Глава 9. Никита

Парень по имени Антон тащит меня в служебное помещение. Чего это такая забота? Я думал, меня обматерят...

Небольшая комната, свет выключен, из маленького окошка еле пробиваются солнечные лучи. Но их хватает, чтобы разглядеть шкаф и пол рядом с ним. На полу лежит парень. Напился чтоль? Стоп. Он связан... Что происходит?!

Меня хватают сзади. К лицу прижимается какая-то тряпка. Ужасный запах... Глаза начинают закрываться, голова кружится... Хлороформ? Но почему?... Чувствую удар. Больно...

Проваливаясь в темноту слышу в голове голос отца... "Будь осторожен"...

***

Нет, это был не хлороформ. Ну или хлороформ, но хреновый. Прихожу в себя в машине. Связанный. Что происходит? Ясно мыслить не получается.

-Очнулся? - я помню этот голос. Парень с тележкой.

Я был в центре, упал в объятия Миши, потом та каморка, которая служебное помещение... Удар. Отлично, меня похитили. Разве может быть что-то прекрасней?

-Вы кто и какого хера вам нужно? - задаю типичный для ситуации вопрос.

-От тебя, мелкий, ничего.

Мелкий?!

-Да сам ты мелкий, ублюдок!

Получаю удар по голове. Но сознание уходить отказывается. Ему, видимо, надоело покидать меня в тяжелой ситуации.

-Вам надо что-то от отца, да?

-Какой догадливый, - усмехнулся парень.

-Я с рождения такой, хм. А еще я умный, только вот вам такого не дано, похоже...

Опять удар.

-Только и можете, что бить и тряпки в нос пиха...

На этот раз сознание не выдержало. Опять темнота. Мой дурацкий язык...

***

Снова открываю глаза. Только уже не в машине. Лежу на пыльном бетонном полу. Похоже, какой-то подвал.

С трудом получается сесть. Голова... Моя бедная светлая головушка... Ну, светлая не внешне, а по содержанию, разумеется. Внешне она у меня совсем тёмная. А вот у Миши светлая снаружи. Хи, интересно, как там Миша? Блиин, мы же почти поцеловались. Ох... И как теперь в глаза ему смотреть?

-Может ты заткнешься?!

Ой, а я что, в слух рассуждал? Стоп. Меня ж похитили. Мда, фиговое положение.

-Итак, господин похититель несовершеннолетних, который не блещит умом... Я готов слушать ваши требования.

Слышу смех. О, так похититель не один. Круто, так веселее будет.

-Слушай, мелкий... Ты чего это такой разговорчивый?

-Может, у меня из-за постоянных обзывательств комплекс неполноценности развился и я компенсирую его своей речевой остроумностью? - что за бред я несу - то?

Снова смех.

-А интересный паренек! Нужен ты нам, чтоб твой папаша нос длинный свой не сувал туда, куда не надо...- а вот этот голос мне не знаком.

-Я не только интересный, ты посмотри, какой я ещё и красивый! И у папы нос очень даже ничего, совсем не длинный!- блять, когда я паникую мозг с языком теряет связь.

Ко мне подходят трое парней. И все, скоты, высокие. Ну почему я мелочь?

-Мальчики, а вы какую "Растишку" пили, что такие большие все, а? Я тоже хочу, делитесь рецептом!

Ко мне наклоняется тот, кто похоже главный у них. Почему я так решил? Не знаю, наверное, опять природная проницательность.

Он берет меня за подбородок и как-то оценивающе смотрит.

-Я тебе не кусок говядины на рынке, чтоб на меня так смотреть, - хмыкаю я.

Он усмехается.

-Как тебя зовут? - спрашивает он.

-Какая тебе разница? - это уже я.

-Надо же будет что-то на твоём надгробье писать...

-Зачем? Может я хочу быть безымянным солдатом...

-Я тебе сейчас язык отрежу, будешь немым солдатом.

-Я мычать буду без остановки. Моё мычание тебе сниться будет...на зоне, где ты за мылом нагибаться будешь, - хватит, язык, хватит!

-Какой остроумный - то, - усмехается третий неизвестный.

-Ну уж поостроумнее некоторых недалеких субъектов, похищающих детей лучших детективов.

-Твой папаша найдет твой труп, если ты не заткнешься, уродец мелкий...

-Я то уродец? Ты свой ебальник давно рассматривал, горила? Или гордишься тем, что так похож на своих предков по теории Дарвина? - меня сейчас убьют.

Получаю удар по ребрам. Больно...

-Херово бьешь. Так мало того, что херово, так еще и связанного лежачего мелкого шестнадцатилетнего хлюпика... Гордись собой, да!

Снова удар. Почему люди так реагируют на правду?

-Хватит его бить. Хозяин же сказал, что он должен быть невредим...

-Хозяин? Так вы что, собачки? Ха-ха! А поводок где, красавчик ты мой?

Все трое взвыли. Я что, много говорю, что ли?

-Я вам что, надоел? Да как так моожно!

Парни опять издали дружный вой и вернулись за стол. Я тоже посидеть хочу!

-Эй! Вы задницу мою видели? Прекрасная, да? Так я ее сейчас отморожу на холодном полу! Посадите меня на стул!

Меня послали. Ладно, лаадно.

Повисло молчание. Они что-то пили, я продолжал сидеть на полу. Ну а что мне еще делать? Стало как-то скучно.

-А знаете, я, кажется, влюбился, - начал я.

Ну, а почечу бы и нет? Кому еще рассказывать проблемы личной жизни, как не похитителям - то?

-Я в новую школу перешел, а там парень один - Миша. Он классный такой, знаете. Ты, кстати, который Антон не Антон, его видел. Он со мной стоял. Вот... Симпатичный, да? Он еще и не тупой, как на первый взгляд кажется... У него мама заграницей живет, а он здесь, с отцом. У него друзья классные...

-ЗАТКНИСЬ! - ого, все трое разом.

-Вы что, договаривались в один голос сказать?

-ЗАТКНИСЬ! - опять.

-Ахах, классные вы ребята. Кстати, что там с "Растишкой"?

-ЗАТКНИСЬ!

-Ну так не интересно совсем. Фиговые вы собеседники.

Тут где-то сверху я услышал шаги. Может, это за мной? Хотя разве может такому лошаре, как я, так повезти?

-Кто там ходит? - спрашивает тот, кто вроде главный.

-А у вас что, аппарат виденья сквозь стены есть? - ну не удержался, с кем не бывает.

-Сейчас я его убью, - о, Антон, который не Антон.

-А круто, что ты не Антон. А то стремно, Антон - гандон.

-Я Антон! - рычит третий.

-О, говорю же: гандон.

Идет на меня, злобно сверкая глазами.

-Эй-эй, спокойнее будь. У тебя что, животные инстинкты над человеческим разумом преобладают? Говорю же: горила.

-Так гандон или горила? - не удержавшись хрюкнул от смеха главный.

-Гандоновская горила, - вынес вердикт я.

Ну этот парень просто взревел.

-Ого, с примесью медведя...

Его товарищи тихо смеются, а он заносит ногу для удара, причем по лицу. По моему прекрасному лицу. Зажмуриваюсь, готовясь к боли...

Одна секунда, две, три... Ну, где боль?

Звук выстрела. Это пистолет отца. Не спрашивайте как, просто я могу определить. И этому Антону, который действительно Антон, похоже руку прострелили. Точнее плечо.

Меня хватают за руку, рывком поднимают на ноги, я резко распахиваю глаза.

-Мииша! Ты пришёл спасти меня!

-Скорее уж нас, - слышится тихий голос, вроде как главного.

-Нет, он за мной пришел! А ты на зоне мыло поднимать будешь, - показываю язык и поворачиваюсь к Антону не Антону, - Ты там тоже всем понравишься, у тебя жопа классная. А ты, гандоновская горила, не понрааавишься. Такие никому не нравятся!

Вы когда-нибудь видели похитителей, которые бегут к полиции? Нет? А я видел. Веселуха!

Я так и не понял, как это произошло, но я стоял, обнимая Мишу и махал трём моим "друзьям" в след. Ну, почему махал понятно, а вот почему в объятиях Миши? Хотя какая разница? У него руки тёплые...

Дата добавления: 2015-08-17