— Понятно. Мы харчами разжиться сможем?
— Сейчас спрошу.
С правой стороны цепочки охранения неторопливо хлопают пистолетные выстрелы, — видно, гость пожаловал… Из бывших покупателей.
— Отсюда через воротца можно залезть в овощной склад. А в основном товары в палеттах, на стеллажах. Оттуда их только пофузчиками снимать. Но в зале, тетки говорят, много мертвых.
— Хорошо, как их оттуда вывести?
— Лучше бы через окно. Они пытались выбраться по лестнице, но там обратившиеся сотрудники из мясного цеха. Очень быстрые. Опасно, похоже.
— Получается так, фаршу нажрались и пошустрели… Ясно. Кинь дамочкам канат, пусть там привяжут. Где воротца в овощной?
— Покажут, когда спустятся…
— Ишь хитрюги. Ну что, привязали?
— Похоже, да. Я пошел!
— Давай.
Теряем много времени, пока Сергей, деликатно обвязав веревкой очередную даму, спускает ее вслед за товарками на крышу автобуса, где ее принимают на руки Михайловские из второй группы. А уж с автобуса их перетаскивают на стоящий рядом командирский броник. И только оттуда спасенные встают на землю, пред светлые очи Николаича.
Николаич сноровисто опрашивает теток одну за другой, причем он строг и выглядит как положено герою-спасателю. Поэтому никаких отговорок нет — тетки докладывают все внятно, без женских штучек.
Получается, что мы действительно можем загрузиться овощами, и, в общем, сравнительно безопасно — в хранилище холодно и темно, а зомби фрукты-овощи не жрут.
Меня как грузчика Николаич отвергаете негодованием. Во-первых, есть кому грузить и без меня. Во-вторых, Михайловские и гарнизонники после возвращения опять сидеть на попе ровно будут, а нам еще в Петергоф переться. В-третьих, у лекаря руки трястись не должны. Короче, мне велено обеспечить охрану транспорта и пассажирок, а попутно узнать у теток со «Скорой» о наличии медикаментов.
Тетки стараются выложить все, что знают. С их слов, ключи были у начмеда. Они спешно набрасывают план помещений и с глубочайшим облегчением присоединяются к уже сидящим в автобусе.
Стрелять мне не приходится. Вылезший из люка броника Ильяс лениво и как бы нехотя разносит из АК с ПБ головы потихоньку подтягивающимся к нам зомби. Но делает он это так молниеносно, что мне и тем троим, кто остался на периметре, соваться нечего. Впрочем, ни опер, ни Вовка, ни Надежда — а именно их Николаич оставил в охране — не слишком опечалены такой отставкой.
Погрузка овощей идет полным ходом. Правда, и там дважды вспыхивала пальба.
Мельком глянув в ту сторону, замечаю картонные коробки и мешки-сетки, которые так и порхают из рук в руки.
Но вот погрузка заканчивается. В мебельном фургоне закрывают дверки, и команда шустро возвращается к машинам.
— Николаич, что там в зале? — фамильярно спрашивает Вовка.
— Получается так, что плохо все в зале. Мертвяков полно, и шустрых тоже. Вонь чудовищная. И самое паршивое — кто-то на погрузчике воткнулся в крайний стеллаж так удачно, что эти стеллажи как домино попадали. Со всеми товарами и палеттами. Там сейчас черт ногу сломит!
Николаич в сердцах сплевывает, залезает в броник, и мы катим до станции «Скорой помощи». Серега рассказывает, что овощи пожухли, но вдело годятся. Двери там заблокировали от зала, так что на пару приездов еще хватит. Радуется, что много нахапали коробок с яблоками — любит он яблоки, оказывается, но только зеленые, на манер симиренки.
В здание «Скорой помощи» идем опять же почти все. Тут не так много погибших, раненых обычно везут по больницам, а не на станцию. Медиков всего трое попалось, остальные из местных жителей. Поэтому зачистка идет достаточно просто. Сюрприз с сейфом — открыт и пуст.
Но тут ухмыляющийся Дима заявляет, что это не проблема. И действительно, отлучившись вместе с Вовкой буквально минут на пять, он возвращается с грязнючей сумкой. В сумке искомые ампулы.
— Видал такое. Понял, что наркоман посетил, а такой убегать далеко, чтобы вмазать, не будет. Так и оказалось. Не знаю, как он ключи раздобыл, но покусали его добротно. Злые вы, медики. Ну что-нибудь еще надо?
— Нет, пора возвращаться. Только ампулы к себе перекину, а то таскать такую зомбосумку… Тиф подцепить можно… Брюшной…
Уезжаем на погрузку семьи Овчинникова, став богаче на семь ампул промедола и на десять трентала. Про себя надеюсь, что не понадобятся они нашей группе.
Во дворе все по-старому. Разве что у БРДМ стоит и курит тот мужичок, которому передали на веревке ТТ. Его жена — полная женщина с одутловатым лицом, — сидит на сумке, привалясь спиной к колесу БРДМ. Значит, сумел вылезти. И жену выволок.
Замечаю, что упокоенных добавилось.
Мужичок суетливо подбегает к вылезшему из люка Николаичу. Трясет ему руку, что-то горячо говорит. Николаич кивает, и мы наконец-то приступаем к тому, ради чего, собственно, и ехали.
Немного хлопотно подсаживать людей в люк, но в целом терпимо. Вещей у них немного, пожилых всего шестеро, а один человек — грудничок. Всего шестнадцать живых душ.
Газом все же воняет. Но не так, как раньше, выдуло все же холодным воздухом.
Стрелять не пришлось. Хотя, перед тем как выводить людей, мы накидали на лестницу кучу мебели из квартир. Баррикада не пригодилась. Некому было через нее лезть.
Обратно ехали в жуткой теснотище. И, естественно, спасенные переругались друг с другом. Детонатором послужила та самая экзальтированная дама с третьего этажа. Вот мамка девочки с идиотским цветом волос всю дорогу вела себя образцово — сидела тихонько и хлопала глазами.
Михайловский патруль на въезде подчеркнуто точно исполнил свои обязанности — проверили всех на укушенность. А дальше по настоянию Николаича мы с ним исполнили ритуальный акт передачи Овчинникову его чад и домочадцев с рук на руки. Суровый комендант даже слезу пустил от радости, а вот супруга и бровью не повела. И мне почудились у нее на плечах не полковничьи призрачные погоны, как полагалось бы жене полковника (а на всех офицерских женах лежит отблеск чина мужа), а как минимум генеральские. Вполне могла бы его жена командовать пехотным каре, отбивающим штыками в нос конные кирасирские лавы… Но это я расфантазировался.
Звоню братцу — получилась некоторая задержка в планах. Телефон пока работает исправно, уже благо. Вижу идущих по двору эмчеэсовцев и сообщаю братцу, что договор в силе. Решаем связаться через час.
Знакомый уже водила рекомендует нам своего коллегу с другого «хивуса», я его помню — он от адмиралтейства меня вез. Почему-то его судно именное, носит имя Николая Микитенко. Спрашиваю угрюмого водилу, который вез нас от Адмиралтейства, что может сказать о Микитенко. Водила мрачно бурчит, что Микитенко спасатель. Чтобы вытягивать из такого кремня информацию, надо сначала каши поесть, да еще монетодворским инструмент тягательный заказать…
Эмчеэсовцы опять притащили рыбу — корюшку. Неужели скоро пойдет? А ведь и впрямь — конец марта, апрель на носу. Обедаем вместе. На этот раз у Дарьи ведро кулеша — каша пшенная со шкварками и жареным луком. Хорошо запивается чаем, только чай уж очень мощно душистый. На упаковке написано — с жасмином. Наверное, этот жасмин был размером с баобаб.
Сходимся на том, что таким чаем можно перешибить любой запах. Попрыскал в помещении, и все. Навсегда. Хоть святых выноси.
Дарья очень обрадовалась овощам, фруктам и зелени, которые мы раздобыли в «Карусели». Их свалили в холодной Екатерининской куртине. Получился настоящий натюрморт по Франсу Снайдерсу! А тут еще и корюшка. Эмчеэсовцы скромно замечают, что им больше по вкусу кулеш оказался. Один из казаков вообще сказал: как у мамы погостил.
А мы, отдохнув полчаса, начинаем собираться.
В команду получаем сварщика с Монетного двора. При нем портативный агрегат и куча уже порезанных сеток — из расчета аккурат на два УАЗа. Как только грузимся, Николаич вручает сварщику ППШ, правда с одним диском. Еще замечаю, что на другой «хивус» загружают кроме сеток ящик с ППС… Итак, продолжаем вооружать своих помощников.
— Высадим с удобством! Прямо под бережком! — говорит водитель.
— Это лишнее, лучше в трехстах метрах. И зайдите не напротив Коттеджа, а от Спортбазы, — отвечает Николаич.
— Это чтобы деревьями прикрыться?
— Получается так. Если выпремся на галошах, такие красивые, а там кто с дудкой сидит — прищучит нас как детей. Лучше мы пешедралом. И с прикрытием пулеметом и снайпером. Тут нас обидеть сложнее будет.
— И нас?
— Нас всех, действуем-то в составе группы. Одной группы.
— Ладненько. Мы тогда крюка дадим небольшого…
Вопреки опасениям Николаича высадка проходит гладко, и даже, пожалуй, чересчур гладко. Вспоминаю его постулат про то, что, если все идет гладко в начале, дальше будет гажа… Ох, не хотелось бы.
Цепочка наших беспрепятственно добирается до берега: ни из зарослей тростника, ни из парка (а он тут скорее на лес похож) не доносится ни шума, ни тем паче пальбы. Через несколько минут (это они, наверное, лес проверяли — там как раз Нижняя дорога проходит) появляется фигурка Саши и машет рукой.
Двигаемся — пулеметчик, я и сварщик. Ильяс пока остается на «хивусе». В случае чего он со своей «светкой» окажет воздействие, близкое к артиллерийскому. Вторая галоша держится еще дальше.
Николаич озабочен — Серега сходил к домикам Спорт-базы и нашел там пару трупов. Оно само но себе и привычно уже, только трупы эти свежие, явно расстрелянные, в придачу босые и раздетые. Мужик и баба лет по сорок.
— И обратиться не успели — им в голову стреляли.
Вообще-то мне это тоже не нравится. Судя по физиономиям, остальным тоже. Милиционер Дмитрий с совершенно безнадежным выражением на лице пытается наладить связь по рации. Николаич хмуро смотрит на эту реинкарнацию фильмов про войну, угрюмо бурчит:
— Ладно, Сокол-я-Незабудка, оставь свою шарманку. Телефон еще работает. Сейчас вдоль бережка без суеты занимаем позицию напротив дороги к Коттеджу. Пошли, смотреть в оба!
Идти непривычно, потому как замыкающим теперь идет сварщик с ППШ. Но, судя по мимолетному и многозначительному кивку Николаича в мой адрес, тыл все равно на мне. Сергей со своей бандурой идет первым. Я теперь в основном гляжу назад, но не могу удержаться от восхищения тем, как он скользит, невзирая на пулемет в руках и груз на плечах, причем еще ухитряется держать под контролем окрестности и не запинаться. А вот засидевшийся в замкнутых пространствах Монетного двора сварщик постоянно запинается и конфузится, хотя, кроме меня, этого никто не видит. Бедолага, у него никак не выходит одновременно окидывать орлиным взором враждебные окрестности и смотреть себе под ноги. Как только взметнет героически очи, так ноги непременно цепляются за всякий мусор и плавник, коего тут богато накидано. Хихикаю про себя, вспоминаю чуть ли не ВСЕ фэнтези, где изящные эльфы злобно смотрят на навязавшихся им в компанию неуклюжих и шумных гномов. Хотя Бильбо был не эльф, а совсем даже хоббит. Но его поднятый в лесу шум-гром гномов тоже раздражал…
Передние пригибаются, и под прикрытием гривки берега мы выходим на открытое пространство. Благо берег тут слегка подмыт, получается как в траншейке. Открывшееся нам поле с редкими деревьями сейчас очень напоминает саванну, только снега для саванны многовато. Поле аккуратно поднимается вверх, к изящной игрушке царского Коттеджа — дачи многих императоров начиная с Николая Первого. Милое и уютное здание, очень душевные интерьеры. Практически за ним проходит Санкт-Петебургское шоссе. Оттуда должен приехать братец со товарищи. Очень на это надеюсь.
Николаич связывается по телефону с Мишкиным отцом, я звоню братцу. Оба отвечают. Они выбрались из морга, расселись по двум УАЗам и ждали наших звонков. Собираются ехать окольными путями: Сашинской дорогой, а потом Луизинской. (Представления не имел, что тут такие есть.) Далее выйдут в Александрию — по этому непарадному окраинному парку проскочат до Санкт-Петебургского шоссе, пересекут его и также парком доберутся до Коттеджа. Прямо к нам в объятия… Если ничего не помешает.
Сообщаем, дублируя друг друга, точку встречи, причем Николаич сух и точен, а мне достаточно сказать братцу, что мы тут раньше устраивали пикники с самоваром, чтоб он с завязанными глазами нашел нужное место. Ну теперь осталось ждать. Братец от нечего делать не отключает мобилу, комментирует все, что видит. Судя по его рассказам, в городе что-то сильно неблагополучно, поэтому они переехали через железную дорогу и встали в дальнем захолустье — тут у петергофцев огороды и сараюшки. Людей не видали, потому как сараюшки в основном летние, а сейчас холодрыга. Зомби видели несколько штук, но и те примороженные какие-то. Если б мы не появились, они бы уехали окольными путями к Стрельне, там у Михи и его соседа женщины отсиживаются в каком-то лодочном гараже…
Скопление зомби у вокзала колонна проскакивает без проблем. Парк чист и безлюден.
— Все в порядке! — заявляет довольный братец. — Готовьте оркестр девушек, букеты и почетный карау… Это что за…? Тут… комитет по встрече какой-то. Трое…, двое ментов… Вооруженные…
Слышен разговор: «Исполнять?» — «Чего им надо?» — «Я встаю?» И тут же резкий молодой голос: «Гони-и-и-и! Газ, батя, газуй, мать-перемать!!!» Хряск. Сухие щелчки. Треск. Братец шипяще издает руладу, сплошь состоящую из матюков. К моему глубочайшему удивлению, он тут же возобновляет репортаж, но совсем в другом тоне и другими словами:
— По нас стреляют!!! Прямо по машине!!! Что делать? Сейчас вы нас увидите!!!
Николаич выдергивает у меня мобилу (я как-то немного опешил от такого развития событий) и резко, четко командует:
— Вниз до берега и влево к Центральному парку. Вниз и влево! За вами хвост. Мы его примем, только с директрисы уйдите!!!
— Вниз и влево, уйти с дороги, расстреляют!!! — Слышу, как орет там братец.
— Там канавы, куда я там уйду, — вопит кто-то в ответ.
— К парку!!!
И вновь ворох матюков, в которых потерялось коротенькое сквозь зубы:
— Понял я, понял!!!
За виляющим из стороны в сторону УАЗом из-за холма выскакивают две легковухи. Одна красная, явная кабриолетина с открытым верхом, другую вижу хуже — грязная до чертиков. Расстояние уверенно сокращают.
— Пулемет и все, кто от меня справа — первая тачка, кто слева — замыкающая. Приготовились! Огонь по команде!
УАЗ, мотыляясь по-пьяному, проскакивает мимо нас, чуть не улетев при этом с дороги. Преследователи уже метрах в сорока от нас, когда Николаич вскакивает и орет:
— Огонь!
Мы со сварщиком слева от Николаича, и потому ловлю в прицел заднюю тачку. В этот момент начинается грохот, и кабриолетина, по которой, похоже, и я сгоряча влупил, улетает влево, а открывшаяся вторая тачка принимает в себя все пули — мазать тут невозможно, поскольку дистанция от меня, Саши и сварщика смешная. Сварщик, стоя во весь рост и прицелившись, как на полигоне, выдает длиннейшую — на диск — очередь, поливая машину как герань на балконе…
Хотя все происходит в считаные секунды, успеваю заметить алмазные радужные блики, которые вышедшее не к месту солнышко высекает из стеклянных брызг раздробленного лобового стекла. Не успеваю испугаться того, что машина вылетит по прямой на нас, как ее бросает вбок, стекла еще продолжают сыпаться, а тачка уже ухает в канаву и встает почти вертикально на капот.
— Ильяс, Ильяс. Если кто выскочит на холм, сшибай!
Не вижу, но явно кто-то выскочил — бемкает «светка».
Это, получается, «хивус» подтянулся, коли у Ильяса сектор обстрела открылся…
Серега тоже дает пару очередей туда, в сторону холма. Одна пуля — трассер, видно, как, долетев до вершины, она дает красивый рикошет свечкой.
— Ильяс, кого видишь?
— Никого. Один лежит, второй ушкандыбал.
— Выдвигаемся!
— Прикрываю!
Из остановившегося УАЗа вываливается долговязая фигура — братец. Зачем-то прижимает к голове красный платок. Не было у него красных платков. Он вообще платков не носит, разве только туалетную бумагу рулоном, когда у него насморк… Что за бред в голову приходит, когда не хочется принять очевидное — братец ранен, а тряпка просто в крови. Будь это кто другой, сразу же дошло бы, а так сознание слабенькими лапками пытается загородиться от очевидного, но очень неприятного факта.
Прежде чем Николаич что-либо успевает сказать, уже галопирую в сторону УАЗа. Правда пригнувшись, в общем, грамотно.
Братец, у которого и в самом деле из-под какой-то тряпки сильно течет кровь, все-таки скалит зубы и говорит с удовольствием:
— Дароф! А где оркестр?
— Ну тя в зад с твоими шутками! Что с тобой?
— Когда через бревно на дороге перепрыгивали, башкой стойку поймал.
— Эй, вы, трупорезы, хорош трендеть! Миша ранен! — Мужик лет пятидесяти помогает выйти из машины парню в милицейской форме.
— Поссать, батя, поссать, — бормочет парень.
— У тебя перевязочные-то есть? — спрашивает братец.
— Есть, сейчас тебя забинтую, в четыре руки разберемся. Еще медсестра подоспеет. Что это у тебя за тряпка?
— Не знаю, в бардачке валялась.
Остается только вздохнуть… Братец…
Теперь тряпку эту дурацкую долой (странно, она действительно была когда-то красной). Кровища хлещет и впрямь серьезно, но это и при незначительных ранениях головы бывает. Есть древняя хирургическая поговорка про ранения в голову: «Хлещет как из барана, заживает как на собаке». Ну да, кровоснабжение-то мощнейшее, потому и льется обильно, и заживает быстро.
Прикладываю братцу тампон к ране — рассекло кожу сильно, но это нестрашно. Теперь он пальцами его сам прижал, а мне — растягивать косынку. Ну тут просто, не раз делал: прямой угол на затылке, а длинными концами — через лоб, на затылке их поверх прямоугольного конца перехлестнуть и обратно на лоб, где и завязываем покрепче. А теперь хватаем за прямоугольный конец и аккуратно тянем вниз, к спине. И тампон плотно прижимается косынкой к ране. Остается подтянутый угол, аккуратно заправить его за перекрещенные на затылке концы, и «вуаля» — первого раненого обработали.
Второй еще мочится, мотыляясь на руках у поддерживающего его под мышки отца. Крови на нем не вижу, но вот сип какой-то и кашляет… Так, но не прерывать же ему процесс — минута-другая ничего особо не изменит. Что в машине? Разбита-то машинка знатно: боковое стекло вынесено, в лобовом дыра и с десяток дыр сзади и с левого бока. Но заметно, что били по пассажирам и водителю, а машину старались не уродовать.
Братец тянет к себе сумку. Отдаю ему, лезу в салон.
А там сидит еще один пассажир. Еще дышит, но я бы сказал, что уже агональное дыхание-то. Спереди вроде целый. А сзади?
А сзади ему в голову прилетела не то картечина, не то пуля.
Крови немного, зато из дырки вываливается комочками розовато-желтовато-серое вещество… Мерзкий у человеческого мозга цвет, даром что самый могучий сейчас компьютер…
Пульс частит как заяц на барабане, но тут вряд ли что можно сделать. Разве что подвязать умирающему челюсть покрепче…
Вылезаю за сумкой. Братец уже жрет горсть таблеток — хотя и врач, но считает, что кашу маслом не испортишь. Явно сожрал сразу и обезболивающее, и антибиотики…
Паренек тем временем закончил мочиться и сразу как-то обмяк. Отец растерянно оборачивается на нас.
Вместе с уже повеселевшим братцем отводим раненого ближе к берегу, усаживаем на камень.
— Куда тебя?
— В спину… в спину…
— Оружие есть?
— Пистолет.
— Отцу отдай. Заберите, ему пока не понадобится.
— Не… Не надо… Пусть…
— Не спорь, Миха! — Братец довольно нахраписто выворачивает у приятеля пистолет из кобуры, отдает стоящему рядом мужику.
К нам подбегает Надежда:
— Что здесь?
— Похоже на пневмоторакс. Сейчас разденем, глянем, — отвечаю я ей.
— Кто вас охраняет?
— В каком смысле?
— В прямом! Стоите кучей, отличная мишень со ста метров.
— А сварщик где?
— Вам виднее, с вами же был.
— Да кто тут подберется?
— Кто угодно. Тут черт-те что творится.
— Все, признаём свою глупость. У вас оружие есть?
— Один патрон в ружье и у сына три патрона, — отвечает Михин отец.
— Так, держите мою машинку, рожок, и вот пачка к ПМ. Поглядывайте.
Ловлю неодобрительный взгляд Надежды. Она демонстративно вздергивает плечо, на котором висит ее ППС, но дальше уже некогда: парню стремительно становится хуже, прямо у нас на руках тяжелеет. Что совсем погано — на губах розоватая пена…
Надежда действует быстро — машет руками над головой, и «хивус» послушно подходит к нам очень близко — насколько позволяют торчащие из снега валуны.
Ну да, опять она меня утерла. Я как-то про салон «хивуса» забыл, а там тепло и удобно, куда удобнее, чем тут на холоде, на промерзшем валуне… Негоже раненого морозить.
Сверху от Коттеджа доносится перестрелка. Несколько раз угадываю солидные очереди из РПД. И ведь действительно, наши куда-то делись, пока я тут возился. И сварщика не видно.
Когда стягиваем с раненого бушлат, стразу становится ясно, что это в самом деле пневмоторакс. Пуля — или чем там их обстреляли — прошибла обшивку машины, спинку сиденья, бушлат, китель и влетела в грудную полость. Паршиво. Что замечательно, ранение скорее сбоку, а тут чем ближе к середине грудной клетки, тем гаже прогноз.
Но по-любому радости мало. Паренек кашляет мелким таким хеканьем, потом пытается сплюнуть. Надежда шустро подставляет чистую белую тряпицу… Кровь. Кровохарканье, — значит, легкое повреждено точно. И дышит часто и поверхностно, как собака на жаре.
Китель уже в крови неплохо запачкан. Режем его какими-то жуткого вида ножницами, поданными водителем… Кровельные, что ли? Но китель распластывают со всем, что там внизу было поддето.
Вот и дырочка, маленькая, но сволочистая. Миха опять начинает кашлять, и я точно вижу, что в дырку эту подсасывает воздух, с мерзким таким сюсюкающим присвистом. Открытый пневмоторакс — воздух прет в грудную клетку не оттуда, откуда ему положено, сдавливает легкое, и оно спадается, теряя объем. Из-за этого сдвигается в сторону средостение, и сердце словно повисает на своих сосудах, зажимая еще работающее здоровое легкое…
— Повязка Банайтиса? — спрашивает братец.
— С дуба рухнул! Ни вазелина, ни серой ваты у нас нет, да и устарело уже это.
Надежда тем временем широко мажет края раны зеленкой, я кладу марлевую салфетку на рану, и Надежда, понятливо кивнув, вытягивает из своей сумки банальный полиэтиленовый пакет с рисунком какой-то бочки (я еще успеваю прочесть «Дегустация ви…»). Пакет плотно ложится на мокрую от зеленки кожу. Сестра аккуратно приглаживает полиэтилен, чтоб он обеспечил герметичное закрытие дыры. Миха опять кашляет. Но уже свиста нету. Отлично, бинтуем.
Теперь аккуратно уложить раненого, как положено при такой ране, на бок. Эмчеэсовец догадливо подкладывает Михе какой-то бушлат и подстилает одеяло. Миха старается лечь на здоровый бок, но тут же встречает единодушное сопротивление всех нас четверых. Нам-то надо его уложить как раз на больную сторону.
— Не… не надо… больно же… — слабо пытается спорить раненый.
— Как раз лучше, — убедительно, как маленькому, втолковывает ему Надя, — так ты меньше боль будешь чувствовать, поверь мне. И шок будет меньше, и сердцу будет легче…
— Вот у адмирала Нельсона было такое же ранение, — гудит эмчеэсовец, обертывая еще сидящего милиционера одеялом. — Так его положили на здоровый бок. Вот он и умер от этого. На здоровое-то легкое сколько сразу навалилось: и средостение давит, и грудная клетка к палубе прижата — не вдохнуть, и кровь подтекает внутри, давит на средостение, а все вместе — на здоровое легкое. Вот он и задохся. А ты ложись, как доктора говорят, — живым довезем. А там уже операционная готова. Все мигом в лучшем виде…
— Точно, Миха, подтверждаю! — И братец до кучи высказался. И протягивает Михе несколько таблеток.
Начинает зуммерить переговорная штуковина. Отзываюсь. Николаич немногословен — просит медиков прибыть наверх, много раненых. Спрашиваю, брать ли братца. Ответ лаконичен: если братец работоспособен — обязательно…
Братец говорит Михе, что мы сейчас вернемся, тот чуть не плачет, а я, как на грех, и его отца из виду потерял. С трудом убеждаем раненого чуть подождать под опекой водителя. Но выдвигаться с братцем не получается: хоть и агонизирующий, но у нас еще раненый — в салоне расстрелянного УАЗа. Он еще дышит. Предварительно примотав ему нижнюю челюсть, чтоб при смерти, если обернется, рта не раскрыл, относим бедолагу в «хивус», где сразу становится тесно. Братец остается, мы с Надеждой возвращаемся к УАЗу. Ключи в замке.
— А может, стоило Мише промедола дать?
— Нет, у него и так дыхательная функция ослаблена. Промедолом вообще обидеть ее можем до отключения.
— А трамал? У нас же есть.
— Ну да, меньше угнетает. Но угнетает же. Обколоть бы местным анестетиком лучше. Но раз у нас ничего нету, придется ему потерпеть…
Машинка заводится сразу. Видно, что ухоженная. Немного жестковатый руль, сидеть высоковато, ну да не до Москвы ехать. Проскакиваем мимо Коттеджа, аккуратно объезжаем валяющийся на дороге труп в милицейском наряде. Судя по вывороченным карманам и бумаженциям вокруг, его уже обыскали.
На перекрестке с десяток хаотично расположенных автомобилей. Останавливаюсь не доезжая: и маячить не стоит, и поперек дороги лежит нехилых размеров бревно. Видно, тут братец и стал бодаться со стойкой. Второй УАЗ выделяется из кучи машин своей милицейской принадлежностью. И вот рядом с ним кучка народа, довольно шумная.
Все-таки есть такие открытия, которые, сколько бы веков ни прошло, не могут оказаться затерянными в памяти народной. Сортировка раненых, разработанная Пироговым, точно относится к таким. Сколько ни корячились страдатели по новациям, а в конце концов вернулись к исполнению пироговских постулатов. Потому как открытие это подобно закону Ньютона. Или Архимеда. Ни убавить, ни прибавить.
Вот как бы я разбирался в куче раненых и на скорую руку второпях перевязанных людей? А так все ясно и просто — сначала из кучи раненых выделить две категории, которые во враче на сортировке не нуждаются. Во-первых, легкораненых, а их обычно половина, отправить подалее, чтоб не путались под ногами и не мешали. Во-вторых, если есть агонизирующие, то есть те, кого точно не спасти, обеспечиваем их покоем и не тратим понапрасну время. Таких, по статистике, каждый десятый раненый. И остаются у нас две категории — нуждающиеся в срочной помощи и те, кому помощь можно отложить, но оказать надо обязательно.
Так, громче всех кричат баба и мужик. У мужика вижу повязку на бедре, прямо поверх джинсов. Кровь там, где внешняя поверхность. Он сидит у милицейского УАЗа, ругается в голос. Увидев нас с Надеждой, встает, сильно морщась, и ковыляет в нашу сторону. Баба измазана кровью — и руки и лицо, но перевязок нет.
Две девчонки лет десяти — двенадцати воют навзрыд. У той, что помладше, толсто замотана кисть руки, на плечо наложен жгут. Самый тихий из всей компании парень-милиционер. На плече тоже жгут, предплечье забинтовано, хотя кровь проступает через бинт, искромсанный рукав свисает лохмотьями.
Что я точно помню? А помню я, что «громче всех ругаются матом и другими словами, а также воют и плачут легкораненые. У них на это есть силы. Тяжелораненые молчат!»
Дата добавления: 2015-09-29; просмотров: 23 | Нарушение авторских прав
| <== предыдущая лекция | | | следующая лекция ==> |