НА СИНИЧЬЕЙ ГОРЕ

Стихи стихают. Погасают дали.
С Россией распрощались журавли —

Откаялись, отпели, отрыдали,
И небу нету дела до земли.

Заваривает снежное причастье
Монах-ноябрь костлявою рукой.
Печаль и пепел. Хладное бесстрастье.
Бескровный день. Кладбищенский покой.

И не избечь зальделым клёнам дрожи,
И не избыть распятие кресту.
И сумерки на вашу жизнь похожи,
И долог путь к запретному Христу.

Но это только миг, лишь промельк смутный,
Встревоженной души невольный вздох:
В глубинах нашей веры бесприютной
Неугасимы ни Поэт, ни Бог.

Цветут Святые Горы вкруг Синичьей,
Как жёлтые венки вокруг венца.
И всех, сюда взошедших, без различий
Сам ветер причащает из корца.

ДЕНЬ

День усеян горицветом,
Неумолчен,
Весь обвеян август-летом,
Жёлт, насолнчен.

До макушки спелым жаром
Промедвянен,
Хмелем ярым по-над яром
Отуманен.

Обцелован и обшарен
Ветром рыжим,
Продублён, насквозь пропарен,
Вымыт, выжат.

Был велик, расправил плечи —
Стал огромен,
Как заботы человечьи,
Неуёмен.

День стремителен, как руки,
И проворен:
Сколько к полдню у излуки
Скопит зёрен,

Сколько песен сложит за день,
Сладит прясел!..
Он, как песня, прост и складен,
Ладен, ясен.

День криклив, как сто бабёнок
На собранье;
Он доверчив,как ребёнок —
Всепризнанье...

День, как ворон, недоверчив —
Зоркий, хмурый;
Сладкий пыл его подперчен
Пылью бурой.

День, как счастья ожиданье,
Бесконечен,
Он — короче, чем свиданье
В белый вечер.

День, как ласковость людская,
Необъятен,
Как хула-молва мирская
Беспощаден.

В дне и праздничный угар,
И праздник буден.
Всем — сполна: удар и дар,
Входите, люди!

ПОЭТЫ

Мы ветра и огня поводыри

С тревожными раскрытыми сердцами,

Всего лишь дети, ставшие отцами,

Всё ждущие — который век! — зари!

Сердца грозят глухонемой ночи,

За каждый лучик жизни в них тревога, —

И кровью запекаются до срока,

Как воинов подъятые мечи.

Взлелеявшие песню, не рабы —

Единственная из наград награда!

Нам надо всё и ничего не надо.

И так всегда. И нет иной судьбы.

Нас не унять ни дыбой, ни рублём,

Ни славой, ни цикуты царской чашей:

Курс — на зарю!

А смерть — бессмертье наше,

И не Поэт, кто покривит рулём.

* * *

Дата добавления: 2015-09-04