Глава VII. Суббота же завтра

Суббота же завтра. Я завтра как раз не работаю. Я в жутком нетерпении, не могу дождаться окончания рабочего дня. Часы бьют 12, я срываю с себя фартук и пулей лечу домой. Оказавшись у себя в квартире, не снимая одежды, ложусь спать. Я как маленький ребенок, хочу побыстрее заснуть, чтобы поскорее наступило завтра.

Не знаю, чем меня так взбудоражил тот факт, что я завтра буду играть в покер. Может я почувствовал, что это то самое, то, благодаря чему я смогу помочь Юке и ее маме. В любом случае я засыпал с хорошим предчувствием.

Меня будит чувство, что меня кто-то…облизывает? Я быстро вскакиваю. Это Грэй. Рядом с кроватью я замечаю поводок.

- Хочешь гулять?

Он лишь виляет хвостом.

- Ладно, пошли. Только мне надо умыться.

Грэй одобрительно лает.

По пути в ванную комнату я бросаю взгляд на часы, весящие над моей кроватью. 15:00. Я проспал довольно долго. Хотя это не удивительно. Последние пару дней из-за работы я совершенно не высыпался.

Во время прогулки меня доставали мысли о том, что же будет меня ждать в отеле “Дьябло”. Название как из плохого фильма ужасов.

А если меня ограбят? Те мужчины выглядели весьма солидно. Хотя чем не приметливее человек, тем легче ему поверить. Этим и пользуются грабители… Стоп. В голову лезут не те мысли. Все будет отлично. Я в этом уверен.

Наша с Греем прогулка заняла 3 часа. Все эти 3 часа я был как овощ. Уверен, что у всех такое бывает перед важным событием.

По возращению домой я начинаю готовиться к игре. Тут возникает другая проблема. Сколько брать денег? Взять все? Я же не идиот, тогда меня точно ограбят. Взять 10 тысяч? Скорее всего будет мало.

- Эй, Грэй. Сколько денег взять? – ожидаю ответа я, но вижу только непонимающий взгляд, - Ты прав! Лучший вариант – золотая середина. 100 тысяч.

А что одеть? Я не хочу показаться им деревенщиной. Смокинг? А он у меня вообще есть? Рубашку и джинсы…

За своими размышлениями я не заметил, как наступило 20:30.

- Хм, пора бежать. Не жди меня, дорогая, - говорю я Грэю хватая куртку и сверток с деньгами.

Дорога заняла 20 минут. До отеля идти еще 10. Нужно торопиться. Я бежал. За поворотом я увидит двухэтажный дом. Подойдя, сразу начинаю искать нужную дверь. Вот он – номер 123. Нужно успокоиться. Я спокоен. Вперед. Я стучу в дверь.

- Визитку, - говорит голос за дверью.

- Что? – спросил я, недоумевая.

- Покажи визитку.

- А, один момент.

Я достал визитку и поводил ее перед дверным глазком.

- Хорошо, проходи.

Дверь открывается и из помещения вырываются клубы дыма. В нос ударяет благородный запах дорогих сигар.

- Давно надо было проветрить, - бормочет кто-то.

Из-за дыма сигар первые секунд 15 я был слеп. Когда же он рассеялся я увидел, что нахожусь в маленькой комнате с обшарпанными стенами, из мебели в которой были только стол и пять стульев.

Здесь всего 7 человек: один стоит у двери, видимо охранник, и пятеро сидят за столом. Среди играющих я замечаю моего благодетеля и он, похоже, меня тоже.

- А вот и ты, мальчик мой. Честно говоря не думал, что ты придешь, - приветствует он меня уверенным басом.

- Я тоже, - робко произношу я.

- Альфонс Копер. Можно просто Ал. Координатор этого мини покер клуба и по совместительству хозяин отеля “Дьябло”.

С каждым словом я уважал его все больше и больше.

- Я Рен Мосван.

- Эй, Рен. Не хочешь сыграть? – с усмешкой предлагает один из игроков.

- Я лучше первый раз посмотрю.

- Да ладно тебе. Хватит стесняться, - Ал хватает меня за руку и садит на свое место,- играй за меня. Я пойду, подышу свежим воздухом. А ты деньги, кстати, принес? У нас не на фантики играют.

- А сколько надо?

- 50 тысяч тебе хватит. Я понимаю, что это много, но…

- 50 тысяч – в самый раз, - перебиваю его я.

Я уверенно кидаю пачку денег на стол.

- Отлично. Начинайте, - смеясь, произносит Ал, удаляясь из комнаты.

Дверь захлопывается. У меня плохое предчувствие.

Хотя я никогда к нему не прислушиваюсь.

За первые семь раздач я познакомился со всеми присутствующими здесь.

Напротив меня сидел Фрис. Это тот мужчина из кафе. Не бритый, лет 35, среднего телосложения. В его взгляде я видел неприязнь ко мне. Он явно хотел выйграть у меня все.

Рядом сидели два брата – Себастьян и Михаэль. Им по 22 года. Они близнецы. Отличить их можно было только по одежде. Они часто пытались передавать друг другу карты, но все попытки были тщетны.

Следующий игрок – старенький мужчина по имени Карл. Видимо он сильно мерз, так как сидел за столом в пальто, а ведь на улице +20.

Наш крупье, Соул, раньше работал в казино “BlackRed”, но после того, как оно разорилось он не смог найти ничего лучше, чем работать на таких закрытых мероприятиях.

И последний человек – Клод. Клод – личный телохранитель Ала. Он был третьим человеком, игравшим в покер у меня в кафе. Клод – бывший фарм. Думаю здесь комментарии излишне.

Вернемся к игре. Она шла как по маслу. Игроки вылетали один за другим. В итоге остались только я и…Фрис? Нет. Он вылетел первым. Я этого конечно же не ожидал. Так вот, я остался с Себастьяном. Фрис все ходил рядом с ним то и дело прося Себастьяна дать ему сыграть со мной. Но мой оппонент был непреклонен.

- Раздавай карты, Соул, - усмехался он.

Соул выдал карты.

- Стой, Рен. Не смотри. Мы играем довольно долго. Я жутко устал. Может закончим все последней раздачей?

- Хм. Решил быстро все проиграть?

- Возможно, - спокойно ответил Себастьян, - Давай сыграем ва-банк в слепую. Доверься судьбе.

- Дай мне минуту подумать.

- Валяй.

Так. Я могу сейчас получить все или все проиграть. Причем шансы примерно равны. Я не знаю, успел ли Себастьян посмотреть свои карты. А если он и Соул в сговоре? Вероятность весьма высока. Хотя, кто не рискует…

- Ва-банк, - шепчу я.

- Отлично! Ва-банк.

- Вы уверены? – спрашивает Соул.

- Больше, чем когда-либо! – восклицаем мы в один голос.

Нас переполняет азарт.

- Дело ваше. Флоп…Терн…Ривер.

На столе 8 буби, 10 буби, валет треф, валет червей, семь пик.

Себастьян смотрит свои карты.

- Хм. У меня 9 и дама. И того стрит от 8 до дамы, - говорит Себастьян, добродушно улыбаясь.

- Сильно.

- У тебя что?

Вдох-выдох. Я дрожащими пальцами беру карты.

Дата добавления: 2015-07-16