Грязный район

Вадим Сатурин

ПУТЕШЕСТВИЕ ПО УТОПИИ

Грязный район

В маленький городок приехал большой человек. Человек с большой буквы Ч, с большим значением для всех жителей и великими знаниями, которые, увы, утеряются именно здесь.

Человек спустился по лестнице, толкнул интелегентной рукой дверь и ощутил запах города N. Поднял голову вверх, посмотрел на желтое небо. Оно казалось таким близким, словно прокуренный потолок в квартире старого деда. Этот небесный потолок, давил на мысли, погружал людей в безмятежность и покой. На нем не было солнца, не было и Луны. Звезды так же отсутствовали, даже не пытаясь влиять на Судьбы. Город или даже городок N был независим от правил и законов жизни, он был вне системы, медленно разлагаясь на части, стираясь с планеты Земля.

Мужчина впервые наступил на иной асфальт. Он был черным, словно, его только что положили, словно, несколько минут назад здесь шли ремонтные работы. Где-то вдалеке горизонта стояли заводские трубы, подкуривая желтизну небес, делая дыры в легких, на чуток быстрее убивая смертных. До труб было очень далеко, но Человек, знал, что ответ находиться именно там, именно в одной из них.

Было еще раннее утро, поэтому жители спали. Это было на руку нашему герою, который и не хотел светиться в этой утопии, а желал быстро, скажем так, в течении одного двух дней выполнить свою миссию. Хочется отметить, что в этом городке не было ночи, а времена года уже давно не сменяли друг друга. Давным давно, наступила последняя осень, замкнув на себе три остальных сезона.

Деревья перестали распускать свой наряд, устали сбрасывать листья и замерли во веки веков, погрузив город N в оранжевый цвет. Красиво! Но! Красота начинает теряться тогда, когда ты ее видишь каждую минуту, каждый час, день, месяц, квартал, год, а может быть, и век. Жители привыкли к этому и перестали обращать внимание.

Жители городка, эти безжалостные сэры и лорды, господа и дамы - это настоящие звери, способные на самые страшные поступки. Морали и нравственности для них нет, они короли своей утопии, начальники чужих Судеб, владыки...

Человека предупредили об этом и сказали, чтобы был аккуратен, правильно ведя монологи и избегая идеально чистых переулков. Да, именно так! Этот городок хранит в себе страшные тайны, которые уже давно остаются закрытыми для посторонних. Сюда приходят, но не возвращаются. Почему? Людям начинает казаться, что здесь рай, миллионы удовольствий, благ. Им кажется, что здесь можно воплотить любую мечту, даже не догадываясь, что все это идет от лукавого, искушая нас, подкупая вас...

Городок, который кажется адом для старых жителей, предстает раем, волшебным оазисом для новичков. Новички бывают часто, но очень быстро становятся старыми, завсегдатаями этого N заведения. Вырваться невозможно, даже не пытайтесь. Иисус Христос покинул это место, оставив утопать, прозябать свыше 23000 людей...

Мужчина шел спокойным шагом, продолжая удивляться местности. Слева старый дом. Окна отражают солнечный свет, которого нет, из трубы струйкой тянется дым, на земле валяются желтые листья, а где-то в поближе к углу томиться красная роза. Человек шагает неспешно, ему не по себе.

Чем глубже входишь в город, тем сильнее давление желтого неба, тем страшнее вид на жизнь, но тем прекрасней утопия... Человек боялся именно этого, но смело смотрел на свой страх посылая "Аутфидерзейн" своим опасностями, мысленно представляя свою родную, намного прекрасную местность.

Он шел по длинной дороге, которая вела к дому. Справа от него находился маленький парк или сквер, где когда-то радовались своей беззаботной жизни дети. Качели замерли в движении, аттракционы затихли, слово Припять в 86-м. На лавочках лежала старая газета. Это привлекло внимание нашего героя. Он направился к ней, на долю минут забыв об опасностях, которая может ожидать в любой момент.

Рука тянется к листкам бумаги. Еще чуток и газета в руках, но холодная ладонь касается Человека. Вздрогнул.

- Тсс, - прошипел старый голос. - Ты кто? Что тебе надо?

- Я сюда случайно забрел, - начал врать наш герой.

- Не ври! Никто не может просто так прийти в Грязный Район. Кто ты?

Мужчина потерялся в собственных мыслях, взглянул на желтизну и ответил:

- Я писатель.

- Ты со злого мира? - снова спросил старик, лицо и руки которого погрязли в старческих папилломах и язвах.

- Я с города К., - ответил Человек.

- Тогда, что тебе надо от нас? Что ты принес с собой? – не унимался дед.

- Я пришел сюда, чтобы почувствовать вашу жизнь.

Старик начал смеяться, напрягая свои практически мертвые связки.

- Ха-ха! Почувствовать жизнь?! Ха-ха. Здесь или живут как мы или нет. Будь острожен, не ходи в Чистоту, избегай ее. Здесь нет ничего, кроме этого голубого неба и этих зеленых листьев на деревьях.

- Голубое небо?! - удивился писатель. - Старик, ты не ошибся?

Но дед не стал отвечать, а схватив газету, хромая побрел к себе в дом, затем повернулся и добавил:

- Уходи. Очень скоро, я расскажу о тебе жителям... Утопия сожрет тебя. Ха-ха-ха...

Писатель перекинул через плечо спортивную сумку с самыми нужными вещами на два-три дня и ринулся вперед, продвигаясь к трем трубам, питающим желтое небо. Холодок бежал за ним, проецируя сотни мурашек, рождая страх.

Мужчина вытащил нож, крепко взял за рукоять, а острие, как бы спрятал в рукав черной куртки, чтобы не было видно. Чувствовалось, что утопия - это не состояние городка N, а лишь... Что очень скоро, здесь и правда начнут сновать людишки, жители, которые не будут разговаривать с нашим героем.

Батарейка в плеере села еще в пути. Музыка осталась позади нового города и новых знакомых. Может быть, она сама не хотела нарушать некий покой и разрядила заряд вдвое быстрее нормы, а может быть, и нет. Не столь важно.

- Когда же оживет утопия? - вопрошал сам себя Человек, прикасаясь руками к земле и засохшей траве. Трава ломалась, оставляя налет пыли на ладонях, а земля была холодная, как и взгляд жителя, который шел по пятам за нами. Он прятался в знакомой местности, старался остаться незаметным для Человека, и что-то держа за пазухой.

Время сокращалось. Минута за минутой, наступал день. День, который казался утром, утро, которое казалось ночью, ночь, которой и вовсе не было, никак не влияло на желтое небо.

Расстояние между мужчиной и жителем стало совсем маленькое и наш герой почувствовал на себе холодный взгляд.

- Остановиться или нет? - подумал он и ускорил свой шаг. На лбу начал выступать пот, который показывал психологическое состояние, нервозность и боязнь.

- Эй, ты! - крикнул пронзительной хрипотой будущий знакомый. - Стой же!

Рукоять ножа влилась в руку мужчины, он был готов в любой момент нарушить спокойствие городка N и ударить первого встречного. Тайна и открытие этой тайны было намного важнее Судеб жителей.

- Стою, - ответил Человек.

- Ты идешь к ним? - спросил парень в рваном балахоне и выколотым глазом, который закрывала черная тугая повязка.

- К кому?

- Ты идешь в Чистый Район? - снова вопрос.

- Я здесь несколько часов, - ответил мужчина. - Я не знаю ваших правил.

Парень поправил повязку, перекинул, что то вроде письма в другую руку и сказал:

- Иди сюда. Видишь те дома?

- Да!

- Жители уже проснулись. Тебе лучше не ходить туда, они не пропустят, а если осмелишься, то станешь как они. Иди сюда.

Мужчина сделал шаг навстречу своему герою.

- Пошли в мой дом, потолкуем, а потом проваливай к чертям.

Рукоять ножа слегка ослабла. Согласен, подумал наш персонаж и сделал еще один шаг навстречу.

Городок N спал...

Дома было грязно. Немытая посуда валялась в раковине, кровать была не заправлена, в углах томилась паутина. Стены гостиной были завешаны старыми картинами и чистыми листками бумаги.

- Зачем тебе эти листы?

- Это, чтобы не привлекать внимание, - ответил калека. - Так, я кажусь в утопии, именно так, я кажусь как все.

- У вас есть законы? - вопрошал писатель, стараясь запоминать каждое слово странного знакомого.

- Закон?! Я очень давно слышал это слово. У нас нет ничего, даже пустоты. У нас нет ни прав, ни закона, ни отсутствия закона. Ничего!

Мужчина смотрел прямо в левый глаз этого паренька, в его жуткие черты лица, не выпуская нож из руки.

- Что тебе здесь надо?

- Я писатель.

- Хочешь написать про утопию? Ты больной...

- Это еще почему? - удивился герой.

- Потому что тебя не станет, не станет ничего. Ты выберешь свой квартал, свой Район и будешь подобен им. Ты не заметишь ни неба, ни солнца, ни листьев на деревьях...

- А ты их видишь?

- Я?! Я помню о них...

Инвалид задумался:

- Мне хватает памяти о том жутком желтом небе... Оно стало иным...

- Теперь его нет?

- Теперь нет моих суждений о нем. понимаешь?

В дверь постучали. Философия тут же отошла на задний план.

- Сиди тихо, - приказал калека новому гостю города. - Тебя здесь нет.

Похрамывая одноглазый пошел к двери. Открыл ее и почувствовав сильный удар в лоб упал. Кровь начала брызгать на крыльцо, стекать на черный асфальт.

Перед своей смертью он успел издать громкий крик, что насторожило Человека. Лезвие выпрыгнуло из рукава. Боевая готовность.

Городок N просыпался...

Жители Чистого Района выходили из своих домов, улыбаясь желтому небу, посылая воздушные поцелуи в то место, где когда-то было солнце. Их лица были аристократично гладкие, выбритые и ухоженные. Одежда была просто блеск, выглаженная без единой зацепочки. Дамы были шикарны собой, точенные фигуры вписывались в прекрасные архитектурные решения зданий, в красивый узор на практически дворцовых хоромах.

Этот район был совсем иной, словно второй полюс одного магнита, но и здесь была утопия. Чистый Район полностью принадлежал ей, он был частью того городка, единым целым и неделимым.

Дворники работали тщательно. Они мыли асфальт с волшебным порошком, ухаживали за деревьями, которые все равно оставались в своем золотом наряде. Садовники поливали траву и цветы, в надежде вырасти ее снова. Да только все зря! Время невозможно повернуть назад, его можно только остановить, замедлить или не обращать на него внимания.

Два района разделял один большой мост. Он тянулся в нескольких километрах мимо реки, которая уже много лет не отражает лица людей, не журчит. Она мертвая, в ней нет ни одного живого организма. Из нее нельзя пить, потому что выпить воды из этой реки, значит умереть через две секунды. Умные жители списывали это на странный биологический состав, подобный цианистому калию. В Грязном Районе воду считали проклятой, они считали это проклятьем с небес и каждое утро начинали с молитвы. Они верили, что наступит день, когда маленькая рыбка упадет с неба, пустит жизнь в реку, выживет и родить миллионы себе подобных. Верили слепо...

В Чистом Районе намного страшнее, чем в Грязном. Но это только потом. Сначала, ты видишь прекрасные здания, улыбающихся людей, красивых дам, маленьких и жутко забавных детей, но потом... Потом эти гримасы начинают тебя раздражать, ты смотришь на них совсем иначе. Ты терпишь их! Ты стараешься увидеть самое плохое в этой красоте, и видишь это, убивая свой мозг. Так было с каждый, кто начинал свою жизнь в этом районе.

У тебя словно меняются полюса в сознании, словно меняется представление о мире. Грязное становится Чистым, а Чистое Грязным. Такой вот парадокс.

В любое время могла заиграть музыка. Громкая, четкая. Симфонии Моцарта и Чайковского, плавные переходы Вивальди и Глинки. Музыка проникала в каждый камень старинных построек, посылая волшебные ля-миноры и ля-мажоры жителям. Но они не слышали ее, не хотели, не умели, а может быть просто не могли.

Грязный Район презирал Чистых. Они старались не переступать белой черты на мосту. Эту черту прочертили около десяти лет назад, чтобы каждый ориентировался в утопии, чтобы городок N обрел свой порядок. Порядок? Это слово никому там не знакомо, там нет ни правды, ни истины, ни лжи, ни убийств. Никто ничего не видит, никто никогда никого не услышит. Все молчат и говорят. Город N - это утопия мысли, это прозябание вечности, это анархия под маской счастья, это два полюса, в который тебя обязательно засосут. Город N - это утопия, в которой каждый сам за себя, в которой каждый против другого, мать против сына, сын против отца, отец против брата, взрослые против детей... Без разницы, кто ты или где ты, тебя найдут...

Писатель выпрыгнул в окно. Он бежал, часто оборачиваясь и нервно дыша. Рука потела, сжимая нож. Он метался из стороны в сторону и чувствовал, что по его пути двигаются люди. Посмотрел на небо, оно такое же бессолнечное, вдалеке все также дымят жуткие трубы, отсылая гарь до космоса.

Сумка все сильнее давила на плечо, а вспотевшее тело начало источать запах. Запах! Люди городка очень чувствительные. Они слышат и видят, лишь малейшие изменения в своей утопии, то, что привезенено из вне никогда не останется в их быту. Они - жители, чувствовали вдалеке бегущего писателя. За ним гналось трое. Трое в чистых фраках и явно похожих на людей из Чистого Района. Почему их боялись?

Мужчина не знал куда деться. Он топтал сухую траву, бежал через жуткие дома и помойки к мосту. Бежал потому что хотел жить, жить, потому что его манит тайна.

Прижался к углу. Выглянул. Смотрит вдалеке никого.

- Вроде тихо! - подумал он, поправляя сумку.

Рука хватает его, зажимает рот и затягивает в дом. Крепкая хватка. Попробуй вырваться. Никак? Никак!

- Выкидывай нож, - приказывает грубый мужской голос. - Выкинул?

Писатель бросил на пол лезвие.

- Одень это.

Мужик протянул грязную куртку и старые вонючие от выделений штаны.

- Зачем это?

- Так тебя не найдут. Они не почуют чистого запаха.

Человек натянул робу, пытаясь сдержать подкатившую рвоту...

- Почему они меня ищут?

- А но те надо знать-то? - вопрос на вопрос.

- Мне надо знать, почему меня хотят убить. Насколько я понял, меня искали с Чистого!

- О те на! - удивился бородатый мужчина. - Те, что уже про Районы рассказали что ли? Кто же это?

Писатель начал рассказывать про свои приключения вначале пути. Рассказ закончил на трагической ноте.

- Значит убили они его. Вот сволочи-то, - утвердил бородач, перекрестившись три раза. - Пусть земля ему будет пухом.

- А кто вы?

- Я? Можешь звать меня Ф., - сказал мужичок. - Я смотритель Белой Черты.

Начался рассказ про эту странную отметину на мосту.

- Так почему же они хотят меня убить? - спросил Человек с большой буквы Ч.

- Ты от рождения Чистый, но ты в Грязном Районе - это мешает нашей утопии. Ты посмотри на это голубое небо. Разве есть что-то прекрасней этой Чистоты вокруг?

Ч. не стал спорить с Ф. Смысла не было.

- Ты принес с собой инородный запах, - не унимался смотритель. - Они почуяли его и пришли за тобой. Но суть даже не в этом.

- В чем же?

Бородач расхаживал по своей квартире, наливая в грязные чашки протухший чай.

- Пей! - сказал он.

Писатель глотнул отраву и тут же выплюнул на пол.

- Вот те на! - удивился Ф. - Да ты и на повадки-то Чистый. Ну, елки-палки, кого я се в дом то привел.

Ч. пытался совладать с собой и глотнул жидкость снова. Вкус изменился. Появились сладость.

- Ну как те? - спросил смотритель. - Вкусный?

- На любителя, но...

Ч. задумался.

- Вкусный!

- То-то и оно. Мой чай самый лучший на весь Район. Ты тоже привыкай. Тебе здесь жить всю оставшуюся жизнь. День другой и в быт войдешь. А в Чистый Район не суйся.

- Почему?

- Не будь дураком. Пойми наш городок это два мира в одном. Нельзя жить одновременно в двух мирах. Или здесь или там. И ты принял наш мир, Грязный. Но Грязный он только по названию... Здесь лучше.

- А может быть, я хочу стать Чистым?! - решил спросить мужчина у смотрителя.

- Смотри сам, - ответил он. - Независимым быть нельзя. Или снимай робу и пошел вон, или ты Грязный.

Писатель решил не спешить.

- Расскажи мне про те трубы вдали! - попросил он у Ф.

- Какие трубы? Нет у нас никаких труб! - удивился он. - Ты поди давно не спал?

- Давно! Но спать мне нельзя.

- Почему же? Смотри какая кровать.

Ф. указал на старую разваливающуюся раскладушку в дальнем углу.

- Спасибо, но я лучше пойду...

- Твое право. Останешься в Грязном Районе заходи, - сказал Ф. - Здесь тебе рады. Нет, так проваливай к чертям.

Дальше последовал отборный мат на местном лексиконе. Сумка осталась у Ф. и это была самая непростительная ошибка для Человека. Безответственность утопии, которая подкатывала к его мозгу начала давать о себе знать. Первичные цели угасли, тошнотворный запах становился иным, что-то вроде французского парфюма XIX века.

Городок N проснулся...

Мужчина идет в грязной робе по Грязному Району. Теперь он отчасти Грязный, а наполовину Чистый. Жители смотрят на него уже более приветливо, желтое небо уже не так сильно давит на голову, а где-то в дальнем углу вселенских просторов показывается маленькое солнышко. Оно смотрит на него сверху вниз...

Наверное, из всего города, только он видит эти три проклятые трубы. Больше никто. Даже эта хромая бабка, которая стирает свое белье в грязной воде, делая что-то чистое грязным. Таков закон утопии или его отсутствие.

- А почему сегодня сновали Чистые? - прикинувшись старым жителем, спросил Ч. у бабушки, а она положив руку себе на спину, ответила.

- Чаво? А те про Чистые знать чо ли надо? Так они ж Переступника искали!

- А я думал, они искали новехонького в утопии. Не так?

- Неее, - протянула старуха. - Им до новеньких дела нет, все в утопии окажемся. А вот Переступники дело страшное. Ай ба! Упаси Боже. Господь на тебя уповаю, - начала молитву. - Ты мое счастье. Ты мой спаситель и избавитель. Господи, спаси от ошибок смертных...

Писатель осмыслял услышанное. Значит, есть тот, кто перешел Белую Черту и отправился в Чистый Район. А может быть иначе?

- Слушай, а он этот Переступник из Чистых был или из Грязных?

- Господь его знает! Лучше молчать об этом. Его накажут. Ой господи, прости мя грешную, - снова начала бабушка. - Иди лучше умойся, а то чистый больно уж.

- Спасибо за совет!

Ч. начал привыкать к речи и манере общения жителей Грязного. Городок N снимал с себя завесу загадок. Бездна, темная дыра, утопия сейчас становились иными. Тысячи людей проглотили безмятежность, как нужную пилюлю.

Быть чистым на лицо, значит быть грязным для Грязных и наоборот. Подобие закона, утопического, абстрактного. Карты вскрывались.

Писатель бродил по окрестностям. Старался пародировать местных людей, уже забывая про прошлую светскую жизнь, высокие взгляды. Трубы он видел, но они были намного дальше, чем в первые минуты сего путешествия. Он подходил ближе к мосту. На него пялились местные жители, словно на больного. Может быть они пытались увидеть в нем будущего Переступника.

- Где же тот, который переступил через Белую Черту, - спрашивал Человек сам у себя. - Кто он? Чистый или Грязный? А может это был тот старик с газетой? Откуда газета в этой утопии?

Мужчина и не заметил, как зашел на мост. Он шел вперед в своих мыслях, своих образах. Нога за ногою, шаг за шагом. Раз! Белая Черта пересечена.

- Это Переступник! - крикнул детский голос. Девочка следила за Ч. уже свыше получаса. - Папа. Это Переступник! Держите его!

Писатель повернул голову. За ним опять погоня, а впереди ждут Чистые, которые улыбаются и смеются, будто бы ничего не происходит. Ч. оглядывается, видит, как за громкий голос отец забивает дочь прямо на мосту. Мать стоит спокойно, она в утопии.

- Чертовщина, - вскрикнул Человек, скидывая с себя робу, превращаясь в Чистого.

- Мы тебя ждали! - улыбаются жители другого района. - Почему так долго?

Через черту переступают четверо Грязных. Они бегут вслед за нашим Переступником, думая, что смогут сами наказать подлеца.

- Стоять! - крикнул один из Чистых. - Я объявляю вас Переступниками, подлая грязнота.

Мужики опешили. не успели оглянуться, как из окружила толпа людей в чистых вещах, фраках, с бабочками. В круг встали и дети и женщины.

- Мы гнались за ним! - показывает пальцем на Ч. один из Грязных.

- На кого? На этого Чистого? Вы лживые Переступники. Начать!!!

Каждый из окружавших людей начал наносить жадные удары по четырем телам. Они брыкались, но... От них не осталось ни следа, ни былой страсти. Теперь они в настоящей утопии... Теперь они...

Городок N становился странным...

Дата добавления: 2015-10-02