Ночью лунной, ночью светлой Выйду в поле, крикну в высь - Передам седому небу, Что люблю я эту жизнь!

Ночью лунной, ночью светлой
Выйду в поле, крикну в высь -
Передам седому небу,
Что люблю я эту жизнь!

Может странною любовью,
Может строчкой от стиха,
Только знаю-моей кровлей
Стала песня и стока.

Стала духом и свободой,
Огоньком в моей печи,
Не страшны мне с нею годы
И ругательства ни чью.

Строки, чистые как воду,
Пью из чистого ручья,
Не кляну во век погоду,
Спотыкаясь и бурча.

И с любовью белых лилий
не расстанусь я во век,
За любовь сию, Всесильный-
Пред тобой я-человек!

***
Мир
мой, мир-изумрудная чаша
До
краёв налита бирюзой,
В
ней кипит и селение наше,
И
громад городов крепкий строй.

И
как солнце руками своими
Крутит
чашу на тумбе планет,
Так
луна рассыпает свой иней
И
разносит серебряный свет.

Окуная
нас в тёмные ночи
И
давая покой и тепло,
В
тёплых снах наши головы мочит,
Открывая
нам в мир их окно.

Зацветает
рассветное поле
Алых
маков кровавой зари
И
в последних мгновениях спорит-
Оставлять
ли ночные огни?

Между
тем где-то там из-за моря,
Из-за
града больших кораблей,
Повинуясь
лишь собственной воле,
Облака
гонит ветер с полей.

Лает,
гонит, как пёс наш пастуший,
Собирая
всех в стадо овец,
Наступает
на длинные уши,
Как
кутёнок, совсем как малец.

Но
коль в стаде овце быть паршивой,
Грязью
быть на белом подоле,
Так
и стадо ведь всё станет вшивым,
Пропадёт
и нужда в похвале.

Грозовой
обернулась вдруг туча,
Чёрным
вороном сделалась в раз,
Как
змея языком своим жгучим
Яркой
молнией лезет нам в глаз.

Наблюдая
за всеми из дома
Безграничных
лазурных степей,
Разливается
смех ЕГО громом,
И
не сыщешь управы теперь.

ОН
хохочет, нет смеху предела,
Оглушая
нас звоном с небес,
И
дошло до того уж всё дело-
Слёзы
смеха упали на лес.

Дождь
косою разнёс по лугам их,
По
деревням и по городам,
Он
косой на земле написал стих,
Мы
лишь мчимся по свежим следам.

Оживится
тогда мать-природа
После
лирики созданной им
И
теперь успокоит погоду
Лишь
одним повеленьем своим.

Успокоится
всё и затихнет
Так
до новых стихийных проказ,
Здесь
же кончу сейчас свой я стих? нет!
Это
только был малый рассказ.

А
таких есть рассказочек море,
Как
цветёт здесь под небом земля.
Я
не буду сейчас ни с кем спорить,
Но
закончилась песня моя.

Мир
мой, мир - изумрудная чаша
До
краёв налита бирюзой
Ты
есть жизнь, и обитель есть наша
Преклоняемся мы пред тобой.

Какая-то тайна и искренность света,
Ожившее чудо в весеннем восходе─
Она рождена для таланта поэта,
Как роза, рождённая в пышной природе.

О нежность её обращается к миру,
И образ её, словно лилия светлый,
Как ветер весеннюю трогает лиру,
Так песня души звук разносит заветный.

И всё же, печальна природа созданья,
Казавшей беспечные бабочки крылья─
В душе замечаются капли страданья,
Пред сложной судьбою есть слёзы бессилья.

Но кто же поможет доверчивой музе,
Которая жизнь отдала этой лире?
И глупо ведь спорить о разностях вкуса─
Десятая муза, сомнений нет в силе!

От усталости дня
И от слабости рук
Не спасайте меня,
Мой рачительный друг!

Мне от старых дверей
И от сложности дней
Не сбежать никуда,
Лишь воды мне налей
На ладони степей–
Чтобы я никуда,
Чтобы я никогда,
Чтобы с мыслью былого, прошедшего дня–
Не кидалась в огонь
(Даже если он мой)
В тот «Бездарности круг» –
Лишь от слабости рук!

Сон

Душа грустит о небесах,

Она нездешних нив жилица.

Люблю, когда на деревах

Огонь зелёный шевелится...

(И сон – написанный недавно)

Я брежу...Есе........... ни...н! ***

Я плачу, слёзы, спёзы,

Скажите грусти здешний ваш прилив...

Нежнее лепестков божественнейшей розы

Моей любви листва, поющих нив...

О, дорогой Сергей Александрович, родись вы на пол века позже, мне бы удалось застать вас при
свете дня, а не средь мраморных плит и запаха гробовой доски. О, если бы вы знали, как страдает
чья-то душа по вашим великим стихам...

С такими мыслями она легла спать. Долго ворочаясь и думая о Есенине, она всё таки заснула. И снилось ей...

Нет, таких не поднять, не рассеять Бесшабашность им гнилью дана. Ты, Рассея моя...Рас..сея... Азиатская сторона.

Зал наполняется громкими аплодисментами. Сергей берёт стопку своих стихов и швыряет их со сцены в народ...

Жрите, жрите бездушные бесы

Моих песен душевную плоть!

Я великий посланник повесы Пришёл правдой глаза колоть...

Сергей Александрович, Сергей Александрович! Исповедь...исповедь хулигана...

* * *

Сочинитель бедный, это ты ли Сочиняешь песни о луне? Уж давно глаза мои остыли На любви, на картах и вине.

Рассвет

Луна простиласф на^век. Юлой в пожаре закружилась, Блестя, прозрачной становилась, Ловила жизни краткий миг. Юркнула под покров рассвета И уступая пылу ветра, И сотням, тысячам интриг, Схронилась до соседней ночи. Та скупость дня её всё точит, Естественно, что для зари Роскошность, пышность всех нарядов, Мильоны часовых парадов И всё, что хочешь, то бери. Луна бессильная в законе, Сопротивляться нету сил (Насильно ведь не будешь мил) Потухла в солнечном просторе.

И запылал зари костёр, И в миг всё в мире оживилось, В сиянье солнца утопилось И день луны остаток стёр.

2/3 декабря 2014г.

Жизнь осы

Сижу одна на веранде, перебираю клубнику. Тишина, а мысли мелькают в моей голове разные, но в основном о недавно случившемся. Сижу и слышу жужжание и какие-то непонятные глухие удары. Это оса ищет выход и бьётся с разгону о стены, потолок. Я вроде посмотрела, никто меня не слышит, ну дай думаю, от скуки поговорю. И давай разговаривать с осой. Говорю ей: "Выход так-то, крылатая моя, вверх и направо" А она мне только ЖУ-ЖУ, да ЖУ-ЖУ... и дальше бьётся. Я ей опять говорю: "Остановись, оглядись, не паникуй". А она вроде как села, послушала меня и дальше биться."Ну, какая упрямая, не буду обращать внимания"- и стала дальше перебирать клубнику. Под конец слышу, тишина, ну думаю, улетела. Смотрю, а она на полу, на спине лежит, лапками дрыгает. Встать пытается. Решила помочь. Поставила её на лапки, она через силу проползла сантиметра три и упала без движения. Ну, всё, отлеталась. Вы думаете, я сейчас, как больной человек рассказываю про то, как вела диалог с какой-то мухой? Нет! Я сравниваю, причём сравнение прямое. Мы люди, как те осы, летаем на свободе в беззаботном возрасте. А когда становимся старше, попадаем в эту веранду жизни. Где прозрачность стекла принимаем за свободу. Стараемся с работой, бьёмся, бьёмся из последних сил, а потом падаем, стараемся и снова падаем.

24 июля 2013г.

юм. – психологический рассказ.

Лизка с покоса вернулась.

Я обычно ненавижу выходные (ни не терплю и ни не выношу, а именно большим и грубым словом НЕНАВИЖУ). Но эти выходные мне запомнились, Во-первых: потому что как мне показалось, у моего творческого кризиса истёк срок годности, а во-вторых: некоторые люди видят меня в обличий смерти. Так вот. Суббота. Всё начиналось как обычно. Рутина выходных поглощала меня своим огромным ртом всё больше и больше. С самого утра я отправилась к бабушке, и мы поехали на покос. Я уж думала опять за тридевять земель, а нет, в этот раз доехали до совхозовских полей. День у меня предстоял рабочий (даже по выходным я была похожа на маленькую, рабочую, серую лошадь-Савраску). Было невыносимо работать. День был жаркий, солнце палило так ужасно, что казалось ты, находишься в пустыне, где нет ни облачка, а только горячий воздух и раскаленный песок. Мы шли по полю. Трава была высокая и доходила до самой макушки моей головы. Чем дальше мы заходили, тем меньше нас было видно и тем больше было мошки. А косили то мы как, по началу только лениво сшибали верхушки. И вот мы накосили полную телегу и потащились обратно. Шли так же, трава полностью скрывала нас, только коса, посаженная мне на плечи, мелькала в поле. Я была одета во всё чёрное: чёрные штаны, чёрная мастерка с капюшоном, скрывавшим моё лицо, чёрные сапоги и такие же чёрные и грубые перчатки. На плече до блеска наточенная и начищенная коса, в лезвии которой отражалась округа. Сзади на Карла Макса* надвигалась чёрная, грозовая туча и я на фоне. Вообщем мрачная картина. Отправилась я вперёд, потому как надо было открыть ворота и приготовить место для сушки. Иду я, значит, вся такая мрачная с косой, чёрный капюшон закрывает мне лицо. И тут мне на встречу идёт Анна Константиновна (старушке за восемьдесят уже давно со съехавшей крышей, ну прямо как я). Она увидела меня, побледнела и как закричит: «Господи, зачем же так рано?!» И с испуганным видом обратилась ко мне: «Позволь мне перед уходом замолить грехи» Я, конечно же, совсем ничего не понимая, соглашаюсь. Тут подбегает Вовка и: - Тёть Аня, вы что делаете?

-Так вот не видишь, Володенька, смерть моя пришла, так я прошу замолить.

-Да ну тебя, на старость лет уже совсем с ума сошла, да какая же это смерть, это Лизка с

покоса вернулась.

Июнь 2013 г

Карла Маркса* - улица, при основании кир. завода, рядом лесопилка

Вдохновение-награда за упорный труд.

Без внутреннего подъёма, без уверенности в своих силах, глубокого интереса к делу, благородного стремления к успеху, которое зовётся вдохновением, без него невозможна жизнь писателя. Не будь вдохновения, творческие замыслы не претворились бы в жизнь. Некоторые наивные люди считают, что вдохновенье появляется так: живёт себе писатель, не о чём не думает и тут вдруг, Бах! Порыв вдохновения подхватывает его и несёт к письменному столу. Если бы так было на самом деле, то наши любимые поэты, например: С. А. Есенин, А. С. Пушкин - никогда не были бы теми, кого мы любим. Вдохновение добывается упорным, систематическим трудом. Оно не любит посещать ленивых. Допустим, ты решил попробовать стать поэтом, вспомнил, что там требуется. Достал чистый лист бумаги, совершенно новую ручку, сделал задумчивое лицо, написал слово «Стих» и сидишь, ждёшь. А вдохновения нет. Это не правильно! Писатели, поэты, как отдельная нация. Даже если дело продвигается медленно, с трудом, они всё равно не прекращают работать.

Путь к вдохновению, к осуществлению творческих замыслов начинается до того, как он садится за письменный стол. Замысел хранят в себе, обдумывают, сто раз изменяют (в конце концов, приходят снова к начальному варианту). И даже бывает так, что писатель вынуждены прибегать за помощью к наблюдениям, прямо, казалось бы, не относящимся ни как к главной цели. От наблюдений и появляются различные легенды, сказки, истории. Есть такой человек, который обязательно спросит - «Где начинаются трудности?» Скажу прямо, что, пожалуй, в самом начале работы. Потому как ты только нащупываешь пути решения поставленной задачи. И сколько прекрасных замыслов осталось всего лишь замыслами, потому, что их авторы не смогли пройти первый этап, этой тяжёлой работы...

Наконец первые трудности позади и начинают появляться успехи. Писателя охватывает долгожданное и заслуженное вдохновение. Но тут его снова подстерегают новые трудности.

Вдохновение - не солнце, оно не должно ослеплять, потому, что это не стихийный поток мыслей и чувств, а состояние большой внутренней собранности, обострённого видения намеченной цели. Впрочем, если вы хотите узнать это наилучшее состояние прилива творческих сил. Работайте друзья, работайте. Не покладая рук. Всю жизнь. Ведь вдохновение - награда за упорный труд.

апрель 2013.

Дата добавления: 2015-08-28