Текст содержит нецензурную лексику, резкие высказывания и оскорбления в сторону тех или иных субъектов. Мнения и мысли, изложенные, здесь являются сугубо личными, принадлежат только автору текста и

# Примечание:

Текст содержит нецензурную лексику, резкие высказывания и оскорбления в сторону тех или иных субъектов. Мнения и мысли, изложенные, здесь являются сугубо личными, принадлежат только автору текста и могут кардинально не совпадать с позицией читателя.

D. I. E. Z.

D eath…

I ndifference…

E go…

Z ero…

1. DEATH

Вам не кажется порой, что кругом слишком много идиотов?

Их концентрация вокруг частенько переваливает тот порог, когда уже невозможно молчать, и хочется просто извергать,подобно Везувию, тонны гневных неприятных слов в их сторону, представляя,будто ты выливаешь ведро вонючих помоев им на голову, а они после этого ходят и воняют. Очень сильно воняют.

Почему они не могут угомониться?

Мы не ищем спокойствия и гармонии с самими собой. Выходя в общество, нагружая себя кучей нужной и ненужной информации, мы не слышим музыки. Только бестолковая какофония звуков, создаваемая прогнившими умишками загнивающих человеческих голов.

Кто-то остался далеко в прошлом, кто-то слишком далеко стремится в будущее. Гармония нарушена, музыка исчезла, и нотная тетрадь летит к чёртовой матери в лужу дерьма.

Что вы хотите от жизни? Чего вы ждете после нее? Очистите свой мозг простым выстрелом в башку, и, глядишь, ваша личная музыка вновь заиграет теми дивными переливами, которые вы загубили, войдя в этот мир.

Вы - болезнь, и живите с этой мыслью!

Ваш ум - забитый пыльный чулан с ключами от дверей, за которой скрывается Истина и Гармония.

Вы просто ё#нутые религиозные фанатики, верящие,возможно, что когда-нибудь и кто-нибудь этот чулан откроет, но упорно продолжаете подпирать дверь всевозможным синтетическим дерьмом, который тащите с просторов Интернета.

Он ваш царь и бог. Поверьте, говна в нем много, оно бесконечно, и работа циклична. Всё старое мгновенно перерабатывается в новое, но малополезно. Но вас слишком мало, чтобы разобраться с ним. Поэтому вы, подобно старьевщикам и скрягам, несете это в свою дубовую лачугу, которая вот-вот треснет по швам.

***

"Мы все умрем". Так говорил один мой знакомый профессор.

Неизвестно, что конкретно он имел ввиду, но распространяться на эту тему можно бесконечно. До тех пор, пока страшно не станет,и Вам не отрежут язык. А ведь МЫ умерли уже давно, много лет назад. Остались только оболочки, работающие непонятно на чем.

Мораль, совесть, вера, любовь...

Вы знаете значение этих слов? Ответ очевиден - нет.

Мораль исчезла вместе с верой. Точнее, с истинной верой. И не стоит сюда приписывать религию, ибо она принесла больше вреда, чем пользы за всю историю человечества. Я поражен! Какой же фантазией надо было обладать людям в древние времена, чтобы придумать такой вроде бы безобидный на первый взгляд, но изощренный способ обманывать друг друга. Вера проста по своей природе. Религии, заковавшие ее в свои позолоченные извращения, изуродовали ее так, что превратили настолько интимную сторону жизни...в бизнес.

До прихода ислама и христианства(!) люди просто верили. Язычество почти полностью себя оправдывало. У каждого был свой Повелитель, свой бог, покровитель и так далее. Только существование языческих богов на тот момент истории хоть как-то помогало понять, объяснить и воспринять происходящее вокруг.

То была гармония. Единство с природой и какая-то особая романтика, способная заставить даже самого ярого атеиста задуматься. Даже не поверить, а хотя бы просто насладиться и почувствовать эту атмосферу, о которой можно судить теперь лишь по страницам книг.

Единобожие пришло не вовремя, не к месту. Настало новое время, век информации, возникла наука. И боги из людских умов должны были просто исчезнуть, хотя бы со временем. Их не должно существовать.

Да, вы сами придумали их заповеди и правила, но не следуете не одному из них, делая из обычной первобытной девственной веры разукрашенного клоуна играющим бутафорскими шпагами и смеющимся над вами же самими.

Вы взяли на вооружение собственным заблуждениям неподъемную ношу. Любовь. Может, хватит издеваться над столь тонкими субстанциями, не имея понятия об их природе? Громкие слова, высказывания в блогах, пабликах, фейсбуках и прочей поебени не помогут человеку, которому просто стало плохо на улице, и он лежит на асфальте, не имея возможности встать. Пусть он лежит-думает один - кто-нибудь поможет.

Второй пройдет - сделает вид, что не заметил. Третий, завидев издалека, изменит маршрут, чтобы якобы не отягощать свою несуществующую совесть.

Зачем вы говорите о любви, если даже ее сумели извратить, превратив в предмет бесконечного чесания языком в подъезде с бутылкой "Блейзера", вместо того, чтобы либо просто оставить эту тему в покое, либо всерьез задуматься о многогранности и загадочности этого феномена. Но даже для этого нужно хотя бы почитать книги и достигнуть более-менее зрелого возраста. Некоторым мало даже этого. Так и остаются на всю жизнь круглыми идиотами.

Стоит запомнить одну важную вещь: О любви знают только маленькие дети и глубокие старики, а не четырнадцатилетние школьницы, кричащие, бьющиеся в истерике, строчащие на своих страничках в «Вконтакте» тупые тошнотворные цитаточки, смысл которых они не в силах уловить. А его просто нет. Нигде. Ни в чём.

И вроде стоило бы начать его поиски, но мы попросту не готовы к этому. Мешает отсутствие знаний, терпения и светлого чистого разума, как у младенца. Мы слабы, а слабые должны умереть, исчезнуть. Они недостойны существовать, потому что не приносят пользы, а только потребляют и потребляют.

Этот мир, если и был кем-то подарен нам, то с определенной целью, с ожиданием определенной выгоды, ибо ничего не отдается просто так.

Он должен быть изучен, разобран на мелкие детали и вновь собран воедино, как было прежде, а не раскурочен деревянной мотыгой гнилых умишек и полит помоями. После этого он не так красив, великолепен и дурно пахнет.

А вы мертвы! Вы все давно умерли! Сгинули в этой информационной войне, захлебнувшись тем, что льют на вас из мониторов и экранов телевизора.

Вы теперь просто белый шум. Без смысла, без очертаний и без сил сопротивляться.

2. INDIFFERENCE

Ты сидишь в углу полупустой замызганной комнаты, крепко обняв колени, пытаешься сжаться в крошечный беспомощный комок уставшей изможденной плоти, сидишь в ожидании, когда же окончательно засохнешь и сгниешь напрочь в этой клетке.

Рядом – разбитый стакан и разлитый по полу дешевый виски, который уже давно надоел, но заливать в глотку эту жидкость еще и еще.

В комнате тихо. Слышен только отдаленный городской гул и звук капающей воды из подтекающего крана. Сначала ты не замечаешь этих звуков, но с каждой секундой они всё отчетливее и буквально врезаются в слух, словно кто-то бьет в огромный гонг.

Жутко бесит, и рука вновь тянется за недопитой бутылкой.

В углу валяется разбитый телевизор, из которого до определенной поры только и слышен был этот невыносимый пиздёж о всемирной катастрофе, пропаганда смазливых зожников, которые больше говорят, чем делают, а чаще всего, скорее убивают себя, чем лечатся; ну и, конечно же, этот бесконечный срач Америки со всеми, кто не пляшет под ее дудку.

Так проходит год за годом, а безразличие к окружающей реальности всё больше и глубже закрадывается в душу, выжигая всё то, что осталось от личности, постепенно превращая мозг в слабенький примитивный компьютер, лениво воспринимающий информацию и воспроизводящий ее в черно-белых тонах.

Признайте! Вам ведь всё равно! Мы теперь только изображаем хоть какой-то интерес. Это конвульсии умирающего сознания, оно сопротивляется еще, но как долго это продолжится – никто не знает. А не знает, потому что не хочет и не может узнать.

Всё - иллюзия, виртуальный мир, в котором и правда, и ложь маскируются друг под друга. Разум пытается вернуться в реальность, корчится от натуги, но его затягивает всё больше, а возвращаться уже попросту некуда.

Тот мир сгорел, оцифровался в мозгу подобно фотографии, и ты теперь спокойно стучишь по клавишам, уставившись в монитор, как тебе кажется.

Нет.

Ты уже там.

Ни эмоций, ни страха, ни надежды. Ты тупая механическая кукла.

А где-то снаружи забавный весельчак водит тебя, куда и как ему вздумается.

Захочет – ты поешь, поспишь, заведешь семью, попадешь под машину. Не захочет – так и будешь висеть в режиме ожидания. Напоминает эту дурацкую компьютерную игру The Sims, где можно до бесконечности управлять судьбами маленьких людишек.

00001011110100101001010101101001001010010100101010100 …

Да-да, вот это они из себя представляют. Точно так же устроен и ты, беспорядочный и бесполезный набор импульсов, вся энергия движения и деятельности, которых сводится, в конечном итоге, к круглому нулю. В этой реальности нет никаких других значений. Либо да, либо нет. Добро или зло. Черное или белое.

Ты сейчас обдумываешь это, допивая последние пятьдесят граммов виски и лениво подходя к окну. Что там за ним? Серый безжизненный двор? Ползущий по КАДу поток машин?

О, нет, даже кое-где ходят пешком подобные тебе homo sapiens!

Будь спокоен - это не сбой программы. Тебя снова обманули, обезопасив отлаженную систему от внезапной поломки, от проникновения вируса.

Ты снова заперт в своей клетке навечно, лишен и без того иллюзорной свободы, о которой теперь даже понятия не осталось.

В свободе рождалось творчество. С её гибелью пришло безразличие.

3. EGO

Никто не приходил, не придет, не позвонил и не написал ни единого письма. Да и не надо было. Что за глупости?

Привычный футляр пластмассовой реальности окутывает с ног до головы. Всё привычно и серо, но всё равно немного греет замерзшую душу. Стабильность всегда успокаивала меня и обеспечивала определенный уют, хотя порой так хотелось выползти за эти рамки, из той зоны комфорта, о которой все говорят, и устроить какое-нибудь сумасбродство. Маленький совет: для начала протрезвейте, выспитесь и всё пройдет. Я не думаю, что Вы станете великим человеком, если очень захочется спрыгнуть с десятого этажа, декламируя Маяковского. Да, вы выйдите из зоны комфорта, но, боюсь, навсегда и не только из нее.

И что за мода такая пошла разделять обычную, простую до отупения человеческую жизнь на какие-то зоны? Кто это придумал? Обычные пиздоболы из сети или наши не менее продвинутые психологи, просиживающие задницы в своих кабинетах? Если Вам так нравится чесать языком, а кому-то еще и деньги зарабатывать, не надо - прошу - не надо заливать эту парашу в головы безобидных граждан. Им и так нелегко, кругом тотальная депрессия, усталость. Разберитесь для начала в самих себе и займитесь чем-то более полезным. Читайте хотя бы побольше книг. Кажется кому-то невероятным, но именно они расширяют сознание.

Всё слишком ху#во, чтобы назвать это декадансом.

###

Лирика остается лирикой, сопли до бесконечности наматываются на локоть, но где-то снаружи всё те же слова и мысли теряются в куче самих себя, утрачивают всякий смысл и упираются в итоге сами в себя, пустым неуловимым звуком катаясь по ушам. Даже шум ветра обретает форму и тело, гармонично переплетаясь в струнах сознания. Он обретает разум. Он имеет конечную цель. В итоге он превращается в мысль.

Всё действительно значимое не имеет человеческой природы. Мозг - лишь простенькое устройство для переработки действительно изящного и прекрасного в отходы и мусор: человек не приносит в мир красоту, он ее тщательно загаживает и выбрасывает обратно, превращая всё вокруг в одну огромную свалку.

Мы изначально устроены неправильно. Задумка была хорошая, но, видимо, руки у этого "творца" были либо уже не так изящны в обращении, либо росли не из плеч. Одним прекрасным вечером он, мирно попивая хороший виски перед камином, вдруг вообразил себе шуточный образ. И так же шутки ради воплотил его в жизнь. Забавно.

Мерзко.

Эгоистично.

Подобная привычка что-то творить передалась и людям. Достаточно вспомнить, сколько детей с отклонениями и пороками рождается каждый ненавистный им далее день. И они ненавидят, возможно, своих творцов. Но винить надо не их.

Я говорю не о боге, как о творце. Бог всего лишь очередное испражнение вашего мозга. Есть или было что-то куда более мощное и реальное, но настолько грандиозное, что его невозможно объять одной лишь мыслью, только потому что это уже завело нас в глубокий и темный тупик, породив богов.

Каждый придумывал его сам себе. Это еще можно как-то пережить. Но вот как они сумели договориться до чего-то конкретного?

Каждый должен был сохранять свой эпицентр реальности, строить свою вселенную с собственными законами и отстаивать ее границы. Итог лишь один, как оказалось, в любом случае - они тянулись друг к другу по определенным причинам.

Наверное, они были вескими. Мусор-то с тараканами у всех разный, так что они сближались как плюс с минусом, в итоге образовав одну большую кучу дерьма, которое навсегда укоренилось и затвердело в сознании навсегда.

Пора избавиться от слова "Мы". Существует только Я и больше ничего. Я есть мысль. Я - движение внутри идеальной формы. Я - мысль не о себе,а самого себя.

Движение...

Идеальная форма...

Гармония...

Спокойствие...

Ego.

4. ZERO

Пожалуй, сложно делать какие-то выводы, просиживая целыми днями за монитором или болтаясь по серым улочкам одного из самых неприметных районов Петербурга. Сложно, но всё-таки вокруг достаточно людей, которых привык каждый день видеть, и для тебя они уже стали маленьким отдельным обществом, концентратом того, что находится за пределами привычной обстановки. Потому и чувствуешь себя,словно упакованным в консервную банку. Как говорится, надолго, надежно, но содержание явно не первого сорта.

Я каждый день вижу мокрое алюминиевое небо над головой, топчу всё тот же крошащийся асфальт и давно без интереса вглядываюсь в вечерние окна высоток. Там живут люди. Наверное, люди. Но почему я всё чаще вместо теплых уютных помещений с удобствами представляю каменные клетки для каких - то зверей?

Я давно разрушил высокие материи в себе и вокруг себя, надоело жить в облаках, когда вокруг один лишь сплошной черный смог. Я не хочу творить что-то высокое, чистое и святое, ибо это никому не нужно. Творение рождается в свободе, которую вроде бы никто не ограничивает, но ты все равно становишься зажатым невидимыми тисками. Нет, проще. Это что-то вроде старого пиджака, жмущего в плечах, с короткими рукавами. Теперь у каждого есть такой пиджак.

Творение рождается в действии, в движение. Но движение затруднено, и вот ты уже мрачной ненужной тенью пылишься на полке. И ведь никто даже не протянет руку, чтобы хотя бы переложить с места на место. Да и это равносильно тому, что тебя просто выбросят в мусорный бак.

Так к людям приходит забвение, и это уже не просто ненужная вещь - это абсолютный ноль. Ноль, не имеющий ни названия, ни формы выражения, даже воспоминаний. В итоге он распространяется не только на какие-то отдельные вещи. Мы порой забываем даже друг о друге. Так исчезает одна переменная, затем вторая и последующие - в итоге нарушается целое уравнение, рушится баланс, на котором построена вселенная человеческой души. Рушится материя. Чистая, светлая, прекрасная. Она превращается в ужасное месиво извращенных благодетелей, пороков, искалеченной морали и -самое страшно- недобитого до конца изуродованного понятия любви, которое приобретает лишь один узкий смысл. В качестве исключения, я сравнил бы это с жертвоприношением на алтарь православной церкви.

В безумном пьяном угаре мы несемся сквозь потоки времени на горящем поезде. А где-то очень далеко глубокая пропасть, которую не видно еще из-за поворотов. Ее не видно, и мы думаем что нет на самом деле никакой пропасти, что это только миф, байка,которую передают из уст в уста. Наше молодое поколение совершенно забыло (если вообще знало об этом), что говорили родители, деды и прадеды. Мы абсолютно утратили страх, лишились гордости, всяческих принципов и ежедневно становимся в позу перед загнивающей реальностью, которой вот-вот, еще пара десятилетий, и она попросту исчезнет, мутирует и станет совершенно иной, и я уже упоминал об этом выше.

Снова забвение. Разруха. Нигилизм.

Снова мониторы, экраны. Никчемные строки и ляповатые смайлы, вызывающие одно лишь отвращение, отдающие ненавистью и пох#измом людей.

Всё, друзья мои, мы почти приехали. Поезд почти догорел, и уж поскорей бы он свалился в эту пропасть.

А пока пусть хоть кто-нибудь творит в бесконечной тишине, пусть прячется и созидает свою реальность, настоящую и живую.

Пусть хотя бы она цветет кроваво-красными розами среди черных развалин и благоухает, пусть шипы ее будут острее как никогда прежде.

Именно она зовется Декадансом.

Дата добавления: 2015-11-04