Наш самый большой грех в том, что мы люди 1 страница

Наш самый большой грех в том, что мы люди

Автор: pampam

Рейтинг: NC-17

Пейринг: Frank/Gerard

Направленность: slash

Размер: макси

Жанр: драма, ангст, POV, deathfic

Статус: закончен

Предупреждение: AU, OOC

Саммари: Фрэнк не верит в любовь, и Джерард для него всего лишь прохожий, очередной эксперимент, очередная игра. Джерард - отчаявшийся художник, который нуждается в ком-то, кто мог бы его понять, кто мог бы спасти его. Они оба слишком разные, две противоположности, но, может быть, они просто должны были встретиться, чтоб изменить жизни друг друга до неузнаваемости.

1.

POV Frank

Людная улица и толпа людей, прущих кто куда. У всех свои дела и свои заботы, никому ни до кого нет дела, и я такой же, как все они. Я безразличный и равнодушный к чужому горю, к чужим страданиям. Потому что это всё иллюзия, этого не существует, люди сами себе это придумали, ведь так интересно чувствовать себя несчастным, жаловаться на свою жизнь, ждать пока кто-то обратит на тебя внимание. Игра на публику и ничего больше. Каждый утверждает про свою особенность, уникальность, каждый считает себя грёбаным индивидом. И знаете, меня от вас тошнит: вы все стараетесь выглядеть такими разными, что выглядите до боли одинаково, вас не отличить друг от друга. Я презираю вас, это единственное чувство, которое я способен к вам испытать.

Кто я такой? По большому счёту всего лишь никто, но это меня нисколько не тревожит. А вообще, если пройтись по моей биографии, то меня зовут Фрэнк Айеро, но разве имя имеет какое-то значение? Отличительная черта среди кучи таких же, как и я, разве что так. Я родился в семье медиков, людей которые давали клятву Гиппократа, людей, которые служат во имя человечества. Они выбрали, по их мнению, одну из самых благородных профессий – они спасают людей. Вдаваясь поглубже в подробности, моя мать главный врач в больнице, а отец хирург. Ну, вроде бы, звучит гордо. Они всегда хотели для меня такого же будущего, как говорится, внедряли свою профессию в подрастающее поколение. Они мечтали увидеть меня выдающимся врачом. Оправдал ли я их надежды? Скорее нет, чем да. Не всем же спасать живых, кто-то должен разбираться с мёртвыми. Именно это для себя я и выбрал. Я патологоанатом. Морг – мой офис, трупы – мои самые благодарные клиенты: не задают вопросов, не дёргаются, в общем, с ними проще. Я могу работать в полнейшем спокойствии и тишине – разве это не прекрасно? Люди говорят, что патологоанатомы – одни из самых печальных и мрачных людей на всей планете. Но мы просто не боимся увидеть правду, и мы видим её каждый день, люди – это всего лишь мясо. Душа? К чёрту душу, её не существует, так же, как и всего остального, что успело придумать наше «великолепное» человечество. Вы называете меня мерзким и неприятным типом, потому что я говорю то, что вы боитесь осознавать. Вы боитесь осознать, что на самом деле вы такие же как я, точно такие же. Мы все копии друг друга, как бы вы не хотели этого признавать. Сейчас, идя тут рядом с вами, я вижу только животных, которых назвали людьми, а вы все этим так несказанно гордитесь. Люди, люди... и что? Человек – совершенное творение природы, разумное дитя цивилизации? Да бросьте! Всего лишь животные, которые слишком много прав себе дали, и слишком многое возомнили о себе. Вы избегаете меня, вы меня боитесь, боитесь моих слов, боитесь моего холодного взгляда, а ещё больше вы боитесь, когда слышите, кем я работаю. Моя сущность, мои взгляды на мир вперемешку с моей профессией – для вас это невыносимая смесь, и я вижу, как в страхе расширяются ваши зрачки, а ваш мозг уже рисует вам ужасные картинки, что я какой-то неимоверно жестокий маньяк, который искромсает ваше тело до неузнаваемости. А я только смеюсь с вас – вы такие жалкие... На самом деле, если я патологоанатом, моим хобби не обязательно является каждую ночь пятницы вылавливать себе какую-нибудь симпатичную девчонку, вскрывать её тело, а на память оставлять себе... к примеру, её глаза. И всё как в каком-нибудь вашем любимом фильме ужасов, со всем букетом примочек присущих этому жанру. Но как бы вы не удивились, я в своей жизни ещё никого не убил, ни одного несчастного жителя этой планеты. Смог бы я убить? Я часто думал об этом, не скрою, и я нашёл ответ. Да, я бы смог. Уж поверьте, рука бы у меня точно не дрогнула. Если бы я убил кого-то, чем бы я это аргументировал, зачем бы я это сделал? Обычный интерес и ничего более. Трупы я вскрывал уже сотни раз, вскрывал уже бездыханные тела, а вот самому заставить это тело прекратить дыхание... нет, этого я ещё не пробовал. Пока что не пробовал... Кто знает, какую шутку захочет сыграть со мной мой собственный мозг. Вон передо мной идёт какой-то парнишка... Я легко могу представить, как подхожу к нему сзади и провожу скальпелем по его горлу, как из его губ срывается отрывистый хрип... а дальше, а дальше моя рутина – вскрытие, ничего особенного, просто то, что я умею делать, что не надоедает, а вызывает банальный интерес – рассматривать внутренние органы и искать какую-то патологию. Вы бы конечно придумали что-то получше для этого убийства: начиная от некрофилии и заканчивая каннибализмом. Но этими извращениями я не увлекаюсь. Если и убийство, то всё должно быть просто, ничего лишнего, но у каждого на этот счёт своё мнение, что ж – пожалуйста, ничего не имею против. Я вообще считаю, что убийства в какой-то степени даже нужны – это своего рода естественный отбор, что ли... Есть охотники, а есть жертвы, кто-то выживает, а кто-то умирает. Так и должно быть. К кому отношу себя я? Наверное, не сложно понять, что жертвой я себя не считаю, не считаю, потому что главная особенность жертвы – это страх. Охотник никогда не боится, у него есть сила и власть, даже если об этом знает только он сам.

POV Gerard

Не знаю, почему я сейчас так быстро иду, если на самом деле никуда не спешу. Может, просто пытаюсь соответствовать ритму жизни, который задаёт город. Идёшь и видишь частичку миллионов жизней, которые совсем рядом. Я иду, и рядом мелькают разные лица, волей не волей, я их всё равно вижу и замечаю, и всегда в таких ситуациях, я ловлю себя на мысли, что пытаюсь угадать, кто этот человек, идущий рядом. Это интересно пытаться узнать человека, раскрывать его сущность с помощью каких-то визуальных особенностей, а они непременно хоть какие-то, но есть. Почти всегда, то, как человек выглядит, говорит о его характере, настроении, образе жизни и так далее. А самое хорошее в этой моей «игре» то, что люди постоянно разные, потому это занятие никогда не надоедает.

Но это, можно сказать, мой способ занять себя, когда нечего делать, лекарство от скуки. Конечно, в жизни у меня есть занятие и поважнее, кроме того, чтоб разглядывать людей на улицах. Меня зовут Джерард Уэй, и я художник. Некоторые не считают это вообще профессией, но я бы не назвал это просто хобби. Это дело, которому я посвящаю жизнь, дело, которое даёт мне прибыль, хотя частенько мизерную. Я люблю рисовать, и отдаю всего себя этому занятию. Искусство – это то, в чём можно проявить себя, сказать всё без слов. С помощью элементарного рисунка можно рассказать историю своей жизни, свои взгляды и предпочтения, рассказать о своих душевных переживаниях... да этот список бесконечен, так что нет смысла перечислять его полностью. Многие люди считают нас, художников, людьми с неустойчивой психикой и тонким внутренним миром. Наверное, они правы, потому что я не раз проводил параллель между собой и этим высказыванием. Рисунок – это не просто какие-то штрихи или мазки на холсте, бумаге или ещё каком-нибудь материале. Рисунок – это то, что художник пропускает через себя, через свою душу, каждый цвет для него что-то значит, каждая линия имеет свой смысл. Художники не просто рисуют, они много анализируют, смотря на мир совершенно по-своему, видя в нём что-то своё. Честно говоря, иногда бывает такие моменты, когда наступает критическая усталость, даже не знаю, как это было бы правильнее описать, но я бы назвал это эмоциональным перенасыщением, переизбытком чувств. Часто я встречаю непонимание со стороны других людей, которые считают, меня психом, который страдает из-за ерунды, и на самом деле, по их мнению, я не занимаюсь никаким сложным делом, рисование это глупость совершенно никому не нужная, и вообще я просто трачу время зря. Мне до боли обидно слышать, когда кто-то отзывается так о том, что мне действительно дорого. Конечно, не все могут понимать то, что я делаю, но неужели так сложно хотя бы просто уважать, уважать чужую жизнь и чужие интересы. Эта человеческая злоба и непонимание ранят намного больше, чем кто-то мог бы себе представить, а ведь иногда стоит задуматься над своим отношением к другим и что оно за собой влечёт. Самое обидное и болезненное – это когда, тебя не понимают твои собственные родители, когда они не хотят принимать твои увлечения. В моей жизни точно так же и произошло. Я, правда, даже понятия не имею, какую профессию сами мои родители хотели бы для меня, они никогда ничего конкретного не говорили, ограничивались словами: «Займись наконец-то чем-то серьёзным. Твои рисунки – это никому не нужный мусор». А что серьёзно? Серьёзно работать в какой-то крупной компании и с утра до ночи разгребать какие-то бумажки, и в то же время чувствовать себя никем, потому что это не твоё, потому что не для этого ты родился. Зачем пробовать то, что изначально не может принести счастья, если я точно знаю, что у меня есть дело, которое я на самом деле люблю. Разве есть что-то плохого в том, чтоб рисовать? Почему составлять бухгалтерские отчёты считается профессией, а быть художником – это значит быть никем. Я уже давно разочаровался искать понимание, достучаться до чьего-нибудь сердца. Пусть каждый думает, что хочет, это их личное дело, но я буду оставаться собой. Я не собираюсь жить чьими-то убеждениями, у меня есть свои, которые ничем не хуже других. Я всё равно буду рисовать, а в моих рисунках вы увидите мир, таким, каким его вижу я: прекрасным и уродливым, светлым и тёмным, полным любви и ненависти.

POV Frank

Я до сих пор иду за тем самым парнем, которого уже даже представил мертвым. Шёл бы он только помедленней, а то такое впечатление, будто он бежит от кого-то. Зачем я за ним иду? Просто захотелось, нет, я не собираюсь его убивать... наверное. Просто пусть он будет моим очередным экспериментом. Я люблю эти своеобразные опыты с людьми, посмотреть, как они реагируют на меня, просто поиграть с ними. Хотя результат всегда практически одинаковый, то есть ничем хорошим моё общение с людьми не заканчивается. Они не любят меня, ну это, конечно, взаимно. Ещё мне нравится наблюдать, как меняются их лица, настроения, голос во время знакомства со мной. Всё начинается безобидно: я вижу радостные лица, довольные, что обзавелись новым знакомством, улыбки, слышу дружеские шутки и рассказы. Потом всё меняется, когда я начинаю говорить. Да, внешне я обыкновенный, ничего особенного, но когда я говорю... И вы уже ненавидите себя за то, что познакомились со мной, вы думаете, что встретились лицом к лицу с самым хладнокровным человеком. Вам хочется бежать. И вы бежите. Да пожалуйста, бегите. Я ради этого с вами и разговариваю, чтоб увидеть, как вы пытаетесь убежать, как у вас внутри будто бы всё переворачивается. Ну, не друзей же я ищу... Кстати о друзьях – их у меня нет. Никто не хочет со мной иметь дело, если есть такая возможность, то все стараются меня избегать. Людям неприятно со мной общаться, они считают мою философию неприемлемой, ну и пусть, мне глубоко плевать на их мысли. И всё-таки есть человек, с которым я провожу время в своей жизни. Но я бы не назвал это провождением времени, он просто мой ассистент: подаёт мне инструменты, в общем, выполняет мои указания. Этим наши отношения и ограничиваются. Никаких разговоров, даже никаких «как дела», только работа и всё. Да и мой ассистент к этому привык, он уже привык к моему стилю работы, у него другого выбора и не было. Если он хотел найти в своем коллеге закадычного друга, с которым он мог бы после работы сходить выпить пива, во мне его искать – пустая трата времени. Ладно, я, пожалуй, вернусь к виновнику торжества – человеку, которого я «преследую» с недавних пор. Если этот придурок никогда не остановится, мне придётся самому его остановить – так, может, будет даже ещё более интересно. Вот, он, по всей видимости, дошёл до своего пункта назначения. Какое-то дешевенькое кафе... что ж... кафе, так кафе. А если он ждёт там кого-то? Ещё лучше, сразу две жертвы – веселее и интереснее. Но опять-таки я прогадал, пока что он один, он садится за стол, ему дают меню, и он, не теряя много времени сразу же что-то заказывает. Похоже, теперь мой выход. Наверное, это выглядит как-то странно, что мужчина подсаживается к мужчине в кафе, чтоб познакомится. Гей ли я? А какая разница? Может и гей, хотя у меня когда-то даже была девушка – тоже эксперимент, и довольно недолгий, она ушла и сделала вывод, какой же я всё-таки ужасный человек. Были ещё... но их девушками я бы и не назвал, то есть, если с той я, можно считать, встречался, то эти, всего лишь средства для удовлетворения моих потребностей – оттрахал и забыл. Но вот с мужиками я не спал, хотя и с этим я спать не собираюсь, нахрен он мне сдался. Я подхожу к его столику, он смотрит куда-то в пустоту и даже не замечает меня. У меня нет хороших манер, и я весьма нетактичен, и потому я без всякого предупреждения сажусь за стул напротив незнакомца. Он, видимо и не возражает, его, кажется, моё неожиданное появления за его столиком даже никак не тронуло и тем более не возмутило. Тяжёлый случай. Но я всё-таки намерен дождаться, пока он первый заговорит, а я надеюсь, что он всё-таки собирается заговорить. Пока он молчит, я решил разглядеть его получше, с кем же на этот раз я имею дело. Передо мной сидит парень лет двадцати пяти – двадцати семи с густыми чёрными волосами, лицо я не могу достаточно хорошо рассмотреть, так как он сидит с опущенной головой, но судя по всему, он довольно симпатичный, что ж, я думаю, что ещё смогу увидеть его лицо. А одежду я хорошо успел рассмотреть ещё тогда, когда шёл за ним: ветровка болотного цвета, какие-то затёртые джинсы и кроссовки – ничего примечательного, ничего особенного.

- Ты разговаривать умеешь вообще? – вдруг начал я, потому, что мне изрядно надоело сидеть и смотреть как он сверлит взглядом стол. Я достал из пачки одну сигарету и, совершив с ней все нужные для курения махинации, начал курить – мне так легче.

- Да... – ответил он, наконец-то подняв глаза на меня.

Теперь я могу видеть его лицо. Я не ошибался – он симпатичный, даже очень. У него такие необычные черты лица, что-то в них есть такого особенного. Больше всего мне нравятся его глубокие зелёные глаза, даже не зелёные, а скорее болотные, прям как его куртка. Чётко выраженные бледно-розовые губы, ровный острый нос и светлая кожа.

- Ну, так почему ты не поздоровался со мной? – грубо спросил я.

- Если ты подсел, то первым здороваться тоже должен ты, - спокойно ответил он, и как раз принесли его заказ. Кофе, и какая-то булочка. Сейчас почему-то возникло желание выплеснуть ему это кофе прямо в лицо, но я пока что воздержусь.

- Я никому ничего не должен, а уж тем более тебе.

- Не спорю. И зачем ты подсел? – эта долбаная невозмутимость, он не кричит на меня не бесится, он спокоен.

- Поговорить или ты не хочешь? – со злобной ухмылкой спросил я.

- Хочешь со мной поговорить? – удивлённо спросил он. – Ты же меня совсем не знаешь...

- Для этого я с тобой и знакомлюсь или ты разговариваешь только с теми, кого знаешь годами? – всё так же грубо спросил я, стиль общения я менять не собираюсь – я хочу видеть его реакцию, надеюсь, она не заставит себя ждать.

- Нет... ну давай поговорим... – уныло ответил он. Терпеливый парень, значит только своим тоном вызвать недовольство у него я не смогу.

- Давай начнём с вопросов «для общего развития», кто ты? Я не имею в виду твоё имя, оно меня не интересует, я имею в виду твою профессию.

- Художник, - быстро ответил он.

Интересно-интересно. Передо мной представитель прекрасного в этом мире, творец, вашу мать. Странно, что человек с такой трогательной профессией до сих пор не разнервничался. Хотя кто его знает, он ведь художник, значит точно не вполне нормальный.

- О, как это мило, - с сарказмом в голосе ответил ему я.

Его не удивило такое отношение к его профессии, видимо, не в первой ему выслушивать издевательства на счёт этого.

- А ты? – спросил он, и он явно не ожидает услышать то, что я ему сейчас скажу.

- Патологоанатом, - я широко улыбнулся со всей своей коварностью во взгляде. Какая его реакция? Он тоже улыбнулся, хотя и почти незаметно, но улыбнулся. Значит, моя профессия его тоже не особо поразила. Ну и хрен с ним.

- Это не менее мило, - ответил парень, попивая кофе.

- Ну, я думаю, общей информации достаточно. Можно перейти к более личному. Поговорим о... поговорим о сексе? – я всё ещё улыбаюсь, хотя и сам от себя не ожидал такого выбора темы. Я затушил сигарету... об руку парня. Честно говоря, я сделал это не специально, а просто промахнулся мимо пепельницы, но, чёрт возьми, вышло довольно неплохо

2.

POV Gerard

Я вздрогнул от внезапной жгучей боли. Сначала я даже не понял в чём дело, просто почувствовал резкое жжение в руке. Я отдёрнул руку и приложил её к губам, на тыльной стороне ладони красуется небольшой ожог от затушенной сигареты. Ощущение не из приятных, но боль довольно быстро затухает. Парень напротив меня сидит и улыбается какой-то нездоровой улыбкой – он создаёт впечатление не вполне адекватного человека. А ведь он даже и не подумает извиниться, хотя с ним нельзя и быть уверенным, что он затушил сигарету таким способ случайно. Вообще этот парень мне кажется слишком непонятным, странным, от одного взгляда в его глаза мороз по коже, но что-то есть в этих глазах, он не просто какой-то безумный псих, у него есть что-то на уме. Его большие глаза тёплого миндального оттенка... я пытаюсь разглядеть в них хоть какой-то намёк на добро или что-нибудь в этом духе, но ничего такого там нет. А ведь я мог бы представить этого человека с добродушной улыбкой на лице, ему бы однозначно пошла она, она бы украсила его и без того, по моему мнению, красивую внешность. Такие мягкие черты и такой черствый характер, хотя я знаю его слишком мало, чтоб узнать, какой он на самом деле, но мне кажется зла в нём предостаточно. Из-за чего он так себя ведёт, почему он выбрал себе такую жизнь? Может это всё из-за выбранной им профессии? Хотя, я думаю, что всё-таки это профессия выбрана под характер, а теперь она просто ещё больше укрепляет его ненависть к окружающим или безразличие... Трудно понять, что это на самом деле: безразличие порождающее ненависть или ненависть порождающая безразличие. Да это и неважно на самом деле, важен сам факт, что вот он такой, этот парень, сидит передо мной и ухмыляется моей боли. Себя я в этом случае тоже не очень понимаю, почему я до сих пор сижу с ним. От таких людей нужно уходить, и чем быстрее, тем лучше – ничего хорошего они, как правило, не приносят. Но я почему-то не хочу уходить. Я редко в своей жизни встречал таких людей, если не сказать, что таких как он я вообще не встречал. Он мне интересен, мне интересно следить за его действиями, его фразами, я хочу понять его, чем он живёт и во что он верит. Кто он такой? Всё, что я о нём знаю это то, что он патологоанатом, это единственный факт из всех моих предположений.

- Больно? – спросил он, всё так же улыбаясь, искря глазами.

Он хочет услышать, что мне больно? Ему нравится видеть чужие страдания, приносить их людям?

- Уже нормально, - спокойно ответил я, уставившись на руки парня, которые он выложил на стол.

Я раньше не обращал внимания на его татуировки, может, из-за того, что он одет и они плохо заметны, а может, потому, что просто не всматривался. Но даже не это главное. Я почему-то смотрю на его пальцы, внимательно рассматриваю их. Красивые ровные длинные пальцы с вытатуированными на них буквами. Честно говоря, я раньше вряд ли мог бы себе представить такого патологоанатома, да и изначально я бы никогда не подумал, что он патологоанатом, если бы он сам об этом не сказал. Внешность обманчива, шёл бы этот парень просто по улице, не говоря с ним, я подумал бы, что он какой-то обыкновенный парнишка с обыкновенными житейскими проблемами, который любит повеселиться, посмеяться с друзьями, а работает кем-то вроде курьера. Но нет, это нечто другое, это совсем другой человек, полная противоположность моих представлений.

- Тогда, может, продолжим разговор? - вдруг заговорил он.

Что ж, мы продолжим, если ты так хочешь.

- Ну, хорошо, - вяло посмотрел на него я, ожидая очередного вопроса.

Что он придумает на этот раз? Какую порцию издёвок я получу сейчас? Я с нетерпением жду, господин патологоанатом.

- У тебя есть девушка? - он спросил, выстукивая пальцами ритм на деревянной поверхности стола.

Довольно лёгкий вопрос, обыкновенный, я ждал чего-то более специфического.

- Нет, - сразу ж ответил я.

А чего тут думать? Соврать, что есть? И какой в этом смысл, нет и нет, зато, правда. Я вообще не люблю ложь, а особенно ложь бессмысленную.

- Ты гей? – и опять эта ухмылка.

Ну конечно, мне стоило этого ожидать, стоило ожидать чего-то обидного, не стал бы он просто так интересоваться моей девушкой. Его не интересует моя жизнь, его интересует то, что я чувствую, когда говорю с ним. Но меня в принципе не очень-то задел его вопрос... ерунда.

- Нет, - я ответил и улыбнулся.

Я, наверное, должен был возмутиться или обидеться или ещё что-нибудь, но, видимо не судьба. Что-что, а этот вопрос я не считаю чем-то особенным. Хотя даже не знаю, сейчас мне кажется, что задай этот вопрос кто-нибудь другой, я бы воспринял весь этот разговор иначе, а тут я, наверное, пытаюсь показаться сильнее, чем я есть на самом деле, просто не хочу, чтоб он так просто победил.

- То есть я тебе не нравлюсь? – выжидающе спросил он.

Интересно, что он хотел бы услышать. Я почему-то занервничал, а он спокоен, ему всё равно, он веселится.

- В смысле? – ответил я, потому что действительно не придумал, что ответить. Мне не захотелось говорить нет, но и да я бы не сказал.

- Значит, всё-таки нравлюсь?

Чёрт, и что мне сейчас ему ответить? Это невыносимый человек, человек, которому плевать на ваши чувства, который хочет просто поиграть с вами, ему больше ничего не нужно. Я вижу это, я вижу это в его красивых глазах осквернённых его тёмной душой.

- Чего ты добиваешься? – спросил я, хотя уже сам для себя всё достаточно хорошо уяснил.

Это всё одна сплошная провокация.

- Хочу узнать каковы мои шансы, – спокойно ответил он, бегая глазами по помещению кафе.

- Шансы на что? – я спросил, зная, что это всё несерьёзно.

Ни одна фраза не имеет значения. Ты спрашиваешь, я отвечаю – всё по твоему сценарию... Я знаю это, я всё знаю, но я не уйду просто так. Мы продолжим.

- Шансы на то, чтоб переспать с тобой или мне придётся изнасиловать тебя? – опять улыбка, он делает злым то, что должно быть добрым, он убивает свою улыбку.

Чёрт возьми, теперь он уже начинает меня пугать, но это ведь всего лишь игра, мне нечего бояться. А он, похоже, ни перед чем не остановится, ему всё равно, о чём говорить, ему просто хочется развлечься. Я в игре, я ещё держусь.

- Зачем тебе это? – мои вопросы звучат более чем глупо, и я вижу, как мой собеседник улыбается с этого.

Я растерян, он это замечает. Он не дурак, он далеко не дурак.

- Зачем мне это? – он рассмеялся так звонко и так неискренне. – Наверное, чтоб трахнуть тебя... это было бы логично, правда?

Он просто издевается, всё нормально. Но его слова в сочетании с его тоном, его выражением лица. Он знает, что он делает, он прекрасно владеет собой. Мне, похоже, тоже неплохо было бы это уметь. Сейчас бы это умение было очень кстати.

- Я и так и подумал... – задумавшись, ответил я.

Какого хрена я вообще это сказал. Неплохо было бы ещё и за тем, что я говорю, следить. На фоне его самоконтроля мой явно проигрывает.

- И ты не против, да? – игриво спросил он, потянувшись за моей рукой.

Он схватил ту, которая недавно пострадала от его сигареты. Он сжал мою ладонь, больно надавливая на ранку от ожога. Я вздрогнул и нечаянно выронил приглушённый крик. Парень улыбнулся шире, чем раньше и отпустил мою руку.

- Какого хрена? – я наконец-то дал волю эмоциям.

Сейчас хочется сказать всё, что я думаю о нём. Он побеждает.

- Ты не отвечаешь на мои вопросы, - невозмутимо ответил он, пожав плечами и опять расплывшись в своей улыбке.

Лучше бы я ушёл сразу же, как он начал говорить. Кому и что я пытался доказать? Ну что, Джерард, у тебя был выбор, ты рад тому, что ты выбрал? Надо всегда думать о последствиях, потому, что твоя бездумность ни к чему хорошему тебя не приведёт. Сейчас неплохая возможность в этом убедиться.

- А что я должен отвечать? – немного успокоившись, спросил я.

- Придумай что-нибудь. По-моему я достаточно много сказал, а ты ничего внятного так и не ответил, я так и не понял против ты или нет. Только не спрашивай против чего, ты прекрасно понимаешь, о чём я, - он скрестил руки на груди и откинулся спинку стула.

Он явно чувствует себя лидером в этой ситуации, да и что тут скрывать, так и есть, я вообще еле придумываю, что ему можно ответить.

- Чего ты хочешь от меня? Мы ведь оба прекрасно понимаем, что ты говоришь не серьёзно! – я выговорил это с возмущённым видом, но, кажется, мой ответ парня не устроил и не очень-то впечатлил.

- Откуда ты знаешь? Почему ты так в этом уверен? – его глаза опять загорелись, и в них появился какой-то огненный блеск.

Он всё ближе к победе, а я сдаю позиции, которые и так были довольно ничтожны в этом поединке.

- Потому что я вижу! – я это практически выкрикнул, тыкнув указательным пальцем в воздух прямо перед лицом парня.

Он немного прищурился и довольно улыбнулся. Он воспринял это как вызов и в его взгляде читается «Ты уверен?». Я кивнул, как будто ответив на его вопрос. Я вижу, он уже собирается заговорить. Я готов. Я готов к очередному удару.

- И что же ты видишь? Ну, поделись со мной. Я весь во внимании, детка, - улыбка, опять улыбка, всё та же язвительная улыбка.

Но стоп... Детка? Какая я ему детка? И останавливаться он явно не собирается. Он готов к контрнаступлению. Каждое его слово, наверное, острее, чем его скальпель. И вроде бы в принципе ничего особенного, хоть и довольно грубо, но из его уст все слова звучат именно остро. Я отступаю. Слишком сильный соперник, слишком неравные силы. Я молчу, я не стану ему отвечать не только потому, что не могу подобрать правильные слова для ответа, а ещё и потому, что знаю, что дальше будет только хуже. Лучше вовремя сдаться. Что ж, игра окончена. Я поднимаю свой белый флаг.

- Молчишь? Я так и думал... – он начал вставать из-за стола.

Да, наконец-то это закончилось. Пока я говорил с ним, я перебывал в постоянном напряжении, но я рад, что он всё-таки уходит. Мы больше не встретимся с ним. Это было моё самое неприятное знакомство, осадок от которого наверняка не уйдёт до конца дня.

- Пока, художник, - он хихикнул, и небрежно задвинул за собой стул.

Раунд первый подошёл к концу, и победа не на моей стороне. Меня это, правда не особо расстраивает, главное, что он уходит, уходит прочь. И пусть катится, только подальше от меня. К чёрту такие знакомства!

- Я завтра буду ждать тебя здесь в восемь вечера, - кинул он, уже отходя от стола.

Раунд два? Ему не хватило? Но чего я так волнуюсь? Меня ведь никто не заставляет приходить. Кто он такой? Никто. Именно поэтому я и не приду завтра. Избавлю себя от второй такой «приятной» встречи.

- Кафе в это время уже закрыто... – ответил ему я, в надежде, что это последнее, что я вообще ему говорю.

- Тогда я буду ждать тебя возле кафе, - быстро сказал он, и скрылся за дверью забегаловки.

Слава Богу, он хотя бы избавил меня от своего присутствия. И почему он так уверен, что я приду, откуда такая уверенность. По-моему после такого разговора стоило бы думать, что я полностью проигнорирую его и не захочу вообще его когда-либо видеть. Собственно говоря, так и есть. И я не приду. Может, он и сам не собирается приходить, а просто решил в очередной раз посмеяться надо мной? Плевать, я всё равно не приду, так что эти подробности меня больше нисколько не волнуют, я больше не имею к этому никакого отношения.

POV Frank

Неплохой выходной выдался, не правда ли? Замечательный день, замечательная игра, я в восторге. Чёрт, да когда я в последний раз так замечательно играл? Это было интересно, действительно интересно. Это его желание не сдаваться и идти до конца... достойно. Конечно, над хорошими ответами ему ещё стоит поработать, но он сможет, ему самому интересно, я ведь видел. Почему я так уверен, что он придёт завтра? Я уверен, он и сам сейчас мучает себя этим вопросом. Он обязательно придёт. Придёт, потому что ему понравилось играть со мной. Он ненавидит меня, испытывает ко мне отвращение, я вызываю у него возмущение, и вот именно поэтому он придёт. Придёт, потому что я ему непонятен, придёт, хотя и сам не испытывает при встрече со мной никаких приятных чувств. Я бы не был так уверен, что он придёт, если бы он ушёл сегодня после того как я затушил сигарету об его руку, да и ещё было дохрена поводов, чтоб уйти. Но ведь он не ушёл, и завтра его ноги опять приведут ко мне. И мы опять с ним сыграем, и он возненавидит меня ещё больше. Я хочу опять это видеть, видеть его борьбу или скорее попытки, но, по крайней мере, это интересно. Я могу с ним говорить, а он вместо того, чтоб просто уйти, пытается ответить, хотя чаще всего какую-то глупость. Пока что он мне не надоел, потому хочу с ним поиграть ещё и завтра после работы, своеобразный отдых. Но думаю, завтра с ним и покончу, так долго вызывать у меня интерес невозможно, никто на это не способен, а он ничем не отличается от других. Художник... Кстати... когда я говорил про то, что хочу с ним переспать... Я не планировал такого разговора, да и, конечно, я говорил это несерьёзно. Когда я вообще с кем-то говорил о чём-то таким образом? Но, чёрт возьми, я бы и правда трахнул этого художника, сейчас я думаю об этом совершенно серьёзно. Даже не знаю, чем это объяснить... почему он вызвал во мне это желание? Хотя какая разница? Я грёбаное животное, в моей похоти нет ничего странного. Мы все животные, и этот художник такой же. А самое ужасное для него, что он такой же как я, хотя он вряд ли когда-нибудь будет способен это понять.

Дата добавления: 2015-10-21