У меня страшно болит голова, пульсирующая боль буквально сводит меня с ума. Ритм сердца схож с забегом спринтеров, и все это я ощущаю более чем, если бы был оголенным нервом. Сплошная возня,

Почему проект закрылся

У меня страшно болит голова, пульсирующая боль буквально сводит меня с ума. Ритм сердца схож с забегом спринтеров, и все это я ощущаю более чем, если бы был оголенным нервом. Сплошная возня, скомканные монетки, побег за счастьем и опустошение. Ты принимаешь это дерьмо внутрь себя и лишь спустя год, может два, приходит осознание, что ты давно уже не человек. Ты некая болванка - манекен, образ человека, хотя на самом деле им не являешься, и не являлся никогда, что может быть хуже? Мысли о предстоящей мутке, ожидание и провал, ознаменованный ужасной ломкой, которая будет выкручивать твои кости, как мокрые тряпки+

Я лежу в кровати, втыкаясь бессмысленным взглядом в своды потолка. Моя комната бордового цвета, у меня бордовые стены, бордовый потолок и пол и даже мебель при тусклом освещении вполне вписывается в общую бордовость. Хотя это ничего не значит, я просто люблю красный цвет, как любил его Чикатило. Тоже своего рода болванка ставшая самой знаменитой пародией человека за всю историю. Его образ проскальзывает во всех фильмах, где есть серийный маньяк, и каждый новый является двойником предыдущего.

Звонит телефон, на ночь я пододвигаю его так, чтобы если утром мне кто-либо позвонил, мне не пришлось бы подниматься. Я протягиваю руку и беру трубку, звонит Кость-кукла, сраный ублюдок с самым мелким стажем и членом.

- Спишь?

- Уже нет.

- А спал? - Кукла всегда задает тупые вопросы, это у него в крови. Он говорит, что это генетическое наследство предков, а я говорю, что он просто тупая сволочь.

- Нет.

- Ну а вообще спишь? - IQ среднестатистического мэна, нарка или нет, неважно. Равен около 120-150, но Кость-кукла бьет все рекорды, потому как давно лишился разума, он проторчал его, исколол черным, высосал с помощью иглы. А сосать эта сука любит, особенно у собак!

- Да.

- Круто.

- Ты что-то хотел, или тебя интересую я и мой сон?

- Ты я слышал в завязке, да? - Он не желает слышать ответ и лишь тупо продолжает болтать. - Я просто подумал, мало ли, вдруг ты захочешь по старой дружбе угоститься так, сказать и все такое. Я тут взял пару чеков, одному как-то не хочется, понимаешь?

Ну и кто после такого скажет, что у этого маргинала сохранился мозг? Торчок жаждущий отдать лишнюю дозу, это как минимум глупо. Кукла имеет годовой стаж, и за этот год к большинству торчков приходит осознание всей вязкости подобных ситуаций. Доза на счастье, вторая на отходняк, но Кукла, словно не знаком с этой системой, что ж его проблема. Мы забиваемся на стадионе через десять минут. Многие могут подумать, что все мои знакомые нарки с которыми я провожу дни, живут рядом со мной, неподалеку, тупо сказать - во дворе. Это не совсем правда, но все они действительно не так уж и далеко. Самый дальний (Влад) живет за стадионом возле городского парка.

Поднимаюсь с кровати и окидываю пол в поисках вещей. Как всегда вся одежда разбросана, и я не с первого раза отыскиваю свои джинсы, которые каким-то чудом оказались за телевизором в самом углу! Натягиваю свитер и иду в прихожую. По дороге пытаюсь объяснить родителям, что не желаю завтракать и что я не голоден, и что ухожу по делам, а не к своим сраным друзьям, которые славятся среди здешних старушек, как кучка тупых нарков. Накидываю пальто, влезаю в боты, и вот я уже готов, полгода без транков. Ну, если конечно не считать всякое дерьмо типа колес и травы, ни то, ни другое я не считаю наркотой, это скорее пробный материал, чтобы привлечь народ к более серьезным вещам.

На улице холодно, ветер дует так, что яйца в штанах съеживаются еще до того, как я начинаю это осознавать. Улица пустая, никого вокруг, лишь старые хрущевки, разбитая детская площадка и пара тройка автомобилей оставленных здесь на ночь. Двигаюсь в сторону стадиона, застегиваю пальто, поднимая воротник, спасая тем самым свои уши от ужасного ветра. Погода гадкая, хотя многим такая доставляет удовольствие, я тоже из их числа, но только не сегодня. Сегодня я сотру полгода сравнительно чистой жизни и вновь стану долбаным торчком, который просыпается лишь для того, чтобы отыскать очередную дозу. И для этого он будет красть из магазинов и на рынках, занимать у друзей, и продавать дерьмо, чтобы купить новое. Так было, так будет.

Спуск на стадион всегда через грязь, которая хлюпает под ногами, словно смазка влагалища. После стена, перелезая через которую вы попадаете на стадион. Куклы пока еще нет, и я невольно начинаю нервничать. Что если кукла осознал свою тупость и решил не делиться дозой и я стою здесь зря. Впрочем, нет, это же Кукла он тупой как его собака!

Поднимаюсь на трибуну, усаживаясь на холодные порожки. Летом на них полно красных паучков, таких маленьких, что замечаешь их лишь тогда, когда наступает приход. Сейчас холодно и этих засранцев естественно нет.

Полгода без наркоты прошли как-то быстро и незаметно, кажется, первые несколько недель были самыми долгими и длились дольше, нежели все остальные. Впрочем, так и должно быть. За эти полгода я потерял интерес к музыке, которую стараюсь донести до ушей каждого чела на этой сраной планете! Такой вот особый прикол. Кто знает, может быть, я вообще перестану быть музыкантом и тупо сторчусь в каком-нибудь подвале. А может быть, и нет.

Вдалеке появляется Кость-кукла, в руках у него пакет с кухней, он машет мне, растягивая рот до ушей, так смеются только собаки. Итак, я снова нарк.

Он поднимается на трибуны и следует прямо ко мне, на сегодня он мой убийца, возвращающий к образу саморазрушения, медленного осознанного суицида, который с каждым уколом приближает меня к деревянному ящику. Мы все умрем, как умерла Проказа, как умер Край, как покончили с собой Кружок и подружка К. Мы поколение No Future", это видно сразу. Посмотреть хотя бы на мои вены, если я иду сдавать кровь, на ВИЧ, медсестра тратит на мои дубовые дорожки около десяти минут. И все же, не смотря на все ужасы героиновой жизни, я практически счастлив и все что меня морочит, проблемы с изданием альбомов. Россия по издательству очень отличается от Европы, здесь музыкант, если он, конечно, не имеет продюсера и не играет популярное эстрадное дерьмо, получает настолько мало денег, что их хватает лишь на несколько месяцев. Плюс ко всему прочему маленькие тиражи и настороженность слушателя, который в каждом слове ищет подвох, не наебали ли его и посему предпочитает слушать Западных исполнителей, оставляя Россию в дерьме. Другое дело Европа, впрочем, сейчас не об этом.

- Ну что проставимся? - Он садится рядом и ехидно улыбается, как и подобает любителям собачьих членов.

- С чего ты вдруг решил меня угостить?

- Да я тут завязать решил. - Теперь понятно, где собака зарыта, он хочет завязать, передав эстафету мне! Молодец, ничего не скажешь.

Достает из пакета кухню, и я сразу же вижу, что комар у нас только один.

- Эй, а где мой баян? - Меня этот вопрос очень интересует, как впрочем, интересовал бы любого другого нарка, и хотя за пятилетний стаж, мне приходилось пользоваться чужими иглами и шприцам, я все же отношусь к подобному с опаской. То, что я чист, подтверждено справкой, которую я получил, когда последний раз сдавал кровь на ВИЧ. А вот Кукла туда не ходил еще ни разу, и на сколько я знаю, пользовался одним и тем же баяном вместе с Владом, который как раз заражен ВИЧ.

- О, у меня только один.

- Ты дурак?

- Чего?

- Один баян на двоих! - Я потрясен, у меня нет слов.

- Ну, ты же чист. - У этой суки охуенная логика!

- Тогда я первый мажусь, согласен? - Он видит, что я не очень-то дружелюбен. Но это и естественно, я все-таки нарк, чьи нервы каждый день натянуты как струна. Мутки, пока достанешь, пока примешь, куча нервных клеток полетят в помойку. Такие вот дела.

Я проставляюсь в паховую вену, потому как другие достать из-под кожи будет весьма проблематично. Позабытые чувства возвращаются, даруя радость сравнимую лишь с пустотой. На мир насрать и на Куклу тоже. Я умер! Естественно в хорошем смысле слова.

И почему все мои слова воспринимают не так? Считая, что бликам плохо, но разве я такое говорил? НЕТ! Блики это всего лишь сбор информации прошлых жизней, некий блок, и в них содержится ВСЯ память. Все воспоминания, все жизни, все хорошее и все плохое. Но почему-то люди, услышав об этом, стали считать, что ВСЕ блики страдают. Нет, это не так. Страдают лишь те, у кого в каждой реинкарнации было лишь плохое, такие как Сталин, например, который, находясь в пустоте, постоянно думает о виноградниках. Бликов, которым хорошо, которые счастливы - гораздо больше, нежели тех, что страдают и желают быть услышанными. И то, что я отбираю лишь тех, кто страдал, не значит, что всем им плохо! То же с общей иллюзией, люди считают себя игроками и что их цель достичь познания, но и это не так! Неужели я так непонятно излагаю? Игра существует только для ВЫСШИХ, не для людей, не для животных, не для кого-либо еще, только для ВЫСШИХ! И люди, животные, птицы и все остальные - это всего лишь одежда, с помощью которой МЫ проникаем в иллюзию. И цель нашей игры проста, мы отдыхаем. Все гениальное просто, однако люди предпочитают все усложнять, придумывать имена, придумывать время и законы природы, которые все как один построены на математических расчетах. И каждый из них, предпочитает думать, что именно ОН особый, что все вокруг существует лишь благодаря ему одному, все построено для него. Неужели вы думаете, что вся прошедшая история планеты Земля, все битвы и все жизни являлись вступлением к вашему серому существованию? Что за глупость? Протирать штаны, трахаться, есть, и срать. К этому все идет? Нет. Впрочем, обвинять кого-либо я не собираюсь.

Кукла ублюдок коих еще свет не видывал! Взять один баян, держу пари, он думал, что я буду проставляться вторым. Бывают же такие суки, ну да хер с ним.

Сегодня ответственный день, после нашего с Куклой праздника прошла неделя, которую я провел среди подвалов своих знакомых и теперь у меня есть еще одна причина провериться. Я специально встал сегодня очень рано, попытался позавтракать, после чего отправился в путь. Я неоднократно был в диспансере, где бесплатно проходил проверку на ВИЧ, услуга анонимная и как мне кажется нужная. Не смотря на то, что я нарк, заботиться о себе все же нужно, хотя это и звучит как-то нелепо и смешно.

На улице мороз, погода дерьмо и мне дерьмого, плюс ко всему прочему меня морочит от голоса в голове, который вещает, что я заражен. Стараюсь как-то отвлечься, думаю об издательстве, о музыке, о чем угодно, лишь бы увести себя от мысли неизбежного. Где я мог подцепить это дерьмо? В принципе моментов была уйма, это же надо взять и за неделю заразиться! Нет, если бы я тусил с Прыгуном, Владом, и Куклой все было бы нормально, но нет! У Влада ВИЧ и я предпочел им другую компанию, старых наркошей, которые проводят дни в одном из подвалов близстоящих девятиэтажек. Первые несколько дней я ночевал там же, потому как ширялся целые сутки, и естественно сохранить собственный баян не удалось. Я не знаю, чьими иглами кололся и в чьи баяны заливал, ясно одно - это была ошибка.

Возле кабинета сидят двое парней, глаза потухшие, глубоко посажены, серая кожа, острые скулы. Один буквально мертв, если на вскидку, то он весит около сорока пяти килограмм. Сажусь напротив, они смотрят на меня, я на них и все понятно без слов. Сраные наркоманы, сидим и паримся где бы достать чек, чтобы вмазаться, в то самое время, когда сейчас будут готовы результаты. Кровь я сдал еще три дня назад, и сегодня будет ясно, что там у меня за дерьмо.

Выходит медсестра и приглашает в кабинет того, что весит сорок пять, он проходит в кабинет, а я уже не могу ждать, мне херово так, как если бы я покончил с собой. Второй чувак хватается за голову, нервно трясет ногой, ему срочно нужно вмазаться, это видно невооруженным глазом и я его понимаю, мне тоже это нужно.

- Ты на чем? - Мне нужно отвлечься и я завязываю светскую беседу, как все англичане, мать их!

- А? - Он поднимает голову, откинув при этом челюсть, да ему явно не очень хорошо.

- На чем сидишь?

- Винт. А Ты?

- Черный.

- Герыч?

- Да.

Вновь молчание, мимо нас проходит какая-то старуха. Ей-то блядь куда, или она сука тоже старая наркоша?! Обвинять себя поздно, исправлять ошибки не в моих правилах, потому как я предпочитаю сценарий, предложенный изначально, без каких-либо поправок с чьей-либо стороны.

Из кабинета выходит чел, он быстро двигается в сторону выхода, как и все нарки - привычка. Когда получаешь чек хочется скорее вмазаться, поэтому летишь на так называемую точку, как пуля, и эта привычка быстрого хождения постепенно переползает в обычную жизнь.

Второй чел по-прежнему сидит с опущенной головой, и в кабинет вместо него вхожу я. За столом сидит толстый врач, женщина лет сорока с небольшим, она окидывает меня взглядом, медсестра в это время занята какой-то писаниной и ей насрать на то, что я уже в кабинете.

- Вы за результатами? - Спрашивает меня врач с каким-то разочарованием на лице.

- Да.

Она отыскивает мои результаты, ошибки быть не может, не смотря на то, что все процедуры строго анонимны, врач все же имеет право знать твое имя и фамилию, так что ошибки быть не может. Итак, врач глядит на меня, снимает очки и глубоко вздохнув, кладет листок на стол и я понимаю - ВСЕ, ПИЗДЕЦ!

- Ой, давно на игле?

- Пять лет.

- Пять лет, ну понятно. - Она вздыхает и передает лист с моими результатами медсестре.

- Мать-то знает, что ты колешься? - Ненавижу это слово, как оно мерзко звучит, но я еще больше ненавижу, когда кто-то пытается указывать на мои ошибки. Но мой выбор наркоты не был ошибкой, это был осознанный выбор.

- Мне сейчас не до душевных разговоров, не могли бы вы сказать результат.

- Результат. - Снова вздыхает, дела действительно плохи. - СПИД у тебя.

ЧЕГО?! СУКА, НЕТ БЛЯДЬ, НЕТ!!! Я ни как не ожидал такого ответа, у меня сама собой отвисает челюсть, как у того пидора в коридоре. Теперь я осознал, что умираю, и это нихера не радует. Я не стал носителем ВИЧ, я тупо подцепил самое галимое заболевание, чуму XXI века - СПИД.

По пути домой, я захожу в аптеку и покупаю баян на пять кубов. Я умираю, как умирают все, по долготе жизни я стал стариком, им примерно столько же жить, сколько и мне, отличие лишь одно, я могу сдохнуть раньше.

Захожу к Пушкину и покупаю чек, иду домой. Настроение на ноле.

Тем же вечером я закрыл проект FLESH & SPACE. Я сказал всем, что это из-за отказов лейблов, но нет, причина в другом. Я болен СПИДом, неизлечимой болезнью, которая со скоростью света загонит меня в могилу.

Последующие несколько недель я провел дома, практически не ширялся, каждый день перед телевизором, и не потому что боюсь, что какой-нибудь пидор украдет мою дозу, а просто, потому что я долбанный нарк!

Сейчас я вновь делаю музыку и записываю новый альбом, болезнь не стала точкой. Назовем ее ступенью и двинемся дальше, как и следует остальным, я продолжаю нести свой крест.

Ты разрушаешь меня

Ты убиваешь мои вены

Словно лезвие - игла

Лезет в дерево сквозь тело

Впускай свою кровь,

Спускай жизнь в подвалы,

Продавая любовь,

За несчастные граммы.

И пусть мир кричит

Осуждает и плачет,

Я наркоман

Я не могу иначе.

Мы пыльные трупы,

Героиновые дети,

Где вчера были трубы

Сегодня лишь сети.

Мы блеклые звезды

На фоне шприца

Без которого венам

Не прожить и дня+

Дата добавления: 2015-11-04