Глава 21. Что такое не везет и как с этим бороться

Что такое не везет и как с этим бороться. Фраза уже который раз крутится в голове. Прямо с утра все буквально валилось из рук. В больницу опоздала, к врачу не попала, за интернет не заплатила, пакеты с продуктами порвались на половине пути, упала на лестнице. Прямо хотелось разрыдаться от неудач, до дрожи обидно. Сижу вот на кровати и мажу йодом разбитые коленки. Неожиданно звонит телефон, на экране высвечивается номер старосты. Да неужели? Что это там случилось?
- Ань, я тут забыла сказать, что в понедельник надо сдать реферат по химии, листов 20-25. Все, до встречи. – Быстро протараторила Кристина и бросила трубку. И почему я не удивляюсь? Ни здрасте, ни до свидания. Нервно хихикаю. Так придется все-таки выходить на улицу, ближайший терминал находится в километре от дома. Глянув в окно и немного подумав, натягиваю пальто. Не думаю, что замерзну за такое короткое время, так что и в футболке со спортивными штанами дойду. Выхожу на лестничную площадку и захлопываю дверь, рука по привычке забирается в карман. И тут я с ужасом понимаю, что ключи остались лежать на зеркале. Отлично, твою мать! От злости ударяю кулаком в стену. И что мне делать-то?! Хорошо, что хоть телефон взяла, только смысла в нем нет. Стою, как идиотка, в коридоре. Выходить на улицу или нет? Назад-то потом не зайти будет, а сидеть на холоде совсем не улыбалось. Достаю мобильник и задумчиво смотрю на экран.
- Ну что мне делать-то? – Безысходно выдыхаю я. Звонить хозяевам? Не хочу с ними встречаться… Диме? Так он не должен знать, что я здесь. Как объясню, что тут уже больше суток. Соседке? Так она уехала домой. Тяжело вздыхаю и набираю по памяти номер историка.
- Да? – Раздается сонный незнакомый голос. Причем женский. От шока не знаю, что и сказать. Тупо молчу в трубку. – Алло?
- Извините, я не туда попала. – Быстро шепчу я и кладу трубку. Медленно соображаю, что стоит симка из родного города. Может телефон как-нибудь сглючил и вызвал кого-нибудь другого. Теперь уже ищу номер Герасименко в телефонной книге.
- Алло. – Все тот же голос. Теперь я точно не могла ошибиться.
- Извините, похоже, я опять не туда попала. – Заторможено бормочу, пустым взглядом упираясь в грязный пол.
- Да ничего страшного. – Вежливо отвечают на другом конце провода. – А кому ты звонишь-то?
- Дмитрию Ивановичу. – Бездумно отвечаю, даже не понимая своих слов.
- А, тогда все нормально, он в душе просто. Что-то важное?
- Эм.. Я даже не знаю…
- Погоди секунду. Дим! – Кричит девушка. – Дима! Ты скоро?
- И почему ты такая шумная? – Раздается приглушенный голос историка. – Что такое?
- Да звонят же тебе. – Ехидно говорит девушка, слышу треск, передают трубку.
- Да?
Услышав знакомый голос, я неожиданно дрожу. И что мне сказать ему? Не знаю, а стоит ли? Сейчас ему явно не до меня.
- Алло? – Герасименко настойчиво зовет в трубке, а мое тело скованно непонятной обидой, даже слово не могу сказать. – Ты издеваешься, что ли?
Последнее относится не ко мне, девушка вновь хватает трубку.
- Ау? Ты там уснула, что ль?
С трудом разлепляю сухие губы.
- Простите, п-передайте, пожалуйста, что… Да ладно, ничего. Извините за беспокойство. – Горло сдавливает железным кругом.
- Эй, ну хватит тут шутить! – Зло кричит историк. Вот как, теперь мне уже весело. Как быстро все проходит.
- Передайте ему, пожалуйста, что он плохо знает историю древней Руси. Даже 947 год не помнит. – Язвительно выдаю я и кладу трубку. С меня хватит, слишком уж противно представлять картинку происходящего на том конце. Глупо было как-то верить, что меня могут полюбить в самом деле. Телефон оживает, хех, неужели понял, кто звонит? С мрачными мыслями отключаюсь и набираю номер хозяина. Уж лучше его встретить, чем историка.
Через три часа наконец чехарда с квартирой закончилась, даже за интернет заплатить успела. Теперь могу посидеть за ноутом, наслаждаясь музыкой и очередным страшным рассказом. Почему-то остальные мысли отошли на второй план. Мозг судорожно впитывал каждую деталь. Ох, как я потом спать-то буду? Ведь кошмары сниться будут! Дура я, дура.
Звонок в дверь сносит меня с кровати. Сердце бешено стучит в груди, а воображение строит уже новую картинку из ужастика. Боже мой, я теперь всего бояться буду?! Глубоко вдыхаю холодный воздух и поднимаюсь на ноги. На часах около 10, и кого там могло принести?
- Кто? – И с каких это пор я начала спрашивать?
- Я.
Терпеть не могу такой ответ. Я-я, поздравляю, а я здесь. Но тут сразу понятно, его голос перепутать сложно. Тихий, слегка хриплый, но властный и строгий. Рука на автомате тянется к замку, но я тут же одергиваю себя.
- Никого нет дома. – Бесцветным голосом отвечаю, прислоняясь к стене.
- Ань, открой. – Мягко произносит Герасименко.
- Зачем?
- Пожалуйста, открой.
- Уйди, просто уйди. – Шепчу я, закрывая глаза. Не хочу его видеть.
- Нам надо поговорить.
- Не хочу, мне все равно, правда.
- Хорошо, тогда я поговорю, а ты послушай. – Мягко произносит историк. – Не знаю, о чем ты там придумала. Я понял, что это ты звонила, когда про 947 услышал. Прости, она не должна была брать мой мобильник, но разве девушкам что-то можно запретить? Я ей сказал, чтобы не отвечала, если будет написано… Но ты с другого позвонила. Ань, прости, надо было тебе рассказать. Это моя сестра младшая.
Нервно хихикаю, первые мысли всегда правильные. Ведь думала, что девушка окажется кем-то близким. Тогда чего обижалась? Спрашиваю сама себя. Глупо все же поступила. Открываю дверь, впуская историка, и отхожу назад. Мужчина влетает в квартиру и прижимает к себе. Господи, какой же он холодный. Осторожно обнимаю историка, утыкаясь носом в куртку. Тонкие пальцы гладят волосы.
- Ты обижаешься? – Тихо говорит историк, вроде бы голос спокойный, а руки чуть сильнее сжимаются.
- Нет. Я просто не хотела мешать. – Медленно отвечаю, стараясь не поднимать глаза, но Герасименко, похоже, хотел другого. Холодные пальцы берут за подбородок и поднимают.
- В смысле? – Тихо спрашивает историк, а я молчу, но он сам понимает. – Ты о чем вообще? С ума сошла, идиотка маленькая? Ты же знаешь, как я к тебе отношусь. Почему сразу о плохом думаешь?
Я лишь пожимаю плечами, сама знаю, что веду себя как маленькая.
- Ты замерз. – Стараюсь сменить тему.
- Немного, там снег идет. – Рассеянно отвечает Герасименко.
Ногой мужчина закрывает дверь, так и не отпуская меня от себя. Так мы еще стоим минут 5, когда я понимаю, что потихоньку замерзаю.
- Дим, - осторожно зову я. – Хочешь чай?
- Нет. – Бормочет историк, и снова наступает тишина.
- А может хотя бы разденешься?
- Не хочу. – Как ребенок протягивает мужчина и прижимает к себе сильнее. – Я тебя так давно не видел. А ты вернулась, ничего не сказав. Я тут с ума чуть не сошел.
Неожиданно резкая волна злости поднимается откуда-то снизу.
- Да, я заметила. Даже ни разу не позвонил.
- Я звонил. – Нервно выдыхает историк. – И писал. Уж подумал, что с тобой что-то случилось.
Блин, вот я дура. Он же не знал моего второго номера. Герасименко резко втягивает воздух и сжимает руки. Да я задохнусь ведь!
- Но видел, что ты бываешь в онлайне и немного успокоился. Решил подождать, да и Наташа приехала.
- Дим... – Хриплю я. – Мне дышать нечем.
- Омг, прости. – Историк, наконец, разжимает объятия, немного отхожу и делаю глубокий вдох. Легкие медленно наполняются драгоценным кислородом.
Герасименко стягивает куртку и выжидающе смотрит на меня.
- Что?
- Чай ты мне обещала. – Слегка улыбается историк, взъерошивая волосы.
- А, да, конечно. – Тоже улыбаюсь и иду на кухню.

- Почему так холодно? – Ежится Герасименко, хотя и сидит в кофте, в отличие от меня. Но, видимо, я уже привыкла к такой температуре.
- Не знаю даже, что-то с отоплением. – Пожимаю плечами и смотрю в окно. На улице поднялась сильная метель.- Круто, первая метель в этом году.
- Да, ты права. – Задумчиво говорит историк, тоже смотря в окно. – Я тут подумал, а зачем ты мне звонила с чужого номера?
- Это мой, вторая симка, из родного города. Я сменила ее, когда уехала, поэтому-то ты и не мог дозвониться. А так у меня просто была неловкая ситуация.
- Какая? – Настороженно спрашивает мужчина, переводя взгляд на меня.
- На улице осталась, ключи дома забыла, а дверь захлопнула. Нелепая глупость. – Глупо улыбаюсь.
- Ох, прости. – Виновато произносит он. – Если бы я знал…
- Да хватит тебе. Все нормально, позвонила хозяевам и все. Давай просто забудем.
- Как скажешь… - Тихо отвечает Герасименко, вновь устремляя взгляд на окно.
- Ты останешься сегодня?
- В смысле?
- Ну куда ты пойдешь в такую погоду? Оставайся, я тебе в зале постелю. – Слегка улыбаюсь. – Опять. И да, одеяло дам.
- Хорошо. – Лицо мужчины светлеет, а я просто радуюсь.

***
- Ну и чего ты так смотришь? – Недоуменно спрашиваю я, смотря, как историк разглядывает плед.
- Это твой? – Ехидно улыбаясь, спрашивает он.
- Да.
- Милый такой. – Смеется Герасименко и расстилает плед на диване.
- Не нравится? Будешь спать так. – Ухмыляюсь и сажусь в кресло. Подумаешь, плед с принцессами. И что такого? Теплый и хорошо. Люблю я такие вещи, даже полотенце у меня с кроликами. Не вижу ничего странного, милые вещи, в конце концов.
- А ты как? – Вопрос вырывает меня от мысленных дебатов.
- У меня покрывало есть еще. – Пожимаю плечами. – Я привыкла к такой температуре.
Герасименко хмурится, что-то обдумывая. Затем резко садится на диван и тянет меня к себе.
- Ну и что ты делаешь, а? – Недовольно бормочу я, обнимая мужчину.
- Ничего, просто ты будешь спать здесь.
- А ты? – Удивленно спрашиваю я.
- И я здесь.
Ошарашенно смотрю на него, неуверенно улыбаюсь.
- Не бойся, я ничего не сделаю, просто буду рядом, хорошо?
- Угу.
Даже не помню, как заснула, помню лишь тепло жестких рук и дыхание рядом. Как-то непривычно, но почему-то совсем не страшно. Успокаивает. Резко в сознании появляется что-то большое, черное. Оно поглощает все вокруг. Забирает все эмоции. Мне становится страшно, но ноги не могут сдвинуться с места и крикнуть не получается. Почему я ничего не могу сделать?! Это черное облако подплывает ко мне. Сердце в груди бешено стучит, грозясь остановится. Передо мной возникает фигура историка. Он улыбается, протягивает руку. Я немного успокаиваюсь, но облако накрывает его и он исчезает. Крик сам собой вырывается из груди, волна ужаса накрывает с головой. Я падаю на колени, кричу и рыдаю.
Резко открываю глаза, надо мной встревоженное лицо Герасименко. Он осторожно гладит меня по голове.
- Эй, тихо, все хорошо. – Шепчет мужчина, мягко целуя в висок. – Я здесь.
Меня трясет от пережитого ужаса, прижимаюсь к теплому телу.
- Ань, что такое, а? Всего лишь кошмар. Это только сон. – Мужчина садится и прижимает меня к себе. Сильные руки гладят по спине. – Эй, ну что такое? Скажи.
Мотаю головой, не хочу опять это увидеть, хотя картинка до сих пор стоит перед глазами. С одной стороны, ведь ничего страшного во сне не было, но с другой – почему-то сердце до сих пор так быстро бьется. Теплые губы прикасаются ко лбу.
- Ну вот, от нервов даже температура поднялась. – Все так же шепотом говорит Герасименко. – Расскажи лучше, что снилось?
- Т-ты… - Нервно шепчу, сжимая кулаки.
- И что так плохо?
Лишь киваю головой. Историк лишь вздыхает.
- Не бойся, ничего я тебе не сделаю, слышишь? – Тепло улыбается Герасименко, вновь проводя по волосам.
- Знаю. – Сглатываю и пытаюсь разглядеть выражение лица историка, но отсутствие очков и темнота не позволяет. Тянусь рукой к его лицу, осторожно пальцами проводя по скулам. Холодные пальцы накрывают мои и прикладывают к губам. Историк нежно целует их.
- Все будет хорошо. – Мягко произносит он. – Я же с тобой. Давай ложись.
Осторожно устраиваюсь около стены. Герасименко накрывает пледом и обнимает, прижимая к себе.
- Замерзла?
Качаю головой, холода уж точно не чувствую.
- А чего дрожишь тогда? – Мужчина вздыхает и легко целует мои губы. – Все хорошо.
Наверное, живое тепло и его слова и вправду успокоили мой изможденный мозг, потому что через пару минут уже погрузилась в спасающую темноту.

Дата добавления: 2015-08-26