Студопедия
Случайная страница | ТОМ-1 | ТОМ-2 | ТОМ-3
АрхитектураБиологияГеографияДругоеИностранные языки
ИнформатикаИсторияКультураЛитератураМатематика
МедицинаМеханикаОбразованиеОхрана трудаПедагогика
ПолитикаПравоПрограммированиеПсихологияРелигия
СоциологияСпортСтроительствоФизикаФилософия
ФинансыХимияЭкологияЭкономикаЭлектроника

Дневник продавца-консультанта

Wowowo woman (boo) | Дневник не только грузчика, но и охранника | Физиологическая маета | No comments in general | Дневник почтальона | Дневник книжного продавца | Дневник комплектовщика | Психологическая маета | Медицинская маета | Любовная маета |


Читайте также:
  1. II. ВТОРОЙ ДНЕВНИК
  2. В дневник мальчика и девочки
  3. Ведение дневника
  4. Ведём летом читательский дневник: дата, автор, название произведения, твоё отношение к произведению.
  5. Веди дневник
  6. Выдержка из дневника исследований.
  7. Выдержка из дневника исследований.

 

Почти уже и не играю. И не во что, да и сил нет. Не помогает. Реальность надвигается со всех сторон, напирает неумолимо и решительно, и мои нарисованные геройства ничего уже не в силах ей противопоставить. Да и спасительной лазейки в виде потери сознания посредством психоза больше нет, потому как… Не спасёт. И приступов уже просто нет. Практически. Таких, как раньше. И нету их скорее всего потому, что все эти годы, хоть и коряво, и беспомощно трепыхаясь, и где-то вызывая лёгкую улыбку, а где-то и откровенный издевательский смех, пёр как умел к своим реальным целям… И не сдавался, а отступал. А потом собирался с силами и …

Сил. Побольше бы сил и веры в себя. Но откуда взять их на пустом месте…

…А тут в общем так случилось, что денег надо, а работы опять нет. И женщина уже просто волком смотрит, аж жуть. Ну и пошёл я снова в продавцы в торговые. Только мебелью торговать. И не столько торговать, сколько грузить - таскать - раскладывать…

Думал - приду и много денег. Ан нет. Денег мало, а работа тяжёлая. И ещё старший продавец не даёт раскрыть себя полностью прямо на рабочем месте - только начинаешь консультировать…

О, это сладкое слово - консультация… По полчаса ведь мог с покупателем. Достижение. Продавец консультирует - смена идёт. Правда отдел почему-то весь в хламе и план не выполняем ну никак. Ну, это-то понятно - масонский заговор.

А ещё было в те времена, что отдел напольных покрытий пошёл войной на отдел мебели… Но это секретно, а от себя скажу - я там был и много помню. Просто говорить нельзя, а то ата-та. Покупатели, они же разделяются по видам: есть трахомозги опустошающие, имеются мозготрахи вялотекущие, приходят и различные мозговыворотни и просто любители поездить по ушам. Бывают и нормальные, одно вот это и утешало меня, и продолжал я консультировать и продавать насколько это возможно в данных конкретных историко-культурных условиях данного географического места. А ещё кредит взял я, банк дал один хороший. А что банк на самом деле плохой, я узнал, когда пора платить по кредиту пришла. Ну да что же сделаешь… Есть и похуже банки, между прочим. И сдался я. Сдался. СДАЛСЯ.

И сел я снова играть в танки и самолёты, начисто забыв великое призведение про конечную обречённость от двух великих братьев, где чёрным по белому примерно в первой трети фантастического романа сказано и великолепно, живо и яростно показано (то есть рассказано) - бросаешь шахматную партию - теряешь все фигуры. Свои фигуры. Необратимость…

Вот тут-то у Женщины терпение и лопнуло. Я, правда, не знаю, что эти вот слова значат: распиздяй, пиздобол и долбоёб, но буду их носить под сердцем по возможности.

Ведь это последние слова, которые она мне сказала, перед тем как собрать вещи и уйти (насовсем). И вышло, что первые дни я радовался как ребёнок и спал у меня с плеч или откуда-нибудь ещё груз ответственности…

А потом обнаружил я, что грустно мне, холодно, одиноко и тоскливо - а Женщины нет. И женщин не хочется. И даже танки не помогают. И самолёты - тоже.

И сбежал я обратно к маме пельмени кушать и стихи свои великие писать, однако встречен был без особой радости, ибо кредит, работы нет и танки.

Такие дела.

А приснилась мне сказка про чёрного волка: в чёрную-чёрную ночь в чёрной чёрной комнате сидел самый чёрный, самый страшный волк, и на душе у него было черным-черно. Как в танке.

Но не совсем. И вот он вышел из чёрного-чёрного дома, пошёл по чёрному-чёрному асфальту к чёрному-чёрному ларьку. Ухмыльнулся криво, показав жёлтые, но чистые клыки. И вполне сознательно купил там себе одну мороженку. Или даже две. А держала его самая чёрная на свете белом мать-сыра земля. А иначе бы конец ему, и точка. Но ведь так и так - конец.

И увидел тогда чёрный волк, что чёрным светит светом на небе чёрное солнце. И долго думал - как бы его съесть. И придумал. И он съел это чёрное солнце. И провалился в чёрную-чёрную дыру, где больше никто и никогда его не видел. Хотя некоторые верят, что чёрный волк ещё вернётся.

Хотя таких и немного. Да, а цвет теперь разный. Цвета много. И даже чёрный остался. Но этого цвета сравнительно немного. А его, кстати, много и не надо. А то солнце снова чернеть начнёт. Да… Цвета много, кстати, а вот солнца-то больше нет. Ну, просто потому, что оно съедено.

 

(А кино посмотрел про какого-то неудачника наркомана, который съел таблетку и превратился в гения. Очень такой фильм позитивный, в общем. Может так и в жизни бывает иногда, но это ведь… Думать надо.

И потом… Ещё не всё потеряно… Ну, а неудачник этот в конце фильма всё одно уезжает в закат на белом кабриолете, одной рукой обнимая свою любимую, другой… эммм… Ну в общем конец-то там очень позитивный, да.)

 

*

Случалось, что в тяжёлые минуты

ты смс-ки посылала мне: люблю.

Кого люблю ты там не уточняла,

быть может, свой мобильный телефон…

 

И перемешались вновь все мои личности, и такой тут клубок из них закрутился, такого туману напущено было, что не разбери поймёшь, одно поймёшь - что поздно. А от этого ещё только хуже и лежал, сжавшись в комок, на раздолбанном диване, и слёзы текли, и вой из глотки, и попытки вернуть, и поездки-прогулки, и … Поздно…

И из круговерти этой вылез как бы чистый творец типа поэтических всяких вещей, который дремал всё это время, пока жил я более-менее сносной, нормальной почти что жизнью. И попытался этот квази-я, этот сверх-вроде-личность, вновь взять контроль над всей моей жизнью в свои руки.

Со всеми вытекающими… Но не выгорело у него. И слава Богу. Хотя горело долго, и пытался сильно…

И было так:

 

А!

Да пошло оно всё!

Вот она, долгожданная стадия, наступающая после

«я ради неё на всё готов»: «да иди ты нафиг!»…

Да ведь я ж поэт! Писать, писать, чёрт побери, прорвёмся!

Ага…

Вот как это было:


Дата добавления: 2015-07-25; просмотров: 61 | Нарушение авторских прав


<== предыдущая страница | следующая страница ==>
One more turn| Муки творчества

mybiblioteka.su - 2015-2024 год. (0.007 сек.)