Окси взяла у соседей карандаш и клочок бумажки и написала: «Я приходила а тебя не было». Вот так, без запятой, коряво, левой рукой, правая-то у неё не работала.
Много лет эта бумажка у меня хранилась, а потом потерялась, как всё теряется в этой жизни…
Она умерла при родах. Это я узнал через несколько лет, случайно. Нужно было делать кесарево, да кто ж в уголовной стране будет делать бесплатно нищей девчонке…
Убили и её не родившуюся девочку. Окси хотела назвать её Оксаной - вместо себя... В надежде на лучшую долю своей дочери...
Серёгу добили в дурдоме. Он явился туда сам, надеялся на помощь… Ему сделали электрошок мозга – запрещённый на планете сорок лет назад. Он вышел с дурдома, понял, что уже совсем не человек – с сожжённым мозгом, и прыгнул с шестого этажа. Но его всё-таки спасли. Собрали по кусочкам. Позвоночник повреждён, одна нога не действовала совсем, но другая была жива. И тогда на неё перерезали сухожилия! На крики матери: ЧТО ВЫ СДЕЛАЛИ, врачи ответили: но ваш сын боролся с губернатором Ноздротенко, нам приказали…
Сергей несколько лет ползал по квартире на коленях - с сожжённым мозгом. Потом убили нашу маму - ей просто не сделали операции, которая могла её спасти, и она умерла. А через месяц в этой же квартире убили Серёгу - бандиты вместе с полицией. Квартиру ограбили и подделав документы, присвоили эту квартиру, куда я много лет ходил, общался, иногда там жил…
Вот и всё, мой гипотетический несуществующий читатель, ибо меня тоже убили – в фальшивой стране не нужны настоящие писатели и вот такие настоящие рассказы…
ОТ СТЕНЫ…
Александр Самойленко Владивосток
… Потому что время, конечно, совсем не то… Да и пространство… Всё совсем-совсем не то и не так, как НАМ ПОКАЗЫВАЮТ.
Вот, например, ночь. Тёмная-тёмная. Зима. Тёмная-тёмная комната с натопленной дровами печью. Комната - в типовом деревянном доме, таких целый ряд по улице. В этих домах живут офицеры, потому что здесь военный смешанный полк - танки, артиллерия, солдаты. Потому что недавно закончилась очень большая война с фашистами, где погибло пятьдесят миллионов людей.
Но мы лежим - три человеческие субстанции в темноте: мать, отец и я. Пятилетний. Я ничего не знаю про войну, но мой отец подполковник, ему тридцать три года и он провоевал всю эту войну, от самого начала и до последнего дня. На праздничный китель он вешает только ордена, а медали не помещаются. И ещё у него два пистолета. Один служебный, а другой личный. За храбрость. Ему маршал вручил. Я иногда втихаря играю боевыми патронами, которые лежат в ящике казённого стола. Всё у нас казённое. Мы часто переезжаем с места на место. Служба.
Мы лежим, готовимся ко сну, печка натоплена, но вокруг зима, толстый снег и лес. И волки. По ночам они воют рядом с домами, но я очень крепко сплю и не слышал. За лесом, за сопкой село Волченцы. А от наших домов - ровное снежное поле с твёрдым снегом. И если по нему идти, по волчьим следам, то выйдешь прямо на море, которое тоже сейчас подо льдом и снегом. И будет непонятно - идёшь по земле или уже по морю. Это - Японское море, за ним - Тихий океан.
Но мне пять лет и я всего этого не знаю. Знаю только, что летом снежное поле становится огромным замечательным, просто волшебным лугом с яркой зелёной травой, цветами, бабочками…
А ещё возле нашего дома - он крайний в ряду - реденький лесок, на другой стороне которого магазин с шоколадными конфетами и дальше солдатский стадион и казармы. А в леске полно глубоких каких-то ям. Летом с ровесниками мы в них постоянно играем.
Потом, когда я стал взрослым, я узнал, что здесь НКВД расстреляло несколько тысяч ни в чём не повинных сограждан, их закопали, потом ямы провалились… Тогда никто из проживавших здесь офицеров и солдат ничего этого не знал, а местное население немо молчало - чтоб не попасть самим в другие очередные ямы…
Но мне пять лет, я только что появился в этом сказочном цветном мире, я сын подполковника - зам командира полка, его все уважают, а заодно - и меня. А летом мы с пацанами помогли танкистам помыть в нашей мелкой речке танк, и они разрешили нам залезть через башню внутрь и прокатили. Танк назывался Т-34, но я тогда тоже этого не знал.
Мы лежим, темно-темно, луны нет, а уличных фонарей тогда в таких местах ещё не придумали.
О чём-то в темноте у родителей зашёл шутливый разговор, потому что мать, которой то и было двадцать пять, вдруг спросила у меня: - Саша, а ты любишь папу и маму?
Вопрос показался мне странным и неприятным.
- Ну-у… - ответил я.
- А кого ты больше любишь? - Продолжала мать.
- Ну-у… - ответил я.
- А как ты меня любишь? - Не успокаивалась мать. - Сильно или не очень?
- Ну- у… - ответил я. - Как от моей стены (я лежал у стены, обогреваемой печкой) до вашей.
Родители стали хохотать, Но мать продолжила: - А папу?
- Ну-у… - ответил я.
С папой у меня пока как-то не сложилось. Он постоянно на службе, в командировках. Я редко видел его. Но он очень любил покупать мне игрушки. У него в детстве не было ни одной. А мать мне не купила ни разу, хотя у неё в детстве тоже не было игрушек.
Через год отец умер. Рак пищевода. Много курил папирос… Мать успела с ним зачем-то развестись, но когда он умирал, приехала со мной к нему в госпиталь в город Уссурийск.
Седой, сухой скелет со страшным зелёным лицом - вот во что превратила его эта мерзкая болезнь.
Была ночь, сильная гроза и ливень. Я спал в коридоре, а за стеной умирал отец, мать сидела рядом с ним. И в его последние мгновения я вдруг подскочил и с закрытыми глазами стал сильно-сильно кричать и биться в судорогах. Ко мне подбежали две упитанные медсестры, но я, шестилетний, раскидал их и они упали! А я упал спящим и утром ничего не помнил.
Я вспомнил эти мгновения через много лет. Я понял, что отец-то меня любил и попрощался в последний миг. И ещё я понял, что его глазами я видел Тот Свет. ТАМ не было света. Я стоял на краю бесконечной бездонной тьмы, куда канул мой отец.
Прошёл год после смерти отца, мы давным-давно жили в большом городе. Мать не то чтобы не вспоминала мужа… Хотя она и развелась с ним, но смерть его долго и весьма основательно бродила по её психике да там и осталась навсегда. Но всё-таки ей всего двадцать семь и жизнь продолжалась…
Но вдруг однажды… Как раз через год, она купила кулёк печенья, вышла на улицу и стала раздавать его моим нищим новым друзьям, детям уборщиц, такой же безотцовщине как я.
Оказывается, по русским традициям необходимо поминать покойника ровно через год после его смерти.
Прошло много десятилетий и никогда мать более не отмечала ни дней рождения своего первого мужа, ни день его смерти. Она вообще не придерживалась никаких традиций и верований, а подобные даты просто вычёркивала из памяти, храня их в лучшем случае где-нибудь записанными на бумажке.
Но однажды она мне всё-таки призналась: «Тогда прошёл ровно год после его смерти. А я совсем забыла: работа, учёба в университете, ты маленький… И вот, на следующий день после той даты, дня его смерти… Он мне вдруг приснился… Как живой. Так отчётливо. Не больным, а здоровым, красивым. Он мне после этого никогда больше не снился. Никогда!
А тогда он пришёл ко мне и говорит: - Галочка, помоги мне! Я никак не могу долететь туда, куда мне положено. Мне не хватает энергии. А мои родственники… Ты же знаешь - никто из них, ни братья, ни сестра, ни мать не приехали в госпиталь со мной попрощаться. А я всегда им помогал. И матери оставил все деньги. Много. Не вам, а ей. У меня были деньги… С фронта ещё накопились… Ты прости меня… Но я не могу долететь! Все летят мимо, обгоняют… Помяни меня!!! А я тебе раскрою тайну. Она нам всем, кто уже умер, сразу открывается.
Ваша жизнь на Земле, Галочка, ОЧЕНЬ КОРОТКА.
ОНА ВОТ ОТ ЭТОЙ СТЕНЫ ДО ТОЙ… Ты помнишь, как наш сын сказал?...
Настоящая жизнь - ЗДЕСЬ. Она долгая-долгая, тысячи лет. Конечно, она совсем другая… Но чтобы в неё попасть, мне нужно пролететь эту кромешную чёрную бесконечность, КОРИДОР.
Но мне не хватает энергии!!! Никто из моих родственников не вспомнил обо мне. Я боюсь не долететь, застрять здесь!!! Помяни меня!!! И прости за всё. Я тебя любил…»
… Потому что время, конечно, совсем-совсем не то... Да и пространство… Всё совсем-совсем не то и не так, как НАМ ПОКАЗЫВАЮТ.
Встретятся ли ТАМ мои мать и отец? Встречусь ли ТАМ с ними я? Ходят слухи - от оживлённых, - что ТАМ бесчисленное множество всяческого народу, даже и совсем непохожего на наш, и снуют они, и никто никого не узнаёт…. И все они, энергетические тени, стоят тысячи лет в длинной очереди на кухню, где их приготовят и подадут к столу высшему разуму…
Понятно, что слухи эти, пока мы ЗДЕСЬ, проверить невозможно, но сейчас, когда я старше отца почти вдвое, я так хорошо вижу наш крохотный иллюзорный обманчик - и здесь, и ТАМ. Нашу жизнь…
А если и есть для нас что-то нетленное настоящее на Земле - это память: единственная и неповторимая для каждого.
Дома, вещи, богатство, нищета, победы и поражения, взлёты и падения, молодость и старость, - остаются ТОЛЬКО в памяти, которая уходит ТУДА. Только в памяти - MY ALL - МОЁ ВСЁ.
Космонавты, наконец, признались: на орбите с каждым из них иногда творится нечто… Один чувствовал и видел себя динозавром, другие тоже оказывались в далёком, на сотни миллионов лет, прошлом…
Их мозги, возможно, попадают под облучение сферы Вернадского – НООСФЕРЫ. Советский гениальный физик Вернадский, тоже попавший в одну из расстрельных сталинских ям, утверждал, что в возле Земли обязательно должна быть некая сфера, где в «электронно-цифровом» виде и коде хранится всё, что когда-либо происходило на планете, то есть, память обо всём и обо всех. Любое действие и любая мысль каждого из нас - там, в НООСФЕРЕ. И куда бы ни попадали наши души - на кухню к высшим разумам или на постройку микромира, но наша память вечна и остаётся в вечной Вселенной.
От начала и до конца. Разве этого мало?
ОТ СТЕНЫ И ДО СТЕНЫ…
ПРОСТИ, МУЗАРИК…
Самой прекрасной коше Вселенной - Музе - посвящается!!!
Привидение писателя Душкина… Нет, уже не привидение, а сам писатель Душкин, мужчина средних лет… А вот Душкин старик, а вот Душкин юноша…
Но настоящая и единственная сущность писателя Душкина попадает в тот эпизод… Самый жуткий и трагический в его жизни! Сколько раз наяву - в своей памяти, - он вновь и вновь поневоле возвращался в те дни и мгновения…
А сейчас он в РЕАЛИИ в том самом эпизоде, который, впрочем, и совсем не эпизод, а давно превратился в основную часть его многотрудной жизни, где было всякое и всякие, но…
Когда в очередной раз рухнула эта нелепая псевдострана, в которой ему не посчастливилось появиться на свет, когда в очередной раз не стало НАСТОЯЩИХ газет, журналов, книг, да что там - элементарной работы, а ведь Душкин мог работать и электриком, и слесарем, и журналистом, но он уже был в том возрасте, в каком на работу брать не желают, потому что везде сидят новые молодые поколения, но и для них нет вакансий. И Душкин, автор книг в пяти жанрах, пошёл трудиться сторожем за символическую зарплату. Там, как и везде в этой неполноценной стране, начальник был зажравшийся боров-вор-негодяй, но для Душкина главным здесь оказалось другое: здесь он познакомился с кошкой Муркой.
Когда Душкин туда устроился, Мурка имела полугодовалый возраст, чёрный окрас с белыми пятнышками, и никто не знал, кот это или кошка. Душкин определил пол - кошка, и имя дал - Мурка.
Когда-то, когда он был молод и женат, им кто-то принёс трёхмесячного котёнка с серо - белым окрасом. Дочка назвала её Муркой. Кошка много раз пыталась установить с ним контакт… Но в те времена Душкин был ДРУГИМ человеком. Да и был ли он человеком в то время!? Постоянно в поисках средств к существованию, две-три низменных работы одновременно – по-совместительству. Мечты о литературе, попытки по ночам творить в этой самой литературе, жена, любовница, друзья… Какая там кошка! Ему казалось, что кошка - как мебель. Глупое неразумное существо. Кое-как они её кормили, кое-как ухаживали - небольшой фанерный ящик от почтовой посылки стоял с песком по несколько месяцев в прихожей, и несчастная Мурка ходила туда безропотно в туалет, в этот грязный вонючий песок!
Они выпускали её на улицу, там она жила по полмесяца, местные коты устраивали в её честь ночные визжащие и воющие бои - под проклятья соседей. Потом она возвращалась. Рожала четырёх котят, которые Душкину казались тогда тоже неодушевлённой мебелью. Котята подрастали и Душкин разносил их по подъездам больших домов, где в ту пору резвилась масса детей! Тогда в этой ныне вымирающей стране ещё рождались дети. И они хватали котят и тащили домой - на «радость» родителям, таким же, каким был в те времена Душкин.
Однажды, когда у Душкина всё разваливалось: и семья, и любовница, и добыча хлеба насущного, и в литературе КГБ не давало дороги, он разозлился на Мурку - та залезла на кухонный стол, а Душкин ей запрещал, он брезговал, боялся глистов, никогда не гладил её и не брал на руки. Душкин её схватил, выскочил на улицу и бросил кошку с откоса. Откос крутой, но не на столько, чтобы с Муркой могло что-то случиться. Она всего лишь немного покувыркалась по траве - сверху вниз… Но Мурка домой больше не вернулась. Обиделась на него. Навсегда.
А он в это же время разошёлся с женой, она с дочерью переехала на другое место жительства. Мурка несколько раз приходила и мяукала под дверью. Но когда он открывал - она убегала. Не к нему она приходила, а к жене и дочери.
Однажды он услышал её какое-то странное мяуканье, он побежал, торопясь, открыл двери и увидел Мурку… Ободранная, слепая, едва живая, она сидела, пригнувшись к полу всем телом и тихо мяукала.
- Мура, Мурочка! Заходи! Ксс-ксс! - Стал звать он. Нет, чтобы наклониться, да взять её, занести…
Но Мура развернулась и медленно пошла на улицу. Где через несколько часов умерла. Она приходила попрощаться. С кем? С чем? С жизнью здесь, которая у неё не удалась, где она никому была не нужна…
Он видел её валявшийся на откосе трупик, но не слишком ТОГДА шевельнулась душа, не слишком защемило… Он был ТОГДА ДРУГИМ. Он не знал, что ВСЁ ВОЗВРАЩАЕТСЯ!!! Но только нельзя вернуться в проклятое прошлое! Как бы много он отдал, чтобы вернуться туда и погладить, пожалеть ту свою Мурку…
МОЛОДОСТЬ - ЭТО КОМЕДИЯ, НАД КОТОРОЙ В СТАРОСТИ ХОЧЕТСЯ ПЛАКАТЬ……..
И вот, на ничтожной низменной работе за нищенский кусочек хлеба он вдруг обрёл нечто ранее мало знакомое и неведомое. Приглядываясь к быстро растущей кошке, он понял, что это вполне и даже очень - разумное существо! Мурка родила, будучи сама ещё почти котёнком. Четверо котят. Душкин нашёл для них коробку, подкармливал Мурку и внимательно наблюдал жизнь котят. Они все были тоже весьма разумны и каждый имел свой характер!
Котята чуть подросли - крохотные умные пушистые шарики! Душкину особенно понравилась одна крошка со сложным многоцветным окрасом: оранжевые, белые, серые и чёрные полоски. Душкин взял её за шкирочку - как брала их кошка-мать, кроха посмотрела ему в глаза и тихо нежно сказала: - Мяу.
То есть - отпусти. Но Душкин не отпустил. Он забрал её домой.
Ах, Александр Душкин! Были у вас и жёны, и дети, и подруги, и друзья… Много чего у вас было…. Но оказалось, что настоящей и единственной любовью полюбили вы крохотное существо весом пока в несколько граммов - с хвостиком, четырьмя лапками - на каждой беленький носочек, с нежным розовеньким носиком, вокруг которого правильный беленький треугольник, и глазки - крохотные, доверчивые, доверяющие этому огромному двуногому существу, жестокому страшному двуногому, прошедшему огни и воды, случайно выжившему в каннибальской стране и тоже превратившемуся почти в дикаря, когда-то имевшего высшее айкью…
Душкин принёс кроху домой и сразу искупал в тёплой воде, смыв с неё блох, которыми наградила её мать Мура.
Душкин, получая ничтожнейшую символическую зарплату, жестоко голодал, но он не мог позволить, чтобы голодала его маленькая Музанька. Он так назвал свою кошу - Муза. Ведь он всё-таки писатель, пусть и ненужный в стране дураков и негодяев, но он НАСТОЯЩИЙ писатель! Потому что…
ПИСАТЕЛЯМИ МОЖНО ОБЪЯВИТЬ КОГО УГОДНО, НО СОЗДАТЬ ФАЛЬШИВЫХ ЧИТАТЕЛЕЙ - НЕВОЗМОЖНО!
Жлоболизаторы завалили книжные магазины макулатурой, которую стряпают бригады нанятых холуёв-графоманов. И эту чушь выставляют на международных книжных ярмарках, позоря страну, в которой когда-то жили и творили величайшие литературные умы человечества…
Но чем же кормить свою крошечную Музаньку, Музарика!? Ей ещё необходимо молоко, но где его взять? В стране нет больше сельского хозяйства, а сухое молоко - подделка из молотой сои и кукурузы…
Он уходил на сутки на поганенькую унизительную работу, а Музарику оставлял блюдце с разведённым сгущённым молоком, накрошенное печенье и крохотные кусочки мяса из магазинных пельменей. Мяса там, правда, почти не было, потому что в фальшивой стране всё фальшивое, и пельмени тоже - из сои…
Душкин уходил на фальшивую работу в фальшивую организацию к фальшивым людям, изображавшим из себя мужчин и женщин… Душкин смотрел на них и с запоздавшим прозрением думал: «Кому же бесплатно, в лишениях и мучениях, я отдал свою жизнь, талант!? Вот этим псевдоидам!? Ведь именно для них и их неполноценных деток я писал свои гениальные книги…»
НЕ ПРЕДЛАГАЙ СВОЙ ТАЛАНТ ДУРАКАМ, ИБО ИХ ГЛУПОСТЬ СОЧТЁТ ОСКОРБЛЁННОЙ СВОЮ БЕЗДАРНОСТЬ…
Псевдоиды пьют, развратничают, изображают из себя деятельных тружеников на работе, где НИЧЕГО не делается полезного - под начальством ожиревшего борова, обворовывающего псевдоидов и фальшивое государство.
Когда-то эта организация производила по всей стране топографические съёмки, печатала карты, в том числе и военные секретные. Сейчас для бандитов-жлоболизаторов делаются топографические съёмки в заповедных лесах, где те потом строят свои дворцы-коттеджи… Но по-прежнему организация считается очень секретной, КГБ-БББ, фельдъегеря, ряженные в форму, привозят никому не нужные письма. Есть здесь и секретная комната, до потлка заполненная аппаратурой, прослушивающая все телефонные разговоры сотрудников и следящая за всеми кабинетами, вплоть до туалетов! Бессмысленные ничтожества, изображающие секретную псевдодеятельность! Но полздания сдаётся различного рода прохиндеям и преступникам, здесь даже расположилась типография «союза писателей»… Союза графоманов от КГБ-БББ, который ныне в этом городе курирует мэр - двадцатитрёхлетний бандит, на счету которого грабежи и убийства…
А Душкин, автор книг прозы, фантастики, юмора-афоризмов, работал здесь вахтёром. Ещё звучали песни на его стихи, ещё твердили пословицы, в которые превратились некоторые его афоризмы, но преступная власть изъяла из библиотек его книги, запретили к публикации все его новые произведения… «Не потому бездарность ныне веселится всласть, что гении устали и уснули, а потому, что воровская власть боится нас, талантов, больше пули!»
И Душкин перестал обращать внимание на псевдоидов-двуногих, на фальшивую уголовную псевдострану - ТАКОЕ нормальному человеку невозможно воспринимать как реальность.
И ДЛЯ ГЕНИЕВ СУЩЕСТВУЕТ НЕВОЗМОЖНОЕ - ЖИТЬ СРЕДИ ДЕБИЛОВ!
Душкин дружил на работе с кошкой Муркой, а дома всё более и более влюблялся в свою крохотную Музанику-Музарика!
Муза-Музарик стала его единственной радостью, отдохновением, развлечением – существом, с которым он всё более сплетался незримыми, как будто нематериальными, но такими волшебными и самыми прочными в этом земном мире нитями: дружбы, привязанности, заботы, любви…
Не объяснить эту призрачную материю - особенно, когда такие чувства проявляются не к себе подобным, а к крохотному чудному и смешному комочку с лапками, хвостиком, усиками, но к комочку абсолютно разумному, всё-всё понимающему и любящего тебя может быть гораздо сильнее, чем ты его…
Да, Музарик была его единственной отрадой. Старый телевизор Душкин много лет назад вынес на помойку, поскольку все телеканалы принадлежали бандитской власти. Омерзительные, навечно прописанные на продажных холуйских экранах телерожи, креатуры иностранных разведок - СРУ и ЗАССАДА - ничего, кроме рвотной реакции и желания расколотить молотком экран, у Душкина не вызывали.
Ублюдкам, захватившим страну и её несметные богатства, всё НАСТОЯЩЕЕ категорически опасно! Как бы СПЯЩИЕ не проснулись…. Поэтому вместо книг книжные магазины завалили макулатурной фальшивкой, радиоканалы превратились в одинаковый поток пошлятины-дебилятины и в компьютерное тра-ля-ля вместо НАСТОЯЩЕЙ музыки. А их телевидение усиленно круглосуточно пропагандировало убийства, порнографию, спекуляции, безмыслие, умственно-психическую неполноценность. И, разумеется, - брехню-брехню-брехню!!!
Население катастрофически вымирало: от ядовитой хренцовки, от массовой безработицы, от ничтожнейшей зарплаты, символической пенсии, от полнейшего отсутствия медицины…
А на экранах - бесконечные увеселительные дебильные концерты с одними и теми же холуйскими рожами, показ несуществующих для народа суперсовременных медцентров, заводов, ферм. И бесконечная демонстрация Главных Правящих Рож, их лживо-мудрые честные речи, но ни слова об их тайных счетах по всей планете. Куда ежесекундно уходят и уходят украденные у народа триллионы, а вслед за ними уходит на тот свет и сам народ - оболганный, обворованный, убитый нищетой…
ЧЕМ СОВЕРШЕННЕЕ СТАНОВИТСЯ ТЕЛЕТЕХНИКА, ТЕМ ДЕБИЛЬНЕЕ И ЛЖИВЕЕ - ТЕЛЕВИДЕНИЕ…
А ещё когда-то Александр Душкин, когда был моложе и наивнее, возлагал большие надежды на ИНТЕРНЕТ…
ВРЕМЯ - ЛОХОТРОН, В КОТОРЫЙ В НАЧАЛЕ ЖИЗНИ ВСЕ ВЕРЯТ, А В КОНЦЕ - ПРОКЛИНАЮТ.
Ах, люди-люди-люди, как мы все стремимся в будущее! И действительно, однажды в старости, мы вдруг осознаём, что будущее, к которому мы так стремились, осуществилось, вот оно, вот та необыкновеннейшая наука и техника, о которой когда-то в молодости мечталось и читалось у писателей фантастов, вот он новейший быт в окружении роботов и супер-пупер возможностей!
Да только опять, как всегда, получается, что не всем всё по карману… Да и будущего уже никакого нет - у старости всё в прошлом! КУДА ЖЕ МЫ ТАК НАИВНО СТРЕМИЛИСЬ ВСЮ СВОЮ ЖИЗНЬ!?
ВСЮ ЖИЗНЬ МЫ ИДЁМ ОТ ОДНОЙ НАИВНОСТИ К ДРУГОЙ. ЗА СТАРЫМИ РАЗОЧАРОВАНИЯМИ ПРИХОДЯТ НОВЫЕ НАИВНЫЕ НАДЕЖДЫ…
Погибая от голода и нищеты, Душкин на своём древнем стареньком компе вышел в интернет, который он купил на последние гроши, и выложил в мировой сети на различных литературных сайтах все свои произведения. Разумеется, совершенно бесплатно, ибо в этой странной виртуальной вселенной на чужом таланте наживалась всяческая бездарная спекулятивная сволочь, а гении вынуждены отдавать свой дар даром - только для того, чтобы их труд не погиб вместе с их смертью.
Но поскольку Душкин, как и всякий гений, мог писать только правду, которая очень не нравилась бандитам, захватившим страну и её бездонные природные ресурсы, то компьютер Душкина был тут же уничтожен вирусами, засланными холуями из БББ. А на псевдолитературных сайтах проза.хрю и стихи.хрю, где Душкин по наивности, считая эти порталы действительно литературными, разместил все свои произведения, его заблокировало всё то же холуйское БББ…
Жесточайше голодая, писатель кое-как собрал деньги на ремонт компа, но ФСБ-БББ вновь заслало уже такие вирусы, что компьютер не подлежал ремонту. Кроме того, Душкин понял, что все эти литературные сайты, литературные премии - такие же фальшивки, как и всё вокруг в фальшивой стране и организованы всё тем же БББ. Конечно, он бы мог широко публиковаться в других настоящих странах, но туда нужно посылать переведённые на их языки произведения. А чем же нищий писатель может оплачивать дорогую работу переводчиков…
Обращался Душкин, разумеется, и в широко известные «благотворительные фонды» миллиардеров. Но фонды оказались ещё большей фальшивкой, чем многое другое. Миллиардеры покупали себе бесконечные яхты, самолёты, футбольно-баскетбольные клубы, а липовые фонды существовали лишь в рекламе - для создания благородного имиджа ворам, убийцам и спекулянтам…
И осознав в конце концов, что единственную жизнь, прожитую в страшнейших лишениях, нищете, ЗРЯ отдал НЕЛЮДЯМ, он перестал воспринимать двуногих всерьёз, а точнее, он стал их воспринимать как мерзких подлых опасных умственно и психически неполноценных зверей.
А четвероногих животных он вдруг увидел как прекрасных разумных любящих существ… И как же он полюбил свою Музаньку, Музарика - куда там его первой любви к юной женщине-однокласснице Светке Куцайкиной! Любовь к женщине, даже первая, даже со стихами, розовая, без секса, без прикосновений, но всё равно - грязная, с сексуальными мечтаниями-желаниями, с онанизмом…
А любовь к девочке-кошке - это нечто совершенно другое: чистое, светлое, непонятно-необъяснимое, где нет никаких претензий и притязаний, а просто ЛЮБОВЬ - в химически волшебном виде!!!
Потому что наступало для Душкина ПРОЗРЕНИЕ: этот ВИДИМЫЙ мир - обман, мишура, иллюзия для двуногих дураков, которых потребляет некий высший разум. «Вы овцы, а я ваш пастырь». Вот же, ПРЯМЫМ текстом в Библии, в Новом Завете. А с овцами нечего церемониться: вот вам ваш «прогресс» - компы-роботы, но как вас пожирали при жизни во сне - энергию, и после смерти - душу, так и будут пожирать те, кто называет себя богом…
Так стал понимать этот человеческий мир Душкин, осознавая всю его бессмысленность - с одной стороны, и весьма существенный смысл для тех, кто нас потребляет. Особенно, если учесть, что планет с подобными существами - бесчисленное множество! «Вот почему так нужны тому «богу» эпидемии и войны с гигантским количеством смертей! Ведь если будущее, как утверждают и подтверждают математика и физика, УЖЕ реально существует, но мы не можем туда проникать в силу неимения НАСТОЯЩЕЙ науки и техники, значит, ВСЁ запланировано изначально - эпидемии и войны. Значит, массовые смерти нужны «богу» на некие свои празднества-застолья…» - Так размышлял Душкин и, в сущности, был не слишком далёк от истины.
Конечно, Душкин не мог дойти логически до подлинного устройства галактик и Вселенной, он не знал, что кроме паразитирующих богов-самозванцев, энергетически пожирающих землян и других подобных и неподобных им существ, есть и НАСТОЯЩАЯ БОГ-МАШИНА, которая из бесчисленных МАЛЫХ существ - из их пси-энергии в бесчисленных галактиках создаёт микромир Вселенной, из которого строится макромир. ЗАМКНУТЫЙ ЦИКЛ.
Да, разумеется, Душкин никак не мог разгадать ВСЕЙ правды устройства пространства-времени, но осознать в конце жизни, что ты и все вокруг - всего лишь корм или что-то в этом роде для Высших разумов - весьма неприятное открытие, перечёркивающее всё твоё прошлое - такое, оказывается, глупое, наивное, бессмысленное, которому ты не хозяин, как и всей своей жизни - жизни «овцы»… Ведь всё - если будущее УЖЕ существует - запланировано заранее, задолго и у каждого своя КУКОЛЬНАЯ роль…
К подобному осознанию приходят на старости ВСЕ умственно полноценные граждане. Это СПЕЦИАЛЬНАЯ подготовка нашего слабого сознания к переходу в ВЕЧНОСТЬ, в очередь: одним - на пожирание (в «ад»), другим - на попадание в очередной кирпичик бесконечной вселенской стройки (в рай?)…
Не от предчувствия ли этой жуткой для нас ИСТИНЫ наши души иногда исторгают гениальные рыдающие стихи и вселенскую плачущую музыку Моцарта, Чайковского, показывая всю сказочность этого созданного ДЛЯ НАС видимого мирка, и всю его лживость - мирка-хлевка-загончика, и невозможность для нас - малого разума - вечности: с нашими телами, мыслями, наивностями, глупостями, с нашими романами, стихами, музыкой, верой в доброго дяденьку бога… Как и невозможность для нас вечной и счастливой любви, любви, которая всегда заканчивается, потому что всё заканчивается в этом лживом видимом мирке…
Дата добавления: 2015-09-29; просмотров: 19 | Нарушение авторских прав
| <== предыдущая лекция | | | следующая лекция ==> |