Это наша Победа!
Нас веками ломали,
Всякой нечисти орды.
А мы насмерть стояли
В непокорности гордой.
Нас фашисты ломали,
Скольких душ загубили…
Мы страну отстояли
Все равно победили!
Это наша Победа,
Нам досталась в наследство.
Наших прадедов, дедов,
Мы храним её в сердце.
Это наша святыня,
И ей в вечности место.
Она в боли Хатыни,
В непокорности Бреста.
В безымянном солдате,
В партизанской землянке.
В колокольном набате,
Даже в песне «Смуглянке».
Она в каждом живущем,
В любви к нашей Отчизне.
В поколенье грядущем,
И во всей нашей жизни!
Как её не беречь нам,
Столько горя изведав.
Она в пламени вечном,
Это наша Победа!
Как её не хранить нам,
Память прадедов, дедов.
Она в камне гранитном,
Это наша Победа!
Прошла война,
Прошла страда,
Но боль взывает к людям:
Давайте, люди, никогда
Об этом не забудем.
Пусть память верную о ней
Хранят, об этой муке,
И дети нынешних детей,
И наших внуков внуки.
Пускай всегда годину ту
На память нам приводит
И первый снег, и рожь в цвету,
Когда под ветром ходит.
И каждый дом, и каждый сад
В ряду — большой и малый,
И дня восход, и дня закат
Над темным лесом алый.
Пускай во всем, чем жизнь полна.
Во всем, что сердцу мило,
Нам будет памятка дана
О том, что в мире было.
Затем, чтоб
Не народа, который говорит любой войне
В. Нечунаев
Мать
Часто встретишь её при дороге,
Где клубится, вздымается пыль.
Не подкошенной болью, тревогой
Ветер гнёт перед нею ковыль.
Сына мать ожидает как прежде.
Пусть закончился ужас войны.
Нет! Не сломлена в сердце надежда.
«Он вернётся!» – твердит: «Только жди!»
Взор её устремлён к горизонту,
В нём растаял родной силуэт.
Пожелтела от лет похоронка,
Только памяти давности нет.
Образ сына пред ней в гимнастёрке,
Голубые, как небо, глаза.
С вещмешком да шинелью потёртой,
Так его провожала она.
Смертью храбрых он пал под Берлином,
В свой последний решительный бой,
Чтобы мир был свободным, счастливым,
Неизвестный солдат и герой.
Не лежать на могиле букетам,
Не склониться пред ним до земли.
Это место известно лишь ветрам,
Да кричат на лету журавли.
Если встретишь её при дороге,
Где клубится, вздымается пыль,
Не подкошенной болью, тревогой
Поклонись ей, как гнётся ковыль.
Пусть люди этот День не позабудут!
Дата добавления: 2015-09-05; просмотров: 53 | Нарушение авторских прав
| <== предыдущая страница | | | следующая страница ==> |
| Р. Казакова | | | Мечты блокадного мальчишки |