Should You Choose To Remember

***********************************************************************************************

Should You Choose To Remember

http://ficbook.net/readfic/2702518

***********************************************************************************************

Автор: dear_monday<br/>

Переводчик: Peeping_Tom (http://ficbook.net/authors/844229)

Беты (редакторы): Jane Froste

Фэндом: My Chemical Romance

Персонажи: Фрэнк/Джерард, Фрэнк/Уильям, Рэй/Майки

Рейтинг: NC-17

Жанры: Слэш (яой), Ангст, Драма, Фэнтези, Мистика, AU

Предупреждения: Насилие, Нецензурная лексика

Размер: планируется Миди, написано 13 страниц

Кол-во частей: 5

Статус: в процессе

Описание:

Он уже открыл рот, чтобы сказать спасибо. Вместо этого он выдал:

— Кто ты?

— Я? Твоя гребаная фея-крестная, — лениво протянул парень, поджигая сигарету. — А ты кто?

И в этот самый момент предельной социальной неловкости, Джерард забыл свое имя.

Публикация на других ресурсах:

Только с разрешения автора.

Примечания автора:

Эта работа кажется довольно забавной, загодочной и многообещающей, посмотрим, что выйдет.

========== Пролог ==========

<right><i>"Это твоя история, запоминать или нет – решай сам.

Надеюсь, ты запомнишь."

</i>

Эмили Отем</right>

Ему нравится бродить по улицам после заката.

Ему нравится то, как механическое биение сердец двигателей отзывается в его костях, как резкими клубками ледяной воздух врывается в легкие. Неестественный желто-оранжевый свет ночных фонарей награждает его порочным ореолом, а все грехи и мерзость это мира сливаются в густую, сочную тень. Он улыбается, есть в его резком изгибе губ и остром оскале зуб что-то неправильное, грязное. В темноте его покидают всякие остатки человечности. Он больше этого, выше, сильнее и быстрее, он неодолим. Сила бежит в его венах, сладкая и тяжелая, она шепчет в тишине меж ударами сердца. Никто не трогает его, особенно после захода солнца.

Он резко останавливается.

И вот, это произошло: легкий ветер, принесший череду ароматов. Он закрывает глаза, глубоко вдыхая и пробуя воздух на вкус: краска, пот, дешевое пиво, черствый дым и легкий химический привкус краски для волос. Не так, как в прошлый раз, эти ароматы слишком тонки для человеческого обоняния, но сомнений не остается. Это он.

Он снова распахивает глаза, всматриваясь в глубину теней и островков света ламп. Уже поздно, улицы совсем опустели, ему понадобилось четыре с половиной секунды, чтобы найти свою цель: парень по ту сторону дороги, лет девятнадцать или двадцать, он не может полностью разглядеть. Он пробирается сквозь тени, спрятавшись за припаркованным пикапом. Как только парень вышел на фонарный свет, то он сразу же заметил пряди черных волос, темную одежду, бледное, почти светящееся в темноте лицо, темные глаза в дымке. Через плечо перекинута сумка, руки глубоко в карманах, дыхание выходит белыми клубами пара. Он никуда не направляется, просто бесцельно шатается, глаза широко распахнуты и наивны, переполнены зыбью ненависти, ее видно даже через дорогу. Он так одинок, так беспомощен, он ничего не подозревает; это будет так просто.

Нет. Желание звенит в ушах, но он противостоит. Не сейчас, не здесь. Не так. Его даже не обнаружили на этот раз; нет никакого удовольствия от такой простой игры. Не сегодня, обещает он сам себе, резко разворачиваясь и погружаясь в темноту. Но желание не оставляет его, звеня в ушах, словно военный марш.

<i>Игра, начали.

</i>

========== Глава 1 ==========

Джерарда нельзя назвать агрессивным.

Ему очень хочется сохранить свою работу. Конечно же, он не делает миллионов и вообще оказывается в полном тупике, но ему платят достаточно, так что могло быть и хуже. На данный момент — это лучший вариант заработка для оплаты художественной школы, в которую он так хочет попасть.

К сожалению, два этих аспекта (мягкий характер и нелюбимая работа) приводят к отвратительным мыслям и последствиям, как, например, желание ударить эту женщину, которая носится по магазину, будто она владеет им. На ней ярчайшее розовое платье, волосы уложены в девчачьи локоны, на которые явно вылили тонну лака. Джерард сам не знает, как так получилось, но вот уже ходит за ней по магазину, словно толстенький чихуахуа, привязанный к столбу на улице. Она носится вокруг, дергая холсты и вытаскивая кисточки с красками с полок, затем она складывает вещи парню в руки, и он дальше сопровождает покупательницу. Она явно не имеет ни малейшего понятия о том, что ей нужно; судя по кривому маникюру и отвратительным туфлям, Джерард предполагает, что она лишь скучающая домохозяйка, возомнившая себя художницей. Поначалу, он пытался давать ей полезные советы о том, с чего лучше начать (потому что, блин, мало ли, кто она на самом деле? Она могла бы оказаться довольно приятной личностью), но она одарила его таким взглядом, будто сама с рождения кисти выбирает, так что теперь несчастный просто таскается за ней между стеллажей. Джерарду никогда не давалась математика, но элементарные подсчеты ценников тех товаров, что он таскает за ней выдают такую сумму, что от шока его брови резко теряются где-то на затылке. Ему даже стало сложно дышать (что за кошмар, черт возьми), он пытался бросить курить уже трижды за этот месяц.

Теперь, когда парень уже не видит, куда идет, а его коленки опасно трясутся, покупательница объявляет, что ей этого будет достаточно (для начала). На него уставилась пара ожидающих глаз. Он прикрывает веки и медленно, очень медленно, считает до пяти, пытаясь кое-как вернуться к кассе, не уронив товар. Он почти что поцеловался с полом, задев спиной мольберт, но ему удалось удержать равновесие и положить все это богатство на стол со вздохом облегчения. Он замечает еле заметную ухмылку на лице Боба, пока осторожно складывает покупки в пакеты, но это проявление эмоций исчезло так же быстро, как и появилось. Между прочим, его немного раздражает, что Боб просто так отсиживает бока в этом удобном кресле, пока он пашет как ломовая лошадь, но жаловаться Джерард не смеет. Боб замечательный человек, он работает здесь намного дольше Джерарда, так что парень его уважает и даже побаивается, словно он его сэнсэй. Джерард действительно не хочет его раздражать.

Наконец она уходит, расплатившись блестящей кредиткой и попрощавшись напомаженной улыбкой. Джерард больше не мог сдерживаться, так что тут же начал изливать свою ярость в гневной тираде, злобно размахивая руками.

Боб безмолвно наблюдал за ним, через какое-то время вернувшись к своему журналу. Гневаться на все и всех никогда не помогает, конечно же, но Джерарду действительно лучше. В итоге он расслабляется и садится на менее удобное кресло, но его нервы все еще встревожены. Он медленно оглядывается вокруг себя. Удивительно, что он до сих пор не подался в грабители, – пять дней в неделю он окружен всеми этими потрясающими художественными принадлежностями. Это так нечестно. Он начинает размышлять: если бы он зашел сюда с золотой карточкой, он бы точно знал, что купить – новые маркеры копик, новую упаковку электро-синей краски (эту заразу нигде больше не найдешь, как здесь), новый линер 0.1 толщиной (заменить тот, что провалился в бездну раковины на той неделе), набор тех дико дорогих акварельный цветных карандашей, на которые он уже месяц заглядывается, несколько смывающихся (от ковра) чернил, чтобы как следует прорисовывать тени.

К сожалению, он снова вынужден вернуться в реальность – туда, где у него нет денег на то, что ему нужно. Зато в реальности осталось всего пять минут до окончания рабочего дня. Он постоянно представляет себе, чего бы он мог уже добиться на этой стадии жизни с тем, что у него есть сейчас. Это был долгий, неприятный день, вот бы он побыстрее закончился. Все эти расстройства переросли в настоящую апатию, ему так хочется свернуться клубочком на кровати и послать этот мир на три буквы. Боб закрыл кассу, выключив свет в помещении. Джерард закрыл за ними дверь, попрощался с Бобом. Вот и все на сегодня. И спасибо, блять, за это. Дома его ждет два-три стакана с выпивкой, телевизор, остатки еды со вчера, пара сигарет. Если он поторопится, то тропинка через соседний квартал срежет путь, так что дорога займет не больше получаса.

Ему уже лучше.

========== Глава 2 ==========

Очевидно, маршрут домой через темные переулки был не лучший вариант. С другой стороны, учитывая, как обычно оборачиваются подобные решения Джерарда, — лучший вариант, это как посмотреть. Его руки крепко держали ремни рюкзака спереди, его лицо оборачивалось назад через плечо уже пятидесятый раз за полторы минуты. <i>Там никого нет. Иисусе, соберись же. Боишься пустой улочки? Как же ты жалок,</i> думает он про себя. <i>А сейчас ты протащишь свою задницу с гордостью прямо до конца улицы, ни разу не оборачиваясь.</i>

И в самом деле, он больше не оборачивается. Несмотря на то, что тихий мат позволил ему расслабится и отвлечься от звука собственных шагов, его никак не покидало ощущение, что кто-то пристально следит за ним. Сердце начало стучать быстрее, в ушах шумит. <i>Это все твое воображение</i>. Он шмыгает носом; воняет мочой, разлитым пивом и разлагающимся мусором. В Бельвиле есть милые места. Где-то. Не здесь. Он быстро идет, и со стороны Джерарду кажется, будто он агент и спешит на срочное задание (нет, это выглядит вовсе нет так). Он взглянул на свисающую пожарную лестницу на одном из кирпичных зданий и задумался, сколько же на ней может быть ступеней. Не оборачиваться, не оборачиваться. И вот — шаг, это точно не эхо от его ботинка, и, блять, теперь невозможно отрицать, что за ним действительно кто-то идет. Никто не станет преследовать незнакомцев в темном переулке с наилучшими мотивами; Джерарду конец. С трудом одолевая желание пуститься в беспамятный, сверхзвуковой и отчаянный бег, он заходит за угол, в надежде успокоить себя заходящим солнцем.

Он останавливается, но вместо солнца утыкается лицом прямо в гигантский и крайне пахучий мусорный бак.

Тупик. Блять, блять, блять, он не может пойти назад, ведь там будет грабитель/убийца/маньяк/женщина в розовом из магазина.

Сердце в его груди полностью отдалось панике, но даже бурная кровь в ушах не смогла заглушить звук ножа, мягко вынимаемого из ножен.

Джерард понимает, что он не относится к категории людей, что при опасности сразу же успокаиваются, думают логично и быстро. Вместо этого, его мозг транслирует непрерываемый поток слов из <i>о-боже-я-умру-здесь-о-боже-о-боже-о-боже-я-слишком-молод-чтобы-умирать-не-дай-мне-умереть-иисус-кажется-я-забыл-выключить-телевизор-это-блять-ужасное-место-чтобы-умереть-и-тут-воняет-и-это-так-блядски-тупо-я-буду-следующим-трупом-который-будет-найден-в-пруду-и...</i>

Он ожидает неизбежной смерти, смотрит в стену, глаза сильно зажмурены, будто так будет меньше боли.

Разносится мерзкий звук ломающихся костей и сильный, глухой удар тела об асфальт.

И больше ничего. Ни боли, ни света в конце тоннеля, ни ангелов, ни монтажа из лучших событий в жизни.

Он осторожно открывает один глаз, смотрит вниз и обнаруживает себя достаточно живым. Он открывает другой глаз и тихонько кладет руку на живот, слегка сжимая пальцами чуть пухлое тело. Черт, все на месте, могли бы и обрезать.

Очень-очень медленно он оборачивается с поднятыми руками, до сих пор ожидая почувствовать удар ножа меж ребер.

На земле лежит огромный парень в толстовке и джинсах, явно без сознания. Его лицо впечаталось в разброшенный фаст-фуд и еще бог знает что. Нож, большой и на вид довольно тяжелый, валяется от него в паре метров. Рядом с ним стоит низкий, темноволосый парень в узких джинсах и слегка рваной майке Ramones, который только заканчивает ударять это чудовище своей кроссовкой. Джерард ударяется спиной о мусорный бак и падает, совершенно не думая о возможной грязи на нем и мусоре, который свалился ему в капюшон. Его сердце до сих пор бешено колотится, наверняка этот случай отнял от его жизни добрых двадцать лет.

Он растерянно смотрит на своего спасителя, надеясь, что он не выглядит как принцесса, освобождённая рыцарем в сверкающих... эм, в майке.

Он уже открыл рот, чтобы сказать спасибо. Вместо этого он выдал:

— Кто ты?

— Я? Твоя гребаная фея-крестная, — лениво протянул парень, поджигая сигарету. — А ты кто?

И в этот самый момент предельной социальной неловкости, Джерард забыл свое имя. К счастью, он получил отсрочку в несколько секунд. Парень ухмыляется, и будто фонарь освещает этот тупик — белоснежные зубы и светящиеся глаза. Как очаровательно.

— Да не, я просто шучу. Я Фрэнк.

А вот теперь все становится действительно странно.

— Привет. Джерард. И, ну, спасибо, — произносит рот Джерарда.

<i>Точно — прости, Фрэнк, какой я глупый, я это знал, ты не моя крестная, конечно же, не знаю, что со мной не так сегодня,</i> произносит его мозг.

Хорошо, что его рот оказывается под контролем сегодня. Если бы до него первым добрался мозг, он бы выглядел еще глупее. Радует, что он никогда не видел этого парня раньше, Фрэнка, он бы его точно запомнил. Тем более, кого-то настолько милого. Он запихивает это недодежавю в обувную коробку и кладет ее на дальнюю полку своего сознания. Все это просто последствия мыслей о скорой кончине и неожиданного спасения в последнюю минуту милым, слегка неопрятным панком, представляющимся феей-крестной, — кстати, Джерард не был бы против.

— Ну что, просидишь в этой грязи весь день? — бормочет Фрэнк, отталкивая нож ногой подальше от преступника. Со всей этой суматохой он совсем забыл, что упал. Он хватается за татуированную руку перед ним (теплую, даже горячую; странно) и неловко встает. Даже слегка пугающие татуировки не делают парня менее привлекательным. Хорошо, весьма привлекательным, тем более, Джерард бы никогда не познакомился с таким человеком, если бы не обстоятельства. Джерард слегка улыбается, но получается довольно вымученно. Фрэнк тревожно смотрит на него, не отпуская руки.

— С тобой все хорошо? Выглядишь не очень.

— Нет-нет, я в порядке. Просто нужно... - Он отчаянно машет рукой в воздухе. Дыхание снова перехватывает, а черты характера, привитые матерью, начинают показывать себя.

— Но, ну, спасибо. Знаешь. Ты спас мою жизнь, наверное. Пойдешь со мной? — выпалил Джерард. — Я куплю тебе выпить. Мне самому стаканчик не помешает.

Он сам не знает, что творит, а полузабытая статья из газеты о двойном убийстве всплывает в памяти. Во Фрэнке есть что-то успокаивающее (к тому же, этот рост), но ведь он уложил этого здорового ублюдка и даже глазом не моргнул. Какая-то часть Джерарда хочет доверять Фрэнку — хотя, он уже не раз убеждался, что в людях он разбирается просто отвратительно и работать в поведенческом отделе ФБР ему не суждено. Он мог бы прямо спросить у полного незнакомца/рыцаря в сияющих доспехах/майке, не является ли он сообщником и не подстроено ли это все. Но тут Фрэнк снова ухмыльнулся, еще шире и ярче, чем прежде. Джерарду пришлось моргнуть, потому что, черт подери, эти зубы просто люминесцентные. На долю секунды он выглядит странно и даже... иначе, но тут все прошло, что бы это ни было (если и даже было), и Джерард идет вместе с ним, пока адреналин все также гуляет в его венах.

========== Глава 3 ==========

Бар был довольно неплохим: дешевая выпивка, достойная музыка, никто не задает лишних вопросов. Джерард редко заходит сюда, потому что ему попросту не с кем провести вечер за бутылкой пива, а ходить в бары одному ему неудобно (да и уходить из них в одиночестве тоже неприятно). Подобные ситуации заставляют его чувствовать себя еще большим социофобом, кем он и является, а если он напивается, то сразу же начинает танцевать, что оборачивается сущим кошмаром для пострадавшего заведения и несчастных посетителей. Сегодня играет какая-то группа, солист которой представлялся темноволосым испанцем в поношенном сером костюме и неопрятном галстуке, яростно выделявшим его брови. Пока он проходил к бару, то заметил, как Фрэнк рассматривал певца со своей фирменной ухмылкой.

— Твой знакомый? — спрашивает Джерард, безуспешно пытаясь привлечь внимание бармена и совершенно не замечая искры безосновательной и бессмысленной ревности где-то внутри. Фрэнк размышляет пару мгновений.

— Да, вроде того. Гейб... тот еще кадр.

Сам Гейб точно заметил Фрэнка; он ответно улыбается, кивая в их сторону. Джерард не совсем мог разобрать их последующую беседу, лишь отрывочно поняв пару слов вроде «поверь мне» и «если это тебя заводит». В улыбке этого человека было что-то темное и странно притягивающее. Он вдруг напомнил Джерарду заклинателя змей, отчего по спине пробежались мурашки. Тот снова бросил взгляд на Фрэнка, но парень лишь мотнул головой.

«В его мечтах», — произносит он, переведя свой взгляд прямо на Джерарда. Тут на него снова накатывает волна необузданных и необъяснимых эмоций, будто эффект дежавю. Но никаких воспоминаний из прошлого не следует, так что он внезапно обнаруживает Фрэнка, который его пристально разглядывает.

— Ты уверен, что с тобой все в порядке?

— Да, да. Все отлично. Выпьем?

Фрэнк довольно кивает, и этот жест заставляет Джерарда задуматься: «Блять, а почему бы и нет?»

Так что, когда Фрэнк приглашает его потанцевать через полчаса (или пару часов, или день, или неделю — он потерял счет), он просто не может отказать ему.

<center>***</center>

На следующее утро Джерард просыпается отнюдь не по своей воле. Будто пробуждение было плохим решением, и его тело яростно возмущается.

Он смутно припоминает, как выпивал подряд нескончаемый парад из пивных кружек, как танцевал, словно полный придурок, две горячих руки вокруг его плеч, как кто-то подхватывает и волочет его до дома, низкий, грязный голос у его уха ("больше не гуляй по темным переулкам, пока меня нет рядом, хорошо?"), скрип его собственного деревянного пола, рука, пробежавшаяся по его волосам, скрежет двери, которую аккуратно закрыли, это все. И вот, в его памяти всплывают какие-то перья и горящие единороги, которые пытались украсть его пинту, и еще какие-то перья. Ясно одно — часть его воспоминаний явно сгенерирована количеством выпитого.

Итак, что в итоге получается? Он отчаянно старается выстроить все воспоминания в общую картинку, чтобы она приобрела какой-то смысл. Он в порядке (ну, он жив, во всяком случае; «в порядке» может и не подходить), так что Фрэнк (который был явно трезвее его) тоже должен быть «в порядке». Он лениво и неосторожно тянется за телефоном, чтобы убедиться в своей теории, но тут вспоминает, что номера у него нет, как и адреса. Каким-то образом, этот факт расстраивает его намного больше, чем следовало бы.

Хотя, если честно, он даже не уверен в том, что ему хочется поговорить с Фрэнком.

Вообще, он наверняка дико опозорился перед ним вчера вечером, так что Фрэнку действительно лучше больше его не видеть. Все не так плохо, как кажется.

Кроме того, он явно проспал, голова сильно болит, язык немного опух, ежик поселился в его горле, а другой забрался в его рот и сразу же сдох, ну и в завершении всего — на улице дождь.

Пару секунд он лежит очень-очень тихо, подсчитывая плюсы и минусы перспективы остаться сегодня в кровати, но он решает отказаться от варианта превратиться в Джерардообразную лужу и встает с кровати. Ему наверняка придется объясняться перед боссом, мистером Шехтером, если он окажется в магазине. Не здорово, конечно, но и не конец света тоже. Наверняка ему все сойдет с рук — он самый настоящий пример для подражания, отличный сотрудник. Ну, большую часть времени. К тому же снаружи просто отвратительно, такой дождь заставляет промокнуть до нитки шагов за десять. Еще и ветер. А постель такая теплая, было бы так хорошо...

И тут его осеняет — ему придется оправдывать себя перед Бобом.

С рыком, которым бы гордился любой ходячий мертвец, он подрывается с кровати и направляется прямиком в ванную. Гребаные утра, они не должны быть даже легальными. Ему не хочется знать, сколько сейчас времени — слишком поздно, и в то же время слишком, слишком рано. Точная цифра на часах ему не поможет, так что он не проверяет циферблат, отправляясь на невыполнимый квест по поиску чистой одежды.

После нереально быстрого душа и пары таблеток тайленола, ему уже лучше. Он старается поджечь такую необходимую сигарету, но огонь чуть не подпаливает его волосы, так что Джерард бросает это занятие и приступает к выбору обуви на сегодня. Невероятным образом он вспоминает, что обувь должна будет подходить к его одежде, это просто чудо. Он вглядывается в маленькое окошко в не менее маленькой кухне, а от увиденного строит недовольную физиономию. Черт. До сих пор идет дождь. Проклиная мир и все на этой планете, он начинает искать зонт. Он опоздал уже достаточно, чтобы задержаться еще на пару минут.

В череде интригующих, но довольно раздражающих событий сегодняшнего утра, появляется еще одно — исчезнувший зонт (зонт, который был дешевым куском дерьма, но все равно лучше, чем ничего), явно попавший в лапы черной дыры, которая поселилась в его квартире. Это единственное объяснение серии невероятных исчезновений бесчисленных зонтов и прочего дерьма, которое он только и успевает покупать. Он стоит в темном коридоре, прямо в подъезде перед дверью, гадая, стоит ли выходить под этот ледяной ливень, когда на нем всего-то кожаная курточка. <i>Просто сделай это</i>, говорит он сам себе. <i>Это как сорвать лейкопластырь.</i>

Преодолевая себя, он выходит под нещадные потоки воды, пока холодный капли скатываются по шее и на спину, доставляя дискомфорт при порывах ветра. Почему он? Почему сегодня? Блять, блять, блять. Но он знает, правда, можно возмущаться сколько угодно — это не поможет. Он продолжает идти.

Его настроение нисколько не улучшается после того, как он ловит свое отражение в сияющей витрине магазина. Он выглядит как гребаный зомби, а на его голове явно началась вечеринка: половина волос отчаянно и довольно-таки зрелищно сопротивляется гравитации, а другая — пластом прилипла к черепу. Бобу нет никакого дела до его внешнего вида, пока он показывается полностью и прилично одетым, но вряд ли его «видок» покажется приемлемым для мистера Шехтера, если тот на месте. Он слышит некое хлюпанье, которое так четко выражало его душевное состояние, но, скорее всего, это была вода в его якобы непромокаемых ботинках.

— Джерард!

Он медленно оглядывается, весь вымокший и уже уставший. Он совершенно не в настроении вести с кем-либо диалог сегодня.

Это Фрэнк, он на противоположной стороне дороги, приподнимается и опускается на пальцах, яростно машет рукой, трясет непомерно гигантским зонтом и держит — если Джерарда не обманывает зрение — гигантский бумажный стаканчик, в котором обычно носят горячие напитки, содержащие кофеин.

Не в настроении? Ага, вычеркните это. Джерард еще никогда не был настолько рад видеть кого-то.

Совершенно беспардонно и даже с опасностью для жизни, Фрэнк перебегает дорогу, виляя между машинами, вынуждая водителей злобно бибикать. Парень одаривает их всех самой красочной и разнообразной бранью, пока Джерард наблюдает за этим суицидом с замиранием сердца.

— Это тебе, — произносит Фрэнк, уж слишком сильно ухмыляясь для такого часа и передавая Джерарду горячий стаканчик. Его улыбка чуть вздрогнула. — Ты же не всегда такой король вечеринок, не так ли? Мне немного стыдно за то, что я позволил тебе так нажраться вчера. Теперь тебе точно нужна доза кофеина.

Джерард машет рукой на его извинения, чувствуя себя очень смущенным. Он не отказывается от кофе, а забота Фрэнка кажется такой согревающей. Джерарду давно не семнадцать, черт подери, что за сопли. Ему нельзя так растекаться по асфальту.

— Да ничего, это не твоя вина. Не переживай, чувак. Здорово, что мы снова встретились, да?

Фрэнк неловко пожал плечами.

— Да нет. Вчера вечером ты рассказывал о своем пути на работу. Думал, что мне стоит проводить тебя сегодня.

Джерард совершенно этого не помнит, но верит. Другой мог бы задаться вопросом, как Фрэнк узнал точное время, когда Джерард будет здесь проходить, этот факт кажется довольно подозрительным и немного пугающим. Но Джерард совершенно не настроен допрашивать парня, который на кануне спас ему жизнь, так еще и принес кофе. Вообще, этого вполне достаточно, чтобы признаться в вечной любви. Раз Фрэнк здесь, то Джерард мысленно гладит себя по головке за то, что не полностью облажался вчера и не отпугнул парня окончательно.

Джерард забирает стаканчик (который прилагался с половиной зонта парня) и вдыхает аромат напитка, наконец пробуя его. Кофе, ужасно сладкий, богатый и горький вкус с еле заметной ноткой ореха.

— Черт. Пахнет просто невероятно. Чувак, спасибо тебе. Ты что, мой гребаный ангел-хранитель?

От этих слов улыбка Фрэнка снова появляется на лице парня.

— Да, что-то вроде того. В любом случае, тебе не надо спешить на работу?

Джерард морщится. Точно, работа.

— Ага, туда я и направлялся. — Он с надеждой рассматривает зонт, его спокойно хватает на двоих, а Фрэнк вроде и не спешит никуда. Он чувствует себя мудаком — Фрэнк только и делает, что помогает ему, но дождь не собирается останавливаться, так что можно и спросить:

— Пройдешься со мной? — спрашивает он, по-детски распахивая глаза, этот прием Майки называет «взгляд древесной лягушки». Он предпочитает думать, что выглядит мило. — Тут недалеко.

Фрэнк осматривает его с головы до пят, начиная буквально хихикать, вот зараза.

— Не уверен, что мне стоит напрягаться. Ты мокрый настолько, насколько это вообще возможно.

Фрэнк нравится Джерарду настолько, насколько это вообще возможно для человека, с которым знаком всего сутки, но теперь и капелька ненависти закрадывается в его мысли.

— Пожалуйста? — снова подает голос Джерард, строя щенячьи глазки так, будто глазные яблоки вот-вот выпадут из орбит.

Фрэнк закатывает глаза и в шутку толкает Джерарда своим бедром.

— Ох, ну ладно. Пошли, меня аж затошнило от твоей миловидности. Не могу сказать «нет» такому несчастному лицу. Пошли, блять, уже. В какую сторону?

Джерард никак не мог собраться с мыслями после такой победы. Только на прошлой неделе Майки говорил ему, что социальные способности парня точно такие же, как у амебы. Невероятная победа.

Комментарий к Глава 3

Я могла бы сказать, что была очень сильно занята и у меня не было времени. Но нет. Мне было просто лень. И мне очень стыдно за это, я так больше не буду, правда.

========== Глава 4 ==========

К смешанной радости и отчаянной панике, Фрэнк не уходит после того, как они доходят до магазина («Ты работаешь здесь? Чувак! Это так круто! Мне чертовски нравится это место!»)

Смешанная радость, потому что Фрэнк там не работает, и, следовательно, он — покупатель, а значит, Боб не сможет сделать ничего, кроме бросания недовольных взглядов на парня, пока тот будет с восхищением заглядываться на что-то яркое и красочное. Боб начинает ходить по магазину в поисках нужной пастели для какого-то покупателя, но выглядит он явно недовольным. Во всяком случае, Джерарду есть чем заняться на ближайшее время.

А вот отчаянная паника... Она из-за того, то он честно не понимает, что Фрэнк здесь делает на самом деле. В нем, где-то на самых задворках сознания, еще присутствует смутное подозрение в том, что Фрэнк является преступником, который ограбит его и выкинет тело в мусорный бак. Вообще, Фрэнк появился просто из ниоткуда в самый что ни на есть подходящий момент, то же самое он перевернул сегодняшним утром, что должно было просто сломать все законы статистики. С другой стороны, у Фрэнка уже было несколько прекрасных возможностей вонзить Джерарду нож меж ребер, но он не воспользовался ни одной. Возможно, он ведет какую-то запутанную игру, пытается заполучить его доверие, чтобы напасть неожиданно.

Это действительно возможно, нельзя не признать.

Тем не менее, что-то в его теории явно неправильно. Он наблюдает за Фрэнком из-за прилавка, как он носится по магазину, словно вращающийся дервиш (все в тех же поношенных джинсах и подобающе разорванной майке Misfits), и тяжело вздыхает. Он до сих пор не пришел в себя после вчерашнего, так что создание логических цепочек дается с трудом. В итоге Фрэнк успокаивается и возвращается обратно к Джерарду.

— Да это самая лучшая работа в мире, — верещит парень. — Я о том, что я бы даже не знал, с чего тут начать, но только смотреть на все это богатство — очень круто. С этим всем столько всего можно сделать, представляешь?

Ах, да. Расчётливый, безжалостный разум хладнокровного убийцы. Нет. Джерард чувствует себя идиотом, ведь Фрэнк и убийства кажутся вещами несовместимыми.

— Ага, — мягко отвечает он, — да, ты прав.

Губы Фрэнка искривляются в небольшой ухмылке, что буквально вырубает Джерарда на пару мгновений. Это колечко в губе делает что-то невероятное с его желудком, но и это еще не все. Свет в магазине теплый и мягкий, а Фрэнк... От него словно изнутри исходит особое сияние.

И вот этот момент полной неподвижности, и тут Джерард даже не осознает, что начинает сужать расстояние между ними и...

Атомная тревога, вездесущий гром сирены разносится в тишине — Фрэнку пришло сообщение на телефон. Они оба быстро отпрыгивают друг от друга, словно два подростка, которых застали с руками в штанах. Как только взгляд парня пробежался по экрану, его брови сразу же сдвинулись, а изгиб губ передернулся.

— Ох, черт, — пробубнил он, скорее, самому себе. — Это точно не добрый знак, — он виновато смотрит на Джерарда, — прости, чувак, мне пора. Увидимся еще!

Он тянется вперед и оставляет смазанный поцелуй на щеке Джерарда, удаляясь из магазина до того, как Джерард только начинает произносить про себя: "Подождите, что?"

Он падает на стул за кассой. Он чувствует, как стыдливая краснота заполняет его скулы, так что он резко прикусывает внутреннюю сторону щеки. Не круто; вареный лобстер — не самый лучший образ на сегодня. Он до сих пор чувствует губы Фрэнка на своем лице, такие же теплые, как и его руки, — и, правда. Просто. Рот Фрэнка. На его гребаном лице, черт возьми. <i>Да это просто смешно</i>, говорит он сам себе, уже второй раз за сегодня. <i>Соберись, Джерард. Фрэнк просто симпатичный, ты знаешь подобных людей. Он ничего не подразумевал под этим. Ты ведешь себя как двенадцатилетний ребенок, черт тебя подери.</i>

Хотя этого ему не достаточно. Это был настоящий, неоспоримый <i>момент</i>, так что никакие мысли и самовнушения не помогут стереть ему эту ухмылку со своего лица.

— Ну и?

Это Боб, руки сложены на груди, а глаза поставлены в режим я-тебя-прикончу.

К счастью, этот человек сразу же возвращает Джерарда с небес на землю.

— Ну... Я проспал? — глупо отвечает он, дрожа, словно кролик под прицелом ружья.

Боб серьезно смотрит на свои часы.

— Да что ты говоришь. Ты видел, сколько сейчас времени?

— Мне жаль. — Джерард правда старается, отчаянно пытаясь скрыть факт того, что его голос поднялся на целую октаву. О Боже, он сейчас действительно скончается, но теперь Фрэнка не будет рядом, чтобы его спасти.

— Вот и правильно. Я уже хотел отправляться на твои поиски. Ты, конечно, бываешь надоедливым и бесишь меня, но мне бы хотелось знать, что ты не подыхаешь в какой-нибудь подворотне, понимаешь?

Теперь Джерарду действительно стыдно. Он решил не оглашать свои мысли по поводу того, что высказывание Боба довольно точно описывает произошедшее прошлым вечером. Не стоит лишний раз трепать ему нервы. Боб выпускает замученный вздох и потирает ладонью уставшие глаза.

— Послушай. Ты действительно отлично разбираешься в этом дерьме. К тому же, если я тебя уволю, мне понадобятся месяцы, чтобы натаскать нового сотрудника. Так что пусть это будет в последний раз, ладно? Ну или хотя бы... Не знаю, Иисусе, хоть, блять, позвони мне? Я правда волнуюсь.

Джерард виновато кивает опущенной головой.

— Хорошо. Прости, друг, правда.

Боб снова вздыхает и уходит, чтобы привести в порядок маленький стеклянный столик, который полностью завален журналами и художественными книгами, а Джерард спокойно выдыхает. Ну, это было... Странно. Он ожидал получасовую расправу, это как минимум. Он не обижен на Боба. Он хороший парень, и хоть магазинчик не такой большой, работы в нем много, во всяком случае, на одного человека — это тяжело даже для Боба, человека-ниндзя. Кому это знать, если не Джерарду; прошлым августом, несмотря на свои способности ниндзя, Боб сломал ногу. Джерарду бы очень хотелось забыть это жуткое время, вся работа в магазине свалилась на его ленивые и несчастные плечи.

Лучше не думать об этом. Эти мысли его лишь раздражают. Он быстро абстрагируется, начиная концентрироваться на работе, и очень вежливо напоминает самому себе не увлекаться сегодня игрой с пистолетом для ценовых стикеров (важнейшая часть его работы, и то, чего он так долго добивался от Боба). Последующие пару часов прошли довольно непримечательно, что было довольно хорошо, учитывая последние несколько дней. И если не упоминать пятиминутную слабость зарисовки одной из татуировок Фрэнка в виде паутины на обратной стороне чека с прилавка, он почти не думает о нем — настоящее достижение.

И тут он вспоминает, сколько он уже общается с Фрэнком — день. Вот и все. Он тут же сдувается, словно шарик, ведь парень опять нафантазировал себе черт знает что, основываясь на какой-то ерунде. Ему неприятно от мысли, что он попался в уже знакомую ловушку поклонения кому или чему-либо; это значит, он влюбляется во что-то (в песню, идею <i>(лол))0) — прим. переводчика</i>), человека) так сильно и так быстро, что в итоге остается с разбитым сердцем. Тем не менее, он считает себя тем, кто все-таки управляет ситуацией. Он ничего не может поделать с этим — ему постоянно напоминают, что он обладает артистичным темпераментом, что бы за херню это там ни значило. Все, что он знает, — в нем постоянно присутствует это чувство, когда вы находите что-то потрясающее и не можете решить — оставить это все себе и навсегда или носиться и рассказывать об этом всем подряд.

Это уже не впервые. Но сейчас... Он не знает. Дело наверняка в нем самом, но он чувствует что-то еще. Он немного хмурится; может, это что-то предначертанное, какая-то судьба или прочее дерьмо? Он не очень в это все верит, но было бы круто.

Да какая разница. Он встряхивает себя; в любом случае — будь там замешено сверхъестественное или нет, – это просто отвратительно — так беспокоиться и сходить с ума из-за кого-то, кого почти не знаешь. Может, это какая-то запоздалая реакция на почти застигнувшую его смерть?

Пока он шел домой, в его шагах все же присутствовала какая-то пружинка.

Дата добавления: 2015-09-29