Пыль и пот

У нас давно нет денег или чего-то вроде.

Нашу обувь наполняют песок и дыры.

Единственные перемены — разве что в погоде.

Мы — холостые патроны в обойме мира.

Под окнами — трава и всякие земные твари,

За окнами — пыль и пот, разбросанные дорогой.

В наших желудках мука, немного салата, карри,

И мы не любим сладости, разве что немного.

А ты так ценишь кофе, запах его в постели,

Вместо игристых вин, разве что урожай.

Вагоны забот и планов, все до конца недели,

Но если тебе захочется — пожалуйста, приезжай!

Степанида (Юлия Замуруева)

г. Москва

Об авторе:

Я – Степанида, избалованная москвичка в самом расцвете сил. Пишу, видимо, на генном уровне, спасибо маме! Живу, совершая глупости, из которых потом рождаются стихи.

Что общего между поэзией и кофе? Стоит только почувствовать их вкус и Вам уже сложно будет отказать себе в этом удовольствии. Поэт, как бариста, должен обладать умением с душой приготовить и красиво подать свое творение.

***

Много – кофе, мало – сна,

Телефон? Нет, тишина…

Оправданий - перебор,

От терпения - укор.

Много – ссор, мало – воли,

Исправим? Нет, доколе…

Пустота - усилий крах,

От улыбок - только прах.

Много – планов, мало – дел,

Подождать? Нет, всё, предел…

Образ перспектив - безлик,

От надежд - усталый крик.

Тебя – много, мало – нас,

Поверим? Нет уж, фарс…

Любви лишь - агония,

От брака - ирония.

Много – кофе, мало – сна,

Может, хватит? Да, сполна!

***

Я обожгусь горячим кофе,

Какую боль сложней принять,

Твой уходящий молча профиль,

Иль покрасневших пальцев гладь?

Наш разговор был не окончен,

Вскипевший чайник, как звонок,

Перевернул, что так непрочен,

Прощений созданный листок.

Я виновата пред тобою,

Себя мне нечем оправдать,

И шанс предстать душе нагою,

Ты не позволил испытать.

Я не любила, как в романах,

Привычка - заменяла страсть,

Порой играла в балаганах,

За преданность твою держась.

Ушёл, презрением обдавши,

Кольнула гордость, вот итог.

Сжимала пальцы, боль принявши.

Лишь кофе - вызвать чувства смог.

***

Дай мне склеить разбитую чашку,

Пусть осколков мне всех не собрать,

И рисунок не станет как прежде,

Но, быть может, смогу подлатать.

Ты же знаешь, с годами бывает,

И фарфор может чуть постареть,

Цепь морщинок он пустит по краю,

Но внутри продолжает блестеть.

Пусть сервиза уже не осталось,

Мы сгубили его не со зла,

Согласись, мы безумно любили

Черный кофе с ним выпить с утра.

Усмехнуться: «На счастье разбилась!»,

Возражу «Мне она дорога!»,

Я хочу, чтоб как прежде все было,

От потерь я пока далека...

Евгения Омельченко ака Ювит

г. Донецк (Украина)

Об авторе:

Писать стихи не означает быть одаренным какой-то особенной силой или иметь какие-либо привилегии в этом мире. Это всего лишь означает, что все чувства и все мысли мои вам известны, что те невидимые течения, которые есть в каждом из нас, выведены наружу и фонтан из мыслей, образов, рассуждений, страхов, сомнений и любви бьет из самого сердца.

Быть поэтом означает тяжелый труд, самый тяжелый из всех возможных. Раз поэт прозрачен, то поле его деятельности не слова, рифма, ритм и прочие внешние атрибуты. Все они не важны, если внутри пусто или темно и грязно. Поле его деятельности - он сам, его разум, который нужно развивать, его сердце, которое учится любить, его душа, которая учится нести свет в этот мир. В какой-то шарлатанской передачке я услышала, что одна картина Леонардо да Винчи может свести на нет агрессию целого полка солдат. Может, то же могут сделать и стихи. Было бы хорошо, если это действительно так.

Мне лично кажется, что каждый человек, назвавший себя поэтом, должен нести ответственность за каждое сказанное и написанное слово, что он должен стараться делать свое дело как можно лучше и всегда помнить, что его слово отзовется. Любовь и добро отзовутся, ярость и злость отзовутся, неизведанные дали отзовутся и прекрасное далеко будет настолько жестоким, насколько сам человек определит для себя.

Берегите себя.

Ювит.

***

Пап, я тебя не помню и это страшно.

Два черно-белых фото и тех - старинных,

Где тебя взрослым можно назвать с натяжкой,

В белой футболке, с наглой мальчишьей миной.

Пап, я тебя не помню, но все нормально.

Я лишь хочу не плакать, взглянув на фото.

Пап, а ты помнишь, как, защищая маму,

Вытряхнул пыль из седого того урода?

Пап, ты ведь смотришь? Горд ли? Тебе по нраву?

Мне не ответит с фото упрямый профиль.

Пап, ты ведь знаешь, я отдала бы славу,

Если б могла спросить тебя "Будешь кофе?"

***

У нас светлей,

у вас - совсем не жарко,

У нас сегодня радуга!

У вас

Под утро запевает кофеварка.

Петух поет ей в тему в ранний час.

У нас легко,

у вас дышать труднее

У нас даже дорога - далеко.

Но сердце там, у вас, стучит ровнее.

У нас тут каждый день пьют молоко.

Я не хочу

вернуться в эту смуту.

"Давай, забудь там все и приезжай!"

Жаль, я так говорить уже не буду....

А ласточки над крышею кружат

Анна Рябова

г. Киров

Об авторе:

Я самый обычный человек с самым обычным именем, самыми обычными увлечениями и самой обычной жизнью в самом обычном городе, имя которому Киров. Стихи я начала писать в юном возрасте, хотя и сейчас мой возраст считается таковым. Поэзия помогает мне и знакомит с другими людьми, похожими на меня.

***

Чашка, кофейник,

Зёрна рассыпаны подле стола.

Ночь. Понедельник.

Она этой ночью ещё не спала.

Несколько вдохов,

И снова рыдания, снова стихи.

Кто бы подумал,

Что режут опять её душу клинки?..

Это любовь.

Но её, к сожаленью, никто не предал.

Сейчас бы она

Лишь мечтала, чтоб кто-нибудь ей изменял.

Но нет,

Всё уже совершилось, рыданья не в счёт.

Почему же она

Всё ещё в мире этом живёт?

Умерли все.

Мама, папа, родные, друзья.

Это любовь.

Лучше б вместо семьи умерла бы она...

Чашка, кофейник.

Зёрна рассыпаны подле стола.

Дата добавления: 2015-08-20