Вера Котелевская

***

темнота
в спицах трофейного колеса
перемалывается с пылью
кружится голова

стрекочут в саду
цикады
творог легко отстаёт от бумаги
родина:

вот ты во мне на ладони
хорошо тебе
виться без указателей?
карта твоих предместий
слизана языком

как ты хотела!
в сей тесноте
только предатeль отнимет ладонь
ото рта

велосипед поёт о близком дожде
червях
ссадине навсегда

о теле
неведомом и солёном

о том что мечты
сбудутся
но в новом формате:

ярче качественнее тяжелее.

***

Представь себе: это всегда понедельник,
фигурки вроссыпь, машина пошла
гудеть, там, внутри офисов, как в коробке
спичечной с фиолетовой полосой,
майский жук распирает плечами стены,
лаковый, гортанно трубит,
угрожает нам революцией, зовёт зелёных,
но всё зря - это ведь белый день.
Ты ходишь шахматой по квадратам
города плоского, что твой магрит,
мигрень, хемингвэй, куба, да сколько можно
слов! шахмат много, ожегов говорит,
одна не бывает, один - тоже.
Это понедельник, начало начал.
Из пустоты выходим с молочной кожей,
спасаем спичечного трубача.

***

опять не дочитаю беккета
не разделю кривые улочки
с четой субтильных алкоголиков
себя несущих как сосуд
столь хрупкий что доверить некому
малютку-жизнь бельё и удочки
и вот несут себе и толику
в руках прозрачных колбасу
блаженны рыбаки и окуни
рыбак ослеп а рыба вымерла
но колбаса ещё продержится
блаженны труженики те
что вопреки дор-блю и брокколи
продукты делают старинные
как песня пущи беловежская
в той ангелической тщете
печенье пиво ли имбирное
ирландцу выбор затруднителен
а тьма сгущается под веками
лесным узорчатым письмом
случайны ненадёжны зрители
рассказчик мнит о перемирии
между мукой-водой и пекарем
в главе седьмой... или восьмой...

***

Просрочен аспирин, и телефон
неделю отключён за неуплату.
Тот чёрно-белый – нет – весь чёрный лес
мне полоснул в глаза, когда с тобою
мы в немоту входили, «ы» и «у»
держа во рту как горестный порез.

Труды всё тише, радиохиты...
уже расслышать смуглую улитку
возможно, проведя по волосам
твоим и, задохнувшись от окрестных
растений, вдруг подняться на носки
и откусить на пуговице нитку.

Всё видится ненужным мне, мой друг!
за исключеньем нашего рожденья
с тобой на этой стынущей косе
между воды и сосен нарочитых;
по жемчугу, растёртому в песок,
уходим в даль такую, что не стоит
ни временем, ни местом запасаться,
от сумасшествия на волосок...

Дата добавления: 2015-07-10