Его голос звучал искренне и заинтересованно. Чему Фрэнк, кстати говоря, удивился.
– Фрэнк, – ответил он, переводя взгляд с пьяной дамы на <i>Джерарда</i>, посматривая на них слегка испуганными глазами. А почему ему, собственно, не испугаться? Ведь он <i>разговаривал</i> с убийцей.
– Фрэнк... – повторил юноша одними губами, – мне нравится.
Женщина что-то стремительно шептала ему на ухо, но её глаза по-прежнему были прикованы к телу Фрэнка. <i>Джерард</i> тихо рассмеялся, глядя на неё, после чего перевёл взгляд на подростка, что всё ещё неловко переминался и делал вид, что не слышит разгара их разговора и не замечает таких устрашающих вампирских глаз. <i>Не слышу зла, не вижу зла, не слышу зла, не вижу зла...</i>
Юношу, кажется, это абсолютно не затрагивало, он ничего не замечал и продолжал говорить дальше:
– Так вы живете здесь уже больше десяти лет? - спросил он с лёгкой улыбкой, что распространялась по его красивому лицу как чума, и Фрэнк не мог понять, насмехался он над ним или нет.
– С тех пор, как мне исполнилось семь, – ответил Фрэнк, чувствуя, что выдал слишком личный кусок информации из своей жизни этому незнакомцу, когда даже учителя его школы могли этого не знать.
– Я вижу, – заключил Джерард, немного хмыкнув в одобрение и настойчиво игнорируя даму дальше, что не отлипала от его уха, вечно что-то нашептывая. – Да, твоя мама говорила, что тебе здесь сильно понравилось, ты хотел новых соседей и новый город.
Женщина рассмеялась на этой части его речи, как будто это была их общая шутка, куда Фрэнку путь был воспрещён. Он почувствовал себя так глупо и не в своей тарелке. Хотелось просто уйти спать.
Юноша неотрывно смотрел на фигуру подростка, пока леди непрерывно хихикала, совсем ни о чём не думая и не переживая. Между Фрэнком и этим мрачным соседом велся, будто, свой мысленный диалог на уровне глаз. Возможно, всё так и было, просто Фрэнк до сих пор чего-то не понимал. Из-за этого он снова поднял взгляд, пытаясь понять и выяснить все слова, что прятались за этими карими глазами.
Неужели он думал, что Фрэнку всё известно? Его что, так легко прочитать?
Именно тогда юноша снова улыбнулся, словно отвечая на все его вопросы очаровательным движением губ. У Фрэнка вдруг пересохло в горле.
– Ну, было приятно с тобой познакомиться, Фрэнк, – заключил он, наконец уступая нытью своей ночной гостьи.
– Вы, ребят, живете по соседству и даже не знаете друг друга? – фыркнула она, акцентируя смех на своих последних словах.
Джерард посмотрел на Фрэнка своими темными, как омут, глазами, которые, казалось, ему даже улыбнулись, отражая блеск луны, отчего Фрэнк резко забыл, как улыбаться. Он просто стоял, как вкопанный, уперев ответно взгляд, пока его собственные глаза наполнялись пустотой и глянцем.
Но Джерард как-то незнакомо улыбнулся.
– О, мы знаем друг друга, – сказал он с вежливой улыбкой, кидая насмешливый взгляд на подростка посреди двора. От услышанного внутри у Фрэнка что-то закричало.
На какую-то секунду дама перестала хихикать, глядя на то, как эти двое смотрели друг на друга, после чего она снова пьяно рассмеялась, потянув юношу за запястье и тихо заскулив. Он окинул её уверенным взглядом.
– Увидимся, Фрэнк, – сказал Джерард, отходя назад к своему дому. Девушка же просто махнула рукой. А Фрэнк молча остался стоять.
Он наблюдал за тем, как они подходили к крыльцу, замечая тот последний взгляд юноши перед тем, как закрыть дверь за своей пьяной, вечно смеющейся и беспомощной жертвой. Стук её высоких шпилек и оглушительный визг затих, как только дверь дома закрылась. И всё, что оставалось Фрэнку, только лишь <i>смотреть.</i>
Когда наступила полная тишина, он посмотрел на свой байк, после чего на пустынную улицу, переводя взгляд на любое другое место, лишь бы не задерживаться на этом доме. Время, казалось бы, просто остановилось, когда юноша <i>(Джерард, Джерард, его зовут Джерард)</i> разговаривал с ним, а когда он полностью исчез, то дыхание и сердцебиение, что он на время отобрал у Фрэнка, снова к нему вернулись. Но сладкий голос до сих пор звучал в его голове, прокручивая его имя, как дух. Фрэнк, в его устах, звучало как шепот.
Он всё-таки взглянул на дом, поднимая взгляд на балкон, где увидел того высокого парня – <i>Майкла</i>, кажется? Он по-прежнему стоял на балконе, как призрак.
В течение одной секунды Фрэнк честно полагал, что тот парень собирается подлететь и оторвать ему голову. Он стоял в длинном пальто, воротник и рукава, которого, были подняты вверх. Но он продолжал стоять, слегка ухмыляясь, после чего исчез в доме.
А Фрэнк так и остался с недоумением на лице, лишь звуки ещё теплого двигателя транс-ама и пьяного смеха по-прежнему наполняли его мысли.
Уже было поздно и тёмно. Стояла глубокая ночь, когда с ниоткуда раздался пронзительный крик, раздирающий холодное и блестящее небо, от чего Фрэнк резко проснулся, лёжа в своей постели. Его глаза сразу же уставились в окно, но всё что он заметил, был лишь ускользающий из спальни свет, который выключили мгновенье назад, словно погасили свечку.
Тишина снова окутала атмосферу где-то минут на десять или около того.
Выскользнув из постели, Фрэнк импульсивно подполз к своему окну, поглядывая на лужайку соседей.
Багажник транс-ама стоял открытым, а из дома вышел кто-то высокий, как оказалось Майкл, перекидывая через плечо какой-то чёрный мешок.
Фрэнк с интересом изучал этот непонятный и огромный свёрток, наблюдая, как парень отнёс его в машину, спокойно и тихо, без каких-либо экспрессивных выпадов. Просто аккуратно сложил.
Затем, внезапно протолкнув мешок слишком резво, оттуда что-то случайно выпало, и когда Фрэнк увидел что, то сначала не мог понять сон это или нет. Потому что из мешка выпала <i>рука</i>. Человеческая рука: бледная, холодная и неживая. Она свисала из багажника, как рождественское украшение. И у Фрэнка закружилась голова.
Как только он собрался вернуться в постель, мысленно надеясь и молясь, что это всего лишь ночной кошмар и он до сих пор спит, из тени появилась ещё одна фигура. И <i>это был Джерард.</i>
Он что-то сказал Майклу, после чего бросил ему нечто блестящее и драпированное золотом, которое Фрэнк сегодня уже однозначно видел. Да это же тот самый клатч его пьяной девушки. Фрэнку стало ещё хуже, сильнее закружилась голова, но он сдержался, замечая, как плавно отъезжает машина и низко рычит двигатель, набирая скорость и улетая прочь.
Он упал в обморок, как бесхребетная шестилетняя девочка.
<i>«Увидимся, Фрэнк»</i> – ещё свежее воспоминание всплывало посреди его сна. <i>Увидимся...</i>
Комментарий к -4-
Майки обозвали графом Чокулой (Count Chocula) или как оно там читается. Можете посмотреть: https://www.google.com/search?q=count+chocula&es_sm=93&biw=1366&bih=677&tbm=isch&tbo=u&source=univ&sa=X&ei=R-xQVJryJ8yy7QbNkoCYAw&ved=0CBsQsAQ.
Граф Чокула - название сухого завтрака фирмы «Дженерал Миллз», изображаемый на упаковке. Его имя представляет собой каламбур на знаменитого графа Дракулу. Вместо крови граф Чокула пожирает шоколадные хлопья.
========== -5- ==========
Днем дом почти пустовал – соседский. Лишь высокий, долговязый парень, одетый в обтягивающие штаны-дудочки и футболку с альтернативной группой, мыл транс-ам как какой-нибудь придворный слуга или домохозяин. Ну, или уборщик.
Фрэнк сидел у себя в комнате, наблюдая через бинокль за соседним двором. Рядом с ним валялась полупустая пачка конфеток Red vines, около пяти банок колы и дополняли весь этот бардак примерно пятнадцать комиксов с ужастиками. Здесь даже затерялась одна из стареньких Библий его мамы, распластавшись на полу, открытая на разделе о Выявлении и Апокалипсисе. Ну, конечно, на чем же ещё.
Не то, чтобы Фрэнк на самом деле это читал. Просто так он чувствовал себя более безопасно. Надёжности прибавляли также две связки чеснока, висевшие на дверях, и несколько крестиков, разложенных на кровати, не говоря уже о том, что один Фрэнк повесил на шею своей любимой гитары. Да, именно. Просто так ему казалось, что он в полной безопасности, наблюдая, как граф Чокула бродит вокруг дома, исполняя свой горничный долг. С этими атрибутами Фрэнку нечего было бояться. Хотя у него не было святой воды. Но он старался об этом не думать.
Долговязый парень и в самом деле очень старательно вымывал весь салон и багажник авто. <i>Может вампир планирует привести ещё одну гостью?</i>
Потом Фрэнк наблюдал, как этот тощий, немного занудный, парень сгребал сухие листья, собирая их в аккуратные кучки красного, коричневого и оранжевого цветов в стороне лужайки, подальше от крыльца, как будто от них неприятно несло, или вообще они были неуместны, словно несусветная грязь. Фрэнк просто ждал, когда что-то случится.
Он осматривал весь дом. Фрэнк, если быть конкретным. За весь день он так ни разу и не вышел со своей спальни, начиная с момента, когда только проснулся. Это была <i>суббота.</i>
Он не мог точно сказать, с чем это было связано. То ли со страхом, то ли из-за какой-то навязчивой идеи, так не вовремя посетившей его мозг. А может и то, и другое. В любом случае, Фрэнк оставался лежать по полу в одних лишь боксерах, выглядывая в бинокль в футе от окна, просто наблюдая и прокручивая в голове вчерашние слова того юноши <i>"увидимся позже"</i>.
Этот парень-вампир не покидал его ум, и неважно была этому причина или нет. Возможно, здесь пахло одержимостью. Он упорно занимал все мысли Фрэнка, будто какая-то инфекция, плавающая призраком в его голове. Фрэнк поймал себя на периферии между боязнью этого юноши и его очарованием. Он не мог так сразу назвать всё, что с ним происходило, но Фрэнк понимал, что где-то внутри случился сбой. Ситуация напоминала полную власть вампира над умом подростка. И Фрэнк понимал, что если не прогонит из головы этого юношу, то значит, он и не сильно старался.
Вдруг воспоминания того чувства, что Фрэнк испытал в разговоре с вампиром прошлой ночью, пролетело у него перед глазами. Тот прилив крови, что наводняла его вены; дыхание, сводившее лёгкие судорогой; ускоренное сердцебиение, что внезапно застыло, словно вздох дикой электризованной энергии, падающей на него как сладкий и приторный дождь лишь от одного <i>присутствия</i> и взгляда холодных, карих глаз.
Фрэнк задумался над тем, чем этот юноша мог быть занят прямо сейчас... Где он спит? В гробу? Если да, то где этот гроб? Где он держит свою банку с грязью, как это делают другие вампиры и нечисти, используя в телепортации? Где его родина? <i>Она вообще есть на карте?</i>
Вопросы наводняли его мозг, как штормовое море; и умирали без ответов, как цветы без воды. Вся реальность того, что прошлой ночью этот юноша <i>кого-то убил</i>, казалось, просто залегла на дно его мозга, сбивая все чудо и прелесть, испытываемые Фрэнком к этому существу, словно лепка из глины чего-то большого и грандиозного. И Фрэнк был без понятия, как всё это росло и распространялось внутри закоулков его головы.
В итоге он вздохнул, ещё раз взглянув на дом, чувствуя себя таким жалким, ожидая пока что-то произойдет и разбудит удивлением. Его и так было в излишке.
Затем раздался стук в дверь.
– Фрэнк? – это была его мама. – Фрэнки?
– Да, мам? – спросил он, не отрывая бинокль от глаз.
– Милый, ты в порядке? Ты ни разу не выходил из своей комнаты за весь день! – послышался её голос из-за двери.
– Да, – крикнул Фрэнк, наблюдая за тем, как долговязый парень поставил грабли возле стены дома и зашел внутрь. – Да, со мной всё хорошо.
– Ладно, – сказала она немного сомневающимся голосом, – там к тебе пришли.
– Хм... – задумался Фрэнк, всё ещё смотря в бинокль, – скажи, что я немного занят.
– Хорошо, я передам, чтобы зашли попозже.
И это стало последним предложением, что Фрэнк услышал от своей матери за весь день, за исключением того, когда она постучалась, чтобы сказать "ужин в духовке и я люблю тебя". Он мог говорить с ней о чём угодно, несмотря ни на что. В ответ она услышала, что он тоже её любит.
Около семи часов вечера Фрэнк услышал какой-то стук в окно. Он медленно повернул голову влево, угрюмо опуская бинокль вниз.
Фрэнк услышал, как бешено, стало колотиться его сердце. Скрежет становился всё громче и громче, и он сумел заметить какие-то обрывки чёрного прикида того объекта за окном, прежде чем снова залечь на пол.
Подсознательно он начал уползать подальше от окна. Стук становился всё громче, и его звук получался каким-то неистово ужасным. <b><i>Всё громче и громче</i></b> до тех пор, пока...
– Чувак! – заорал Хамбон изо всех сил, удерживая свой вес на ветке, – открой, блять, окно!
Фрэнк вздохнул с облечением, но в то же время как бы и разозлился на себя. Да что такое?
– Я не имею в виду завтра, принцесса! – орал Хамбон дальше, почти соскальзывая вниз. Фрэнк закатил глаза, после чего поднялся и открыл окно.
Хамбон завалился внутрь его дома, неуклюже падая на ковер. Фрэнк покачал головой, запирая окно, после чего уселся на подоконник.
– Блять, – выдохнул Хамбон, отчищая себя от всех пустых обёрток, прилипшим к нему с пола, - чем здесь пахнет?
– Зачем ты пришёл, Хамбон? – спросил Фрэнк, снова взяв в руки бинокль, чтобы продолжить своё наблюдение.
– Я здесь для того, чтобы спасти тебя, - радостно прокричал он, поднимая пачку с оставшимися Red vines и закидывая себе в рот парочку конфет.
– Я как бы немного занят, не видишь, – пробормотал Фрэнк, не отрываясь от своего бинокля.
– Чем? – спросил Хамбон. – Это что-то из: <i>"Наконец-то! Давай перевернем это место!"</i> или <i>"Ты такой больной, Хамбон! Иди, лечись!"</i> ну или же <i>"Да, ты можешь забрать мою девственность!"</i>?
– Уже семь часов, он должен скоро выйти, – ответил Фрэнк, пряча свои сомнения под уверенный тон голоса (насчет внешней уверенности он перестал волноваться ещё, как предполагалось, примерно час назад), а затем быстро добавил, – и я не девственник, мудак.
– Кто он? – переспросил Хамбон, игриво поглядывая из-за спины Фрэнка в окно, – ты уже кого-то себе нашёл, Фрэнк, признавайся? Уже подумываешь о детях, да?
– Вампир, – ответил Фрэнк, игнорируя все комментарии Хамбона, из-за чего тот театрально застонал.
– Ооох, он всё ещё тебя возбуждает?
– Это не возбуждение, – огрызнулся Фрэнк, – я видел его вчера с другой чикой. И он разговаривал со мной. <i>Разговаривал со Мной.</i>
– Ну и что? Парень может разговаривать и одновременно с этим трахаться. Великое дело прям! – сказал Хамбон, лениво жуя Red vines.
– Я не о том! – простонал Фрэнк, отложив бинокль (о чудо, наконец-то) в сторону и глядя в лицо своего друга, – он знает. Он понимает, что я что-то знаю. О нём. И я могу это всем рассказать. Моя мама иногда с ним разговаривает. Он сам мне сказал, что моя мама с ним говорила, Хамбон, – он посмотрел серьёзным пристальным взглядом, добавляя последнюю, отчаянную часть, – он придёт за мной.
– Боже мой, – протянул Хамбон, – он не собирается тебя трогать, Фрэнк. Ты просто перечитался. Ты вообще задумывался, что возможно ему просто попался плохой стоматолог? Или что у него какая-то болезнь кожи, из-за чего он слишком чувствительный к воздействию ультрафиолетовых лучей?
– Как ты объяснишь то, что все девушки умирают после того, как проведут с ним ночь? – спросил Фрэнк.
– Я не знаю! – смеясь, воскликнул Хамбон, – может, он настолько плохой в постели, что потом они решают пойти и покончить жизнь самоубийством. Так мы идем?
Фрэнк шумно выдохнул, с презрением взглянув на Хамбона, заставляя того беспомощно вздохнуть.
– Послушай, это просто совпадение, Фрэнк. Только потому, что "люди умирают, сходив в гости к твоему соседу" ещё не делает его убийцей. Так же, как и вампиром.
– Но я видел его, – заскулил Фрэнк, – прошлой ночью, клянусь, я видел как он и его брат вместе тащили какой-то мешок в багажник транс-ама. Там было тело, Хамбон. Тело девушки. Он вампир. И его зовут Джерард, кстати.
– Джерард? – оживился Хамбон, – знаешь, у меня есть дядя и его тоже зовут Джерард.
– Не смешно, Хамбон! – выкрикнул на эмоциях Фрэнк. – Это он убил всех тех девушек, и он знает, что я знаю, что это сделал он. И он доберется и ко мне.
Хамбон тихо сидел, после чего взял в руки какой-то комикс с пола и начал, как ни странно, его читать. Фрэнк же упорно ждал от него ответа.
– Все считали, что Брайан Мэдисон оборотень, потому что он был очень волосатым и не ходил на вечеринки?
– Мххм, – выдавил Фрэнк, бормоча, словно маленький ребенок.
– Когда как на самом деле во всём были виноваты стероиды и тренировки по футболу? – Хамбон наталкивал его на правильные, по его мнению, мысли.
– Но здесь другая ситуация, – вздохнул Фрэнк, – я <i>видел</i> клыки, Хамбон. Я <i>видел</i> их.
– И ты также видел волосатые подмышки Брайана Мэдисона.
– Но это <i>реально!</i> – взмолился Фрэнк.
– Все может быть, – согласился Хамбон, медленно выдирая из рук Фрэнка бинокль. – Но возможно и так, что ты ошибаешься. Во всяком случае, как насчёт того, чтобы провести ночь не дома?
Фрэнк изогнул бровь, и его друг кривовато улыбнулся.
– Что ты имеешь в виду? – пробормотал он, почти услышав, как внутри головы Хамбона что-то победно щелкнуло.
– Ну, ребятам как бы захотелось посмотреть, что из себя представляет тот ночной клуб Wild Cat, прежде чем мы будем там выступать. Ну, оценить атмосферу, взглянуть на сцену, общую остановку, знаешь, - сказал Хамбон, очень искусно завуалировав под такую проверку самую, что ни на есть, "вечеринку". Фрэнк взглянул на лицо друга, после чего перевёл взгляд на дом. Долговязый парень как раз вытирал пыль с мебели в спальне на втором этаже.
Фрэнк вздохнул, на что Хамбон забавно толкнул его в плечо.
– Ну ладно, – уступил он, – но пить я не буду.
Совсем скоро Фрэнк уже пробирался сквозь толпу с тремя красными пластмассовыми стаканчиками, пытаясь удержать их в двух руках и не пролить ни единой капли. Это было нелегко, ведь он старался никому не наступить на "любимую" больную ногу на пути к кучке своих друзей.
Бас постоянно барабанил по ушам, отдаваясь в грудной клетке, пока Фрэнк старался избежать, что его маленькое тельце здесь просто раздавят. Он почти задыхался в битком набитом зале. На сцене выступала какая-то группа, но Фрэнк никак не мог вспомнить её название, ведь давно уже их не слышал, но вспомнить, всё же, хотел. У вокалиста была эта дурацкая прическа с вертикальными прядями, что держались с помощью геля и напоминали острые шипы. Одет он был в футболку с кричащей надписью "Милый вокалист". Басистка, казалось, была в центре общего внимания. Её черные волосы были собраны в торчащий на макушке хвостик, а причудливо выбеленное лицо и ярко-красная губная помада делали её подобием китайской фарфоровой куклы, а мини-юбка выставляла всё напоказ. Она постоянно прогибалась назад, пытаясь стать на мостик, сводя этим с ума парней в первых рядах. Хотя, возможно, благодаря алкоголю она казалась лучше, чем была на самом деле.
Когда Фрэнк снова остался один, то он понял, что: а) ему веселее, чем Фредди Меркьюри на рождественской вечеринке; б) он настолько пьяный, что не может отличить правую ногу от левой.
Но, тем не менее, он все-таки нашел своих ребят, что вопили и трясли головой, полностью вникая в звучащую песню. Фрэнк, конечно же, не мог вспомнить её названия, но он хотя бы помнил, что это была их заключительная песня.
И он гордился тем, что сумел вспомнить так много.
Хамбон что-то сказал, но Фрэнк его не расслышал. Поэтому он просто рассмеялся и кивнул.
Клуб оказался вполне симпатичным подземным помещением. Вначале была только горстка людей, но когда на сцену вышла группа, люди подтянулись, и сейчас в баре яблоку негде было упасть. Аудитория выглядела сумасшедшей. Все напитки в баре быстро раскупили; хватало подростков, что практически висли на стенах бара ради своей же безопасности, чтобы ничего себе не сломать. Фрэнк решил, что это местечко довольно-таки наркоманское. Песня, тем не менее, ещё продолжалась.
Наблюдая за выступлением группы, Фрэнк заметил, что басистка уставилась куда-то позади него. Он обернулся посмотреть, и как только он увидел это, но быстро повернулся обратно.
<i>Он был здесь.</i>
Фрэнк запаниковал, и тут же пожалел, что был таким пьяным, после чего снова обернулся, чтобы уж точно удостовериться.
Да, вампир был здесь. Он стоял в глубине зала, скрываясь как тень, а его волосы снова были счесаны назад. Кожа ярко светилась в свете огней, а его черный наряд подчеркивал тело во всех нужных местах. Фрэнк же был слишком пьяным, чтобы дать объяснение своим чувствам, что вызвал в нём этот юноша.
Он быстро повернулся и позвал Хамбона, но тот не слышал его. Фрэнк позвал ещё раз.
Так и не получив ответа от своего прыгающего друга, Фрэнк снова взглянул на басистку. Её глаза ни на минуту не покидали темную фигуру, находившейся за Фрэнком всего в каких-то восьми или девяти футах сзади. Она смотрела на Джерарда, чье имя посылало ледяной озноб по спине Фрэнка.
Остальные участники группы и зрители вообще ничего не замечали. Фрэнк не знал, что ему делать, но прежде чем он успел хотя бы подумать, закончилась песня и группа объявила, что сейчас за сценой будет продаваться их мерч примерно по два бакса.
Басистка что-то шепнула солисту, на что он кивнул, после чего она похлопала его по спине и сошла со сцены, направляясь в дамскую комнату.
Фрэнк снова оглянулся, замечая, как Джерард помчался за ней. Фрэнк вновь вернулся к Хамбону.
– Он здесь, – сказал Фрэнк чуть громче, чем следовало, пока его глаза бегали в панике, не задерживаясь ни на чём определённом.
– Кто? – так же громко спросил Хамбон, неуклюже почесывая ухо.
– Джерард, вампир, – объяснил Фрэнк в надежде, что больше никто вокруг его не услышал.
– Ты пьяный, я угадал? – хихикнул Хамбон.
– Я-я не пьяный, – ответил он, из-за чего его друг рассмеялся ещё больше. – Я серьёзно! Он пошёл вслед за басисткой.
– Кровавый ублюдок, – неразборчиво прокричал Хамбон, глядя в сторону сортира, – ему лучше не трогать барабанщицу, иначе я отсужу у него бабки.
– Я имею в виду, что мы должны что-то сделать, – сказал Фрэнк, но его идея не сильно впечатлила его друга.
– Нет, нет, нет... – замычал Хамбон, мгновенно став серьёзней, – это нас не касается, дружище...
Фрэнк закатил глаза, кидая быстрый взгляд в сторону туалетов, после чего вновь взглянув на Хамбона.
–... эта, – продолжил он, допивая остатки пива со своего стакана, – эта работа для великого Капитана Хруста*!
Фрэнк застонал, выслушав до конца, после чего поплелся в сторону уборных, но Хамбон быстро развернул его обратно.
– Что? – возмутился Фрэнк, чувствуя себе рассерженным и злым благодаря выпитому алкоголю.
– Можешь принести мне ещё пива? – спросил он, а его улыбка засияла в темноте ночного клуба, как качающийся в тени гамак. Фрэнк взял у него из рук пустой стакан, вернувшись к своему расследованию. – Будет сделано, Капитан Хруст! – прокричал ему вдогонку Хамбон.
Фрэнк смутно удивился, как он до сих пор дружит с этим парнем.
Даже в туалете и возле него было полно народа. Фрэнку пришлось сжаться, чтобы пройти мимо толпы пьяных парней, нескольких слишком занятых парочек и очень высокого охранника (который, кстати говоря, даже не задумался, толком поинтересоваться, что Фрэнк вообще здесь делает. Не скажешь, что ему уже есть 21. Даже не скажешь, что ему 18. Это место и в самом деле какое-то наркоманское. Либо это, либо поддельные документы Шона действительно прокатили). В итоге Фрэнк все-таки пробрался к дверям сортира.
Ему пришлось вспомнить, почему он туда пришёл. Почувствовав себя сталкером, Фрэнку почему-то стало стыдно.
Он просто начал ждать, наблюдая, как сновали туда-сюда разные ребята, не считая двух-трёх подростков, что забегали лишь бы выблевать свой обед. Поэтому Фрэнк вернулся в коридор.
Поймав равновесие на выходе из мужского туалета, он взглянул на охранника. Тот даже не смотрел на него, поэтому Фрэнк, набравшись смелости, прошмыгнул в женский туалет.
Он почти был уверен, что Хамбон никогда не оставит его в живых, если увидит, куда он только что зашёл.
Ха. Дамская комната не сильно отличается от мужской, если не считать отсутствие писсуаров и коробки с тампонами.
Не то, чтобы он никогда раньше не бывал в женских туалетах. Просто, ну понимаете.
Фрэнк все равно не нашёл там ни Джерарда, ни басистки. Атмосфера дамской комнаты была не лучше мужской, и одна девушка кричала так, будто рожала. Излишне говорить, как быстро Фрэнк оттуда смотался.
Когда он вернулся к своим, на сцену уже вышла следующая группа, практически настроив свои инструменты. Лицо Фрэнка выглядело удручающим и расстроенным...
– Я его не нашёл, – грустно заключил он, прислонившись к стене.
– Где моё пиво? – спросил Хамбон, а его сердце громко стучало.
– Возможно, я и вправду выпил лишнего, – невнятно пробормотал Фрэнк.
– Уже нет пива?
– Я мог бы поклясться, что видел, хотя... – сказал он, вспоминая лицо юноши в толпе, что незаметно прокладывал свой путь через весь зал, словно привидение.
Он, наверное, был трезвым, удручающе подумал Фрэнк и тихо простонал...
– Мне нужно на воздух.
– А мне нужно пиво.
– Я скоро вернусь, – сказал Фрэнк, направляясь к выходу.
До него долетали слова выступающей группы, что они называются «Кракен» или как-то так, но это не играло роли, ведь все мысли Фрэнка наполнял один Джерард.
У Фрэнка разболелась голова, из-за чего он начал прикидывать, сможет ли он достать себе здесь аспирин.
Толкнув дверь запасного выхода, тихо возмущаясь под нос, Фрэнк ровно через две секунды столкнулся лицом к лицу с каким-то необъяснимым ужасом.
Даже меньше чем в пяти футах от чёрного входа, возле стены, он увидел хорошо знакомую чёрную тень, что сжимала девушку-басистку. Её лицо и глаза стали совершенно пустыми, а зрачки слишком расширенными. После чего её тело безжизненно упало на асфальт, как осенний листок. Её шея истекала вязкой кровью, словно горячей ириской, стекающей по бледной коже, а её голова была свешена в сторону. На шее красовались два остро проделанных прокола прямо на том самом месте, где залегают крупные артерии. Два малиновых ручейка едва-едва стекали на пол.
Фрэнк почувствовал какой-то прилив в голове, но прежде чем это понял, его ладони и колени уже столкнулись с ночным асфальтом. Его начало рвать почти до одышки и колючих спазмов, сковавших ему живот. Фрэнк заметил, как тёмная тень убийцы подходила всё ближе, блокируя свет, что сиял за его спиной, пока тело Фрэнка скручивали судороги. Он лихорадочно попытался отползти подальше, всё ещё кашляя, с запятнанными губами и подбородком, сцарапывая об грязный асфальт свои трясущиеся ладони. Он взглянул на мрачную тень, замечая, как вокруг него светится дальний свет, как свеча. Его глаза были дикими и тёмными, как одичавшие кошки, а чёрное одеяние плотно облегало его ноги, пока волосы оставались слегка взъерошенными благодаря, без сомнений, его последней жертве. Красная губная помада оставила по себе след на загадочных губах вампира, который широко и по-детски улыбнулся, завидев Фрэнка.
Дата добавления: 2015-11-04; просмотров: 23 | Нарушение авторских прав
| <== предыдущая лекция | | | следующая лекция ==> |