Смертельное желание

Этаж зачищен от всего живого и осталось только выйти на связь. Последний удар добивает последнего парня (это просто вежливость, в конце концов дело надо доводить до конца, даже если ты решил размазать по полу чьи-то мозги) и я бросаю обрезок трубы на пол. Ковер громко хлюпает от крови. Кто, блять, интересно, будет за нами убирать?

Повисла тишина. Всегда эта гребаная тишина, когда закончишь дело. Наверное, это меня больше всего и пугает. Не кровь, не смерть, не эти уебищные маски, которые нам зачем-то надо одевать - а как чертовски тихо становится, когда дело сделано. Мне очень хочется закурить, но я сдерживаюсь. Снять маску и глотнуть свежего воздуха было бы в тему, но я не проверила, есть ли тут камеры, поэтому перекур подождет.

Раздаются выстрелы. Звук привычный, но я все равно волнуюсь. Я практически уверена, что это стреляют по ребятам. Алекс и Эш, наверное, будут в порядке - эти ублюдки будут сражаться, даже если им снесут головы - все равно мозгов там отродясь не было. Марк всегда был слегка тормознутым, и я за него переживаю. А Тони...Тони его полная противоположность. Всегда несется на врагов как ебаный Джон, блять, Рембо, но все что у него есть - это говенная футбольная броня. Надолго ли ему этого хватит?

"Похоже, я здесь закончила. Как дела, ребята?" Нет времени ждать ответа, правда, пусть мне и хотелось бы узнать что они в порядке. "Иду на следующий этаж, увидимся на крыше!" Я отключаю рацию и убираю ее обратно в карман. Честно говоря, я даже не совсем готова услышать их, пока они не закончат. Если я еще раз услышу звук, с которым эта ебучая бензопила вгрызается в очередного несчастного ублюдка, я, наверное, сблюю прямо в маску. Правда. В комнате стоит пара диванов, и я сажусь на один из них. Я спихиваю труп по соседству на пол и то, что осталось от его головы забрызгивает пол кроваво-красным. Будь я в настроении, я могла бы взглянуть через нее, словно в телескоп. Удивительно, как может навредить одна меленькая пуля. Ну правда, какого она была калибра?.22? Я разглядываю пистолет, который бросила на пол пару минут назад. И правда,.22 калибр. А у него нет полбашки. Вот что делают выстрелы в упор.

Кто-то идет. Блять.

Я хватаю обрезок трубы. Стоп, а этого хватит? Их может быть пара десятков. Звук громок, злобен, быстр. Словно рой ос летит ко мне. В кровь снова выбрасывается адреналин, заставляя сердце колотиться быстрее. Мне нужно хоть что-то. Оно уже прямо за дверью, осиный рой, грохочущий, словно какое-то мистическое чудовище. Я хватаю трубу. Замахиваюсь. Готовлюсь нанести удар.

Кто это, блять, такой? Столько шума и это - какой-то ебучий нарик, обдолбанный в хлам. Его глаза залиты кровью - как и его пиджак, такой же, как и на русских, лежащих кучей у его ног. В его волосах мозги - ошметки настоящих, человеческих мозгов - застрявшие в его угольно-черных прядях. В его руках револьвер.

Не стоило мне брать трубу.

-/-/-/-/-/-/-

Лифт останавливается, я достаю ПП из кобур. Может, им стоит дать имена? Ну я не знаю, что лучше - привязаться к ним или не привязываться. Не, если я их потеряю или брошу - будет грустно, но опять же, может, все то говно, которое я делаю, будет восприниматься чуть лучше. Может мне стоит дать имя только одному? Но это будет слегка нечестно.

*Дзинь!* Мой этаж. Двери медленно открываются и первый парень на пути не готов меня встретить. Наверное, все дело в масках, как бы странно это не звучало. Не, такой здоровяк как я, да еще с двумя стволами - это достаточно страшно, но еще и с головой медведя? Бля. Осторожно! Я расстреливаю его в упор. Из-за угла слышатся шаги; русские выбегают прямо под мои пули. Я правда не знаю, почему они постоянно так делают. Но остальные на этаже не обращают на меня внимания. Ничего, я к ним еще приду. Не проблема.

По коридору впереди - перегородки, все с огромными стеклянными окнами, но у меня два ствола. Я даже не гляжу по сторонам, а просто луплю по комнатам по бокам, двигаясь по коридору, хрустя стеклом. Я стараюсь не вслушиваться в звуки, сконцентрироваться на стрельбе, считая *бах*-*ц*-*чк*, *бах*-*ц*-*чк*, секунда за секундой, пока не слышу *щелк**щелк**щелк*. Остановка. Перезарядка. Продолжаем. Вот это достойно моего внимания, а не вопли умирающих русских мафиози. Кто-то выбегает в коридор. Я начинаю отступать, нацеливая стволы вдоль коридора. Конечно, они все выбегают под мой огонь. *щелк**щелк**щелк*. Патроны кончились. Я убираю в кобуру сначала первый ствол, потом Веру (я решил назвать один из них Верой) и смотрю, что может еще пригодиться в качестве оружия. Ни у кого из этих русских свиней нет патронов для моих ПП, но бейсбольная бита может сослужить мне службу. В коридоре теперь тихо, но я слышу голоса из последней комнаты, которую я не проверил. Я заглядываю в окно - осторожно, как могу - и как Тони как-то сказал мне, не выбирая выражения, что я совершенно не осторожен. Двое русских, один с АК, второй - без оружия, но столь здоровый, что кажется, он будет большей проблемой.

Как обычно, Тони был прав. Я совершенно неосторожен. Пуля со свистом разбивает стекло и вонзается в мое плечо. Меня уносит силой удара пули, я стараюсь не обращать внимания на боль, как обычно, но, БЛЯТЬ, КАК ЖЕ ЭТО БОЛЬНО. Моя рука немедленно немеет и я понимаю, что битой тут не обойдешься. Но Узи, все еще сжатый в кулаке одного из мафиози - пойдет.

Я хватаю его, приноравливаюсь, готовлю свою целую руку. Хорошо, что я амбидекстр - иначе я был бы уже по уши в говне – хотя, наверное, это бы стало проблемой еще раньше. Я высовываюсь за угол и выпускаю очередь, слышу ответный огонь и как падает стрелок с АК. Значит, остался только здоровяк. Часть меня (медведь? да не, херня какая-то) хочет бросить ствол и сразиться с ублюдком врукопашную, но я понимаю, что это самоубийство. Поэтому я снова высовываю ствол за угол и высаживаю в его пузо остаток магазина.

Он останавливается. Смотрит на образовавшееся в нем решето. Падает на пол. Умирает.

Я бросаю пустой узи и снимаю с пояса рацию.

"Я здесь закончил. Поднимаюсь по лестнице." Я все еще слегка взбешен, поэтому больше ничего не хочу слышать. Да и сказать мне не так много чего есть..

*Дзынь!*

Лифт? Блять, это же мой этаж! Нахера кому-то еще сюда подниматься? Тони конечно хуйло, но не думаю, что он бы стал портить задание, чтобы покрасоваться передо мной. Так кто, блять?

*БА-БАХ*

Вторая пуля была гораздо больнее.

-/-/-/-/-/-/-

Я заканчиваю с последним парнем, просто потрошу ублюдка, а Эш выглядывает из-за плеча, как обычно. Не знаю, знает ли он что я знаю-

(Я знаю.)

Но он это делает, а я это замечаю. Что, ему это нравится как и мне?

(Нет. Я, блядь, ненавижу это.)

Это пиздец какая грязная работа. Прям совсем-совсем пиздец какая грязная. Во всех смыслах. Кровища везде - на мне, на Эше, на полу, на стенах, я чувствую ее металлический вкус даже под маской.

(Я тоже.)

Наверное, дело в бензопиле. Когда она работает, кровища может попасть куда угодно. Я выдергиваю бензопилу. Хах.

(Просто, блять, отвратительно.)

Я взрыкиваю пилой - обычно этот звук пугает уродов и заставляет их выбраться из укрытия, ну или спрятаться, по ситуации. Но здесь больше никого не осталось. Я разглядываю свою работу. Из-под маски на это смотреть проще, чем своими глазами. Самый пиздец у него в животе, куда я засунула пилу.

(Пожалуйста не надо прошу тебя тебе правда это нужно?)

Его рубашка разодрана в клочья, залита кровью. Его кишки размолоты практически в пюре в его пузе.

(Я, блять, просто иногда не понимаю)

Мы идем к лифту, я отдаю Эшу рацию, пусть он докладывает всякую херню. Я жму кнопку на крышу, стираю остатки крови с маски. Мне хочется ее снять, но наверное здесь этого делать не стоит.

(Да, не стоит.)

Эй, слыш, иди в жопу. Я готова это сделать назло.

(Им НЕЛЬЗЯ видеть наши лица, дура ты набитая. И твое лицо все равно что мое, поэтому держи-ка ее пока на голове.)

Я не снимаю маску, потому что Эш, конечно, мудак, но он прав. Я люблю его.

(Я тоже тебя люблю. Береги себя.)

Вверху через пролет дверь с табличкой "КРЫША" указывает, куда нам идти. За ней пустая крыша простирается от края до края. Я вижу следующее здание, но по правде после всего этого безумия все вокруг воспринимается как мешанина цветов и шума. Я перегибаюсь через край и думаю, куда же все подевались. Они же все сообщили по рации, так что случилось?

(Что-то не так. Я их вызываю.)

И правда. Что, бля, за неуважение? Мы рвем свои жопы, забираясь на крышу - а они даже не показываются!

(Не, что-то не так…)

*БА-БАХ!*

Нет.

НЕТ.

Нет бля пожалуйста прошу тебя нет, нет, нет, нет, нет, не бросай меня, блять, ебаный в рот нет, НЕТ!

Его маска слетела с головы, его лицо - Я ТАК НЕ МОГУ - мое лицо. Его и мое. Одно лицо. Он труп. Я труп.

Я труп.

-/-/-/-/-/-/-

Все катится в пизду. Все скатилось к хуям и я в ебучем блядь эпицентре всего этого, тащу своего лучшего друга через этот кошмарный отель.

"Держись, Кори, блять, держись, пожалуйста, просто держись!" - я замолкаю, мне не хватает дыхалки, чтобы тащить её по лестнице и одновременно говорить. Она вскрикивает на каждой ступеньке, но я не могу ее вскинуть на плечо - будет только хуже. В ее животе дыра размером с пизду портовой шлюхи и я не могу не замечать как на каждой ступеньке она выплевывает еще чуть крови. Мне осталось несколько ступеней до следующего этажа, и ее вскрики превращаются в слабые стоны.

"Прости, малышка, прости, я не могу на лифте с тем что тут шатается по зданию. Еще я слышал копов. Я уверен."

Я останавливаюсь и прислоняю ее к стене у двери на этот этаж. Где-то тут должен быть Марк, я надеюсь, здоровяк сможет мне помочь. Я прислушиваюсь к двери. Ничего. Наверное, там безопасно.

*БАМ*

Я открываю дверь пинком и становлюсь в стойку. Но, оказывается, это не нужно. Здесь только трупы. Одни трупы.

Я подбегаю к Марку. Падаю на колени и скольжу в крови, подползая к нему. Я вижу ошметки его дурацкой бороды через дыру в маске, его закатившиеся глаза, дыру в его голове. Он выглядит так, как будто сожрал ебучую гранату, у него нет половины рта. Меня подташнивает. А затем я с ужасом замечаю, что он еще дышит.

"Блять…" - шепчу я, срывая с него ошметки маски. Его лицо залито слезами, один ручеек стекает сквозь кровь в кашу из бороды кожи и мышц. Его веки дрожат, но не могут закрыться. Кажется, у него не осталось сил даже моргать. Он пытается кашлянуть, не может, задыхается. Я бью кулаком по его груди и изо рта у него вырывается фонтан крови, как у этих статуй, которые стоят на фонтанах. Я мог бы сделать непрямой массаж сердца, но разве это поможет? Я представляю, как делаю ему искусственное дыхание и всё, что я в него вдохнул, выходит обратно через дыру в его лице. Мне становится тошно от этой мысли.

Я мог бы оттащить его. Это я могу. Мне придется два раза пробежаться по лестнице за Кори, или...

Нет. Бежать некуда.

Здесь. Всё закончится здесь. И я выбью все дерьмо из тех, кто осмелится прийти за нами.

Дверь рядом открыта, за ней - темная комната без окон. Отлично. Отличный тупик, в котором можно принять свой последний бой. Прям как в кино. Алекс бы оценила.

Блять! Алекс. Эш.

Нет времени.

Я прислоняю Кори к стене, кладу Марка на пол и захлопываю за собой дверь.

Их дыхание становится реже. Кажется, на них мало надежды. Как и на меня. Но будь я проклят, если сдохну тихо. Я не такой.

Грохот берцев по полу, хлюпанье в лужах крови, которые я оставил, пока тащил сюда Марка и Кори. Команда спецназа готовится к штурму за дверью - я слышу их переговоры по рации и лязг взводимых автоматов. Я встаю в стойку у двери, сжимаю кулаки, натягиваю маску поплотнее. Я вижу только свои кулаки и дверь - ничего больше. Туннельное зрение. Мои костяшки сбиты в кровь под бинтами, но я ничего не чувствую, и мои руки залиты кровью по локоть. Готов поспорить, когда они откроют дверь - их ждет то ещё зрелище.

Так пусть они, блять, меня увидят! Увидят и познают страх и боль, как мы! Похуй на них!

Время замедляется, я готовлюсь умереть, хоть я и надеялся, что это будет именно так. Ну или как-то так. Но я готов. Мое дыхание глубоко и медленно. Спецназ начинает шепотом отсчитывать секунды, я слышу их за своим дыханием и треском радиопереговоров.

Пробил час.

Игра окончена.

Дата добавления: 2015-08-17