Спускаюсь на первый этаж, уверенно разрубая рукой воздух, этак по-путински, прохожу мимо консьержа, который меня, конечно, не узнает. Дед консьерж, сам, видимо, из бывших, встает из-за стола, делает грозное лицо, но оценив костюм, очки и чеканную походку, понимающе кивает и улыбается…
Эта извращенная улыбка тут везде. В их щербатых ртах, вечно бегающих глазках, свиных щечках… в их плакатах с рекламой неработающих мобильных операторов, в рекламе «элитных» домов, в которых невозможно жить, в антинаркотической «наружке», после которой отчаянно хочется подсесть на метамфетамин. В окнах ресторанов, фарах автомобилей, хипстерских скутерах. Натужная, вымученная улыбка педофила, заманивающего в подъезд очередную пятиклассницу. И даже приторные в своей приветливости учительницы, фрезеровщики и вагоновожатые на социальных плакатах, люди, призванные изобразить счастливое от трудовых будней лицо Москвы, кажется, говорят тебе своими рыбьими губами:
— Я ЗАЛЮБЛЮ ТЕБЯ ДО СМЕРТИ, СУКА.
Спускаюсь еще ниже, в гараж, дохожу до угла, стягиваю брезентовый чехол с двадцать первой «Волги», сажусь за руль. Перекладываю на сиденье кейс с рабочими инструментами, кучей полусломанных шпионских девайсов и парой ксив. Завожу мотор. Сижу, слушаю его неровный гул. Включаю магнитолу, в которой старенький, затертый диск «Duran Duran» воспроизводит «I don't want your love» образца 1987 года. Смотрюсь в зеркало заднего вида.
Предварительный итог по полудню: испорченный маникюр, ссадина на правом запястье, ботинки, намертво пропитанные строительной пылью, и съеденный на нервной почве «БигМак» (я даже не пытаюсь вспомнить, сколько в нем отвратительных калорий, чтобы с ума не сойти). Мой сегодняшний круг общения с мелко криминальными личностями явно намекает, что злой рок поселил меня в отечественный сериал. А памятуя о предстоящей встрече с ментами, — скорее всего, это… как его, кажется, «Глухарь». Если так дальше пойдет, к вечеру начну брать взятки с рыночных торговцев или крышевать тамбовских «бомбил».
Включаю радио, которое сообщает, что Медведев отправил в отставку Лужкова. Я представил, сколько народу с утра приложилось к бутылке виски, не понимая, кому теперь заносить и что будет с уже занесенным. Я представляю их лица, одно за другим, настолько они похожи. Типология мерзости. А вы говорите Кант, метафизика. Переключаю обратно на CD:
— I don't want your love to bring me down, — поет Саймон Ле Бон.
И я с ним согласен. Я не хочу твоей любви, Москва. Я хочу выглядеть, как прикольный полицейский из клипа Beastie Boys — Sabotage, а выгляжу… даже на «Глухаря» не тяну, если честно. Сменить диск? Поставить Лепса? С чем там у него рюмка на столе стояла? Ну уж явно не с кальвадосом…
У здания ментовки происходит что-то странное. Весь тротуар залит белой пеной, два пожарных расчета сматывают шланги, пахнет мокрыми тряпками и жженой пластмассой. Как быстро. Не успели мэра снять, они уже жгут архивы.
Автоматически встаю на носки, но вспоминая, что одет в «конторское», преодолеваю омерзение и аккуратно шагаю ко входу. На крыльце тучный мужик в майорских погонах ругается с пожарным. Подхожу ближе:
— День добрый, как мне начальника отделения увидеть?
— Да какие, нахуй, пробки?! — не обращая на меня внимания, орет майор. — Надо было жопу раньше оторвать, тогда б успели!
— Добрый день, — повторяю. — Где начальник отделения?
— Сгорел, — отмахивается от меня майор. — Я на тебя такой рапорт накатаю, ты себе шланг свой в жопу засунешь!!!
— Майор, я щас шланг тебе засуну, — достаю ксиву. — Полковник Ерохин, ФСБ России. Где начальник отделения?
— Э, — майор пялится на ксиву, заносит руку, чтобы отдать честь, понимает, что без фуражки, и тараторит: — Здравия желаю… вот я, начальник, майор Рукавишников… понимаете, сгорели мы вот… тут.
— Вижу, что не утонули. Разговор есть.
— Так… это, — майор оглядывается по сторонам. — Нам же… кабинет… нет же теперь кабинета-то…
— Не принципиально. — Беру его за рукав, отвожу в сторону. — Сегодня утром в вашем районе убит фельдъегерь. Пропал кейс с документами, содержащими государственную тайну. Между девятью и десятью часами утра. Где смена, которая в это время дежурила?
Майор округляет глаза. «Висяк!» — читается в его зрачках. Выдерживаю паузу, пытаясь понять, — он или нет? Или не он, но уже в доле?
— Смена… смена… — Он зачем-то достает телефон, судорожно тычет в кнопки, потом убирает. — Так они же здесь еще! Товарищ полковник! Они-то…
Майор засовывает голову в выгоревший проем входной двери и орет голосом, которому позавидовал бы Хосе Каррерас:
— Федоров! Федоров! Кустов! А ну, мухой сюда!
Раздаются хлюпающие звуки. Будто лошадь идет по лужам. Из проема выходят двое ментов. Худощавый, похожий на олигарха Прохорова лейтенант в закатанных по колено форменных брюках и размокших, будто картонных ботинках, с доской для дартс в руках, и старшина, пониже ростом, всклокоченный, с закопченным лицом, прижимающий к груди обгоревший монитор.
— Все, что удалось спасти, товарищ майор, — извиняющимся тоном лопочет «летёха» и демонстрирует доску.
— Вот идиоты-то! — Майор бьет по доске, выбивая ее из рук лейтенанта. — Чё ты притащил-то? Чё ты притащил?! Простите, товарищ полковник.
Старшина ставит монитор в пенную лужу и отходит назад.
— Так, — майор утыкает руки в боки, — фуражки где?
— Так пожар же, — пытается оправдаться лейтенант.
— А! — отмахивается майор. — Вот такие теперь кадры, товарищ полковник. Не то, что в наше время. Так! Товарищ полковник из ФСБ. У нас ЧП на районе. Доложить по форме, что происходило утром на вверенной вам территории и потом мне отчитаться!
— Есть! — Менты отдают честь. — Здравия желаем, товарищ полковник!
«Господи, неужели эти дебилы бабки спалили? Жаль, нельзя сейчас зайчика достать».
— Лейтенант Федоров и старшина Кустов по вашему приказанию…
— Вольно, — достаю сигарету. — Пошли, поговорим. Спасибо, майор.
По дороге к ближайшей лавочке менты тревожно оглядываются в сторону начальника. Все-таки в доле?
— Ну что, мужики, сгорели на работе? — сажусь на лавку, разминаю в руках сигарету. Менты остаются стоять.
— Да, — выдыхает лейтенант, — такие дела!
— Значит, вы теперь вроде как погорельцы? — пристально смотрю в глаза старшине.
— Выходит так, — старшина отирает лицо.
— Повезло вам!
Старшина удивленно смотрит на меня.
— Так теперь по указу премьера всем погорельцам компенсация положена. Два миллиона. Лицо старшины оживляется.
— Так это ж вроде тем, кто от лесных пожаров, — неуверенно говорит лейтенант.
— Так вы с пожарником договоритесь, что рядом лес горел, может, и вас занесут в погорельцы.
— Зачем же это нам договариваться? — Лейтенант застегивает верхнюю пуговицу.
— Бабки получите. Выходное пособие будет. Шучу. — Отряхиваю пепел с лацканов пиджака. — Отделение-то теперь всяко расформируют при таких делах. На вашей поляне государева фельдъегеря убили. По оперативке — двое гастарбайтеров. При нем был кейс с миллионом долларов. Для офицерских вдов везли, — достаю замусоленный носовой платок, отираю лоб. — Тех гастарбайтеров полчаса как на Лубянку упаковали. Хорошо, бабушка их опознала, да. Он бедный вышел из машины, а они ему хрясь трубой по голове! Бабушка с котом гуляла, прямо на ее глазах. Двадцать три года парню.
— У нас тут гадов этих паскудных как мышей развелось, товарищ полковник, за всеми не уследишь, — разводит руками лейтенант.
«Конечно не уследишь. Зачем тебе следить? Тебе же за них прорабы откатывают».
— А может фельдъегеря не на нашем участке убили? — с надеждой говорит старшина. Его лицо почернело, под цвет гари.
— На вашем, старшина. На вашем. Гастарбайтеров тех менты приняли. И отпустили. Но уже без кейса. По показаниям самих убийц.
— Да врут они все, падлы эти! — Лейтенант театрально повысил голос. — Да разве можно, чтобы мы убийц отпустили, товарищ полковник? Ну проституток, ну пьяниц, это, конечно, бывает. Но гастарбайтеров…
— Давайте так, мужики, — открываю кейс, достаю ручку, листок бумаги, — я пойду покурю, с майором вашим поговорю. А вы мне через полчаса фотографию рабочего дня. Когда заступили, когда вернулись в участок. С кем пили, кого трахали. По часам.
Хлопаю себя по коленям. Выдыхаю, встаю с лавки. Плюю под ноги. Что еще делают «конторские» в таких случаях? А, про честность. Я забыл про честность.
— Вы, мужики, лучше по-честному верните. Либо скажите, кто взял. Я ж понимаю, все бывает. Служба. Просто день сегодня такой смурной. И кейс с деньгами не с теми оказался. Все равно потом расскажете. В конторе. Сами знаете. Оно вам надо?
Отхожу в сторону, захожу за ближайший куст, отплевываюсь, пытаясь очистить глотку от слов «контора», «служба» и «мужики». Расстегиваю ширинку.
Сзади доносится сбивчивое дыхание, что-то среднее между старым ротвейлером и молодым алкоголиком. Поворачиваюсь. Так и есть. Передо мной стоит ментовский старшина.
— Что, — спрашиваю, — уже готово?
— Виноват, товарищ полковник. — Старшина смущенно переводит взгляд с моей ширинки на свои ботинки.
— Вольно, — застегиваю ширинку, — докладывай.
— Мы, товарищ полковник, взяли тут блядь одну… виноват… проститутку. И товарищ лейтенант ее…
— Без животных подробностей можно, старшина? Это к делу относится?
— Еще как, товарищ полковник! В общем и целом, товарищ лейтенант ее того, — тараторит старшина, смешно дергая кончиком носа. — А в этот момент на втором этаже как ухнет! Балки посыпались, я ему кричу: «Горим!» — он бросает эту проститутку, китель хвать — и из кабинета, а она внутри осталась…
— Старшина! — рявкаю. — Какой, к черту, лейтенант, какая блядь, и зачем мне слушать про твой пожар?
— Как какой?! Федоров, товарищ полковник. А блядь эта, извиняюсь, вы ее сами так назвали, в комнате горящей осталась! И кейс с ней! Я вот думаю, сгорел он или она сбежать успела. Вот в чем вопрос, товарищ полковник…
— Так все-таки это вы чемодан украли! — мучительно хочется достать зайчика.
— Так точно, товарищ полковник. — Старшина зачем-то снимает фуражку. — На тот момент времени получается, что мы. А дальше получается, что она…
— Адрес! — выдыхаю, стараясь сбросить лишнее напряжение.
— А нас сразу уволят, товарищ полковник? Или можно надеяться на неполное служебное? — Старшина заигрывает глазами не хуже проститутки, про которую только что рассказывал. Надеюсь, что увижу и сравню.
— Адрес!
— Адрес у товарища лейтенанта. — Старшина делает шаг назад.
— Ты что, торговаться со мной вздумал? — беру его за пуговицу на мундире. — Честь советского офицера с ментовским харчем попутал? Ты, сука, думаешь, мы для всех «вышку» отменили? Про спецсуды слышал? Адрес, ну?!
— Серпов переулок, дом 5, товарищ полковник, я рапорт сам, товарищ полковник! — затрясся старшина.
Отъезжая от ментовки, бросаю взгляд в зеркало. В этот момент лейтенант бьет старшину в нос и немедленно получает в ответ. Между джентльменами, похоже, разгораются дебаты.
— И с этими людьми мы собираемся создавать полицию, — говорю я вслух, укоризненно качая головой. — Честь советского офицера, спецсуды… откуда во мне все это?
— Ziggy really sang, screwed up eyes and screwed down hairdo like some cat from Japan, — отвечает мне Боуи.
СЛАБОСТЬ
Козюлина. Серпов переулок. Час дня
Когда Катя в подъезде своего дома открыла кейс, первой мыслью было вытащить из него столько пачек, сколько влезет в трусы и лифчик, а остальное выкинуть и бежать сломя голову. Денег в кейсе было столько, что за них… даже не убить могут, а сделать что-то еще более страшное. Потом Катя подумала, что лучше остальное не выкидывать, а отнести в церковь. И свечки за всех поставить. За маму, за сестру, за девчонок, даже за сутера своего, Кирилла. За всех, кроме ментов. Но до ближайшей церкви ходу было минут двадцать, а до квартиры всего семь этажей, прикинула Катя. Да еще загранпаспорт, вот он, под лестницей, в щели.
Катя пригнулась, просунула руку, нащупала под полиэтиленом дерматиновую обложку, вытащила документ и уверенным шагом пошла к лифту. Даже хромота внезапно прошла.
В квартире уже были Дашка и Аленка, вернувшиеся с ночной смены, и Тонька, которая спала, кажется, уже сутки, после того, как позавчера вернулась от дагестанцев, куда ее отправил Кира за сокрытие непомерных чаевых: десять тысяч рублей ей сунул командированный сибиряк в гостинице «Украина».
— Это чего у тебя за барахло? — спросила Дашка, выпучив глаза, отчего сходство с аквариумным японским карпом стало еще очевидней.
— Это? — Козюлина мельком глянула на кейс. — Да азер мой, Арас, оставил. Документы какие-то. В гостинице забыл, бухой, вот я и прихватила. Верну вечером. А то скажет, своровала. А так, может, еще и бабок даст.
— Ага, даст, — Дашка повела плечами, — жди. Жрать будешь? Я суп сварила.
— Нет, Дашуль, пойду, полежу, — отмахнулась Катя. — Чего-то укатал он меня, как трактор. Лучше чаю выпью и спать.
Оказавшись в своем закутке, отделенном от остальной комнаты книжным шкафом, Дашка присела на кровать, укутала кейс одеялом, как ребенка, и раскрыла заграничный паспорт.
Собираться нужно было быстро, пока ни менты, ни Кира не нагрянули. Но отчего-то Катьку охватила безумная слабость. Она легла рядом с кейсом и бездумно уставилась на страницу с фотографией. Комната разом пропала, все подернулось туманом, как бывает, когда она с клиентом. Перед глазами лишь собственное фото, а в ушах шум волн, который она слышала только по телевизору. Страх погони постепенно отпускал, менты, Женька и прочие гады стали вдруг какими-то картонными и неопасными, а в животе разлилась приятная теплота, как после оргазма, который Катька пару раз случайно словила, один раз после выпускного, а другой — с таможенником этим, или с таксистом, или… Отчаянно клонило в сон… в котором уже шептало море, а негр, разносящий мороженое, звонил в колокольчик. Блин, почему в колокольчик? Непонятно…
БОРЩОМ
Вова. Серпов переулок. Два часа дня
Один звонок, третий, четвертый. Наконец дверь открывает девчонка лет двадцати пяти, с опухшим лицом, в коротком халате, едва прикрывающем зад. Отмечаю выделяющиеся синие нитки капилляров на правом бедре, и, чуть выше, дырку на халате. Достаю ксиву.
— А, понятно, — цедит девка. — Светк, а Светк! Регистрации наши принеси.
— Козюлина Екатерина в данный момент здесь находится?
— В смысле? — Она непонимающе вылупилась на ксиву. — А вы разве не регистрации проверять пришли?
— Регистрации ваши ментам покажете, — убираю ксиву в карман. — ФСБ России. Где она?
— Там, — девка испуганно отстраняется, — спит.
Прохожу в коридор, пытаюсь задержать дыхание, чтобы не впитать запахи пригоревшей еды, дешевого парфюма, свалявшейся одежды, пота и еще чего-то, совсем отвратительного. Не могу точно понять, что это за запах, от которого хочется блевать. Кажется… впрочем, не хочу об этом думать. Открываю дверь в дальнюю комнату, захожу за шкаф и обнаруживаю ее на кровати.
— Просыпайся, Козюлина. — Девчонка не отвечает. — Просыпайся, говорю.
Трясу ее за плечо, она резко подскакивает, садится на кровати, трет глаза и начинает испуганно вертеть головой. Сколько ей лет? Девятнадцать? Двадцать? В таком макияже не определишь.
— Где кейс? — Она отползает к краю кровати. — Кать, ты взяла чужую вещь, и я за ней пришел.
— Какой кейс? — Она пытается взвизгнуть. — Ты о чем, командир?
— Посмотри на меня. Как думаешь, я похож на командира? — сажусь на край кровати, закуриваю. — Пожалуйста, отдай кейс, не тяни резину.
— Не похожи. — Она вся как-то вдруг обмякает, будто ее держали на натянутой леске и разом отпустили. — Совсем не похожи…
— Я хочу мой кейс. — Она отдергивает одеяло, вытаскивает кейс и протягивает мне. Принимаю, щелкаю замками, пересчитываю пачки. — Спасибо.
— Вы меня теперь убьете, да? — будто и не она говорит, а кто-то озвучивает. — Убьете, да?
— Нет! — Встаю, снимаю пиджак, накрываю им кейс, беру под мышку. — Тебе лучше уехать из города — сразу после того, как я уйду. Уехать.
Катя берет подушку, ныряет в нее лицом и начинает мелко-мелко дрожать всем телом.
— Деньги нужны? — Она поднимает на меня зареванное лицо и отрицательно вертит головой. — Как знаешь.
Выходя из комнаты, успеваю заметить загранпаспорт, на том месте, где раньше лежала подушка.
Стремительно покидаю квартиру. У порога понимаю наконец, что вызвало рвотный позыв. Один давний знакомый рассказывал, что стал геем в силу неудачного первого сексуального контакта с женщиной. Особенностью контакта было то, что ее пизда пахла… борщом… Он тогда не смог и потом стал тем, кем стал. Так вот. В этой гребаной квартирке пахло тем самым борщом.
БРАТУШКИ
хорошие сука бошки
в этот раз лучше чем в прошлый
огонь зажигалки тускло вспыхнул в салоне гелика
всё очень ровно
езда по встречной без кипеша и истерики
тёмные кепки тусклые фиксы
мальчишки не любят бриться
бригада из Подмосковья — колхозники
один к одному
как солёные грузди в банке у мамки на полке
синие наколки — сувениры с севера
кричит кричевский
базар увесистый честный
слово весит тонн десять
Кровосток. Колхозники Ленинградское шоссе в районе магазина ИКЕА. Около двух часов дня
«Золотые купола на груди наколоты. Только синие они и ни крапа золота». Ромуля приглушил магнитолу и открыл окно:
— Борща бы ща съесть, да пацаны?
Стадо машин впереди замедлялось и замедлялось, пока первые головы не уперлись в щупальца огромной, местами недостроенной эстакады. На горизонте сверкали крышами торговые центры, автосалоны и кабины строительных кранов. Вдоль широкой, пятиполосной дороги плотно натыканы рекламные щиты, зовущие на далекие морские курорты, обещающие невозможно дешевую сотовую связь и бесконечно длинные, почти дармовые кредиты на японские и корейские автомобили.
Ромуля смотрел на пейзаж за окном оценивающе, как нормальные, ровные пацаны смотрят на стоящих у обочины проституток. Собственно говоря, в Ромулином мироустройстве Москва и была блядью. Развязной, порочной, в меру ухоженной, но ужасно дорогой. Дорогой даже не из-за выдающихся достоинств по женской части, а просто ввиду испорченности богатыми сазанами, кавказцами и нефтяными коммерсантами, которые, не зная, куда девать бабки, переплачивали ей за быстрый секс. Ромуля сплюнул за окно сигарету и прищурился, будто прикидывая — налить Москве водки или с ходу склонить к минету, без прелюдий?
— Хороший город. Богатый, — крякнул Ромуля. — Только пробки большие, да народу много. Но это хорошо, когда народу много. Да, пацаны?
— Москва-а-а, — протянул сидящий рядом Геша, зачарованно смотревший перед собой. — А бабы-то, ты посмотри, как бабы одеты, а? Как шалавы… культура!
— Волыны где? — раздался сиплый голос сидящего сзади Боряна. — А?
— Да все ровно, Борян, — обернулся Ромуля, — не кипешуй.
— Чё ровно-то, а? — Борян подался вперед, между сиденьями. — Чё ровно? Где волыны?
— Под ковриком, у меня под сиденьем, — нехотя ответил Ромуля. — Они же без патронов всяко… и заявление, что несу в мусорню сдавать, при мне. Все как ты сказал.
— Сказал, — Борян поправил сдвинувшуюся на глаза кепку, — знаю я твои «сказал». Не проверишь, так нас либо мусора заметут без заявления, либо волыны где похеришь. А как на мокрую делюгу пойдем, будешь бумажкой махать, кхы-кхы-кхы, — утробно засмеялся Борян.
— Мокрое, — вполголоса бросил Ромуля, — чё сразу мокрое-то? Может, так обойдется.
— Через плечо, — зло буркнул Борян. — У тебя все «обойдется». Слушай, когда тебе дело говорят, еба.
— Да слушаю я…
— Мы в Москве… дела… — снова встрепенулся Геша. — А магазинов-то вокруг, магазинов! Это ж охуеть можно! Город, сука, барыг, в натуре!
— Слы, — Борян закатил Геше увесистый подзатыльник, — за базаром следи!
— Чё, чё, чё? — засуетился Геша, — ты, чё, Боряныч, творишь?
Ромуля вопросительно зыркнул на Боряна.
— Вот чё, — Борян ткнул пальцем в правое стекло. — Храм проезжаем, а ты материшься. — И снял кепку.
— Ну, ты, Геша, в натуре, даешь, — укоризненно покачал головой Ромуля, — краев не видишь…
— Абсдался, мужики, простите! — Геша сорвал с башки кепку и словно уменьшился в размерах.
Троица быстро повернула головы к церкви и начала креститься. Борян неслышно забормотал молитву.
— Простите, мужики! — Геша убедился, что церковь осталась позади, и с опаской натянул кепку.
— Бог простит, — сухо отрезал Борян, — я за тебя, дурака, попросил.
— Спасибо, — кивнул Геша.
Следующий час ехали молча, обдумывая произошедший косяк. Ромуля оглядел сидящих в салоне, словно спрашивая разрешения, и прибавил у магнитолы звук:
— Жиган-лимон, с тобой хочу гулять, — ободряюще запел Михаил Круг.
Троица бандитов приехала в Москву из Твери. На самом деле к бандитам из них можно было отнести только Боряна, отсидевшего за разбой. Остальные двое — разменявший тридцатку Ромуля и двадцатисемилетний Гешка, ну какие из них бандиты? Так, жульбаны. Ромуля после армии помыкался охранником, потом «торпедой» у местной братвы, собирал деньги на тверских рынках, потом братву разогнали, и повис Ромуля в воздухе. Ни семьи, ни детей. Работать негде, бандитизмом заниматься тоже. Весь Ромулин поселок Нижние Кочмы — пустой магазин да заколоченное здание сберкассы. Грабить, в общем, некого, кроме друзей-алкашей. Поехал обратно в Тверь, устроился на автомойку, где и познакомился с Боряном, изредка заезжавшим мыть свою «девятину».
А в гешкиной судьбе если что и было бандитского, так это дворовые разговоры и обсуждения сериала «Бригада». Купившись на блатное очарование Боряна, Гешка за разговорами о воровском фарте притирался-притирался и оказался в конце концов в их компании, будто всегда там был.
Вместе пытались вписаться в пару полукриминальных тем, но реальность резко диссонировала с кино. Никаких «полян», которые можно было бы отжать в криминальной войне с конкурентами, в городе не было. Все «конкуренты» носили синие костюмы и имели корочки помощников депутатов, а «поляны» оформились в холдинги, концерны и фонды. А те, что не оформились, плотно сидели под местными ментами, прокуратурой или налоговой.
Еще год назад емкие определения «ссучился как, а ведь мы с ним в девяносто втором», которые отпускал Борян в адрес людей, с которыми был знаком по блатному прошлому, воспринимались уважительно и давали надежду на то, что Борян, единственный «не ссучившийся», ввинтится в криминально-деловую среду города, используя свой блатной авторитет. Сегодня говорил такое Борян все реже, и даже Гешка, похоже, уже не надеялся в отдельно взятой губернии повторить путь Саши Белого.
Обмозговав текущую ситуацию одним погожим вечером за бутылкой водки, пацаны решили, что ехать надо туда, где хорошо и жирно. Туда, куда хотят попасть все, чтобы кусок этого жирного оттяпать. В Москву. Небольшой неприятностью были сами москвичи, которые, по мнению пацанов, никого не любили, да и уступать свои куски не хотели. Но «на пятнадцать мильонов человек пара десятков лохов для нас всегда найдется», — заключил Борян. На том и порешили. Ромуля за неделю справил у знакомых военных два «Стечкина», Гешка кой-чего продал, кой-чего занял на первое время. Борян намарафетил «девятку», и поехали они в Москву…
— «Белорусский вокзал», — вслух прочел вывеску Борян. — Почти в центре, кажись. Надо бы хату снять на первое время. Как думаешь, Ромуль?
— Дело, — сухо ответил Ромуля.
— Давайте я выскочу, поспрошаю людей, тут, мне говорили, прям с табличками «сдам хату» стоят. Прям на вокзале, — затараторил Гешка.
— Не мельтеши, — осадил его Борян, — вокзал — место приметное. Нечего тут палиться.
— Я думаю, надо газету купить и по объявлениям прошерстить, понять, что да как, а посмотреть Гешку отправим. Скажет, мол, молодая семья, сам менеджером работаю, — предложил Ромуля.
— Слышь, какой я тебе менеджер! — забычил Гешка. — Борян, скажи ему, чё он меня так называет?
— Осади, — закурил Борян сигарету. — Мобила левая нужна, пацаны. И пожрать было бы неплохо.
Ромуля тормознул у обочины, под вывеской какого-то кафе.
— «Рыга», — прочел Гешка и заржал. — Воту них в Москве пизданутые названия! Борян, ты бы стал жрать в кафе с названием «Рыга»?
— Я тебе кто? Ты еще спроси, стал бы я жрать в кафе с названием «Параша»! — сплюнул Борян в окно.
— Пацаны, «Волгу» видите? — Ромуля указал пальцем вперед, через две машины. — Из нее какой-то старый фраер вылезает, может, сорганизуем?
— Не стремно? — Борян поглядел по сторонам.
— Чё стремно-то? Я такого на раз сделаю! — Гешка вспомнил, как несколько лет назад воровал барсетки из машин торговых представителей, забиравших выручку за реализованное шматье в местных «Промтоварах».
— Как думаешь? — Борян похлопал Ромулю по плечу.
— Годится, — кивнул Ромуля. — Ты знаешь, Борян, я…
… — Ты знаешь, Саслан, я против таких решений. С другой стороны, этот человек украл твои деньги, — ставлю на стол пустую чашку, смотрю на «командирские». — Это твое дело. Поступай с ним как знаешь. Адрес точно записал?
Разъединяюсь. Прикуриваю, смотрю по сторонам. Глазам даже зацепиться не за кого. Еще вчера здесь сидела примодненная молодежь, телевизионная тусовка и приятного вида бездельницы. Но стоило «Рагу» прослыть модным местом, как все изменилось. В одном конце зала — бухгалтерия с неимоверными рисунками на нарощенных ногтях, в другом — менеджеры социальных медиа (так, кажется, теперь принято называть всех, кто уже не торговый агент, но еще не безработный). Владельцы, кажется, даже музыку сменили. Звучит какой-то постылый downtempo, смесь не то La Roux с Еленой Ваенгой, не то Nouvelle Vague со Стасом Михайловым. Впрочем, от всех четверых давно хочется блевать. Перевожу взгляд на кейс. Один миллион долларов. Вот, собственно, и все.
Подгружаю в айфоне расписание рейсов на Лондон. В теории успеваю на поздний аэрофлотовский из Шарика. Один миллион долларов. Вспоминаю всех героев сегодняшнего дня. Проститутку, ментов, гастеров, Дениса этого малахольного. Можно не сомневаться, что эти деньги для них гораздо важнее, чем для чеченцев.
Я пытаюсь вспомнить их глаза, но ничего, кроме суженных зрачков чужого страха, не всплывает. Наверное, у них были мечты, вполне вероятно, их жизнь могла бы как-то измениться с внезапным обретением миллиона.
Минут через сорок деньги вернутся владельцам. Еще через час будут доставлены московскому чиновнику. Взятка за очередной кусок земли, дом или что там он им подписывает. Если вдуматься, какое это свинство — один чиновник получит чемодан, полный мечтаний как минимум шестерых людей. Мечтаний о другой жизни, которой никогда не будет.
Был бы я писателем романтического направления, я написал бы что-то вроде «этим крысам в пыльных кабинетах можно простить то, что они воруют наши деньги. Но то, что они воруют наши мечты, — никогда».
Но я не писатель. Я работник по временному договору. А все эти сопли — от усталости. И кейс мои викинги, скорее всего, никуда не повезут. Лужка-то сняли. Да и жизнь моих сегодняшних пациентов никак бы не изменилась, с шаровыми деньгами. Просрали бы они их так же глупо, как получили, уж в этом я уверен. Можно сказать, что жизнь показала этим людям эпизод увлекательного кино. Кино, права на которое купили другие…
И единственная романтика этой повести в том, что у «хвостатого» курьера красивая жена. Возможно, у нее все наладится после исчезновения этого дебила, который даже деньги в руках удержать не сумел. Надеюсь, они его все-таки убьют, а не просто покалечат. Не хотелось бы, чтобы она остаток жизни провела между случайными приработками и работой сиделки. В самом деле, не хотелось бы. Совершенно искренне говорю…
Уже на улице мысленно укоряю себя за то, что бросил деньги, не посмотрев счет. За то, что не спешу отучаться от этих жлобских привычек, с которыми в Лондоне будет тяжело. Бросаю кейс на сиденье рядом с собой, завожу крокодилоподобную «Волгу» со второго раза, включаю поворотник. Трогаю.
Величайшей проблемой людей, думаю я, является наивное заблуждение, что они умнее или хитрее других. Всех моих сегодняшних героев сгубили идиотские мелочи, продиктованные собственной жадностью и глупостью. Никто здесь уже давно не заморачивается деталями, в которых, как известно, кроются дьявол и исламские радикалы. Машину слегка ведет, или мне так кажется.
Невнимание к деталям рождает ошибки. Вовремя не посмотрел налево, переходя дорогу, не пропустил пьяного водителя, не обернулся, снимая деньги у банкомата. Господи, да я могу книжку написать, как подобные мелочи нас губят.
Достаю зайчика. Прикладываю к правой ноздре. Теперь он слегка пахнет «конторским» пиджаком. Неприятно.
Машину снова ведет. Сбрасываю скорость, выруливаю к левой обочине, останавливаюсь, выхожу. Так и есть. Правое заднее пробито, резина практически сплющена под ободом. И какого черта я до сих пор не сменил это говно на «японку»? То ли от лени, то ли от детского очарования бравыми кагэбэшниками на таких же «Волгах» из фильма «ТАСС уполномочен заявить»…
Вскидываюсь на визг тормозов. За ним следует звук разлетающегося вдребезги стекла. Чьи-то руки выдергивают с пассажирского сиденья кейс, и «девятка» или подобное совковое говно цвета «мокрый асфальт», заерзав задними колесами, уносится вперед. Рука бессознательно выхватывает «Глок», но это уже не спасет. В голове поселяется хаос: Кто? Залетные? Следили давно? Меня подставили? Может, их чехи наняли, чтобы за работу не платить? Шлюха эта навела? Менты?
Дата добавления: 2015-08-29; просмотров: 20 | Нарушение авторских прав
| <== предыдущая лекция | | | следующая лекция ==> |