All rights reserved. No part of this publication may be reproduced or transmitted in any form or by any means electronic or mechanical, including photocopy, recording, or any information storage and 37 страница

И уже тогда необходимо было принять, просто принять его. Принять - как есть. Принять тот мир, в котором она оказалась сейчас. Принять настолько, чтобы постараться забыть. Как-то постараться забыть... Забыть то - что было раньше...

Насколько это было трудно? Это было настолько трудно, что вполне может быть такого окончательно никогда и не произойдет. И если все это действительно так,- то на каком-то жизненном отрезке своего бытия, Веригину просто необходимо было слиться со всеми теми образами, которые рождало в нем его подсознание. Вот ведь как... И это, пожалуй, было самое правильное, что только могло быть. Что только могло бы быть. Ибо не было сейчас ни Марины Геннадиевны, ни Максима Леонидовича Захаревича. Не было Перечнева, Влада, Вики, Вечеркина, Куваева... Не было никого, о ком я упоминал на протяжении страниц этой книги. Как, быть может,- никогда и не было самой книги. Хотя бы потому, что все это - была жизнь. Та жизнь, в которой жил Марат Израилевич Веригин. И жила Илона Дапкунайте. Жизнь, в которой периодически появлялись Павел Лурье, Соня, Припевкин... Появлялись многие... И почти точно также они уходили в небытие. Чтобы исчезнуть там навсегда. Ибо они вмещали в себя лишь временные образы. Образы, в которых вдруг оказывался я. Который на самом деле и являлся главным (и единственным) героем повествования. А все остальные...

Послесловие

Мне уже трудно судить, насколько же я изменился даже в том моем повествовании, участником которого как вроде бы недавно я оказался.

И наверное можно было сказать, что я-то как раз не принимал в этом никакого участия.

А быть может и не подозревал, что это все было так серьезно. Хотя и с другой стороны - не существовало никого, о ком бы я мог заботиться с долей той ответственности, которую прилагал в отношении самого себя. И уже тогда необходимо считать все произошедшее не иначе как фантазией.

Ну, или,- моим бессознательным. Тем, что скрывает подсознание. И что наверняка было. Было, есть, и как мне кажется - будет. Будет, конечно же, совсем независимо от того, что об этом думаю я. Да и вообще, должно быть, независимо от моих каких-то мыслей. Ибо сами мысли хотя и базируются в подсознании. Но вот мне сейчас совсем не хочется говорить, какие они у меня. Так же как и не хочется вспоминать всю ту мрачность, которую являют они...

P.S. Наверное ничего того, о чем поведал я - никогда не было.

Но если это так, то тогда вполне можно заключить, что не было и меня.

А это уже не совсем верно. Ведь... Ведь, не приснилось же мне все это?..

Сергей Зелинский

01 августа 2006 год.

© С.А.Зелинский. Фантазии бессознательного.

Дата добавления: 2015-09-29