В связи с этими обстоятельствами крайне неубедительной выглядит популярная на данный момент версия о том, что Гарри Поттер действительно убил Сами-Знаете-Кого — поскольку за эту смерть ему не платили. Невольно возникает вопрос — что было бы, если бы Темный Лорд назвал ученику Альбуса Дамблдора большую сумму? Не получили ли бы мы другой исход войны — только потому, что неуравновешенный отступник и скряга мистер Поттер так сильно жаждал нажиться на людских страданиях?
Ранее мы неоднократно рассказывали нашим читателям об истинной личине этого «Героя Магического Мира». Множество свидетелей подтверждают — он был агрессивным, истеричным, самовлюбленным подростком, при этом явно страдающим определенным психическим расстройством. Превратившись в марте этого года в стихийного мага, мистер Поттер получил неограниченную силу и окончательно сорвался, возомнив себя величайшим из живущих ныне волшебников — показания мисс Грэйнджер, бывшей его ближайшей подругой все семь лет в Хогвартсе и продолжавшей жить с ним в одном доме, как шпион Движения Сопротивления, по его окончании, не оставляют места сомнениям.
— Им было наплевать на всех, кроме друг друга, — рассказывает мисс Грэйнджер. — Они смеялись над Визенгамотом, над Министерством, над Дамблдором — над всеми, кто полагал, что может противостоять Сами-Знаете-Кому. По их мнению, в Магическом Мире не существовало силы, равной им двоим, и все попытки военных действий вызывали у них только презрительные ухмылки. Они считали, что только сами могут остановить войну, а все остальные волшебники не стоят и пыли у их ног.
«Они» — это мистер Поттер и связавшийся с ним еще в школе его бывший извечный враг и соперник мистер Драко Малфой, не пожелавший избрать путь рядового Пожирателя Смерти и выбравший сулящий более быструю популярность вариант. Судя по колдографиям, которые мисс Грэйнджер любезно предоставила нашей газете, их отношения сложно было назвать исключительно деловым сотрудничеством. Гермиона заявляет, что они не стеснялись никого, выставляя собственные извращенные пристрастия чуть ли не напоказ, наслаждаясь тем, как это шокирует окружающих, а также, что ради мистера Малфоя Гарри Поттер бросил свою девушку, на которой до этого собирался жениться — Джинни Уизли, впоследствии погибшую незадолго до окончания войны.
Со слов Альбуса Дамблдора известно, что именно Драко Малфой превратил мистера Поттера в стихийного мага — очевидно, посулив ему золотые горы и расписав заманчивые перспективы его нового положения. По свидетельствам школьников, в последние месяцы обучения эта парочка поселилась в одной комнате, отгородившись от всех и развивая свою силу — результат их упражнений был продемонстрирован сокурсникам в день выпускного бала у Хогвартского озера, видимо, в качестве предупреждения для тех, кто мог бы попытаться в будущем противостоять им.
По имеющимся у нас сведениям, они знали о готовящемся на Хогвартс нападении Пожирателей Смерти, поскольку сбежали оттуда за два часа до операции, тайком, не предупредив никого о предстоящей бойне. Это еще одно свидетельство в пользу того, что у стихийных магов нет души — их не интересовали ни жизни тех, с кем они бок о бок учились столько лет, ни жизни их учителей, они заботились лишь о сохранении собственных.
В данный момент Драко Малфой скрывается от Визенгамота, вопреки закону не пройдя положенного стихийным магам психологического освидетельствования. Очевидно, потеряв напарника, на связь с которым он возлагал столько надежд, в настоящее время он строит новые планы. Мы не уверены, что человек с подобной жаждой власти остановится, потерпев неудачу, и откажется от дальнейшей борьбы. Возможно, сейчас он уже подбирает новую пешку, которую в дальнейшем попытается снова использовать в своих целях. Остается надеяться, что фигуру, равную мистеру Поттеру по величине амбиций и непомерно раздутой популярности, ему вряд ли удастся найти.
Мы можем только вознести хвалу Мерлину, что Гарри Поттер погиб в последней битве. Еще неизвестно, какую именно проблему в лице его и мистера Малфоя впридачу получил бы Магический Мир после смерти Сами-Знаете-Кого…»
Драко захотелось взвыть. Он никогда не рассчитывал на чужое сочувствие и не ждал, что хоть кому-то захочется постараться понять, что произошло с ними на самом деле. Но видеть, как то, что составляло всю суть его жизни, перетряхивают на страницах газет, словно куль с грязным бельем…
Невыносимо хотелось забиться в душ и смыть с себя всю ту грязь, что, казалось, налипла на него от чужих домыслов — как когда-то давно, в Хогвартсе. Когда они с Гарри еще только тянулись друг к другу, не понимая, не осознавая, что им нужно и к чему это их приведет. Только пытаясь быть рядом, учась слышать, чувствовать, верить. Не бояться самих себя…
Если до этого Драко только устало морщился, читая утренние газеты, то теперь он возненавидел Магический Мир всей душой. Скажите спасибо, сволочи, что Гарри нет здесь, с мрачной горечью подумал он, отшвыривая в угол опустевшую бутылку из-под вина. Вы даже не представляете, что бы он с вами сделал за такую вот писанину… за ваши чертовы законы против нейтралов, за гонения на стихийных магов, за объявление нас всех полоумными идиотами.
А еще он бы надрал, наконец, Грэйнджер уши, чтобы не разбрасывала свой мыслив где ни попадя. Колдографии-то, похоже, и впрямь оттуда сделаны… не могла она с фотоаппаратом по дому шататься. Либо — Рита Скитер, как минимум, сама полноценный стихийный маг, способный вытащить из чужого разума любую картинку и сфотографировать ее потом для газеты. В любом случае — если Грэйнджер после первого раза не поняла, что тут не все чисто, то ей еще тогда стоило расписаться в собственном идиотизме и расстаться с имиджем самой умной выпускницы года.
С листа «Ежедневного Пророка» на Драко смотрело его собственное улыбающееся лицо, жмурящееся под ласками Гарри Поттера.
Поттера, который благополучно погиб в нужный момент к радости всей заинтересованной общественности — и, наверное, именно это и было хуже всего. То, что еще пара таких статей — и любой волшебник будет возносить хвалу Мерлину за избавление от непредсказуемого Мальчика-Который-Всех-Достал-Своей-Исключительностью… и то, что Драко по-прежнему предстоит жить в этом мире, пряча от посторонних глаз на дне души воспоминания о том Гарри, которому они даже не собираются быть благодарными. Они считают, что не за что.
Ему — который отдал свою жизнь за их чертово благополучие.
Впервые Драко с такой отчаянной убежденностью понял, как сильно он жалеет, что согласился с Гарри и позволил ему остаться в Англии, ввязавшись-таки в войну, которая не имела отношения к ним двоим. Им стоило уехать отсюда сразу же, наплевав на все, бросив этот мир гнить в собственном идиотизме, и, может, тогда они смогли бы…
Он долго плакал, обхватив себя за плечи и уткнувшись лицом в колени. А потом закрылся в Большой Гостиной, где по-прежнему обитали влюбленные призраки поместья Блэков, и до утра что-то шептал, глядя на них покрасневшими от слез глазами.
* * *
«…Ты попытайся оставить след на мокром песке — сегодня жить нелегко, а завтра будет вдвойне… Похорони все победы, откопай зыбкий страх, расправь потертые крылья — и сделай призрачный взмах…»
Я знаю, что ветер подхватит меня, как это было всегда, я ведь уже и не помню, каково это — жить, не принадлежа ему, не зная, что он приносит с собой, не чувствуя его дыхания на своем лице. Наверное, я и вправду давно сошел с ума, если ощущаю только боль и слышу только завывания вихря, который идет за мной, подбирается все ближе… наверное, я зачем-то ему нужен? Как ты считаешь?
И, знаешь, — я ведь совсем не боюсь его. Разве что — этот непрекращающийся вой так достал, Мерлин его побери…
«…В твоей постели тепло, но холод рвется в дома… Мне так хотелось бы знать о том, что скоро весна! Но за дверями — морозы, там кончается век, и в сапогах реализма я топчу грязный снег…»
Даже задумываться не хочу о том, что находится с другой стороны моих окон. Я твердо знаю, что там нет никого, кому я сейчас был бы рад. Вообще, о чем я думаю, если вы — здесь, пусть даже все еще не разговариваете со мной… вы разговариваете друг с другом, и я могу слышать твой голос. Думаю, этого достаточно, чтобы создавать иллюзию хоть какого-то общения с тобой. По крайней мере, вы никогда не прогоняете меня, не пытаетесь остаться одни — и, значит, в какой-то степени, я все же с вами. Я не одинок.
«…Я погибал в эти дни, я был готов навсегда разрушить собственный мир и сжечь свои города. Пусть чей-то голос шептал мне — ты не смеешь, постой! — я уничтожил весь свет, когда простился с тобой…»
Знаешь, кажется, он приходил ко мне — вчера или позавчера, я точно не помню. Высокий, очень худой, в черной мантии, и у него глаза — о, если бы ты это видел! Не должно быть таких глаз у нормальных людей… как будто он только что вышел из ада и ему уже пора обратно. Мне даже было неловко, он так на меня таращился, словно я — какой-то редкий экземпляр насекомого, подлежащего изучению… вообще, не знаю, конечно… может, он вовсе и не так смотрел. Но я не уверен, что смог бы это описать. Зато мне кажется, что я должен помнить, как его зовут! Странные глюки, правда? С чего бы… Может, когда-то я и встречал его раньше, но имени точно не припомню…
От него оказалось на удивление легко отделаться, я сам не ожидал. Хватило всего лишь одной фразы — я попросил его подождать минутку, потому что ты как раз начал объяснять своему блондину что-то о стихийной магии… черт, а тебе обязательно было перебивать этого типа? Потому что он, похоже, обиделся — сразу замолчал, и больше я его не видел… хотя, впрочем, нет, не уверен — вполне возможно, что просто внимания не обращал… Слушай, а, может, он до сих пор здесь? Как ты считаешь?
«…Ты так далеко — а на моих ладонях, словно ртуть…»
Вы всегда поглощены друг другом, вы никогда не оглядываетесь по сторонам, не видите, не замечаете — смерть совсем рядом, стоит рука об руку с предательством и отчаянием, но вы слишком заняты, вам никто не нужен, и некому докричаться до вас, предостеречь, остановить…
«…искры твоего костра — улетают прочь, их не вернуть…»
За что мне такое безумие и такая боль — видеть вас, везде, где бы я ни находился? Видеть, и чувствовать, как каждое прикосновение, каждая улыбка, каждый вздох отзываются во мне волной дрожи — я помню, Гарри, я все помню, и, если когда-то я и хотел забыть, то это была единственная малодушная попытка выжить без тебя, а на самом деле я всегда знал, что она обречена на провал, ничто не имеет смысла, если снова — одному, как сейчас…
«…темой нашего лета стали брызги желтого стекла…»
Больше всего на свете я хочу, чтобы однажды вы повернули головы в мою сторону, улыбнулись так, как улыбаетесь только друг другу — чуть смущенно, открыто, искренне — и тогда я пойму, что я тоже мертв, как и вы, что ожидание закончилось, а, значит, закончился и холод, пронизывающий меня до костей, и зов ветра, и это бесконечное падение в пустоту… Я стану таким же, как вы. Я стану свободным. Навсегда, Гарри! Если это — покой, то хочется верить, что я заслужил хотя бы его…
«…за сотни тысяч лет…»
Мы всегда были одиноки, мы были только вдвоем — весь мир с одной стороны, а мы где-то с другой, слишком далеко от тех восемнадцатилетних парней, какими нам стоило бы, наверное, быть, если бы не чертовы пророчества, не чертова война и не чертова предопределенность, от которой — ты был прав — и впрямь невозможно уйти, даже если очень хочется…
«…по другую сторону тепла…»
Сейчас я думаю, что мы с тобой ошибались — это пророчество действительно было не обо мне. Либо — впереди еще что-то такое, о чем ни ты, ни я не предполагали, но, Мерлин побери, как же меня пугает мысль, что впереди еще что-то может быть! Что меня ждет еще какая-то жизнь, и в ней я тоже должен буду действовать, чувствовать, желать чего-то… Иногда я смотрю на себя в зеркало и вспоминаю, что мне еще нет девятнадцати. Мне страшно, Поттер. Я не вынес бы еще несколько десятков лет, наполненных таким же объемом эмоций, какие я пережил за один только последний год.
«…за сотни тысяч лет — по другую сторону тепла…»
* * *
Драко сидел, поджав ноги и прислонившись к стене, подставив лицо колючим, хлестким, как пощечины, снежинкам. Эта терраса оставалась единственным местом, где он мог побыть один — не то чтобы он часто этого хотел, но временами становилось невмоготу от попыток обратить на себя внимание парочки призраков, поселившихся в доме.
Наверное, не стоило принимать все так близко к сердцу, но Драко отдал бы сейчас что угодно только за то, чтобы застать темноволосого парня одного — почему-то это казалось ему очень важным. Он ходил за ними постоянно, и всегда они были вдвоем — ели, смеялись, спали, читали, иногда — пили вино из хрустальных бокалов или серебряных кубков, валяясь на ковре у камина или сидя перед ним, обнявшись. У них были странные глаза, у этих призраков, и только это мешало Драко однажды вспылить и разогнать их.
На дне их глаз всегда таилась настороженность и затравленность. Может быть, они что-то предчувствуют? — недоумевал Драко. Может, они знают, что их жизнь — не вечна, что их все равно разлучат? Может быть.
А, может, им просто мешаю я? Нет, это вряд ли — они никогда не прогоняют меня, никогда не просят оставить их одних… Хотя — со мной они вообще никогда не разговаривают, разве что друг с другом…
Он поежился — скорее, потому, что затекла спина, чем от мороза. Драко давно уже не чувствовал разницы между теплом и холодом — он всегда ощущал окружающую температуру одинаково, примерно — как раздетый человек зимой на улице. Потому и сидел спокойно — раздетый, зимой и на улице — не замечая, что мерзнет. Холод стал для него чем-то непринципиальным. Превратился в отсутствующее понятие.
Однажды утром он спустился в гостиную и, глядя на знакомых до мельчайших оттенков мимики призраков, понял, что не может вспомнить, как их зовут. И долго не мог решить — это важно или на это можно не обращать внимания? Их имена? Что, вообще, такое — имя, если ты и так знаешь, что этот человек что-то значит для тебя? Что-то очень важное?
С этого дня он стал настойчиво пытаться заговорить с темноволосым парнем в очках. Однажды он даже набрался смелости и прикоснулся к его плечу… и тут же обнаружил, что смотрит в пустоту, а призрак сидит на полу за его спиной, уткнувшись в книгу, пропуская между пальцев светлые волосы своего любовника, лежащего рядом, и тихо переговариваясь с ним.
Драко так оторопел тогда, что несколько дней не решался вообще подходить к ним.
А потом стал просто говорить. Обо всем подряд, садясь как можно ближе, заглядывая ему в лицо, впиваясь взглядом в изгиб его губ, в морщинки в уголках глаз, в четкую линию подбородка, в смуглый лоб, прикрытый непослушными, но такими мягкими — Драко был уверен, что знает это наверняка — волосами.
К ним хотелось прильнуть, зарыться носом, вдохнуть их терпкий, горьковатый запах, от которого так невыносимо кружилась голова… запах, рождающий видения — в них Драко было тепло, а после наваливалась странная, оглушительная головная боль, и рев ветра в ушах на время становился нестерпимым, выдирая из души все, что в ней оставалось живого. После этого Малфой подолгу сидел в углу, сжавшись и обхватив колени, глядя в пустоту бессмысленным взглядом. И некоторое время призраки не появлялись.
А потом он понимал, что снова начинает по ним скучать, и они приходили, садясь рядом, смеясь и болтая обо всем подряд, и Драко оттаивал, глядя на них, и снова пытался подойти к темноволосому очкарику, гадая, какого черта он так притягателен, почему так сложно просто находиться рядом с ним, не протягивая к нему руку, даже зная, что по правилам игры к нему лучше не прикасаться — если не хочешь, чтобы он исчез.
У парня в очках был очень странный шрам на лбу — изломанный, в виде молнии, и Драко чувствовал, как внутри что-то отзывается беспомощной горечью, когда он смотрит на этот странный след то ли удара, то ли еще какой травмы. Он так цеплялся теперь за каждую возникающую в нем эмоцию, что стал подолгу вглядываться в этот шрам, временами борясь с желанием протянуть руку, отодвинуть со лба мешающую прядь волос… и тут же одергивая себя — прикасаться нельзя. Только смотреть.
Потом это стало не на шутку возмущать. Драко не помнил, почему, но абсолютно точно знал — это неправильно, он имеет право на большее, чем просто наблюдать за этим человеком. В какой-то момент ему даже казалось, что он вообще имеет какие-то права на всего этого человека… на его внимание, его руки, его ласки. Он, а не блондин, который всегда ошивается рядом и притягивает к себе все взгляды этого восхитительного парня.
И тогда блондин исчез.
Просто однажды, выйдя утром из спальни, где всю ночь, как и всегда, впрочем, призраки занимались любовью рядом с ним — обнаженные, горячие, юные и сильные — Драко застал брюнета сидящим на полу у камина. На нем были потертые джинсы и светлая футболка, между колен лежала книга, он машинально накручивал на палец свои вечно растрепанные волосы, и он был — один.
Обалдев от невозможного счастья, Драко кинулся к нему, шлепнувшись с размаху рядом на колени, и тот впервые поднял голову, глядя куда-то сквозь него. Это было почти счастьем — осознавать, что этот парень рядом, что, возможно, когда-нибудь он даже заговорит с тобой, но даже если и нет — он рядом, он здесь, он близко. Что-то было в этой мысли такое, от чего замирало сердце и начинали дрожать руки, что-то очень важное… правда, Драко никак не мог вспомнить, что именно.
— Кто ты? — спросил он его. — Как тебя зовут?
Брюнет вздохнул и грустно, почти нежно усмехнулся, взмахнув невозможно пушистыми ресницами. А потом опустил голову и снова уткнулся в книгу.
Драко улегся на ковер и с тоской уставился в потолок, закинув руки за голову.
— Ты мне нужен, — заявил он.
— Зачем? — с интересом спросил кто-то, и, повернув голову, Драко с удивлением обнаружил сидящего в кресле смутно знакомого человека в черном, с пронзительными горящими глазами.
— Я вас не знаю, — подумав, сообщил он. — Уходите.
— А того, с кем сейчас разговаривал, знаешь? — спросил странный человек.
Драко надолго задумался. От человека исходили удушливые волны интереса и тревоги, это нервировало.
— Не помню, — честно признался Драко. — Но, видите ли, он здесь живет. А вы — нет.
— Я — нет, — спокойно ответил человек. — Драко, когда ты в последний раз что-нибудь ел?
Вопрос вызвал смутное раздражение.
— Как вы меня назвали? — уточнил он. — Драко? Это мое имя?
Человек молчал, глядя на него своими странными глазами.
— Уходите, — буркнул Драко, вставая. — Вы нам мешаете. При вас он никогда со мной не заговорит.
И вышел на террасу, надеясь по возвращении обнаружить, что в гостиной нет никого, кроме темноволосого парня со шрамом на лбу.
* * *
Бесконечно долгие полутемные дни, припорошенные колючим снегом, пронизанные ветром, завывающим по всему дому — Драко регулярно забывал закрывать окна, поскольку давно уже не чувствовал холода — тянулись так, словно превратились в одну неразрывную вечность. Когда-то они были наполнены ожиданием, болью, отчаянием и беспомощным одиночеством. Потом стали пустыми и безжизненными, с одной необъяснимой целью-ориентиром — Драко пытался заставить своего домашнего призрака заговорить, уже не вспоминая о том, что раньше их было двое, и они вызывали куда больше эмоций.
Странный человек в черной одежде исчез, хотя некоторое время Малфою казалось, будто он видит его — еще одно бестелесное привидение, слоняющееся по комнатам и буквально наступающее ему на пятки. Прошло несколько отрезков времени, для исчисления которых уже не хватало понятий — и этот человек окончательно пропал, оставив в память о себе скрипучий голос и временами появляющийся в воздухе горьковатый запах какой-то химии.
Темноволосый призрак в забавных круглых очках теперь почти все время проводил рядом с Драко, молча сидя на полу, обхватив колени и задумчиво покусывая нижнюю губу. Его присутствие было последним и единственным, что вызывало боль, а боль была последним чувством Драко, и для него давно уже не осталось ничего важного, кроме как — видеть смуглый точеный профиль, обрамленный гривой непослушных волос, и говорить, не слыша собственных слов.
Призрак всегда молчал, лишь изредка поднимая голову и глядя куда-то в пустоту, сквозь собеседника. Наверное, ему просто нечего мне сказать, решил однажды Драко, и поразился, насколько логичной показалась ему эта мысль. Но, раз он не уходит, значит, ему достаточно молчания — вдвоем со мной. В конце концов, слова — это ничто, зачем зацикливаться на вербальном общении? Ведь мы и так прекрасно знаем, что нужны друг другу. Что нам хорошо, когда мы — рядом.
Понятием «хорошо» для Драко постепенно стало любое чувство, которое он мог испытывать. Желания закончились где-то в полутьме наполненных завыванием зимнего ветра ночей, эмоции истончились, превратившись в оцепенелое опустошение, и только призрак, по-прежнему не желавший выходить на террасу и разговаривать с Драко, был медленно тающим островком каких-то чувств.
В том, что островок таял, сомневаться тоже не приходилось — все невыносимее становилось заставить себя встать по утрам, все более всепоглощающим становилось тупое, монотонное безразличие ко всему. И только мысль об одиноком призраке в гостиной выволакивала Драко из объятий сна, чтобы швырнуть в почти забытую боль, которая всегда приходила снова — стоило лишь только взглянуть в ярко-зеленые глаза, скрытые за стеклами очков.
Однажды ветер перестал быть колючим и превратился в мокрую изморозь. Драко вышел на террасу, подчиняясь его зову, и подивился странным воспоминаниям, роящимся в глубине его души. Дождь и ветер. Наверное, эти два слова что-то значили для него когда-то, потому что сейчас они принесли с собой странное смятение, вынуждая нервно сжимать кулаки и прислушиваться к собственным ощущениям.
Единственное, что пришло Драко в голову — полет прекрасен, но иногда его нужно успеть остановить. Мысль тоже как-то коррелировала со знакомым призраком, поселившимся в гостиной.
От раздумий, как всегда, невыносимо разболелась голова, и впервые Драко не стал продираться сквозь наваливающееся тошнотворное равнодушие, докапываясь до истины. Ему было все равно — и на самом деле уже давно, просто какое-то ребяческое упрямство ни в какую не позволяло признать это и забросить все бесплодные попытки что-то вспомнить.
Какой смысл вспоминать, если результат уже никому не интересен? Тем более, что и сил на это никаких не осталось. Драко смирился, махнув рукой на то, что вызывало лишь муторное раздражение своей непредсказуемостью. Для него это перестало иметь значение.
Зачем я здесь? — тупо подумал он однажды, сидя на открытой террасе под проливным дождем. Небо грохотало грозой, раскалываясь молниями, хлеща потоками воды, пронизывая ветром. Он смотрел вверх, вглядываясь в сверкающую темноту, смаргивая капли с ресниц, и не понимал, что он делает в этом странном, чужом ему потоке жизни.
Темноволосый призрак, что всегда следовал за ним по пятам — в гостиной, в библиотеке, в столовой, на кухне, в спальне, никогда не выходил сюда, под потоки ветра. Наверное, ветер чужд для него, как для меня — все остальное, рассеянно подумал Драко, устав надеяться, что однажды тот единственный, кто оставался с ним в этом доме, найдет, что ему сказать.
Он запрокинул голову, опираясь на каменную стену, и закрыл глаза, подставляя лицо ледяным каплям. Плевать, что прикосновений тонких, смуглых, наверняка горячих пальцев мне будет не хватать, когда все закончится… Ведь все заканчивается? Мне кажется, что я хотел этого — так долго, что сам уже потерял счет дням, в которых застыло мое ожидание. Плевать на все. Я… просто устал… просто нечеловечески…
Наверное, когда он выйдет сюда следом за мной и скажет что-нибудь, глядя на меня своими теплыми глазами, это и будет окончательным финалом. Не может быть, чтобы человек молчал так долго — и заговорил просто так, как не может быть того, чтобы я ждал и желал звуков его голоса столько времени, оставшись в итоге ни с чем. Это произойдет, обязательно… уже скоро.
Драко мог бы заплакать, если бы еще был способен на такой подвиг. Он мог бы вспомнить что-то, что имело какое-то значение в его жизни — если бы такие вещи существовали для него сейчас. В той реальности, которая медленно выросла вокруг него за эту бесконечную зиму, не осталось места эмоциям, слезам и памяти. И, наверное, это было только к лучшему — Драко не верил, что в его прошлом было хоть что-то хорошее, потому что иначе он просто не мог бы в итоге оказаться здесь, один, такой. Этого просто не могло бы случиться.
Застывшие глаза, бывшие когда-то серой глубиной, бездумно смотрели в пустоту, разверзающуюся перед ними. И последней мыслью оставалось то, что, наверное, эта пустота должна быть страшной… но почему-то кажется, что хуже, чем было и прошло, уже не будет. И он рассеянно моргал, равнодушно ожидая неизбежности, как может ждать ее лишь бесконечно усталый человек, готовый к чему угодно, если это будет означать конец.
И потому, увидев однажды, что перед ним на террасе сидит на корточках темноволосый призрак в очках, Драко лишь слабо улыбнулся и с благодарностью подумал — наконец-то… Разве я не заслужил этого?
У призрака были мокрые от дождя растрепанные волосы, налипшие прядями на лоб, залитые водой стекла очков и странный взгляд — как будто он знал, что должен что-то сказать, но не мог придумать, что именно. Драко ощутил слабый всплеск интереса к его словам, хотя и знал, что будет достаточно всего лишь голоса. Голос тоже будет означать, что все закончилось.
— Ты замерз… — глухо пробормотал призрак, глядя ему в лицо. Хрипловатый голос оказался неожиданно приятным.
Драко поднял взгляд в небо и рассеянно пожал плечами.
— Здесь нет тепла, — подумав, сообщил он. — Мы — по другую сторону.
Призрак едва заметно кивнул.
— Тебе пора, — негромко сказал он.
Драко посмотрел на него и благодарно улыбнулся.
— Я знаю, — прошептал он. — Спасибо… я знаю…
Дата добавления: 2015-08-27; просмотров: 34 | Нарушение авторских прав
| <== предыдущая лекция | | | следующая лекция ==> |