Терцина

Прислушайтесь, сколь плавно и старинно,

Естественно, как контуры холмов

И бесконечно, но совсем не длинно –

Весной в разлив перемещенье льдов.

И льются переливы троестрочий,

Тройные рифмы медленных стихов,

В которых нет причин для многоточий,

И хочется по строфам вдаль скользить:

Ведь трудно написать верней и чётче.

И строки невозможно расчленить,

Они упруги и свиты тугой пружиной –

Стихи вбирать, как воду в жажде пить.

Так мастер одаряет нас терциной.

* * *

Из цикла «Слово»

Как творятся слова

Сумеем разобраться ли едва,

Кто, как, и где творит слова?

Когда мордует всех вокруг мужчина,

Мы применяем термин «дедовщина».

Когда настырно и, увы, не слабо

Мордует всех разнузданная баба,

К сомнениям не вижу я причины –

Вполне уместно слово «бабовщина».

Хотя и не открою я секрет,

Что в словаре такого слова нет.

Когда перебиранье женщин – праздник,

Молва пришлёпнет словом «бабник».

Когда мужчинам близким нет конца,

Никто не скажет: «Вот мужчинница».

И не дойдёт до моего ума,

Ну почему же «дым – дымы», но «дом – дома»?

Чем русский так любезен всем?

Творятся в нем слова без всяких схем.

* * *

Брюзжание

Век давит. Он могуч, хитёр,

И церемониться он с нами не привык.

Он всё меняет, даже и язык.

Сказала внучка мне: «Дед, выключи костёр».

* * *

Совсем измучишься, но слово

Никак не хочет примыкать

К строке, что вроде бы готова.

Пытаешься опять, опять

В конце строки его пристроить,

Но неподатлив стих и глух.

Никак мне не даёт покоя

Поэтов прошлых тонкий слух.

Усвоен раньше он, чем тяга,

Которая сведёт с ума,

И я стыжусь тебя, бумага.

Ты это знаешь и сама

По изнурительным поправкам

И по осколкам звонких фраз.

Но нет конца злым очным ставкам,

Что накрепко связали нас.

* * *

Исповедь графомана

Скажу вам честно, без обмана,

Трудна дорога графомана.

Для окружающих он гадок,

Но путь ему тернистый сладок.

Хоть все его проклясть готовы,

Уверен он: «Сначала - слово».

И здесь от сути не уйти,

Лишь смерть собьёт его с пути

Теперь признаюсь вам, друзья,

Что «он» по тексту – это я.

* * *

Запоздалое творчество

Надеялся на юмор и сарказм.

Мечтал, прихватит творчества оргазм.

Боюсь, проскочит старческий маразм.

* * *

Из цикла «Лирика»

Покой

И осени терпкий настой,

И вечер, неспешный такой,

И небо, и даль за рекой,

Такой навевают покой,

Что я цепенею душой.

И хочется точной строфой

Тебе рассказать про покой,

Про небо, про даль за рекой,

И вечер, неспешный такой,

И осени терпкий настой.

* * *

Дата добавления: 2015-08-10