- А ты хорошо отдаешься…
- А ты гениально трахаешь… - отвечаю ему уже в полусне, и тут же блаженное забытье окутывает меня с головой.
***
Чувствую сквозь закрытые веки, что в комнате уже очень светло. Ощущаю легкость, истому и какую-то неосмысленную, чисто телесную радость. Тело уже бодрствует, а сознание еще нет. Постепенно включается мозг, просыпается память. Этой ночью у меня был фантастический секс… Меня потрясающе поимели… Меня поимел наглый небритый мужик… Мужик, чьего имени я даже не знаю. Вчера я заснул с ним в обнимку, но сейчас его рядом нет. Я не чувствую его тепла, не слышу дыхания. Присутствует только запах. Он на мне, на подушке, к которой я прижимаюсь щекой. Открываю глаза, потягиваюсь. Я один в этой постели, в черных шелковых простынях, перемазанных следами нашего с ним безумства. Их цвет глубок, как ночное небо, их мягкая гладкость – как ласка. Чутко прислушиваюсь к тишине. Ничего, лишь с улицы долетают шорохи пальм, вздохи ветра и волн, птичий щебет. Кажется, в хижине я тоже один.
Встаю. Теплое, живое прикосновение тростниковой циновки к босым ногам. Странное ощущение, мир как будто бы обновился: цвета и звуки объемны и ярки, любое касание – как впервые. Неужели телу настолько понравилось? В ванной закрываюсь в кабинке. Включаю контрастный душ, потом водный массаж, потом просто прохладную воду. Бегущая по телу вода – как легкие пальцы, трогают, гладят, забираются в самые тайные уголки. Выхожу, снова прислушиваюсь. Может быть, он вернулся? По-прежнему тихо. Внимательно оглядываю комнату: наверное, оставил какую-нибудь записку? Ничего не нахожу. Смотрю на часы: уже полдень. Собираю с пола одежду, одеваюсь. Хорошо, что он вчера ничего не порвал.
Возвращаюсь к себе, в нашем бунгало тихо и сонно. Заглядываю в комнату Джеки. Он еще спит, распластавшись на животе, наверное, поздно вернулся, гулена. Лицо на подушке в профиль, счастливое, нежное. Похоже, они с Филом времени зря не теряли. Интересно, он заметил мое отсутствие? Иду к себе, тоже ложусь. Перебираю в памяти прошлую ночь, пока снова не засыпаю.
В этот раз просыпаюсь от того, что меня тормошит забравшийся ко мне «под бочок» Женька, ему не терпится поделиться. Что ж, давай, выслушаю с большим интересом. Фил, оказывается, такой замечательный… Горячий, мужественный, страстный, чудесный, да кто б сомневался… До постели у них еще не дошло, все очень серьезно, но они уже целовались и тискались. Фил целуется просто потрясно, у него такие нежные, сильные руки, такие сладкие губы, бедный Джеки чуть было не обкончался… Тихо смеюсь, с удовольствием разглядывая счастливого друга. Меня он не спрашивает ни о чем, наверное, погруженный в собственные переживания, ничего не заметил. Ну и ладно, я ему не скажу, пусть пока это будет моей маленькой тайной. Я тоже провел волшебную ночь и рассчитываю на продолжение. В том, что мой вчерашний хочет того же, я даже не сомневаюсь, как после такого он может меня не хотеть?
Вечером брожу по острову в надежде найти своего террориста. В животе какое-то странное щекочущее ощущение, предчувствие встречи. Я хочу его, хочу снова почувствовать тело, вдохнуть запах, оцарапаться колкой щетиной… Захожу во вчерашний бар, заглядываю в холл отеля, в ресторан, в бильярдную, в спортзал, слоняюсь по пляжу. Его нигде нет. Я даже иду к бунгало, но дверь закрыта, свет не горит, не похоже, чтобы он был дома. В этом, конечно, ничего странного нет. Он мог отправиться в город, может быть, сидит в кинозале. Да, это не странно, но меня задевает, что это не он, а я ищу встречи, как будто ему все равно.
На следующий день после завтрака идем всей компанией на пляж и там я, наконец, его вижу. Я его вижу, и мое сердце пропускает удар, а потом начинает частить. Я поражен: неужели все так серьезно, я настолько заинтересован? Он на меня – ноль внимания. Он только что искупался, волосы мокрые, гладкие, словно уложенные гелем. Валяется, урод, на белом коралловом песке, лениво флиртует с девушками, загорающими по соседству. А я… Я веду себя слишком шумно. Громко смеюсь, болтаю, тоже заигрываю с какими-то девчонками, при этом плохо осознаю, что именно я несу, мои мысли заняты только одним: обрати, наконец, на меня внимание! Конечно же, он обращает: время от времени ловлю на себе его взгляд, последний раз в нем столько иронии… Кровь бросается мне в лицо. Shit!! Он прекрасно осознает, ради кого я устраиваю этот фейерверк! Боже, какое унижение… Джеки посматривает на меня с удивлением, не может понять, что же такое я сегодня вытворяю. Но он слишком занят Филом, и его мысли долго на мне не задерживаются. Потом этот хам уходит и на меня наваливается апатия. Океан, пляж, девушки, пронзительно синее небо – все как будто выцветает, теряет свой блеск и краски. Решительно встаю, отряхиваю песок. Человек после пляжа идет куда? Человек после пляжа идет домой: принять душ, привести себя в порядок, переодеться. Он наверняка сейчас у себя, в своей хижине.
Топчусь на пороге, не зная, что делать. Прислушиваюсь к звукам в глубине бунгало: шорох, шаги, что-то роняет. Позвать? Как? Имени я не знаю… Дверь открыта, может, просто войти? Нет, не могу, почему-то не могу решиться. Осторожно стучу по стеклу распахнутого окна. Он тут же показывается в дверях, прислоняется плечом к косяку, руки сложены на груди. Он недавно из душа, на нем только шорты, бронзовые мускулы в каплях воды. Хочу подойти, собрать их губами, все до одной… Вчера он, похоже, побрился, но щетина уже опять пробилась. Хочу прикоснуться, потереться, почувствовать… Облизываю в миг пересохшие губы, поднимаю глаза.
- Привет…
- Здорово. Тебе чего?
Этот вопрос на секунду ставит в тупик. Чего мне? Тебя, неужели не ясно?
- Просто… пришел.
Делаю маленький шажок к двери:
- Я войду?
Он отлепляется от косяка, перекрывает собой вход полностью.
- Нет. Прости, но я не один.
Он не один. Вот уж чего не ожидал. Даже не думал о такой возможности. Он не один. Горло стискивает, в глазах горячо. Shit! Не хватало только тут перед ним расплакаться…
- Значит, просто пришел. Зачем? Я вроде тебя не приглашал.
Холод в голосе, холод в серых глазах. Даже не холод, а так, прохладное безразличие. Глотаю колючий комок, загоняю поглубже слезы.
- Увидеть… Ты тогда ушел, оставил меня одного…
Я сбивчиво бормочу, одновременно прислушиваясь к звукам внутри бунгало, если там кто-то есть, он не может сидеть совершенно тихо. Внутри – абсолютная тишина.
- У тебя там никого нет?
Он, наконец, усмехается.
- Возможно… Но это вовсе не значит, что я хочу видеть там тебя.
- Но почему? Разве тебе со мной было плохо?
Чертов террорист пожимает плечами:
- Да нет. Все было просто отлично. У тебя хорошее тело, ты не раздолбанный, сосешь не хуже опытной шлюхи. Но причин продолжать я не вижу. С тобой одного раза вполне достаточно.
- Что значит со мной одного раза достаточно?
Вот теперь в его глазах вспыхивает веселье.
- Объяснить? Ну что ж, хорошо. Понимаешь, с тобой неинтересно. Ты очень простой. Простой как луковица. Хотя нет, луковицы – они такие… слоистые. Ты же – как шарик для пинг-понга: гладенький, однослойный и внутри такой же пустой. И вся твоя незатейливая душонка нарисована на этой гладкой поверхности так же наглядно, как Земля на глобусе. Богатенький мальчик, очень довольный собой. Обожаешь себя так, что если кому-нибудь придет в голову описать это чувство, получится величайший любовный роман современности. Считаешь себя прекрасным цветком, а на самом деле – сорняк, паразит, проматывающий родительские денежки.
Я потрясенно молчу. Не могу ничего сказать, просто не нахожу слов. То, что он говорит… Это вроде бы правда, но это не правда, это ложь, притворившаяся ей! Как можно было все так извратить?! Я совсем не такой… И этот смеющийся взгляд… не знаю, что ранит больнее: его слова или это веселье в серых глазах. Он говорит очень обидные вещи, причиняет мне боль, причиняет намеренно, и от этого просто прется! Он продолжает:
- Ты уже не ребенок, тебе лет двадцать, не меньше, но ты ни дня не работал, наверняка, ты и учишься кое-как…
Глупо радуюсь тому, что он хоть в чем-то неправ:
- Ошибаешься, мне двадцать четыре.
Он замолкает всего на секунду, глядит с легким интересом:
- Двадцать четыре? Никогда бы не дал. Ну, это не странно, это потому, что на твоей хорошенькой мордочке нет следов ни жизненных трудностей, ни настоящих чувств. На твоем месте я бы этим так не гордился. Что ж, значит, ты не ударил палец о палец не за двадцать, а за двадцать четыре года своей бестолковой жизни.
Расстроенно возражаю:
- Откуда ты все это взял?.. Ты же меня совсем не знаешь…
- Наблюдал за тобой. С того самого момента, как ты приехал. Несколько дней вполне достаточно, чтобы составить о тебе мнение.
- Ты за мной наблюдал? Значит, все же интересовался?
Вот теперь он смеется вслух:
- Не льсти себе… Просто ты так выделываешься, что не заметить практически невозможно.
- Но тогда, позапрошлой ночью…
- Ну, я был пьян, разозлился на тебя за ту девку, ты весь вечер тер об меня глаза, вертел задницей… И потом, это было легко. Ты был явно не против.
- Ты сказал, что меня изуродуешь…
Снова ухмыляется:
- А ты поверил?! Брось, я не бандит, не отброс общества, вполне законопослушный гражданин. Если бы ты, и правда, сопротивлялся, я бы тебя не тронул. Но тебе, видно, хотелось поверить, ты нуждался в отмазке, в чем-то, что оправдало бы тебя в собственных глазах. Ты ведь привык себе врать.
Все, я просто раздавлен, размазан по гладким доскам крыльца. Я почти уничтожен. Кажется, он на самом деле читает меня как книгу, он видит, что со мною творится, поэтому заканчивает порку. Какое милосердие…
- Ладно, хватит. Больше не приходи.
С этими словами он поворачивается ко мне спиной, делает шаг в комнату. Это все? Он вот так просто уйдет? После того, как наговорил мне все это?
- Подожди!
Останавливается. Вопросительный взгляд через плечо.
- Послушай… То, что ты тут говорил… Да кто ты такой? Мистер Совершенство? Господин Абсолютная Истина? Ты считаешь себя вправе судить других? Может быть, ты в чем-то прав, может быть, даже все так и есть, но делать выводы вот так, мимоходом? Ты за мной наблюдал? Ты «наблюдал» за мной каких-то три дня, ты думаешь, этого достаточно, чтобы понять человека? Да мы с тобой даже не говорили толком ни разу…
Снова поворачивается ко мне.
- Извини, но я не биолог, простейшие меня не интересуют.
Горло снова сжимает. Черт, ну почему это все меня так расстраивает? Беспомощно бормочу:
- Ты… Тебе кто-нибудь говорил, какая ты сволочь?
Снова смеется, на этот раз неожиданно искренне и по-настоящему весело:
- О, ты не представляешь сколько раз! Можно сказать, постоянно!
После этого он действительно уходит в дом, а я возвращаюсь на пляж. Удивительно, я, оказывается, отсутствовал всего каких-то минут двадцать, никто даже внимания не обратил. Мало ли куда человек может отлучиться? По внутренним же ощущениям это была целая вечность, вечность унижения и позора. На что я рассчитывал, когда шел туда? На бешеное желание в льдистых глазах. На сильные руки, которые опять стиснут, сомнут, швырнут на постель. На обжигающий кожу шепот. Кажется, я почти вообразил, что влюблен… К черту, какое там влюблен, я его ненавижу… Он говорил все эти кошмарные вещи так спокойно, с таким превосходством… До сих пор слышу этот холодноватый «лекторский» голос. Ненавижу… Ненавижу тебя… Ненавижу тебя, чертов гребаный террорист! Правильно говорят, что первое впечатление самое верное, а оно было ужасным!
Во время обеда вижу его в ресторане. Он сидит за столиком с какой-то пожилой парой, о чем-то с ними беседует. О чем – разобрать невозможно, но разговор оживленный. Вот они, наверное, в отличие от меня, слоистые, шероховатые и заполнены изнутри всем подряд по самые макушки. Вдоль позвоночника проскальзывает острый холодок неприязни, бежит по коже, топорщит волоски на руках, тошнотой подступает к горлу. Как же я его ненавижу. Совершенно не хочется есть, но я почему-то не ухожу. Продолжаю за ним наблюдать. Заканчивает обед, кивнув соседям, поднимается из-за стола, идет к выходу. По пути останавливается рядом с какой-то компанией, ненадолго к ним подсаживается. Надо же, похоже, ему здесь интересно со всеми, кроме меня. Даже смешно… В дверях на секунду оборачивается, кидает в мою сторону взгляд и тут же выходит.
***
Снова вечер, снова бриз в раскрытые окна. Джеки собирается на свидание. Легкая кремовая рубашка, легкие летние брюки, легкая прядка на лбу, легкий запах Аква Ди Джио. Он весь легкий, счастливый. Сегодня они с Филипом встречаются в ресторане, только вдвоем. Я же иду на берег, долго плаваю, сижу на прохладном песке. Океан размеренно дышит, накатываясь на берег, лунная дорожка дробится в черных волнах. Еще одна ночь в этом тропическом раю. Я один посреди этой ночи, люди все там, где огни. Где-то среди них он, опасный и наглый, предмет моих желаний и ненависти. Все правильно, в Раю непременно должен быть Змей.
Наконец, возвращаюсь домой. Из Женькиной комнаты доносятся тихие судорожные вздохи, влажное шмыганье, горестное бормотанье. Как-то не похоже на звуки страстной любви, поэтому осторожно заглядываю. Джеки лежит на кровати одетый, лицом в подушку, плечи дрожат. Господи, что такое? Ведь только что все было просто прекрасно. Ложусь рядом с ним, поворачиваю к себе, обнимаю.
- Сладкий мой, что случилось? Давай, расскажи Тони. Неужели поссорились?
Все просто ужасно, Фил в ресторане был и был не один. Сидел за столом с какой-то шикарной блондинкой. Не очень юной, лет тридцати пяти, но очень красивой. На вошедшего Женьку он взглянул один раз, мельком, и тут же отвернулся. С таким равнодушием, как будто его не знает.
- Ну перестань, еще ничего не понятно. Может быть, она какая-то родственница. Тетка, кузина, да мало ли кто. Знакомая родителей. Он, наверное, просто не захотел светить ваши отношения. Ну сам подумай, как бы ты поступил на его месте?
Но Джеки не слушает, ему больно, очень, его боль отзывается во мне как своя. Убираю с его лица волосы, нежно целую в губы. Он, не раздумывая, отвечает. Он мокрый, горячий, соленый от слез. И такой нежный. Как давно у нас с ним ничего не было. Джеки, какой ты нежный… Джеки, какой ты сладкий… Фил, какой ты дурак…
Чувствую, что возбуждаюсь. Я два дня хотел этого хама, и теперь желание накатывает резко, в момент. Глажу дрожащую спину, провожу рукой у него между ног. Он тут же сжимает колени.
- Тони, не надо… Я не хочу…
Поглаживаю стиснутые коленки, дышу ему в шею. Чувствую между губами и его кожей свое дыхание. Такое горячее…
- Хороший мой, не упрямься, это же я, Тони, - бормочу прямо в ушко, - Я тебя поласкаю… Тебе будет приятно… Ты кончишь, расслабишься и спокойно уснешь…
Слабо отталкивает меня:
- Нет, Тони, нет… Не хочу, не надо, пожалуйста…
В этом «не надо» нет никакой уверенности. Его колени дрожат под моей ладонью… Ты захочешь, Джеки… Ты уже почти хочешь… Посасываю, покусываю ушко, вылизываю языком шею. Джеки, ты сдашься. Твое тело я знаю почти как свое, оно уже льнет ко мне, пусть ты этого даже не сознаешь. Когда-то мы с тобой заканчивали этим каждый наш день… И часто с этого же начинали… Ты сдашься, Джеки, еще немного и ты будешь мой. Еще немного…
Нас прерывает стук в дверь. Стараюсь не реагировать, идите все нах, мне не до вас. Но колотят очень настойчиво, все громче и громче. Shit, да что за пожар такой?! Ругнувшись, встаю, выхожу в общую комнату. Все, ничего не будет. Этот стук привел Женьку в чувство, он снова зажался. Мое возбуждение тоже быстро спадает, почти так же стремительно, как и возникло. Включаю свет, иду открывать. На пороге Филип, он просто в отчаянье. Бледное лицо, загар на нем кажется каким-то серым, тоскливый взгляд, дрожащие губы. Действительно, тетка, младшая сестра матери. Проездом, всего на два дня. Отловила его в ресторане, целый час вплотную общалась, потом два часа таскала по Острову, просила все показать. Насилу от нее отделался и тут же примчался сюда на коленях просить прощения.
- Тони, где Джеки? Он здесь?
Машу рукой в сторону Женькиной комнаты:
- Там…
Фил бросается туда почти бегом, захлопывает за собой дверь. Оттуда доносятся их голоса: тихий, обиженный – Джеки, умоляющий – Фила. Потом они замолкают. Минут через двадцать Джеки выходит, встрепанный, щеки пылают, прячет ресницами сияющие глаза.
- Тони… Тони, ты не будешь против… - смущенно отводит взгляд.
Я все понимаю.
- Если Фил останется у тебя?
- Ну… да…
- С чего мне быть против? Конечно, пусть остается.
Ухожу в свою комнату, закрываю плотнее дверь, ложусь. Перед глазами невольно встает картинка: белые смятые простыни, два загорелых, сплетенных тела. Темные волосы Джеки на белой подушке… Простыни постепенно становятся черными, два тела на них – не Джеки и Фил, это уже я и он. Не хочу ничего вспоминать, но и поделать с собой тоже ничего не могу. В моих жилах сейчас не кровь, в них желание пополам с моей ненавистью, это такая гремучая смесь… Дело заканчивается предсказуемо: сеансом самоудовлетворения. Нереально длинный сегодняшний день, только что пережитое мной одинокое наслаждение – все это наваливается на меня целой тонной. Плестись в душ просто нет сил. Вытираюсь трусами, бросаю их на пол. Кажется, они еще не успевают упасть, а я уже засыпаю.
Рано утром меня будит мой мобильный. Звонит дядя Юра, Юрий Петрович, компаньон моих родителей. Он их старинный друг, кажется, еще со студенческих лет. Я его помню с детства, с тех самых пор, когда он и родители только начинали свой бизнес, мы жили в обычной двушке, которая самое первое время по совместительству служила им офисом. Поэтому я до сих пор зову его так «по-семейному», можно сказать, по-детски. Дядя Юра чем-то очень сильно взволнован.
- Антон, немедленно вылетай в Москву. Да, очень срочно. Нет, все расскажу на месте. Билет тебе заказан, самолет через три часа. Пересадка в Париже. Я встречу.
Еще какое-то время лежу, пытаюсь что-то сообразить. Кажется, и правда, что-то серьезное. У дяди Юры был такой голос… Пробую дозвониться маме, потом отцу. Они оба недоступны. Тревога охватывает меня все сильней. Самолет через три часа. Нет, уже через два часа сорок две минуты. Встаю, собираю вещи. Беру лишь самое необходимое: документы, деньги, джинсы, легкую куртку – сейчас октябрь, в Москве прохладно, в Париже надо будет переодеться. Весь мой багаж умещается в небольшую сумку. Бужу Джеки. Да, улетаю. Срочно вызвали, зачем, понятия не имею. Думаю, скоро вернусь. Конечно же, позвоню. Вещи? Я же вернусь. Если вдруг не получится, скажи персоналу отеля, чтобы переслали домой. Нет, я абсолютно не буду против, если Фил поживет у нас. Все, целую, пока…
Выхожу из бунгало, оглядываюсь назад, и сердце вдруг почему-то сжимается от тоски. Я вдруг понимаю, что больше сюда не вернусь. Я не вернусь ни сюда, ни в свою спокойную, счастливую жизнь. Я не знаю, что ждет меня дома, но чувствую – что-то очень плохое.
Глава 2
Дядя Юра встречает меня в аэропорту, как обещал. По-прежнему не отвечает на вопросы, настойчиво подталкивает меня к машине.
- Дома, Антон, все дома.
Судя по всему, едем домой к родителям, в их городскую квартиру. Дядя Юра лавирует в потоке машин не хуже опытного таксиста, умело избегает больших пробок, но совсем уж без задержек, конечно, не получается. Я даже рад этому, хочу, чтобы мое неведение продлилось еще хоть немного, неизвестность мучительна, но то, что я должен узнать, тоже пугает. В Москве золотисто-красная осень. День сегодня прозрачный и яркий, но от этого только тревожней.
У дяди Юры почему-то ключи, он открывает квартиру, молча проходит. Я уже ни о чем не спрашиваю, просто иду следом за ним в кабинет отца. Не знаю, работает тут отец или нет. Вряд ли, для этого есть офис. Скорее всего, что-то вроде холостяцкого логова, островок мужской независимости в семейном доме. Хотя, точно сказать не могу, все может быть. Удивительно, как мало, оказывается, я знаю о его привычках. А об этой квартире – еще меньше. Она для меня почти чужая, родители купили ее уже после того, как отправили меня в Англию. Потом вскоре появился загородный дом, где они в основном жили. В нем я обычно проводил свои «русские» каникулы. Последний год, после своего возвращения, я вообще живу отдельно от них.
Я ничего не знаю об этой комнате, не знаю, значат ли что-то для отца эти книги на полках, коллекция трубок, картина на стене напротив окна, фотографии в тонких рамках. Но так странно и страшно быть сейчас здесь без него, с его другом, который хочет, нет, должен мне что-то сказать, но явно оттягивает момент, никак не может заставить себя начать разговор. Он достает из бара бутылку виски, два низких широких стакана, наливает каждый до половины. Один стакан сует мне в руки.
- Сядь, Антон. Выпей.
Сажусь на широкий кожаный диван, с сомнением кручу стакан в руках. Пить виски вот так – неразбавленным, без льда?
- Выпей. Давай, залпом, как лекарство.
Он садится напротив, на край стола, махом опрокидывает в себя спиртное. Не верю глазам. Дядя Юра у нас пижон, светский лев, холостяк, вечный юноша, дамский угодник. Он любит, чтобы все было красиво. Что бы вот так – благородный напиток? Светские львы так не пьют. Так пьют опустившиеся алкаши возле ларьков. Паленую водку из пластикового стакана. От этого как-то жутко. Внимательно слежу, как по шее ходит кадык. В глаза вдруг бросается, какая она старая, эта шея. Вялая кожа, проступившие жилы. Он вообще скверно выглядит, это я замечаю только сейчас. Мешки под глазами, сигарета чуть подрагивает в руке. Он ровесник моих родителей, ему тоже за шестьдесят и все эти шестьдесят видно, как никогда раньше. Как много, оказывается, седины в модно подстриженной блондинистой шевелюре. Потертый пижон, постаревший плейбой. Быстро выпиваю свой виски. От волнения совершенно не чувствую вкус, только разлившееся внутри тепло.
- Антон… Мама с папой…
Он еле выталкивает из горла слова, дышит неровно, со всхлипом, как будто пытается не заплакать.
- Авария… За городом. Возвращались домой… Сердечный приступ… Врачи говорят, умер мгновенно, за рулем. Машина – в отбойник, отбросило на встречку… Лешка… Представляешь, на нем ни царапинки. А Ольга…
Дядя Юра жалко морщится. Слезы все-таки текут, он смахивает их рукой.
- Ольга… Не сработала подушка… Никогда не любила пристегиваться… Её выбросило из машины…
- Дядя Юра! Что с мамой?!! Она тоже?!..
- Нет… Тяжелая черепно-мозговая… Пока без сознания… В Склифе.
- Дядя Юра, но как, почему? Почему – сердце? Он был таким… сильным… здоровым… никогда ни на что не жаловался…
- Последнее время жаловался… Ты просто не знал. Алексей не хотел.
Он больше не пытается сдерживаться, слезы бегут и бегут. Отец не хотел, чтобы я знал. А я и не стремился. Никогда не думал, что у него могут быть какие-то проблемы. Они с мамой были такими здоровыми и молодыми, такими… успешными. Хозяева своей судьбы, образцовая семейная пара. Как много всего я не знал. И как много уже не узнаю. Осознание этого приходит внезапно, наваливается на плечи, придавливает к земле. Тоже хочу заплакать, но вместо этого вдруг проваливаюсь в полную темноту.
Кажется, я отключился всего на секунду. В первый момент ничего не помню. Удивляюсь: как странно, только что сидел на диване, но сейчас почему-то лежу. Со мной такое впервые. И тут же вспоминаю. Резкая боль в груди, в животе. Сворачиваюсь клубком. Хочется выкричать, выплакать эту боль, но я не могу. Я ничего не могу, не могу даже вспомнить нужное слово, оно совсем близко, вертится на языке, вот-вот сорвется… Как же это по-русски.. Нет, не могу, беспомощно повторяю:
- Почему, дядя Юра? Дядя Юра, it`s impossible… impossible… impossible…
Дядя Юра уже взял себя в руки, он сидит на полу рядом, взгляд застывший, куда-то в стену. Гладит меня по голове, как ребенка.
- Возможно, Антошка… К сожаленью, возможно.
***
Все происходит так быстро. Похороны уже послезавтра. Надо все подготовить. Дядя Юра все время со мной. Сначала просто тупо таскаюсь за ним, потом вдруг замечаю, как он вымотан. Бедный дядя Юра, бедный старый плейбой. Он тоже осиротел. За всю свою бурную светскую жизнь он так и не удосужился обзавестись ни женой, ни детьми. Если так разобраться, я и родители - его единственная семья. Кажется, он и сам это говорил. Мне становится стыдно, беру себя в руки, активно включаюсь. Столько всего надо успеть… Нужно в морг, отвезти костюм и ботинки, обо всем договориться, потом в загс, в ритуальные услуги, потом заказать поминки. Сколько разных формальностей связано с человеческой смертью. Венки – «Любимому папе от сына», «Любимому мужу Алексею от безутешной Ольги», «Дорогому другу от Юры». Звонок от Джеки. Он волнуется, куда я пропал, почему не связался с ним, как обещал. От его голоса на сердце теплеет, но я сейчас не хочу и не в состоянии ничего никому объяснять, тем более по телефону. Поэтому отвечаю, что очень, просто предельно занят, не могу говорить, перезвоню через несколько дней и тут же нажимаю «отбой».
Проводить отца приходит много народу. Друзья, знакомые, деловые партнеры. Ко мне подходят, выражают соболезнование, мужчины жмут руку. Киваю, благодарю, пожимаю в ответ. На кладбище долго прощаются, говорят, говорят, говорят… Я стою у самого гроба. Дядя Юра рядом. Опять светлый, солнечный день. Листья облетают, уже много нападало в аккуратную, с ровными четкими краями яму. Какое-то облегчение от того, что гроб поставят на этот яркий нарядный ковер, а не просто на голую землю. Лицо отца на плоской белой подушке. Оно сейчас не молодое, не старое, оно никакое, без возраста. Не человек, просто предмет. Оболочка, которую покинула жизнь.
Скажите, куда все девается? Каждый человек своей жизнью создает целый мир. Я не о вещах, которые он сделал, не о детях которых родил. Я о том, что у каждого из нас внутри. Чувства, мысли, желания. Представление о действительности, взгляд на вещи, система ценностей. Память, в конце концов. Куда все это девается, когда человек умирает? И даже не только это. Каждый из нас по-своему видит наш общий огромный мир, он у каждого свой. И когда человек уходит, он умирает с ним вместе. И наш мир становится немного беднее.
Душа. Говорят, сорок дней она будет рядом. Я не религиозен, мои родители, воспитанные в советской стране – атеисты. И мне ничего такого не прививали. Я не верю ни в бога, ни в загробную жизнь, но сейчас мне так хочется, чтобы все это было.
Речи заканчиваются. Дядя Юра легонько подталкивает меня. Целую руки, целую бледный холодный лоб. Неживой, какой-то вещественный холод. Бросаю на крышку комок земли. Потом – дядя Юра, потом другие. Потом в ход идут лопаты. В какой-то момент мне кажется, что я стою там, внизу, рядом с папой, снова надвигается удушливая чернота, но в этот раз я с ней справляюсь. Я не хлопаюсь в обморок, просто изо всех сил стискиваю руку стоящего рядом со мной дядя Юры. Он снова плачет, горько, как-то по-женски. Сморкается в аккуратный белый платочек. А я опять не могу.
К маме меня не пускают, она все еще в реанимации, туда нельзя. Но мне так надо ее увидеть. Я должен убедиться, что она в самом деле есть. Дядя Юра куда-то уходит вместе с врачом, потом возвращается. Нам разрешают издали, с порога палаты посмотреть. Неподвижное тело, вытянутое на горизонтали больничной кровати, отрешенное, без всякого выражения лицо, голова в белом шлеме бинтов. И тонкая изломанная линия на мониторе - доказательство маминой жизни. В этой застывшей фигуре нет ничего знакомого - бледный призрак, странный Некто, пришелец из космоса, не могу поверить, что это она. Но мне все-таки становится чуть легче.
Мама сейчас чужая, далекая, но главное, что она жива, она есть. Только бы ничего больше не случилось, только бы выкарабкалась. Я буду ее лечить, увезу в Германию, там лучшие в мире врачи. Потом – в Израиль, там лучшая в мире восстановительная медицина. Врач сказал, что среди прочих последствий травмы возможны отклонения психики. Ничего, поедем с ней в Швецию, там лучшая в мире психиатрия. Все это, конечно, стоит безумных денег, какое счастье, что у нас они есть. Наскоро оцениваю возможности: крупная компания, приносящая большой стабильный доход, солидные счета в нескольких банках, в том числе за пределами Раши, недвижимость в Москве, недвижимость в Лондоне, вилла во Флориде, вилла во Франции, дом в Испании, еще где-то, наверняка. Ценные бумаги, семейные драгоценности, надо все точно выяснить.
Дата добавления: 2015-10-21; просмотров: 19 | Нарушение авторских прав
| <== предыдущая лекция | | | следующая лекция ==> |