Поезд постепенно замедлял бег. «Вокзал Термини. Конечная», — объявил записанный на пленку голос.
Обратный отсчет, пять минут до столкновения. Римские окраины катились навстречу этому моменту слишком быстро. Все неумолимо неслось вперед, к жадной пасти вокзала, все сметалось грозовым потоком воздуха.
Пассажиры вышли из поезда, и их подхватил ледяной порыв ветра. Они пошли по платформе, стянув на груди пиджаки и опустив глаза в землю, чтобы защититься от жестокого вихря пыли. Все, кроме Ансельмо. Его глаза изучали облака. Такие далекие от веселой музыки вокзальной суеты.
— Ты что-то видишь? — спросил Гвидо.
— Да, — радостно ответил сын.
— Я тоже.
Ансельмо опустил взгляд и увидел Грету. В самом конце перрона. Она стояла, прислонившись к большой серой колонне, и держала в руках белый цветок. Она искала его глазами, сжимая стебель, как штурвал посреди бурного людского моря. И не находила.
— Я жду тебя дома, — сказал Гвидо и быстро пошел вперед.
Ансельмо попрощался с ним, приложив раскрытую ладонь к груди, словно в знак благодарности.
Когда он снова посмотрел вперед, Греты не было. Он подошел к серой колонне, ища ее глазами, которые как бильярдные шары перекатывались по огромному пестрому полотну вокзала.
— С возвращением! — радостно воскликнула Грета, выныривая из-за колонны.
Красивая. И счастливая.
Она протянула ему лилию, которую прятала за спиной, и он сделал вид, что не видел ее раньше.
— Это мне?
Ненужный вопрос, но ароматный, как протянутый ему цветок.
— Да. Тебе нравится?
— Ты мне нравишься больше.
Ансельмо взял цветок и прижал к себе Грету. Он поцеловал ее, вдыхая сладкий запах лилии, пенившейся на прибрежной полосе грустных мыслей. Это будет его последний поцелуй, потом он навсегда вернется глазами в небо. Но сейчас его глаза были закрыты. Сейчас они еще вместе.
Похороны ласточки. Коробка плывет по Тибру, потом медленно идет ко дну. Они смотрят на нее и молчат. Представляют себе место, куда отправляются мертвые ласточки. Небо, в котором их перья становятся белыми. В котором ласточки превращаются в облака. И продолжают летать вечно. Мягкими молчаливыми стаями.
Тишину нарушила Лючия:
— Наверное, надо помолиться.
Молчание.
— Или спеть песню.
Тишина.
— Грустную.
Эмилиано сложил губы трубочкой и начал что-то насвистывать. Звук выводился медленно, сначала путаный, потом все более чистый. Это была грустная песня. Как просила Лючия. Эмма посмотрела на него с удивлением. Она узнала мотив, это была музыка из фильма, который она как-то видела в Америке, когда ее отец работал в Нью-Йорке. Ее одноклассники, зная, что она наполовину итальянка, решили посмотреть этот фильм вместе с ней, как с человеком, который знает о мафии не понаслышке. Эмма ничего не знала о мафии, в жизни она, к счастью, не видела ни одной перестрелки. Но фильм ей понравился. Он был так далек от всего, что она знала, что становился непреодолимо притягательным. Эмма тогда научила всех называть фильм по-итальянски: II padrino. Одноклассникам слово понравилось больше, чем The Godfather.[10] А теперь Эмилиано насвистывал мотив из этого фильма как молитву. Она тоже начала напевать, тайком посматривая на него. Не приближаясь ни на шаг. Не отходя ни на шаг.
— Ангел Божий, хранитель мой святый… — зашептала Лючия.
Она никогда не слышала песни, которую насвистывал Эмилиано, но она знала молитву. Наверное, это была не та молитва. Наверное, на похоронах надо читать другую. Ту, что про вечный покой. Но молитва ангелу-хранителю ей нравилась больше.
— …просвети, от всякого зла сохрани… ее, ласточку, — уточнила Лючия, на случай, если Господу потребуются пояснения. — Да пребудет с тобой милость Божия. Аминь.
— Аминь, — повторил Эмилиано.
Потом перекрестился вслед за Лючией, и они оба помолчали, опустив глаза в землю.
Эмма стояла не двигаясь. Никто никогда не говорил ей, что надо делать в таких случаях. И вообще ситуация казалась ей абсурдной. Бессмысленной. Неловкой, наконец.
Лючия повернулась к подруге и посмотрела так, будто ждала, что Эмма что-то скажет.
— Ты чего?
— Ты тоже должна сказать «аминь».
— Я не попугай.
— При чем тут это? Я тоже не попугай.
Теперь и Эмилиано смотрел на Эмму, ожидая того же слова.
— И я не попугай.
Лючия представила себе этого страшного парня с лицом попугая, и ей вдруг стало смешно. Она тихонько засмеялась. Она смеялась над Эмилиано. И он молчал. Не грубил. Молчал, и все. На этот раз говорила Эмма:
— Нет, ты не попугай — ты вор. И мы с тобой не квиты, — чеканила она с каменным лицом. — У тебя чужой дневник. Ты должен его вернуть.
Эмилиано посмотрел ей прямо в глаза своими черными, как нефть, зрачками.
— Хочешь дневник? — прошипел он.
— Да.
— Пойдем.
Он повернулся к ней спиной и направился к лестнице, которая вела на гранитную набережную.
— Он сумасшедший, — зашептала ему вслед испуганная Лючия.
Эмилиано шел медленно, не оглядываясь, сжимая в руках книгу.
— Я никуда с тобой не пойду. Ты должен принести дневник сюда, — крикнула Эмма.
Эмилиано поднял в небо указательный палец и быстро двинул им вправо и влево. Нет. Такой вариант не рассматривается. Он все шел вперед, не останавливаясь, и уже поднялся на первую ступень лестницы. Эмме ничего не оставалось, как броситься за ним следом.
— Ты куда?! С ума сошла?! — попыталась вразумить ее Лючия.
Да, наверное, она сошла с ума. Но она не могла справиться со своими ногами. Ноги двигались сами по себе и несли ее к нему. Еще никому никогда в жизни не удавалось так разозлить ее, даже матери. И эта злость ей не нравилась. Не нравилась нисколько.
— Послушай, ты не можешь вот так уйти! — закричала Эмма, хватая Эмилиано за руку.
Он высвободился, быстрый как змея, и сжал ее запястье. Другая рука нырнула в хвост ее рыжих волос. Они запылали огнем в его пальцах. И бледная кожа стала молочным озером. Он притянул к себе ее лицо и поцеловал в губы. В молочное озеро упал большой камень, по невозмутимой глади пошли круги гнева, удивления, истомы. Эмма попыталась вырваться — он сжал ее еще сильнее. Она начала бороться — он оказался сильнее. И она замерла неподвижно и закрыла глаза, погрузившись в черный огонь темноты. Поцелуй был как укус. И требовал еще тысячи поцелуев. Эмилиано подложил руку ей под спину и оторвал от земли как пушинку.
— Пусти меня, — выдохнула она не очень уверенно.
— Через час, — пообещал он и стал подниматься по лестнице, неся ее на руках, — через час я отпущу тебя домой.
— Мне надо идти. Сегодня такой сильный ветер.
— Можно мне с тобой?
Ансельмо спросил себя, существует ли вежливый способ сказать «нет».
— Грета, я бы хотел побыть один.
Грета спросила себя, существуют ли слова, способные выразить, как она скучала по нему и как не хотела расставаться с ним сейчас, когда он только вернулся из Милана. Потом она вспомнила о Гвидо. О том, что он сказал ей как-то в мастерской. Было что-то, о чем Ансельмо не хотел с ней говорить, что-то, связанное с такими ветреными днями. Она хотела знать, что это. Но вдруг поняла, что больше всего на свете она хотела, чтобы эта тревожная морщина исчезла с лица Ансельмо. Немедленно.
— Хорошо.
— Правда?
— Правда.
— И все?
— Сегодня и в самом деле как-то сильно дует. Я устала. Поеду домой. Я рада, что ты вернулся.
Морщина исчезла. С его лица. Она переместилась в потайное место. В темноту. Где только Грета могла видеть ее и чувствовать боль от этой жесткой складки.
— Спасибо за цветок.
Она кивнула и улыбнулась. Было что-то фальшивое в этом прощании. Это даже не было похоже на прощание. Ни поцелуя, ни объятия, только взмах руки, и Ансельмо исчез, проглоченный темным зевом метро. Она зажгла фары на своем велосипеде и поставила ноги на педали. Посмотрела вокруг, продумывая дорогу к дому. Один путь был длинный и почти без подъемов, другой короткий и трудный до изнеможения. Она выбрала второй и покатила вперед. Но на первом же подъеме у нее зазвонил телефон. На этот раз она его услышала. Она держала его под рукой на случай, если вдруг позвонит Ансельмо. Но это был не он. Это была Эмма.
— Дневник у меня, — без вступлений выпалила подруга.
— Дневник Ансельмо? — не поверила Грета.
— Он самый.
— Как? Откуда?
Молчание.
— Эмма?
— Грета, ты… ты не могла бы приехать ко мне?
— Что-то случилось?
— Много чего. Приедешь?
Мать в ресторане, как всегда. Никто не заметит, если она вернется домой поздно.
— Уже еду.
Грета развернула велосипед и поехала вниз. На натянутых тормозах, как обычно. Гася скорость.
У Эммы Грета застала Лючию. Она сидела на плетеном диване в пижаме и с видом человека, которому не терпится рассказать нечто сногсшибательное. На столе — остатки пирожных, обертки конфет и целая когорта флакончиков с лаками самых разных цветов. У Греты возникло ощущение, что она попала на пижамную вечеринку. Она ненавидела пижамные вечеринки.
— Ну и?
— Эмма и Эмилиано поцеловались! — выпалила Лючия.
Грета вытаращила глаза, не веря своим ушам. Потом присела на цветастое кресло:
— Ты с ума сошла?
— Я тоже ей так сказала!
Эмма сделала глубокий вдох:
— Похоже на то.
— А потом она хотела уехать с ним на мотоцикле в его логово.
— Совсем тронулась?
— К счастью, мне удалось остановить ее в последний момент.
— Мы ждали его час. На набережной. И он вернулся. С дневником.
На лице Эммы появилась загадочная улыбка, в глазах блеснул странный огонек:
— Как обещал.
— Да что случилось-то? Он тебя шантажировал?
— Нет.
— Он заставил тебя целоваться, чтобы вернуть дневник?
— Нет, — сказала Эмма совсем тихо.
— Он запугал тебя?
— Я его больше не боюсь. Нет. Это не страх. Это что-то другое.
— Тогда я ничего не понимаю, — вслух рассуждала Грета. — Какой ему интерес возвращать дневник?
Ответа не последовало. Эмма поднесла пальцы к губам, на которых все еще горел его поцелуй.
— Эмма, ты больше не должна его видеть. Никогда. Поняла? — начала внушать ей Грета.
— Я его больше никогда не увижу. Не беспокойся.
Грета сама не знала почему, но этот ответ ее нисколько не успокоил.
— Главное, дневник Ансельмо снова у нас. Он вернулся из Милана?
— Да, полчаса назад.
— А почему ты тогда не с ним? — пропищала Лючия.
Грета посмотрела на нее, раздумывая, задушить ее подушкой или просто нагрубить. Потом повернулась к Эмме:
— Дай мне его.
Эмма молча вручила ей дневник. Грета раскрыла его наугад и начала читать.
— Как ты можешь?! Там ведь все его секреты. Ты же говорила, что нельзя читать чужие секреты… — напомнила Лючия.
— Я читаю дневник потому, что я не с ним, — резко ответила Грета. — Я хочу знать, почему я не с ним.
Эмма и Лючия обменялись быстрыми взглядами. Потом сели рядом с Гретой. Одна справа, другая слева. Одна положила руку на плечо, другая — на колено. Эмма приподняла пальцами тоненькую прядку светлых волос, повисшую у Греты вдоль виска, и нежно убрала ее за ухо.
— Ты не с ним, потому что ты с нами.
Сообщение
Желтая, широкая, как галактика, полоска четко отпечаталась в небе, изрезанном крышами многоэтажек Корвиале. Ансельмо ехал против ветра по безлюдным полуночным улицам городской окраины, изо всех сил давя на педали. Он добрался до конца улицы Джентилини, пересек большой проспект в четыре полосы, обогнал ночной автобус, повернул к холму и стал подниматься вверх по дороге, ведущей к Змеюке, к дому Греты. Полоска вела его к ней. Он вздрогнул при мысли о встрече. А что, если в конце пути, который он решил проделать без нее, снова будет она?
Ее не было.
В окнах ее квартиры не горел свет. Ансельмо встретил эту темноту с облегчением и снова перевел взгляд в небо. Полоска стала тоньше, мерцая за бетонным зданием как мост, перекинутый над пропастью и ведущий неведомо куда. Ансельмо свернул и обогнул дом. У торца он снова увидел полоску, которая ждала его с другой стороны, терпеливая и неподвижная, как пруд, застывший в небе. Ансельмо притормозил, ожидая следующего указания. Рванул ветер, и золотой ручеек стал прокладывать себе дорогу меж звезд, потом замер чуть поодаль, по ту сторону черной стены деревьев, гнувшихся под порывами ветра.
Ансельмо надавил на педали и срезал напрямик через газон, подпрыгивая на мелких ухабах. Он проехал через небольшую рощу и вдруг оказался перед зачарованной долиной в миниатюре. Вокруг шумел город, пульсируя токсичным светом фонарей, фар и рекламных вывесок. А здесь царили темнота и покой. На горизонте повисла большая и низкая луна, залив серебристым светом ручей, робко пробиравшийся через долину. Прямо на Ансельмо одиноким глазом смотрела жестяная хижина. Ее единственное окно горело желтым огнем, и полоска терялась в этом свете. Послание было внутри хижины.
Ансельмо стремительно покатил вниз по крутому поросшему травой склону. Его подталкивал в спину ветер. На лице, обдуваемом холодным потоком, заиграла счастливая улыбка. Он остановился перед входом и приставил велосипед к дощатой изгороди.
Потом наклонился, чтобы привязать раму к штакетнику, и вдруг увидел, как за спицами колеса вспыхнули два красных глаза. Посланник в испуге отскочил в сторону.
— Бе-е-е-е-е, — сказали красные глаза, чуть прищурившись.
Рядом с ними заморгали другие красные огоньки. Блеянье тоже усилилось и побеспокоило обитателя хижины.
На пороге возникла его маленькая тень, согнувшаяся над посохом. Ансельмо медленно направился к нему, безрезультатно пытаясь натянуть на лицо улыбку, подходящую моменту. Хозяин хижины зажег лампочку, которая болталась на длинном проводе рядом с дверью. Красные глаза, блеявшие все сильнее, оказались козами. Четыре козы. И старик. С одним ухом.
— Незабудка, — громко и торжественно начал старик хриплым голосом, — помолчи минутку.
За стихами, повторяя их ритм, последовали удары посоха о землю. Мягкие и негромкие. Не только Незабудка, к которой было обращено послание, но все козы вмиг замолчали. Будто их укачала эта короткая колыбельная.
Ансельмо набрался смелости и выпалил на одном дыхании:
— Добрый вечер, прошу прощения за беспокойство. Мне кажется, у вас в доме есть что-то, что я должен увидеть.
Старик оглядел юношу недоверчивым взглядом. Перевел глаза на велосипед за его спиной, потом снова внимательно изучил его лицо. Ансельмо выдержал взгляд старика, на мгновение потерявшись в лабиринте морщин, изрезавших жесткую кожу. Таццина еще раз ударил посохом о землю и скрылся за порогом хижины.
Когда он вновь вышел, козы спали, наверное, уже с полчаса, а Ансельмо так и не сдвинулся с места.
— Ты ведь знаешь, кому ты должен это отдать? — спросил старик и показал ему конверт для писем.
— Пока нет.
— Тут написано. На этот раз будет нетрудно, — заверил Таццина, протягивая юноше послание.
Ансельмо взял его двумя руками. На конверте были имя и адрес. Он знал и то и другое. Но, словно ища подтверждение тому, что прочитал, перевел глаза на старика. Может, это ошибка. Может, шутка. Таццина стоял неподвижно, как ископаемое. Морщины застыли на лице вековечными глубокими бороздами. Никакой ошибки, никаких шуток. Послание было для Греты Бианки.
«…Но тот, кто отведет взгляд от неба, больше никогда не сможет его читать», — Грета второй раз пробежала глазами запись в дневнике Ансельмо.
Потом перечитала вслух, чтобы это слышали Эмма и Лючия. Потому что Грета хотела правды, но в одиночку она ее вынести не могла.
Эмма молчала, пытаясь собраться с мыслями. Грета, окончательно запутавшись в потоке своих, ждала, чтобы кто-то или что-то дало ей основание думать, что она неправильно поняла, что она ошиблась, что все это просто шутка. Но услышала только маленькое существо внутри и его крики. Она не могла сдержать их, они текли по венам вместе с кровью. И разрушали кости. Она должна уйти. Немедленно.
— Я пошла, — Грета вскочила, уронив дневник на пол.
Лючия схватила ее за руку, быстрая и ловкая, как никогда:
— Нет. На этот раз ты никуда не уйдешь.
— Пусти, — прорычала Грета.
Эмма взяла ее за другую руку:
— Нет!
— Слушайте, мне надо найти его…
— Зачем?
— Мне надо поговорить с ним.
— И сказать, что ты прочла его дневник?
Грета опустила глаза. Нет. Не самая удачная мысль. Она посмотрела на дневник, лежащий на полу. Совсем неудачная мысль. К злости на него за то, что она только что узнала, прибавился стыд за то, что она за ним шпионила. Читала его тайные записи. Грета стояла неподвижно, как в плену топкого болота. Любое собственное движение потянуло бы ее еще глубже ко дну. Единственным спасением была какая-нибудь опора вне болота. У Греты их было две.
— И что, по-вашему, я должна делать? — спросила она, мысленно хватаясь за своих подруг как за соломинку.
— Для начала сесть и успокоиться, — посоветовала Эмма.
— И съесть шоколадку, — подсказала Лючия, протягивая поднос с двумя видами шоколада. — Горький или молочный?
— Горький.
— Нет, молочный, — поправила Эмма, — в нем больше сахара, он тебе сейчас не помешает.
Они ей даже шоколад не дают выбрать. И это подруги?!
Эмма развернула молочный шоколад и сунула его Грете в рот.
— И потом тебе надо работать над собой. Нельзя вот каждый раз так… беситься. Ты должна научиться контролировать себя.
Грета молчала. Она грызла шоколад и прислушивалась к тому, как утихают крики внутри, поглощаемые черным и сладким какао с молоком.
— Ты меня слышишь?
Вместо ответа Грета протянула руку к подносу с шоколадом:
— Еще.
Лючия с готовностью развернула еще одну плитку. А Эмма решила сразу перейти к «работе над собой»:
— Давай сейчас сделаем вид, что я Ансельмо. Что ты хочешь мне сказать?
Не бросай меня, не бросай меня, не бросай меня. Тихо захныкало маленькое существо. И Грета в первый раз посмотрела на него с безопасного расстояния, слегка отупев от шоколадной истомы.
— Я хочу сказать тебе… что я тебя ненавижу.
Эмма кивнула. Лючия развернула следующую плитку.
— За что?
Шоколад и гнев.
— За то, что ты не сказал мне правду.
— Какую правду?
Шоколад и решимость.
— Такую: если ты смотришь в небо, то не видишь меня, а если смотришь на меня, то не видишь неба.
Пауза. Шоколад и соль. От слезы, застывшей на лице.
— Равновесия нет. Все падает.
— Не поняла… — наморщила нос Лючия.
— Грета, — ласково позвала Эмма.
— Мм.
— Завтра ты отнесешь дневник Ансельмо и скажешь ему все, что только что сказала мне.
— Нет.
— Да.
— Я не могу.
— Можешь.
— Что я ему скажу? Выбирай: или я, или… небо?
— Но ты ведь выбрала его.
Грета задохнулась. Простая истина больно ударила прямо в грудь. Она ничего не решала. Это случилось, и все. Но почему этого не случилось и с ним тоже? Она сжалась внутри в комок, как раненый зверь.
— Я бы только хотела, чтобы было чуть проще. Только чуть-чуть…
— Это всегда непросто.
Эмма погладила ее по волосам. Потом Лючия.
Грета подняла голову. Разбитая, но с новым выражением лица. Без злости.
— Ты сильная, ты самая сильная из всех, — шептала Лючия, протягивая ей последнюю шоколадку.
Грета съела ее и протянула обе руки подругам. Они обнялись: моток пижам, высоких ботинок и фольги.
— Давай ты тоже сегодня останешься у меня на ночь, — предложила Эмма.
— Но… у меня нет пижамы.
Эмма пересекла комнату, двигаясь как модель по подиуму на показе высокой моды. Подошла к своему бескрайнему шкафу, раскрыла его широким жестом и провела рукой сверху вниз, демонстрируя коллекцию пижам, готовых сменить черную спецодежду Греты.
— Красную, зеленую, фиолетовую, белую или желтую, darling?
— Желтую, — не сомневаясь ни минуты, ответила Грета.
Маленькое существо глубоко вздохнуло, но кричать не стало. Мало того — зевнуло. И свернулось калачиком в маленьком-маленьком уголке внутри черной-пречерной норы, приготовившись видеть сны, которых никогда раньше не видело.
Грета без сил опустилась в кресло.
Дверь жестяной хижины закрылась раньше, чем Ансельмо успел вымолвить хоть слово. А слов у него скопилось много. Кто этот старик? Откуда он знал, что искал Ансельмо? Что еще старик знал о нем? Он знал о других посланиях? Он знал обо всех посланиях, которые вручал Ансельмо? Откуда? Он знал Грету? Что в этом письме? Кто его написал?
Письмо было для Греты. Ей его кто-то написал. Когда? Почему? Кто? Что в этом письме?
Вопросы кружились в голове как частицы пыльцы, и никто не мог на них ответить. Ни отец, ни Дзено, ни этот старик. Ансельмо постучал в закрытую дверь.
Тишина.
Он постучал сильнее.
Никого.
Он ударил ногой по притолоке так, что хижина задрожала. Одна из коз грозно заблеяла, но старик так и не вышел. Ансельмо повертел конверт в руках. Он впервые знал получателя послания, и было совсем не просто устоять перед искушением и не открыть конверт. Старик соврал: на этот раз все было сложнее. Ансельмо гнал от себя навязчивую мысль, давя на педали. Он вернулся к холму, ведущему к километру цемента, в котором жила Грета, и остановился под ее окнами. В квартире горел свет. Но не в комнате Греты. Может, в гостиной. Ансельмо увидел силуэт женщины в окне. Наверное, ее мать. Серена. Грета ему пару раз говорила о ней. Немного и неохотно. Если он вручит конверт сейчас, мать, конечно же, его вскроет. Грете это вряд ли понравится. Он решил подождать. Он вручит его завтра. Лично. Из рук в руки.
Ансельмо положил письмо в карман и поехал домой. За его спиной женщина в окне говорила по телефону со своей дочерью. Долго и очень охотно.
— Но почему ты мне сегодня утром ничего не сказала?
— Потому что я только сейчас решила остаться, мама.
— Ты точно там никому не помешаешь?
— Эмма говорит, что все о’кей, Лючия тоже здесь…
— Так у вас пижамная вечеринка?! — обрадовалась Серена.
— Что-то вроде…
— Вы ногти накрасили? С ненакрашенными ногтями нельзя.
— Я — нет, а они накрасили.
— Золотце, накрась себе тоже. С лаком лучше, более женственно.
— Мне лень. И потом я не умею.
— Я тебя научу. У меня очень хорошо получается. У нас столько лака в доме!
Да уж… Мать, когда бывала дома, только и делала, что красила ногти. Было что-то невероятно грустное в этом ее одиноком сидении и в запахе лака для ногтей по всей квартире. Грустное и совершенно бесполезное. С ее работой лак не держался и нескольких часов. Лак слезал, и Серена наносила его снова.
— В следующий раз мы пригласим девочек к нам, да? Устроим лаковую вечеринку!
Пожалуй, это последнее, чего бы Грете хотелось в жизни. Но чем еще успокоить Серену, одинокую любительницу лака для ногтей?
— Хорошо.
Мать на секунду успокоилась, потом снова перешла в атаку:
— Не ешь много сладкого.
Поздно. Запасы шоколада в доме Килдэр иссякли, переместившись, по большей части, в желудок Греты.
— Хорошо, мама.
— Грета! — вдруг забеспокоилась Серена. — А пижама у тебя есть?
Прямо в яблочко.
— Мне Эмма одолжила, — призналась Грета.
Ну, сейчас начнется.
— Знаешь, по-моему, это не очень прилично заваливаться в чужой дом, да еще надевать чужие…
— Серена!
Когда дочь называла ее по имени, это означало только одно: хватит! Серена давно это усвоила.
— Ладно, ладно, прости… я рада, что у тебя новые подруги.
Грета молчала, ожидая подвоха.
— Веселой вечеринки! Только не сидите допоздна. Спокойной ночи.
Никакого подвоха. Похоже на конец разговора. Вот так, с тихой грустью в мамином голосе, казавшемся слаще любого шоколада.
— Спокойной ночи.
Идеальный ансамбль
А что мне надеть?
Вопрос возник больше получаса назад. Эмма, Лючия и Грета провели все это время в огромной гардеробной, но пока так и не смогли подобрать идеальный ансамбль для велосипедной прогулки. Комната была завалена одеждой, обувью и аксессуарами, и совместить их оказалось самым трудным делом, за которое Грета бралась когда-либо в жизни. Задача осложнялась еще тем, что она всю ночь не сомкнула глаз, исступленно возвращаясь мыслями к предстоящей встрече с Ансельмо. Утром она встала с постели с лицом мертвеца, одетого в жуткую желтую пижаму. Шоколад явно ударил ей в голову. Грета стянула с себя пижаму, будто это был саван прокаженного, и надела свою черную спецодежду. Ей сразу стало легче. Осталось только перестать думать о нем. Иначе она разразится истеричным плачем раньше, чем успеет сказать ему «привет». Ей надо было отвлечься. Нет, лучше сосредоточиться на чем-то другом. Причем немедленно. И она начала громким менторским тоном:
— Так, девочки. Начнем сначала. Принимая во внимание тот факт, что у тебя нет колец, чтобы скрепить штанины на щиколотке, делаем вывод, что тебе нужны узкие брюки. Или пара бельевых прищепок.
— Это еще зачем?
— Чтобы закрепить низ штанины, иначе она зацепится за цепь.
Эмма сделала страшные глаза.
— Хорошо, прищепки отпадают.
— Может, мне просто леггинсы надеть?
— Что это?
Эмма показала штук двадцать колготок самых разных цветов и узоров. Они были длиной до лодыжки и все какие-то совершенно нелепые — то с бантиками, помпонами и камешками, то в цветочек, в горошек, в леопардовых пятнах, в полоску под зебру и под тигра… настоящий зоопарк, словно вышедший из-под кисти Шагалыча.
— Они же без носка, — сказала Грета, недоверчиво осматривая леггинсы.
— Можешь просто сказать: они подойдут?
Грета отказалась от попытки понять предназначение колготок без носка и попыталась сконцентрироваться на следующей не менее странной задаче.
— Лучше однотонные или с узором?
— Лучше хлопчатобумажные. Ты в них потеть не будешь. И никаких бантиков на лодыжках, иначе они…
— …зацепятся за цепь. Поняла. Темные или светлые?
— Темные, они меньше пачкаются.
— Точно.
Эмма выбрала леггинсы темно-синего цвета без бантиков, но со звездой, выложенной стразами на правой коленке. Она натянула их на себя, и трико прилипло к ее длинным стройным ногам, не оставив никакого простора для фантазии.
— Они не очень похожи на штаны, — заметила Лючия, — вообще не очень похоже, что ты одета…
— Так мы еще не закончили. Теперь мне нужен топ.
Подруги вытаращили на нее недоуменные глаза.
— Ну, сверху что-нибудь, — пояснила Эмма. — Есть у меня одно джинсовое платьице…
Грета успокоенно улыбнулась: слово «джинсовое» понимала даже она. Но, увидев «платьице», она снова заволновалась:
— Оно… такое короткое…
— Так внизу же леггинсы!
Эмма приложила «топ» к плечам, изучая себя в большом зеркале на двери шкафа.
— Надень майку. Тоже из хлопка. Во-первых, она впитает пот, во-вторых, можешь взять с собой сменку и потом переодеться.
Эмма выбрала две майки: одну в сине-голубую полоску, другую — жемчужно-серую.
— И не забудь толстовку. Вдруг похолодает.
— Я не ношу толстовки. Это мальчиковая одежда.
И «толстовка» и «мальчиковая» она произнесла с одной и той же презрительной интонацией.
— Может, тогда свитерок какой хлопчатобумажный? — предложила Лючия.
Эмма открыла ящик, в котором их было с дюжину, и выбрала свитер абрикосового цвета, застегивающийся спереди на большую пуговицу в форме сердца.
— Как здорово! — захлопала в ладоши Лючия.
Грета решила оставить «свитерок» без комментариев:
— Теперь обувь.
— Балетки! — громко объявила Эмма.
— У них гладкая подошва.
— И что?
— А то, что если придется крутить педали стоя, они соскользнут. Нужно что-нибудь с рифленой подошвой. И потом они могут вообще слететь с ноги.
Эмма посмотрела на ужасные ботинки Греты. Она даже представить себе не могла такую пару утюгов на своих ногах.
— Нашла! — вдруг закричала она, быстро прокрутив в голове базу данных своей обуви. — Мои «Мэри Джейн» из Токио.
Эмма подлетела к раздвижной двери и открыла ее легким прикосновением пальцев. Из ниши в стене выпрыгнули два луча света, озарив запасы обуви для сороконожки.
— А-бал-деть!!! — вырвалось у Лючии.
Эмма улыбнулась, польщенная, и взяла пару белых лодочек без каблука, которые застегивались на подъеме ступни тонким ремешком с маленькой серебристой пуговицей.
— Вот! — воскликнула она, специально для Греты продемонстрировав резиновую подошву, слегка изрезанную бороздами, изображавшими японский флаг.
Потом надела смешные носки, едва закрывавшие ступню, пятку и пальцы, сунула ноги в «Мэри Джейн», купленные в Токио, и носки исчезли.
Эмма строго оценила результат в зеркале, закрепила волосы сбоку заколкой в тон свитеру, намотала на шею длинный узкий шарф в тон всему остальному и дополнила ансамбль маленькой сумкой на ремне, белой, под цвет туфель.
— Лучше, конечно, рюкзак, — заметила Грета, — сумка будет мешать крутить педали, она будет соскальзывать вперед, и тебе все время придется ее поправлять.
Эмма испепелила подругу взглядом.
Грета не стала настаивать: дорога научит ее, как одеваться.
— Итак, ты готова прокатиться на своем первом велосипеде? — спросила Лючия.
Дата добавления: 2015-08-27; просмотров: 21 | Нарушение авторских прав
| <== предыдущая лекция | | | следующая лекция ==> |