- Не придумывай, - остановила его Кира. – Она давно обо мне забыла, я же была всего лишь эпизодом в твоей бурной молодости. А Люда всегда была рядом и умела ждать. Нежная и ласковая.
- Ты не была эпизодом, Кира.
- Но не я стала мадам Рихтер, Алекс. Мои двойняшки похожи на Славку Кравченко.
Он притянул Киру к себе: моя рыжая пичужка. Все равно – моя. Завтра утром я проснусь – и ты будешь рядом. Я сделаю тебе кофе, со сливками. Любишь? Ах да, ты же считаешь калории.
- К черту. Обожаю кофе со сливками и с сахаром. И гренки с медом.
- О, а меду-то и нет. Пойдем в магазин?
- Пойдем. А еще я люблю мюсли с теплым молоком.
- Значит, купим молока и мюслей. На завтра. Вставай, пошли.
«Я не буду думать о слове «Прощай», думала Кира. Я буду думать о теплом молоке и сладком кофе, у его круглых карих глазах, и поредевших седых волосах. О том, что он совершенно тот же, каким я его помню, и все же – другой. И пусть он называет меня пичужкой, и целует так, как только Ветер умеет целовать»...
Лукавая судьба, останови время. Ненадолго. Пожалуйста. Что же ты молчишь, неужели тебе жалко немного притормозить? Дай мне еще входхнуть его запах, дай прикоснуться к его щеке. Дай принять его в себя и сохранить частицу его навсегда. Дай мне его еще на миг...
За мгновением говорить «Здравствуй» неумолимо приходит мгновение говорить «Прощай».
Алекс коснулся ее щеки мягкими губами, и «боднул» в плечо. Как всегда. Как тогда. Он так всегда прощался. «Пока».
- Пока.
Он не сказал: Спасибо судьбе за эту встречу.
Он не сказал: Не уходи, останься со мной.
Он не сказал: Я вернусь. Мы скоро увидимся.
Он не сказал: Мы больше не расстанемся.
- Пока.
- Пока.
Кира прошла через турникет метро. Не оглядываясь. Прямая спина, твердая походка. Стильная женщина в расцвете лет. Сильная женщина. Она не оглядывается. Тот седой мужчина, что остался у турникета, не должен видеть, как катятся из широко раскрытых глаз немые слезы. Они собираются в уголках губ, и стильная красивая женщина слизывает горькие капли, словно пьет свое собственное отчаянье. Еще немного, несколько шагов. Там, где он уже не увидит, она достанет пакетик бумажных платочков... Соберет горькие немые капли...
Die Liebe ist unser Gott.
ººº
Если больше не ждешь, то к чему запоздалые встречи?
У любви не хватает фантазий на тысячи снов.
Все прошло. Отболело? Не важно. Затерпим. Залечим.
Счастье тоньше фарфора, бессмысленней сказанных слов,
Бессердечней жестокости и беззаботнее ветра.
Прочь его! А хрустальную туфельку выброшу в дождь.
Только все это зря. Не возводятся замки из пепла.
Ты уже не придешь. Ты ко мне никогда не придешь...
ººº
Глава 19.
Поезд метро в полной ватной тишине катился сквозь темный туннель. Беззвучно входили и выходили пассажиры, толкались, уступали места старушкам, задавали беззвучные вопросы. Вагоны не стучали на стыках рельсов и магнитная запись не включалась на подъезде к станции.
Звуки внешнего мира вернулись к Кире лишь, когда она вышла из метро и направилась к гостинице. Краем глаза заметила часы на углу дома, отметила время: Ветер должен уже двигаться в сторону вокзала.
«Только бы ребята не заявились делиться впечатлениями, -подумала Кира. – Это будет уже перебор. С такой психической нагрузкой мои нервы не справятся».
Но ребята, к счастью, не объявлялись. Кира сняла куртку, сапожки. Бросила на кровать сумку. Из расстегнутой кожаной пасти вывалился мобильник, упал на пол. Кира машинально подняла телефон: неотвеченный вызов – 4. Звонки из дому.
«Господи!» - она села на кровать. Они названивали ей сегодня, а она... она просто не слышала сигнала. Сумка валялась где-то в прихожей той квартиры, и сигнал не достигал ее ушей. Конвертик на дисплее показывал, что и смски ее ждут-не дождутся.
«Достали, - подумала Кира почти равнодушно. – И что им надо, почему они названивают?»
Она сразу же поняла – почему. Вспомнила. Сжалась от внезапно охватившего озноба. Лгунья. Предательница. Она забыла. Забыла о дне рождения близнецов. Она не просто уехала, оставив их без любимого торта. Она о них забыла. Сегодня они с Ветром уже не рассказывали друг другу о своей жизни, они говорили... ни о чем и обо всем. О небе и звездах, о книгах и песнях, о... друг о друге. И она забыла. Забыла о Темке и Алиске. Не позвонила и не поздравила. А они ждали, и волновались, и звонили, и слали сообщения, и придумывали всякие страшные истории – почему мама в их день рождения ни слова им не сказала. До сих пор. На часах – 20.00.
А она не вспомнила. Они не были ей нужны сегодня, у нее был Ветер, ее Ветер, их непрожитая жизнь, недолюбленная любовь. Их мир в стенах чужой квартиры, их собственная жизнь из двух дней, и в этом мире, в этой жизни не осталось места для наивной и влюбчивой Лиссы и для смешного резонера Темки. Там не было места для разбитых коленок, прогуляных уроков, выпускного бала и первого свидания... Для их сегодняшнего восемнадцатого дня рождения.
Как холодно в этом отеле! Как холодно и сыро в этом городе! Он огромный и чужой, неуютный, непонятный, суетливый и шумный... Где-то за сеткой улиц отходит от перрона поезд, увозит в ночь Алекса Рихтера. Город пустеет, пустеет сердце, пустеет душа. Душа мамы, забывшей о детях ради случайного мужчины на два дня. Лгунья.
Кира набрала домашний номер.
- Алло! – немедленно откликнулся Славка, словно сидел около телефона. – Киронька, ты где? Что с тобой? Мы тебя весь день ищем.
Она слышит, как где-то там, в их доме, голос Алисы спрашивает: Это мама? Она жива?
Бедная Лиска! Чего только они не передумали! Бедные вы мои! Простите меня, беспутную тетку, вздумавшую поиграть в машину времени!
Разумеется, она ничего такого им не говорит. Она же профессиональная Лгунья. С большой буквы. Она сочиняет историю об Инетовских подругах, поездке в Коломенское, телефоне, который она выронила в отеле, а думала, что потеряла, а вот теперь нашла и видит все их звонки и просит прощения и поздравляет близнецов и обязательно испечет им любимую «пьяную вишню» сразу же, как приедет, и как ей уже осточертел этот семинар, и она больше никогда-никогда... Она вообще сейчас пойдет к Федору и откажется, поменяет билет...
Она захлебнулась словами, задохнулась в потоке собственной лжи и искренних клятв.
- Кира, - доносится до нее как всегда спокойный Славкин голос, - осталось всего несколько дней. Это просто нелепо – вдруг все бросать. Пожалей Федора, он такие надежды возлагает на эти методики.
- Откуда ты знаешь? – фыркает Кира, внезапно успокоившись. Через сотни километров, через пространство ее сероглазый король и колдун вобрал в себя все темное и горькое, вспыхнувшее в ее душе и передал ей покой и свет. Прозрачную, как весенний расвет, ясность.
- Так мы с ним сегодня тоже общались. Когда твоя мобилка в сотый раз отказалась мне ответить, - Кира слышала, что Слава на том конце связи смеется.
Пауза. Они молчат у телефона. Им не нужны слова.
- Кирюш, - говорит, наконец, Славка. – Мы соскучились. И у нас есть для тебя сюприз.
- Какой?
- Увидишь. Это же сюприз. Тебе понравится.
- Я скоро вернусь.
- Мы ждем.
Мы. Магическое слово. Ты, я и наши дети. Мы. Слово сильнее страсти, выше законов, мудрее времени и могущественнее смерти. Наш дом. Наш мир. Наши воспоминания. Наши мечты. Наши проблемы. Наша жизнь.
Прости меня, Лохматый Ветер... Прости меня, мой Король... Моего сердца хватит для вас обоих. Мое сердце разрывается между вами двумя...
Глава 20.
Пять дней суеты – и поезд отстукивает ритм возвращения.
Проводница прошла по вагону, объявляя станцию.
«В этом городке когда-то родился Алекс Рихтер. Мой Ветер. Снова мой. Чужой. Тут до сих пор живет его тетка. Алекс собирался к тетке в гости...» Мысль стала четкой, зовущей. Он здесь. Во тьме сонного городка с унылым перроном. Кира вскочила, взяла куртку.
- Ты куда? – спросил Федор. Не спит он, что ли никогда? Или следит?
- Воздухом подышу, - ответила Кира. Зов становился непреодилимым: выходи! Скорей!
- Кир, не отстань от поезда, - пробомотал Федор, - Что я Славке скажу? Сбежала жена?
Эх, Федор, ты не имеешь понятия, что твоя шутка – совсем не шутка. Что та грань, за которой возврата уже не будет – вот она, рядом, только один шаг. Со ступенек вниз. Подышать тем воздухом, которым дышит спящий в молодой листве беспутный Лохматый ветер. Сделать шаг, хоть один шаг, по тому перрону, по которому он ходил...
- Девушка, вы куда? – окликнула проводница. – Стоим пять минут.
- Я тут, я никуда...
Холодный ночной воздух немедленно забрался под незастегнутую куртку. От столба с разбитым фонарем отделилась тень:
- Пичужка...
Она уткнулась носом в уютное место между ключицей и шеей:
- Ты...
- Узнаешь по запаху? – засмеялся Алекс.
- Узнаю. Не смейся. Каждый человек имеет свой запах. Но ты можешь узнать и запомнить только запах твоей пары. Именно так мы находим друг друга.
- Ох, литераторша, насочиняла!
- Я это вычитала. Ветер... – она не закончила вопрос. В этом не было необходимости, они всегда знали, что хотел спросить другой.
- Я запомнил номер поезда и вагон, - ответил Рихтер. – Я не мог спать. Тетку перепугал, - добавил он.
Кира закрыла глаза. Земля кувыркалась и кружилась. Пять минут – это много или мало? Чтобы еще раз вдохнуть запах, чтобы еще раз услышать голос, чтобы еще раз почувствовать тепло...
- Эй, парочка, отпусти девушку! Отправляемся! – крикнула проводница.
- Кира, - быстро заговорил Ветер, - поедем со мной. Не сейчас, я понимаю, что ты не можешь так, это не кино. Но я приеду – скоро, через пару месяцев. Вроде бы и виза не нужна. Поедем! Начнем все сначала... на осколках.
Кира сделал шаг назад. Она видела, что между нею и Алексом протянуты тоненькие жилки, и по ним течет кровь, это их общая кровеносная система, только вдвоем они живут, а порознь – всего лишь измеряют время.
- Кира, не молчи, пожалуйста...
Еще один шаг. Кровеносные сосуды рвутся, капли крови, как гранатовые бусы, разлетаются по перрону. В ее вены вливается холодный воздух весенней ночи, поднимается к сердцу. Кира стоит на площадке вагона, перед ней, на ступеньку ниже – проводница с флажком.
Ветер идет за вагоном, а тот катится все быстрее, быстрее, равнодушная металлическая коробка на колесах, чей бог – график и начальник станции.
Die Liebe ist unser Gott.
- Кира, я не прощаюсь...
Ветер, мой Лохматый Ветер, мы не улетим высоко-далеко, выше, чем летают удобные самолеты, и дальше, чем ездят красивые автомобили. И не с нами будут играть в прятки наивные тучки, и не мы будем дразнить легкомысленные кудрявые волны. Нам не заглядывать в окна высоких замков и не танцевать на площадях далеких городов. И пушинки с одуванчиков осыплются сами, а птицы и без нас знают дорогу к теплым морям... Прости меня, Ветер... Меня ждет мой Король. Он верит, что я - его Королева, и у меня нет сил сломать эту веру. Нужно особое мужество, чтобы разбить сердце, которое тебя любит, и разрушить дом, который вы строили вместе. Я не смогу. Каждой клеткой моего тела, каждой каплей моей крови, каждым тонким нервом я проросла в построенный мною дом, в созданный мною мир, и без меня он перестанет существовать.
Но ты, Ветер, ты люби меня, хоть немного, хоть иногда...
Глава 21.
Проводница обеспокоенно приглядывалась к женщине у окошка. Поезд уже давно настукивал сладкую песню полуночных снов, пассажиры слаженно храпели в своих купе, а та все стояла, прижавшись лбом к стеклу, будто хотела разглядеть в темноте что-то очень для нее важное. С кем она встретилась там, на перроне маленького провинциального городка? Проводница вздохнула: надо же, пришел, чтобы обнять, и уйти, на пять минут. Правда, кажется, он звал...
Проводница остановилась рядом с пассажиркой:
- Коньяку хочешь? Вроде неплохой. Я сама не люблю, от пассажира осталось, ехал тут с нами до Москвы веселый парень.
Женщина взглянула на нее, не понимая. Даже в полумраке вагона было видно, что у нее очень светлые, словно подсвеченные изнутри глаза, и темные круги вокруг. Две острые складочки в уголках рта. Женщина медленно возвращалась из своей дали в мир уснувшего вагона и перестука колес.
- Выпьем, говорю, по глотку? Меня Валей зовут, - добавила проводница.
- Да. Спасибо, - шепотом ответила женщина.
В купе у проводников негромко играло радио. Сменщица спала по соседству, а Валя прилагала все усилия, чтобы не уснуть.
- Садись, - кивнула на полку. Достала пару пластиковых рюмочек, большой апельсин и половину пористой шоколадки. Ну, и бутылку, в которой еще на треть покачивалсь в такт движению поезда темная жидкость. – Тебя как зовут?
- Кира.
- Хорошее имя. Модное. Как в кино, – одобрила проводница Валя.
- Когда меня называли Кирой, оно еще не было модным. Это дедушка придумал, он внука хотел. Дедушка умер через месяц после моего рождения.
Простые слова о дедушке словно прорвали какую-то плотину в ее душе, и слезы покатились по щекам, быстрые, беззвучные горошины из широко раскрытых глаз. Так Кира научилась плакать еще тогда, когда не хотела, чтобы ее слышали соседки по общежитию. Кире почувствовала, что шипастый обруч, сжимающий голову, начал медленно расжиматься. Но Валя испугалась ни на шутку: застывшее лицо пассажирки походило на маску, на которой светятся светлые глазищи, а из них градом тихо катятся слезы – и все это не в кино, а вот тут – ужас! Еще сердце схватит, что делать?
- Эй, - Валя легонько хлопнула Киру по щеке, - перестань. На!
Кира залпом выпила коньяк. Откинулась на полке. Сидеть было неудобно, Кира поерзала, вытащила из-под себя книжку в тонком вульгарно-розовом переплете. «Строгий Ангел. Кира Клим». Ее первая и пока единственная «настоящая» книга. Кира поежилась, вспомнив, в какую ярость пришла, увидев обложку, которую издательство, не согласовав с ней, изменило в последний момент. На ядовито-розовом фоне хмурый красавец взирал на томную девицу в позе раскаявшейся грешницы у его ног. Торчащие из-за ее плеча перья, видно, должны были означать ангела. Обнять и рыдать. Этот шедевр графики ничего общего с горькой историей несостоявшейся любви не имел. Шеф издательства тогда что-то бубнил о законах рынка и покупательских вкусах. Кира глотала злые слезы. Она прекрасно понимала, что если сейчас разорвет договор с издательством, то книга все равно выйдет, только под именем Маши Пупкиной. Со слегка подрихтованым под спрос рынка сюжетом. И не подкопаешься, и судиться – дело безнадежное. Она смирилась, твердо зная, что еще придет день, когда она будет диктовать издателям свои условия.
- Читала? – спросила ее Валя, видимо, стараясь с целью снятия напряжения перевести разговор в более нейтральное русло. – Хорошая вещь. Душевная. Только грустная очень. Я люблю, чтобы герои в конце поженились. А тут...
- Он умирает, - закончила за нее Кира. – Ручка есть у тебя?
- Вот, - протянула Валя ей ручку. – А заче... Ой! Кира! Ты ж – Кира! Та самая! Ой! Живая! А я смотрю – лицо знакомое, там же фотка, сзади. Ой! Я Зойку разбужу!
- Не надо Зойку, - засмеялась Кира.
Она открыла последнюю страницу, перечеркнула несколько строк, и дописала: «Операция прошла отлично. Андрею предстоял еще долгий, очень долгий период реабилитации. Тогда Катя позвонила Маше, и та приехала, и сидела у постели Андрея дни и ночи. И он поправился. Открыл глаза: Ты здесь, ты – со мной, мой Строгий Ангел, - прошептал счастливо. – Ты вернулась.» Кира полюбовалась на косые строчки, и приписала: «Исправлено по просьбе Вали. Любовь всегда побеждает нелюбовь. Кира Клим». И поставила подпись.
- Вот. Так правильно. Спасибо тебе, Валя.
- А мне – за что? – не поняла проводница.
- За пять минут. – Кира поднялась с места. – Спокойной ночи.
- Какое тут спокойно, скоро граница, - вздохнула Валя, любуясь своим богатством: настоящая писательница лично для нее изменила плохой конец на счастливый. Надо же!
Кира без сна лежала на полке, слушала негромкий ритмичный разговор вагонных колес. Шипастый обруч окончательно рассыпался. Спасибо проводнице Вале. Вместе с его осколками осыпалась и осталась на перроне станции, где поезд стоит всего пять минут, ее непрошенная мечта о невозможном и невозвратном. Алекс не приедет за ней. Они возвращаются к своей сложившейся жизни, к своим делам, к своим заботам о взрослеющих детях, которые и составляют Самый Главный Смысл. Ее ждет древний город, осененный золотыми куполами. Алекс вернется в свое немыслимое заокеанье. И останется только бледное мерцающее око монитора. И письма – вместо теплых ладоней, вместо круглых орехово-карих глаз, вместо полузабытого негромкого голоса... Она будет жадно ждать их, искать между строк недосказанное, невысказанное: несуществующую нежность, необещанную надежду, непрожитую любовь.
Несколько слов.
Утром и вечером. Затем - только утром или только вечером.
Каждый день. Через день. Через два дня. Раз в неделю.
Иногда.
Когда-нибудь...
ººº
Триста дней...
Триста дней и еще шестьдесят четыре...
Двадцать восемь открыток,
Две тысячи нежных писем...
Гаснет свет в задремавшей устало под вечер квартире.
Я – немедля к тебе,
В электронно-реальные выси.
Целый год...
Снег выплакивал дождь и бесцельно бродил по планете.
Календарь то важнел, то срывался, худел
И... с на-ча-ла...
Триста дней...
В виртуально набросанном белом конверте,
Оброненном нечаянно мной на задворках реала.
Вечер скажет – Привет! –
Темно-синим помашет в окнах.
Город сонно зевнет, натянув облаков вереницу...
Заблудившийся рай в монитора блестящих стеклах
Не исправит реально исписанной жизни страницу...
Эпилог.
Привокзальные фонари подмигивали уже желтыми глазами: мы знаем, мы все знаем... Сонная проводница прошла по вагону, негромко объявляя станцию. Повторяя: Стоянка пять минут. Стоянка пять минут.
Кира приникла лицом к оконному стеклу. За эти годы вокзал стал уже почти родным, хоть она никогда не делала больше двух шагов от вагона. Ведь стоянка всего пять минут! Глаз отмечал изменения: обновленный газончик перед окнами вокзала, недавно выкрашенные стены, новые фонари... Она вглядывалась в лица встречающих-провожающих в поисках одного-единственного, которое хотелось увидеть до боли в затылке, до золотых искр в зрачках. Прижаться к нему на пять отведенных жизнью минут, услышать, как бьется сердце – настоящее, живое... Неугомонное сердце Ветра.
Ночь. Вокзал. Стоянка пять минут. Можно представить, что
... Ветер просто заблудился среди туч, но обязательно найдет дорогу назад, и она взберется к нему на спину, и они улетят далеко-высоко.... Будут играть в прятки с наивными тучками и дразнить легкомысленные кудрявые волны. Заглядывать в окна высоких замков и танцевать на площадях далеких городов. Обрывать пушинки с одуванчиков и указывать путь птицам...
Пять минут истекли, поезд вздохнул и неспеша двинулся в ночь, покидая вокзал, и старые деревья в привокзальном сквере, в ветвях которых заплутали воспоминания о том, чего уже не будет.
Я не стану писать о любви, не ищи.
Нам ладонями даже, увы, не коснуться,
Ведь когда тебе утром придется проснуться,
Я еще буду спать в полуночной тиши.
Напишу тебе облаком светлого сна
На небесной бумаге, подаренной летом.
Только, слышишь, я жду непременно ответа.
Пару слов… Хоть о том, как прекрасна весна…
Даже… пусть ни о чем. Напиши просто мне
О заплаканных окнах, обласканных ветром…
Но ни слова любви! Ты же помнишь об этом?
Мы не сможем встречаться… И даже во сне… (*)
Дата добавления: 2015-08-28; просмотров: 51 | Нарушение авторских прав
| <== предыдущая лекция | | | следующая лекция ==> |