прорастут непременно перья

Всё, что было мной, —

Обратится в прах.

Отшумит прибой,

Отпоет монах,

Отгорит костер,

Отцветет трава,

Ветер кинет в сор

Кровных клятв слова.

Но пока я есть —

Всем врагам назло.

Но пока я здесь,

Как ни тяжело.

И не стоит драм

Будущего тьма.

Пропасть или храм —

Я решу сама.

Песня или плач,

Бой или покой,

Жертва иль палач,

Ты — или другой.

Пусть твердит молва,

Что всё тщетно. Пусть.

Верь, что я жива.

Помни: я вернусь.

всё изменится. я уверен.

я не буду себе чужим.

прорастут непременно перья

там, где нынче торчат ножи.

жизнь не будет скулить в подушку,

ненавидя себя и мир,

а, обнявшись с мечтой-подружкой,

станет дни превращать в жасмин.

всё изменится. сто процентов.

радость будет стрелять в висок.

хор надежд запоёт фальцетом,

сбросив гордую желчь с весов.

боль рассыпется вся на части

от тепла чьих-то нежных пуль.

и сто двадцать ударов счастья

отбивать будет эхом пульс.

всё изменится. говорю вам.

цветом снова зальются сны.

вместо тонн полных горем рюмок

будет полный стакан весны.

и лучистых стихов источник

будет течь по моим усам.

всё изменится.

это точно...

когда я

поменяюсь

сам

не влюбляйся в меня, пожалуйста. я не та, что тебе нужна.

не способна на чувство жалости, не бываю другим важна,

не умею просить о помощи, не привыкла ценить слова –

знала многих «извечно помнящих», от которых теперь мертва.

не губи себе память мыслями, что мешают твоей душе.

я ведь вряд ли сумею выстоять против этих чужих ножей.

я ведь вряд ли сумею – слабая, хоть и внешне любых сильней.

сердце точит обида старая – с каждым вздохом чуть-чуть больней.

я плохой экземпляр, изношенный, и печальный весьма пример.

въелся образ девчонки брошенной в разноликость моих манер.

трудно делать слова приятными, трудно радость впускать в себя,

но становятся ноги ватными. и боюсь, что все это зря.

да, пока весела и радостна – не заметен сомнений след.

не виню тебя. эти странности – порождение прошлых бед.

пусть снаружи не видно слабости, и улыбка моя нежна –

не влюбляйся в меня, пожалуйста.

я не та, что тебе нужна.

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,

Если то, что случилось, нельзя изменить.

Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,

С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.

Иль о том, что случиться не может уже.

Лишь бы озеро вашей души не мутилось

Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.

Если даже за все вам — усмешка в ответ.

Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...

Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —

Поздно начали вы или рано ушли.

Кто-то пусть гениально играет на флейте.

Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —

Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.

Пусть другой гениально играет на флейте,

Но еще гениальнее слушали вы.

А.Дементьев.

Закатное солнце зовет за край окоема,

Прельщая росписью яркой на облачных грядах:

Послушай, парень, зачем тебе жить по-простому,

Когда в этом мире полно не найденных кладов?

Когда в этом мире полно нехоженых тропок

И девушек светловолосых с лукавым взглядом?

Ты мог бы правителем стать, и героем – мог бы,

Чего ж ты цепляешься за этот домик с садом?

Прочь робость и жалость, взят посох, набита сума -

Всем нам эта жажда дороги хоть раз да знакома

Но солнце садится быстро; приходят холод и тьма.

И те, кто уйти не успел, остаются дома.

***

Я думала, что главное в погоне за судьбой -

Малярно-ювелирная работа над собой:

Над всеми недостатками, которые видны,

Над скверными задатками, которые даны,

Волшебными заплатками, железною стеной

Должны стоять достоинства, воспитанные мной.

Когда-то я так думала по молодости лет.

Казалось, это главное, а оказалось - нет.

Из всех доброжелателей никто не объяснил,

Что главное, чтоб кто-нибудь вот так тебя любил:

Со всеми недостатками, слезами и припадками,

Скандалами и сдвигами, и склонностью ко лжи,

Считая их глубинами, считая их загадками,

Неведомыми тайнами твоей большой души.

Екатерина Горбовская

Завтра наше время закончится,

Разлетится драными клочьями.

Утром, криком вороньим порченным,

Заплету в клинок одиночество.

И сказал бы, что все наладится -

Только лгать тебе не умею.

Чуть шагнуть за порог успею,

Как следы мои ветром сгладятся.

На дорогах судьбы распутица,

Грязь да холод – куда направиться?

Вправо, влево, вперед – что нравится,

Лишь назад, увы, не получится...

Плакать некогда, не в чем каяться:

Что получено, то оплачено,

Не сыграть эту жизнь иначе нам –

Ведь иначе не жить, а маяться…

Драгоценная, верная, чуткая,

Все отдал бы за счастье наше я -

Да никто в небесах не спрашивал,

Торговаться с богами хочу ли я,

Завтра утром... спи, моя милая,

На плече моем до рассвета.

Пусть впитается в память это,

Пусть нас это сделает сильными...

Я уходила всегда — первой,

Чтоб не тянуть резину попусту…

Мне вслед кричали гневно: «Стерва»

А я лишь нервно поправляла волосы…

Я уходила, чтоб не возвращаться —

К мечтам разбитым, к несложившим пазлам

А так хотелось… Правда… Задержаться…

И никуда не уходить… Хоть раз…

Я уходила гордо, по-английски,

Когда нельзя было уже ничем спасти,

А потом боль глушила едким виски,

Не водкой… Нет… Дамам претит…

Да, уходила я всегда надменно,

И двери закрывала резко, величаво —

А после, медленно, держась за угол стенки,

Чтобы не рухнуть от отчаянья, сползала…

Я уходила столько «горьких» раз,

Нарочно, не дождавшись мелкой сдачи —

Ни грубых слов, ни томных, нежных фраз,

Что не смогла б, наверное, иначе…

Я уходила насовсем и безвозвратно —

Тайком оплакивая «гончую» судьбу…

Сколько ж еще идти?… Мне бы остаться…

Я уходила … И сейчас — уйду …

Мне нравится, что вы больны не мной,

Мне нравится, что я больна не вами,

Что никогда тяжелый шар земной

Не уплывет под нашими ногами.

Мне нравится, что можно быть смешной -

Распущенной - и не играть словами,

И не краснеть удушливой волной,

Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что вы при мне

Спокойно обнимаете другую,

Не прочите мне в адовом огне

Гореть за то, что я не вас целую.

Что имя нежное мое, мой нежный, не

Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...

Что никогда в церковной тишине

Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо вам и сердцем и рукой

За то, что вы меня - не зная сами! -

Так любите: за мой ночной покой,

За редкость встреч закатными часами,

За наши не-гулянья под луной,

За солнце, не у нас над головами,-

За то, что вы больны - увы! - не мной,

За то, что я больна - увы! - не вами!

Мне нравится, что в Вас я не влюблен,

Что крепко сплю холодными ночами,

Что не увял, как старый ветхий клен,

Под вашими зелеными очами.

Мне нравится, что не забыл покой.

И что живу, себя не упрекая.

Мне нравится, что Вашею рукой

Себя не подтолкнул опять до края.

Мне нравится, что Ваш покорный тон

Не кажется мне дивными стихами.

Мне радостно, что страсти тихий стон

Со многими делил я, но не с Вами.

Мне нравится, что не познал я пыл

Объятий Ваших и улыбки пленной.

Мне нравится, что Вас я не впустил

В святые закрома своей Вселенной.

Мне нравится, что в Вас я не влюблен,

Но рад, что и в моей судьбе Вы были.

Мне нравится, что Вами я прощен

За то, что Вы меня не полюбили.

Святослав Панов▼

Этот путь не для нас рассчитан - волны нежатся о причал,

Мне не нужно иной защиты. Лишь стоять у его плеча

И кормить его свежим хлебом, и точить для сражений меч,

Быть готовой под этим небом лечь костьми, но его беречь.

Воевать, если город выжжен, под один становиться флаг,

И спасать его. Объясни же, объясни ему - я не враг.

Я несу ему свет в подоле, счастье выкупив у менял,

Он сжимает патрон в ладони,

Предназначенный для меня.

Татьяна Щербакова▼

***

Представляешь, мой друг, я тебя не помню.

Мы, наверное, виделись в прошлой жизни.

Ты, возможно, был морем, а я прибоем,

И никто из нас не был третьим лишним.

Может быть, мы с тобой даже были целым,

Но моя Австралия откололась.

Появились страны, воздвиглись стены.

Что ни шаг, то каньон или даже пропасть.

Представляешь, мой друг, мы теперь не вместе.

Потеряли друг друга среди километров.

Приезжай! Я останусь на том же месте,

И в моей Австралии будет вечно лето.

(с) Евгения Михайлюкова

Я тебя никому не отдам —

часто мама мне в детстве твердила,

я ершился и ныл, что есть силы,

чтоб сбежать поскорее к друзьям.

Я тебя никому не отдам —

тряс отец, как щенка прижимая,

… так бывает, что мам не бывает…

подрастёшь — догадаешься сам.

Я тебя никому не отдам —

и застыла ладонь на коленях

той, что стала моим вдохновеньем

к самым первым и глупым стихам.

Я тебя никому не отдам —

ты как в день нашей свадьбы прошепчешь,

шмыгнешь носом, прижмёшься покрепче,

ночь как жизнь разделив пополам.

Я тебя никому не отдам —

наша дочка мне плюхнет в подушку,

разозлясь, что мои конопушки

разбрелись у неё по щекам.

Жизнь порой посылает к чертям,

но когда мне становится плохо —

есть слова, что мешают мне сдохнуть, —

… я тебя никому не отдам...

Павел Покровский

чужая женщина всегда

красивее твоей.

её не портят ни еда,

ни зеркало в фойе.

её стремишься обаять,

любить и украшать.

чужая дама - не твоя,

а значит - хороша.

твоя - совсем уже не то,

и в жизни и в сети.

ты покупаешь ей пальто,

оно не так сидит,

нелепо сфоткалась, поёт

противным голоском.

она твоя - но не твоё.

не тёлка, а мяскО.

чужая! вот где красота,

и грация, и стать,

свою попробуй воспитай -

своей такой не стать.

и жалко для нее теперь

и сердца, и руки.

твоя не нравится тебе..

но нравится другим.

(с) Сола Монова

Они говорили всю ночь до рассвета

Под шёпот дождя, за бутылкой вина.

Он фыркал небрежно: - Зачем тебе это?

- Любви не прикажешь, - вздыхала она.

Он злился: - Как ты безрассудна и вздорна!

Не стыдно влюбляться в твои-то года?

- Все возрасты этому чувству покорны.

К тому же, мой друг, я всегда молода.

Он не отставал: - Что подумают люди?

Друзья…Сослуживцы… Отступятся вдруг?

- Но если любимого рядом не будет,

Зачем тогда всё остальное, мой друг?

- А что будет дальше? - Любовь быстротечна.

Не станешь жалеть, свою слабость кляня?

Она улыбнулась: - Всё в мире не вечно,

Но жизнь без любви – это смерть для меня.

Он сник: - Хоть разочек совет мой послушай.

- Ты мне не советчик, - шутила она.

Так Разум пытался воспитывать Душу

Под шёпот дождя, за бутылкой вина…

Автор: Юлия Вихарева

Когда же женщина особенно красива?

В разгаре бала. В поле. У станка.

Под зонтиком в шезлонге у залива.

Бельё стирая в речке у мостка.

Она прекрасна даже, когда плачет.

Когда грустит или сидит одна.

Когда лежит, свернувшейся в калачик,

То замирает даже тишина.

Когда дитя своё под сердцем носит,

О, как мила, беспомощна она.

Всегда к лицу ей золотая осень.

Всегда в душе её цветущая весна.

Она всегда, везде неповторима,

Но расцветает лишь тогда сполна,

Когда она, хоть кем-нибудь любима

Или сама в кого-то влюблена...

© Олег Чабан

Пойду, схожу за счастьем на базар,

А после в супермаркет, за удачей.

И что с того, что это не товар.

Я попрошу ещё любви - на сдачу.

И взвесьте мне, пожалуйста, грамм сто,

Той совести, что с краю, полкой ниже.

Просрочена? Ну, ладно я потом,

Куплю в другом ларьке. А вижу-вижу:

По акции есть скидка для меня.

Давайте доброты, насколько хватит.

А есть у вас от злых людей броня?

Что-что? На это деньги жалко тратить?

А средство есть от жалости у вас?

Микстура от тоски, сироп от скуки?

Продайте мне ещё вот этот шанс.

И крепкую настойку от разлуки.

Уюта мне семейного - мешок,

Чтоб высший сорт, другого, мне не надо.

И красоты вон той, с пометкой «ШОК»,

Таблетки от неискреннего взгляда.

А дружбу как, поштучно иль навес,

Сегодня вы, любезно, продаёте?

Нет, не куплю, а просто – интерес,

Зачем так жить, и есть ли смысл в расчёте?

Ещё здоровья близким прикуплю

И буду им дарить на Дни Рожденья.

В продаже – зависть? Зависть не люблю.

Продайте лучше пол кило терпенья.

Доверия не нужно. В прошлый раз

Купила оптом, мне надолго хватит.

Продайте все запасы слёз из глаз,

Моя судьба вам, с радостью, заплатит.

Зачем? А чтоб не плакала душа

У тех людей, в которых много света.

Ведь жизнь тогда, добра и хороша,

Когда у вас в продаже боли нету.

Нет, счастья на базаре не купить.

Но если мы научимся делиться

Тем самым счастьем и любовь дарить,

То всё плохое просто испарится.

© Ирина Самарина

***

Когда я буду старой..

И будет мне сто лет..

Под мой балкон с гитарой..

Придет мой милый дед..

Кряхтя расправит спину..

Подтянет свой живот...

О ночи лунной, дивной...

Он песню пропоет...

Цветущих лип верхушки

качнутся и замрут...

Соседские старушки

От зависти умрут!!!

Спасибо меня предавшим!

Я стала ещё сильней…

И слабости не прощавшим —

За холод души своей…

Спасибо меня толкнувшим!

Теперь я летать могу…

Судившим и упрекнувшим —

Спасибо, и я не лгу…

Без ваших уроков горьких,

Не знала бы вкус добра…

Ах, сколько вас было, сколько…

Мне вас отпускать пора…

Спасибо друзьям неверным,

Что маски роняя вдруг,

В беде убегали нервно,

Меня проклиная вслух…

Мне стало намного легче,

Без вашей слезы скупой…

Я чувствую рядом плечи

Людей, что за мною в бой…

Спасибо, судьба, за опыт,

Что дался совсем не в дар…

Легла на надежду копоть,

Но вера в душе — нектар…

Спасибо за наговоры

И сплетен облезший хвост…

Обиды — на сердце шторы…

Прощение - к счастью мост…

Спасибо меня сдержавшим

Над пропастью в жуткий час…

А всем обо мне не знавшим

Спасибо, что встречу вас…

(с) Ирина Самарина-Лабиринт

Когда я стану бабушкою старенькой,

я волосы покрашу фиолетовым.

И выброшу из дома нафиг валенки…

А может, и оставлю их на лето.

Я заведу себе штук пять собак,

а может коз, на этаже, так, пятом.

И буду слушать, как сосед

меня за стенкою обкладывает матом.

Спать буду днём, пока все на работе,

а ночью, этих гадов сна лишая,

я лёгким ангелом в весьма тяжёлой плоти,

станцую вальс под музыку Раммштайна.

Да… не забыть, с балкона сбросить шарик,

наполненный водою с чёрной тушью,

Когда пойдёт какой-нибудь лошарик,

на просьбу мою жалкую старушью:

- Мол, посмотри, милок, я обронила…

(что именно - пока ещё не знаю).

Так, надо дверь уже сейчас бронировать…

Пока я помню и соображаю…

Я буду очень милою старушкою,

ну, может, чуть бандитского пошиба,

И закажу себе из бронзы клюшку я…

Эх, главное, чтоб память не отшибло

© Галина Нижник

мне безразлично твое одиночество,

не интересны тоска и страдания,

имя, фамилию и, естественно, отчество

вычеркну твердо из воспоминания.

мне безразлично все твое личное,

планы, надежды, желанья, стремления,

все воплощенное и гипотетичное

мне безразличное до ожесточения.

мне безразлично, что ты безразличен.

покорена равнодушной судьбою:

жизнь - продолжается, мир - не трагичен,

все еще будет, но - не с тобою.

Kate Lebedeva

Здравствуй, Бог! На небе тоже лето?

Скажи, а Ты - учился на отлично?!!

Пишу Тебе, чтоб попросить совета -

Не знаю, как вести себя прилично.

[Брат рассмешил сегодня за обедом,

И я на скатерть опрокинул суп...

Почистил кошке зубы "бленд-а-медом",

А он сказал, что я как пробка туп...

Ты не подумай, он большой и сильный,

И мама говорит, что в папу весь...

Пишу тебе сейчас его мобильный

Ты позвони - докажем, что Ты есть!!!

А как там бабушка моя и такса Тоша?

Сказали мне, что Ты забрал их в Рай.

Ты береги их, Боженька, хороший!..

Скажи, что любим, и привет передавай!

И сделай так, чтоб звери говорили!

Я речь их очень понимать хочу!

Хочу, чтоб все они меня любили.

Я знаю - занят Ты. Я кошку сам учу...

Еще, чтоб папа с мамой не ругались...

И чтобы дедушка не кашлял по утрам...

Чтоб люди на войне не убивались,

А хочешь - ролики тебе свои отдам?..

За девочкой одной скучаю крепко,

Ее родители отправили на дачу!

С моими мы теперь гуляем редко...

Я взрослый. Я почти уже не плачу.

А Ты такой печальный на иконе!!!

Что сделать мне, чтоб улыбнулся Ты?

Письмо Тебе оставлю на балконе

И эти белые, для бабушки, цветы...

Вика Дашкова

Я не сильная, это такой маскарад…

Чтоб меня не жалели в слезливых порывах.

Я могу пережить тяжесть разных утрат

Без каких-то заметных психических срывов.

Я не сильная. Просто просить не люблю.

И вымаливать счастья на паперти чувства…

Я мольбы о любви не ношу к алтарю,

И борюсь в одиночку с отчаянной грустью.

Я не сильная. Просто сейчас не до слез.

Я себе запретила бессмысленно плакать…

Ведь смешно ожидать облегченья всерьез,

Разводя на душе беспрерывную слякоть…

Я не сильная. Просто привыкла сама.

Добиваться, решать, разбираться в вершинах…

Я не верю в какие-то полутона…

Не мечтаю о прошлом на старых руинах..

Не надеюсь на помощь светил и людей,

Не твержу, что мне радостей выпало мало…

Не страдаю отсутствием сил и идей.

Я не сильная. Просто быть слабой устала…

© Злата Литвинова

Мужчины, как обувь, все разного плана,

Все разного стиля и с разной колодкой,

С одними гулять ноги быстро устанут,

Другие - для ног наших просто находка!

Бывают мужчины, как туфли от PRADA!

Шикарные внешне и в целом удобно,

Но скучно с такими, нам скуки не надо,

Мы жизни хотим сладкой, вкусной и сдобной!

Бывают мужчины почти что балетки,

От них не устанешь за долгие годы,

Но с ними порой, словно в замкнутой клетке,

Вот тут то и хочется каплю свободы!

Бывают мужчины - сапожки от UGG`и,

Комфортные, теплые, нравятся мамам,

Такие обычно становятся другом,

Жилеткой, чтоб плакать на мелодрамах!

Еще существуют мужчины- кроссовки,

Спортивные, быстрые, с жаждой движений!

Им девушки чаще нужны для массовки,

А мы то серьезных хотим отношений!

Еще я забыла про шлепки-вьетнамки!

Не наш вариант, одноразовый случай.

Они все в одни помещаются рамки,

Таких повсеместно встречается куча!

Ищите мужчину не с лучшим дизайном,

Ведь с "брендами" многие локти кусают,

Какой мой мужчина? Останется тайной!

Но с ним я, поверьте, совсем не босая!

Юлия Олефир

С рассветом уходит из города мрак,

И солнце блестит, отражаясь от снега.

Я свой разобрать сумел кавардак,

И ясно гляжу теперь в чистое небо.

А нас разделяют (все как всегда)

Года, километры, метели, морозы.

Про лед говорят, что это вода.

А у кого-то: лед - это слезы.

Привет, ты жива? Скучаю, прости.

На улице холод. Ты в шапке? Одета?

Хочу написать, и письмо отнести,

И пусть на него не будет ответа.

Но тихо шепчу, и с улыбкой в глазах,

Быть может, ты мысли мои прочитаешь.

И задрожит вдруг трубка в руках,

Может и ты по мне очень скучаешь.

Я тихо иду, забыв о делах,

С внутренним миром наладив общенье.

И вот, задрожало что-то в руках,

Смотрю на экран - одно сообщенье.

"Привет. Я жива. Скучаю, вернись.

Тут холодно так, но я в теплой шапке."

И чувства с насиженных мест сорвались,

И сердце забилось как в лихорадке.

Все с той же улыбкой и жизнью в глазах,

Смотрю на часы: все ближе к обеду.

И вновь промелькнула трубка в руках.

Всего пара слов:"Я уже еду..."

Дмитрий Рычков

Женщина всегда чуть-чуть, как море.

Море в чем-то женщина чуть-чуть.

Ходят волны где-нибудь в каморке,

спрятанные в худенькую грудь.

Это волны чувств или предчувствий.

Будто бы над бездной роковой,

завитки причесочки причудной

чайками кричат над головой.

Женщина от пошлых пятен жирных

штормом очищается сама,

и под кожей в беззащитных жилках

закипают с грохотом шторма.

Там, на дне у памяти, сокрыты

столькие обломки - хоть кричи,

а надежды - радужные рыбы

снова попадают на крючки.

Женщина, как море, так взывает,

но мужчины, словно корабли,

только сверху душу задевают -

глубиной они пренебрегли.

Женщина, как море, небо молит,

если штиль, послать хоть что-нибудь.

Женщина - особенное море,

то, что в море может утонуть.

Евгений Евтушенко

Здравствуй, любимый, здравствуй, не любящий,

Здравствуй, забывчивый… незабываемый…

Ты не жених мне, ни бывший, ни будущий…

С сердцем не греющим, мной согреваемый…

Здравствуй, обласканный мной, не ласкающий,

Здравствуй, ревнуемый мной, не ревнующий,

Крылья сломавший мне, сам не летающий,

Вечно холодный, вечно волнующий…

Здравствуй, обидевший, мной не обиженный,

Сам беспечальный, вечно печалящий,

Здравствуй, чарующий, к тайне приближенный,

Неуязвимый, болезненно жалящий…

Здравствуй, от скуки на боль обрекающий,

Боль повторяющий, неповторимый…

Мной незабвенный, меня забывающий,

Здравствуй, не любящий, здравствуй, любимый…

Автор неизвестен

***

Играла скрипка, для глухих играла.

Кому-то в голову пришла идея

Устроить праздник, вроде карнавала

И слабо слышащих позвать людей.

Скрипач все знал, о да, он мог фальшивить.

Мог даже не касаться струн смычком,

Но он сыграл в глухом, беззвучном мире,

Как не играл до этого никто.

Им пела скрипка о любви и чуде,

Грустила нежно о большом и сложном,

Поплакала о том, чего не будет,

Утешила, что в жизни все возможно.

Скрипач закончил. В зале все поднялись.

Он оглушительней овации не знал,

Глухие люди скрипкой наслаждались

С его лица читая то, что он играл...

© Е.Пинчук

***

Звонила мне любовница твоя

И сообщила про твою измену

Я предложила интересней тему-

О бренности хотя бы бытия.

Она ж своё - про вашу, про любовь,

Мол, любишь ты её уже пол года.

А я ей рассказала про погоду

От северных до южных берегов.

Она сказала, что ты нужен ей,

Мол, видеть бы тебя хотела мужем.

Я намекнула, что и мне ты нужен,

И, изложила сводку новостей

(Чем мужика несчастного делить):

Про газ и про Голландские высоты,

Про новости политики и спорта...

Да мало ли, что можно обсудить:

Россию захлестнул энцефалит,

А это не какая-то простуда.

Не поддержала тем твоя зануда.

Скажи ей, пусть мне больше не звонит...

Научи меня предавать…

Так, чтоб совесть потом не мучала…

Научи меня изменять…

Убирая любовь до случая…

Научи меня не беречь…

Тех кто рядом… кому так дорог,

был твой каждый и вздох, и взгляд…

Честность? К черту ненужный ворох…

Научи! Я прошу!!... НАУЧИ!!!!!

Предавать идеалы, доверие,

А святыни, что с детства внутри,

Научи, как забыть их учения.

Научи меня не жалеть…

Никогда… никого… ни о чем…

Научи, как других предавать…

Даже тех, кто подставил плечо…

Не хочу больше верной быть…

Никому…

Ни тебе, ни себе…

Научи меня предавать…

Чтобы легче жилось на земле…

Карина Дадаян▼

Дата добавления: 2015-08-28