http://ficbook.net/readfic/2485244 1 страница

***********************************************************************************************

A Lonely Avenue

http://ficbook.net/readfic/2485244

***********************************************************************************************

Автор: zmphony<br/>

Переводчик: pur blanca (http://ficbook.net/authors/762450)

Фэндом: My Chemical Romance

Персонажи: Frank/Gerard

Рейтинг: R

Жанры: Драма, Мистика, Даркфик, AU

Предупреждения: Насилие

Размер: планируетсяМакси, написано 70 страниц

Кол-во частей: 8

Статус: в процессе

Описание:

Его глаза выглядели как пламя, словно кто-то вылил виски в центр этого костра, пряча от высокой температуры стакан, чтобы не расплавилось стекло. Он посмотрел вниз на Фрэнка, будто на какое-то солнце, и произнес: "Ты умер". Иногда он просыпался, пронзительно крича.

Frerard vampire AU

Примечания автора:

Предупреждения и жанры будут добавляться в процессе перевода.

Но смертей главных героев быть не должно.

На одном сайте, где я и нашла, собственно, ссылку на данный фф, был указан рейтинг NC-17. Но автор указал в шапке R. Если что, сменю его в процессе.

Фанфик полностью дописан, состоит из 16 глав.

========== -1- ==========

Уиллоу-Авеню. Зачастую он был совсем один. Вечный одиночка. По крайней мере, ночью.

Дневной свет всегда будил этот город; дети играли на улице в баскетбол, малыши рисовали мелом на тротуарах, прыгали в резинку, играли в разные конкурсы, а подростки демонстрировали свои навыки скейтбординга наряду с громко орущей фоновой музыкой.

Но когда наступала ночь - улица замирала и становилась пустынной. Компанию ей составляла лишь луна.

Он всматривался в темноту ночей. Фрэнк был в этом уверен. Он не раз замечал, как гаснул свет с приходом дня, и как он снова зажигался лишь с наступлением темноты. Такой весь тускло-освещенный, неяркий свет.

Он был новеньким в этом городке, но Фрэнку почему-то казалось, что он всегда был здесь: прятался в подвале своего дома, двигаясь подобно мрачному, скрытому туману по тёмным тротуарам, и бродил по холодной одинокой магистрали. Бельвилл. Вот где он жил, новый сосед Фрэнка.

Он вел себя настолько тихо, что казалось, будто он и вовсе сюда не переезжал.

Складывалось впечатление, будто он просто был... там. Вроде как всегда. По крайней мере, Фрэнку так подсказывало сердце.

Его мама уже упоминала за этого юношу не раз, но Фрэнк едва ли запоминал её слова.

– Там новый парень по соседству, - сказала она однажды, когда Фрэнк поздним вечером пришёл из школы домой. Она хлопотала по кухне, готовя ужин и стараясь убирать тут и там, чтобы успеть со всем справиться до начала своей ночной смены. Его маме всегда приходилось работать в позднее время, по сравнению с типичными рабочими часами. Она была матерью-одиночкой.

– Да? – ответил Фрэнк, заглядывая в котелки с бурно кипящими блюдами.

– Угу, – сказала она, нарезая зелень, – он милый парень. Я разговаривала с ним однажды, хоть и очень застенчивый.

– Правда? – уточнил Фрэнк, наблюдая за тем, как медленно закипал на плите соус.

– Да, но я практически никогда не встречала его после обеда. Возможно, это из-за того, что я сплю в это время, – ответила мама, хлопая Фрэнка по руке, когда тот пытался окунуть палец в кастрюлю. Фрэнк бросил на маму хмурый взгляд.

– Так, а мистер Данклеберджер все-таки уехал?

– Да, – она бросила одно несчастное слово, как будто нарочно соблюдая недостаток слогов. – Слышала, он вернулся в Кентукки.

– Мне он нравился... – пробормотал Фрэнк, разочарованно поглядывая на его дом из окна. Это был старый и белый, двухэтажный дом с подвалом. Он очень хорошо знал это место, сделанное из старой древесины и облупившейся краски, со скрипучим деревянным полом, что приветствовал тяжелыми стонами, если ступать на определённые места ванной комнаты, где нужно придерживать ручку, чтобы сходить в туалет, а ещё чердак, где мистер Данклеберджер хранил свою старую коллекцию хорошего рома. Ну ладно. Давно уже не хранил, это Фрэнк просто предполагал.

– Ох, я знаю, милый, – сказала мама, пробежав ладонью по спутанным волосам Фрэнка, словно тонкой расческой, и одновременно с этим помешивая вкуснейшее блюдо, что вызывало странный оттенок на её лице. – Но подожди, Фрэнк. Может быть, ты подружишься с этим парнишкой?

Фрэнк снова взглянул на дом, что стоял тёмный и холодный без своего старого, мрачного, холостого, вечно грязного и безутешного друга. Там и не пахло излишком безжизненного существования какого-то подростка.

– Ой, да ладно тебе, – прокомментировала мама, зная наперед, что означает молчание её сына. – Ты можешь позвать его на ужин вместе с остальными ребятами, оказать ему тёплый приём. Ведь можешь, да?

Фрэнк снова молчал, после чего пробормотал:

– Мне нужно делать домашнюю работу.

– Что ж, просто подумай над этим. Для своей же мамы, договорились? – она мягко вздохнула, рассматривая лицо Фрэнка усталыми, с каплей мольбы, глазами, что делало её мешки под глазами ещё заметней, чем они были на самом деле. Фрэнк был уверен, что матери не столь сильно хотелось, чтобы он поговорил именно с тем соседским парнем, как больше ей хотелось, чтобы он поговорил хоть с кем-нибудь. У Фрэнка не было кучи друзей, не считая узкого круга собратьев по школе. И Фрэнк вряд ли хотел перемен.

– Конечно, мам, – сказал он, поднимаясь по лестнице.

– Ужинать будем ровно в десять! – это было последним, что Фрэнк услышал от мамы, прежде чем захлопнулась дверь его спальни - некого святилища Ночного страха, Black Flag и постеров Bouncing Souls, ну и, конечно же, его любимой гитары. Фрэнк думал над вопросом, почему его маме хотелось, чтобы он стал ещё счастливее, чем уже был.

Конечно же, он не делал никакого домашнего задания. Его мама, вероятно, тоже об этом знала, ведь была вполне уверена, что сейчас он сидит себе на кровати вместе с гитарой, рассеяно перебирая струны, и пялится в окно напротив. Фрэнк вспомнил, как раньше видел из окна своей спальни мистера Данклеберджера, что полировал свою старую коллекцию медных колокольчиков, или стряхивал пыль с каких-то старых альбомов 60-х годов. Однажды он даже перебросил древнюю и элементарную модель самодельного телефона, сделанного из двух консервных банок и нитки, в окно Фрэнка, чтобы послушать, как тот играет на гитаре. Мистер Данклеберджер ценил его талант. В независимости от того, насколько абстрактным он был.

Но теперь Фрэнк видел там лишь тёмную, пустую комнату, где не было ничего, не считая нескольких коробок и разбросанных на полу газет. Там было, правда, ещё несколько полотен, что неаккуратно висели на стенах, а ещё аляповатые цветные коллажи и тёмные снимки. Комната стала выглядеть настолько мрачно, что не оставалось ни единого шанса разглядеть в ней хоть кого-нибудь.

<i>"Отлично, помешанный на рисовании сноб"</i> - подумал Фрэнк. Ему правда было непонятно, как его мама вообще могла представить его рядом с такого рода людьми. Поэтому Фрэнк вновь вернулся к игре на гитаре.

Он изначально даже не замечал существование своего нового соседа, и узнал о нем лишь благодаря своей матери. Но время шло, и Фрэнк стал замечать его гораздо больше...

Он ещё ни разу не видел этого парня. И не знал его имени. Фрэнка вообще это мало волновало, ведь были и другие вещи, над которыми нужно было думать. Например, его репетиция в пятницу или завтрашний тест по алгебре. Ну и тому подобные вещи. Этот соседский юноша перестал посещать его голову, пока однажды Фрэнк не заметил его шаги возле крыльца мрачного дома.

Когда Фрэнк был в своей комнате, посматривая какую-то ночную телепередачу, название которой никак не мог вспомнить, но там было до жути много крови и расчлененки, что вызывало приступ тошноты, он вдруг услышал, как где-то снаружи хлопнула дверь. Любопытство взяло верх, и Фрэнк потянулся посмотреть, что там творится за окном. Стояла кромешная темнота, и было совершенно ничего не видно, если бы не тусклый свет, исходящий от соседского крыльца. Высокая, чёрная фигура отошла от стильного, кремового транс-ама (гоночной машины - прим.пер.), что казалось, будто он плывет по земле или позирует.

Фрэнк напрочь засмотрелся.

Юноша взмахнул ключами вокруг своих белоснежных, освещаемых луной пальцев, и бросил их на дно одного из глубоких карманов своего длинного и статного пальто, концы которого едва достигали его косточек. Из-под пальто выглядывали некие кожаные ботинки, что полностью удерживали подол от контакта с асфальтированной дорожкой. Чистый планеризм. Как туман. Его растрепанные, цвета чёрного дерева волосы взмахами касались величественной линии его челюсти, напоминая парус на прохладном тёмном море, заставляя эту маленькую деталь кричать об этом очень громко. Он был не местным. Но, тем не менее, им можно было восхищаться. Кончиками пальцев, Фрэнк слегка коснулся холодного, ледяного окна и шумно выдохнул, оставляя после себя тёплый отпечаток на стекле. Он впервые в жизни почувствовал себя настолько укрытым в этом красивом и теплом состоянии ругани, проклятий и грязи.

<i>Откуда он вообще здесь взялся?</i>

Юноша позвонил в дверь того дома, терпеливо ожидая и подставляясь хлестам колючего ветра, что будто завидовал его безукоризненной красоте, взлохмачивая его чёрные волосы, которые выглядели, как будто, в них поселилась сама ночь.

Фрэнк даже не заметил, моргал он сейчас или нет.

Дверь открылась высоким, долговязым мужчиной с тонкими медово-светлыми волосами и в круглых очках, что спали на кончик его носа. Он быстро огляделся, а затем впустил таинственного гостя, и это было всем, что Фрэнк увидел в новых соседях. Излишне говорить, как плохо он спал в эту ночь.

========== -2- ==========

Этот парень не выходил у Фрэнка из головы весь следующий день. Он прочно занимал центральное место его мыслей, как какая-нибудь одинокая роза посреди ромашкового поля. Фрэнк так усердно над этим думал, что когда учителя кричали на него на весь класс, то он даже не обращал на них внимания, но чуть не получил инфаркт, когда понял, что именно сегодня тест по алгебре, а он не подготовился. Фрэнк пришёл к выводу, что если он завалит математику и разрушит, таким образом, свою возможность куда-то поступить, в итоге оказавшись уличным бродягой, играющим на гитаре за деньги, то виноват в этом будет полностью его новый сосед.

Как его зовут? Неизвестно. И два следующих урока Фрэнк потратил на то, что пытался разгадать его имя.

Может быть, его звали Джейрт или Клайв, может Джемисон, или как-то так же мрачно, каким он и представлялся. Волны и волны имён пролетали сквозь голову Фрэнка. Или, может, его имя – Фердинанд или Дамиан, может даже Влад... этих имён было до одури много, что Фрэнк мог запросто написать об этом песню. Хм, возможно он и напишет...

– Фрэнк!

Реальность прорвалась ему на глаза, сопровождаясь неприятным звонком с урока и ударом бумажного мячика по голове, любезно брошенным, конечно же, Хамбоном.

– Чего тебе? – ответил Фрэнк, наблюдая как тот же бумажный шарик, безвольно, катился по линолеумному полу класса. Хамбон взглянул на него, изогнув брови.

– Пойдём на ланч, – сказал он, небрежно закидывая на плечо свой порванный рюкзак. Фрэнк заметил, что сидел почти в пустом классе, а учитель с нетерпением их подгонял, чтобы закрыть кабинет. Ну, надо же. Фрэнк перенял действия своего друга Хамбона и пошёл вслед за ним, водя рассеянным взглядом по толпе в коридоре, чтобы соблюдать дистанцию и ни с кем не столкнуться. Как только они остановились у шкафчиков, Хамбон повернулся и спросил:

– У тебя что-то случилось?

Фрэнк взглянул на него, широко раскрыв глаза:

– Нет, а почему ты спрашиваешь? – ещё даже не закончив до конца фразу, его взгляд упал на тело своего друга, как будто выискивая гипотетический образ своего соседа, что возник перед его глазами после услышанного вопроса.

– Не знаю, ты сегодня какой-то далекий, – равнодушно ответил Хамбон, не раздувая из мухи слона, попутно запихивая учебники в свой шкафчик и вытаскивая из него коричневый пакет, – ну так что, ты готов к сегодняшнему вечеру?

– Сегодняшнему вечеру?

– Ну да, – сказал Хамбон, глядя на Фрэнка, – сегодня вечером в пять на углу магазина?

Фрэнк попытался припомнить:

– Ах да. Разумеется.

– Ты что забыл?

– Нет.

– Лучше не забывай. Шон собирается принести много бутылок пива, чтобы отпраздновать первый год существования Пэнси. Будет жестко, – добавил Хамбон, когда они подошли к столу в кафетерии. Фрэнк задумчиво кивнул. – Ты, правда, придешь? Твоя мама же тебя отпустит?

– Да, – Фрэнк хорошенько толкнул друга в плечо, – чёрт, конечно же, отпустит.

Хамбон рассмеялся, и на какую-то секунду таинственный юноша вылетел из головы Фрэнка. Но только лишь на секунду.

~~~

К тому времени, когда Фрэнк вернулся домой, его мамы уже не было.

<i>Точно, сегодня же у неё снова ночная смена,</i> подумал Фрэнк. Его рюкзак валялся на полу с тех самых пор, как Фрэнк только попал на территорию дома, когда забегал буквально на минуту, чтобы забрать свою гитару. Хамбон хотел гитару, обосновавший свое желание тем, что так нужно, типа первая годовщина их группы.

Фрэнк очень устал. И немного взмок. Судя по всему, от углового магазина они двинулись прямиком в скейт-парк, затем на кладбище, и к тому времени, пока снова не попали в тот самый магазинчик на углу, всё пиво было напрочь выпито. Тим с Нилом должны были доставить Шона домой, потому что его ноги просто не держались земли, она под ним кружилась.

Шон был единственным в группе, у кого на самом деле была тачка, но ответственности у него было не занимать.

Хамбон с Фрэнком пошли домой пешком, так как жили всего лишь в нескольких кварталах, если спуститься по дороге вниз.

Хотя Фрэнк и не напивался, но он как будто опьянел. И позарез нуждался в душе.

Он бросил одежду лежать крошечной, немного влажной кучей в углу своей спальни, и пар заклубился в больших шарах, плавающих по коридору из двери незакрытой ванной. The Cure взрывали стены его комнаты всего в пяти шагах от душа. На часах была почти полночь, когда Фрэнк рухнул на постель в одних лишь боксерах и пижамной рубашке. Лунный свет распылялся по комнате, как святой туман, живописно расписывая стены и ковёр белесовато-синим и пасмурно белым. Фрэнк как раз собирался залезть под одеяло, когда вдруг заметил, что в окне напротив зажегся свет. Поднявшись и заглянув в ту комнату, он увидел, как горел верхний свет в спальне мрачного соседа.

Освещение было тусклым, как будто оно скрывало под собой какие-то тайны. У окна стояло две фигуры человека. И одной из них был его сосед.

Фрэнк быстро подскочил к окну, становясь на коленки, чтобы стало лучше видно, но не быть таким заметным.

Сначала он подумал, что это был тот другой мужчина, который жил в этом доме, но у этого человека не было длинных, блестящих и золотистых волос, ниспадающих по плечам, и такого угловатого тела странного жёлтого оттенка, как будто, тот просидел в солярии в течение двенадцати часов.

С этим юношей была женская фигура в красном кружевном лифчике и ажурных трусиках. Фрэнк вздрогнул. Он понимал, что должен был задернуть занавески и лечь спать, но парень, не выходивший весь день из его головы, появился у неё за спиной.

Фрэнка будто парализовало. Дыхание сбилось, как будто в приступе икоты. Хотя, возможно, в этом был виноват и алкоголь. Но ум Фрэнка был более-менее ясным.

Юноша выглядел ещё красивее, чем вчера. Его обнаженный торс, непогрешимая белизна его кожи расточалась по всей длине грудной клетки и живота. Его волосы были счесаны назад, что теперь его лицо выглядело более чётко; определённый и безупречный образ, заставляющий Фрэнка задержать дыхание. Он был совершенным. Его скулы, естественный изгиб под темными глазами и губы, что были плюшевыми и слегка розовыми. Бледные и идеальные руки мягко коснулись её плеч, и её голова опрокинулась назад, ложась к нему на плечо. Девушка закрыла глаза и приоткрыла рот. Её губы выглядели слишком большими для её лица, а лифчик, казалось, был готов пасть в любую секунду. Фрэнк почувствовал укол ревности, что задел его слабое место, но не стал обращать на это никакого внимания. Ему хотелось протянуть свою руку и переплести пальцы с ладонью этого странного соседа. Ведь ему так хотелось узнать, какова на ощупь его кожа, такая ли она мягкая и чистая, как казалось со стороны.

Фрэнк начинал понимать, что слишком увлекся этим юношей. <i>Как его звали?? Откуда он здесь появился?</i>

Он наблюдал за движениями девушки, что подводила его элегантную руку к своему ажурному лифчику, и слегка поддев его, он бесполезно упал прямо на пол. И Фрэнк вздрогнул. <i>Фу.</i>

Она склонила голову набок, и юноша плавно убрал в сторону её длинные пряди, открывая обзор на уязвимую и загорелую шею. Он прижался к ней губами на крошечный промежуток времени, но даже это, казалось бы, послало по её телу дрожь. Фрэнк пристально наблюдал и слегка интересовался, каковы эти губы на шее, какие ощущения они смогли бы подарить и ему.

Затем он надёжно обнял её тело, приподняв ей голову, и открыл рот, показывая свои чистые и жемчужные...

Фрэнк точно заметил явно переросшие зубные лунки.

Потому что, когда его губы приоткрылись в нежном наклоне головы, Фрэнк не только увидел голливудскую улыбку, а также узрел два белых и острых, как бритва, клыка, что появились на месте нормальных зубов.

Дыхание Фрэнка сбилось. <i>Не двигаться.</i> Фрэнк не мог пошевелиться. Сколько уже было выпито теми зубами?

Но затем тот парень словно замер. Он поднял лицо и посмотрел прямо в окно – <i>на Фрэнка.</i>

Фрэнк совершенно не знал, <i>что ему делать</i>, что он вообще мог сделать или что <i>должен</i> был ещё попытаться <i>сделать</i>. Мир остановился.

Его сердце замерло.

Он просто сидел на коленях, ответно смотря на замершего юношу. Девушка совершенно не обращала никакого внимания, а просто смотрела в сторону, в то время как юноша медленно подходил вперёд к открытому окну.

Он смотрел прямо на Фрэнка. Буквально. Их глаза сцепились пристальным взглядом друг с другом, который, казалось, был танцем страха и попытки понять и раскопать химические вещества, что бурлили внутри, как фонтаны. По крайней мере, Фрэнку так всё и представлялось.

Он наблюдал, как изящным жестом руки в лунном свете, этот юноша своими длинными и тонкими пальцами опустил драпированную штору.

Когда едва прошло десять секунд, Фрэнк отпрянул от окна и почти запрыгнул в собственную кровать, спрятавшись под одеялом. Его дыхание было быстрее, чем у олимпийского бегуна.

<i>Спи, просто спи,</i> повторял про себя Фрэнк.

========== -3- ==========

Когда Фрэнк открыл глаза, то его комната была размытой в бело-желтых разводах, словно пролитый лимонад. Он уставился на вентилятор под потолком, все еще лежа в постели, и вдыхал запах кофе и яичницы Бенедикт, что долетали из шумной небольшой кухни на первом этаже. Фрэнк оделся за пять минут.

– Доброе утро, мам, – крикнул он, спускаясь вниз по лестнице, переступая за раз сразу две ступеньки. Его мама суетилась на крошечной кухне, попутно поглядывая в небольшой телевизор, где транслировались утренние новости, а две тарелки с горячим завтраком уже отдыхали на столе. Её волосы были пушистыми, и она все ещё была в пижаме, но выглядела счастливой изнутри, довольно отпивая глоток своего чёрного кофе.

– Доброе утро, – ответила мама, глядя на Фрэнка из-под непослушной челки. – Что, бурная ночь?

Он забавно на неё посмотрел, присаживаясь за стол.

– Я так понимаю, ты не высыпаешься из-за шума и скинутого на пол одеяла? – объяснила она ровно через секунду, и только тогда Фрэнк понял, что она говорила про <i>него</i>.

– Ох, – он слегка рассмеялся, – ну, я... знаешь, мне сегодня снился довольно странный сон про нашего соседа...

Фрэнк бы и дальше продолжал рассказывать, если бы не журналистка из программы новостей, что вдруг привлекла его внимание.

Его мама тоже повернулась к телевизору.

<b>

<i>"Сегодня в нашем выпуске, самые главные события прошедшего дня и ночи; молодая женщина в возрасте двадцати пяти лет была найдена мертвой, – послышался скрипучий женский голос из небольшого телевизора на кухонном столе. – По словам очевидцев, эта женщина была известной проституткой. Прошлой ночью офицеры полиции обнаружили в Ньюарке её труп..."</i></b>

В углу экрана всплыл небольшой квадратик с фотографией убитой жертвы, где, по словам репортера, "Её лицо буквально светилось жизнью". Фрэнк молча уставился на фотографию. Это же была та самая леди, что приходила в дом странного соседского юноши три дня тому назад. <i>Женщина с губами, слишком большими для её лица.</i> Фрэнк чуть не уронил свою вилку, пока смотрел на экран.

<b><i>"... Офицеры нашли её голое и обезглавленное тело в канализации на Пайн-стрит, – продолжала журналистка. – Согласно отчетам, это уже третье убийство такого рода на этой неделе. Офицеры говорят, что они уже находили трупы двух других женщин, примерно того же возраста, что и последняя жертва, найденная в таком же состоянии. На месте преступления сейчас работает мистер Брукс, который поможет нам прояснить ситуацию..."</i></b>

Мать Фрэнка задумчиво хмыкнула.

– Какой стыд, – она бережно отпила горячее кофе. – Чёрт возьми, здесь становится опасно жить. Я так и знала, что мы должны были остаться в Джорджии...

Фрэнк сглотнул, бесстрастно глядя на лицо жертвы.

– Фрэнк? – позвала мама, окидывая его обеспокоенным взглядом, – Фрэнк, с тобой все в порядке?

– Я буду поздно, – проигнорировал её вопрос Фрэнк, резко поднимаясь со своего места и отходя назад, – увидимся после школы.

– Но ты даже ещё не доел свой завтрак, – нахмурилась она, разочарованно рассматривая его движения возле лестницы.

– Пока, мам, – бросил Фрэнк, закинув рюкзак на плечо, направляясь к выходу.

– Береги себя!

Фрэнк едва услышал её слова из-за хлопка входной двери.

~~~

– Чувак? – снова повторил Хамбон, нетерпеливо щелкая пальцами перед его лицом, – чувак!

Последний раз неприятно царапнул Фрэнку уши, но, все же, успешно завоевывавший его внимание.

– Ой, да! То есть, что?

– Ты слышал <i>что-нибудь</i> из того, что я только что сказал? – спросил парень, раскидывая в стороны руки для пущего эффекта.

– Э-э, – Фрэнк задумался на миг, – нет, не очень.

Хамбон вздохнул, глядя под ноги, но продолжил:

– Я сказал, что нам перезвонили Wild Cat и спросили, не смогли бы мы выступить в пятницу вечером, – довершил он, усмехаясь и восстанавливая своё душевное равновесие. – Разве это не кайф?

– Ага, – беззаботно ответил Фрэнк. – Очень круто!

– С тобой что-то не так, – заявил Хамбон. – Ты не обращаешь внимания ни на что из того, что я тебе говорю все последние дня три, ты едва погулял с нами тогда в магазине и облажался около двадцати миллиардов раз на последних репетициях. А это - твои собственные песни!

Фрэнк тихо посмотрел вниз, молча вспоминая ту ночь, когда видел своего соседа из окна.

Что было не так давно...

– Что случилось, чувак? – спросил Хамбон, присаживаясь на бордюр поближе к Фрэнку, и пронизывая его своим фирменным взглядом: "Давай, рассказывай".

Фрэнк обнял себя за бока, чувствуя, что его футболка с кричащей надписью "KILL EMAIL" слишком тонкая, чтобы уберечь его от ледяного ветра Джерси. Его кожа на руках превращалась в гусиную.

– Какое пиво приносил на днях Шон? – спросил Хамбон, тревожно глядя на бетон.

– Ирландское "Mickey's", – сказал Фрэнк, – старое, доброе "Mickey's", ликер плюс солод. А почему ты спрашиваешь?

– Ты уверен?

– Вы что, ребят, туда что-то подсыпали?

– Нет, – ответил Хамбон, кидая на Фрэнка тревожный взгляд. Он даже не потрудился спросить, что это был за напиток. Фрэнк просто <i>выпил</i> его без вопросов. – Чувак, что с тобой происходит?

Может минуту или две Фрэнк потратил на выдумывание достойной отговорки или чего-нибудь такого, что прозвучит лучше, чем правда но, ни один из нафантазированных вариантов ему не подошёл. Тем временем, Хамбон откашлялся.

– Ну, – начал Фрэнк, – появился один парень, он переехал к нам по соседству.

Хамбон сначала молча слушал, после чего перевёл взгляд на лицо Фрэнка и спросил:

– Ну и? Он горячий?

– Ну да, – начал Фрэнк, после чего откашлялся, – нет-нет. Я имею в виду, что он такой, он такой опасный, что просто...

– Ты уже трахнул его?

– Нет! Нет, это не то, что я...

– Что ты хочешь?

– Я не думаю, что это...

– Почему нет?

– Он - вампир, Хамбон! – выпалил Фрэнк, глядя своими большими глазами.

Ни один мускул не пошевелился на лице парня. Хамбон просто сидел, пока ветер бросался ему в лицо, как будто хотел заставить его соображать быстрее.

– Вампир? – переспросил он, а его брови единодушно поднялись вверх в изумлении.

– Да.

– Как Носферату, что ли? Такой же вампир? – выражение лица друга не менялось.

– Ага.

– Как граф Дракула? – продолжал допытываться Хамбон, немного морща лицо, как будто он и в самом деле рассуждал.

– Да, Хамбон. Только без плаща. Но с транс-амом.

– И что, клыки как у вампира? – продолжал парень, показывая своими указательными пальцами на места, где росли его клыки.

– Да, Хамбон. Мой сосед - вампир.

– Ну и как ты, эм… это понял?

– Увидел из окна, как он прижимал к себе какую-то шлюху, – выдохнул Фрэнк, не понимая, как глупо это прозвучало со стороны, ровно до тех пор, пока Хамбон не начал:

– Оооу...

– Нет, я серьёзно! Я видел его, – Фрэнк продолжил защищаться.

– Ты подсматривал за тем, как твой сосед пытался кого-то завалить?

– Нет! Ну, на самом деле, да, но я не знаю...

– Фрэнк, сколько ты тогда <i>выпил</i>? – спросил Хамбон, согнувшись от смеха.

– Заткнись! Я не был пьяным, я просто был навеселе, – кинул Фрэнк, снова защищаясь. – Я тебе гарантирую! Я видел его, Хамбон. У него клыки!

– Ах, клыки?

– Да, – сосредоточенно вымолвил Фрэнк. – Он собирался её укусить, пока не увидел, что я смотрю на них через окно.

– Ну да, думаю, ты бы тоже не захотел оставлять на девушке засос, пока какой-то жуткий сосед-подросток пялится на вас, – уронил Хамбон, вызывая новую порцию своего смеха.

Из-за чего Фрэнк толкнул его.

– Я серьёзно! Я видел КЛЫКИ, Хамбон, настоящие КЛЫКИ. Его никогда не видно днём. Вообще никогда.

– Боже, сколько же ты за ним уже следишь? – Хамбону уже было больно от смеха.

Дата добавления: 2015-11-04