|
Читайте также: |
* * *
Очередной датинг проходил в «Веге», новомодном баре в Девятом округе. Здешняя обстановка ничем не напоминала тропическую атмосферу «Питкэрна»: сплошь хромированные поверхности и светодиодные лампы. Слева — подсвеченный голубым бар, похожий на аквариум. Справа стояли диванчики в форме инфузорий. В роли столиков выступали серебристые кубы.
На барной стойке были расставлены «Blue Lagoon»,[57]коктейли на основе кюрасао, словно светившиеся в полумраке. Приглушенно вибрировала мягкая электронная музыка.
Холл был украшен картинками в рамках из нержавейки, изображавшими героя японского мультика конца семидесятых, Грендайзера. Он был с планеты Вега, а бар отдавал дань моде самых уродливых лет XX века — eighties.[58]
Вечеринка начиналась в девять вечера. Шаплен пришел в половине девятого. Ему хотелось застать Саша врасплох. В пустом зале, не сняв пальто, она раскладывала по столикам картонки с номерами и не слышала, как он вошел. Шаплен воспользовался этим, чтобы понаблюдать за ней. Видимо, Саша была уроженкой Нидерландских Антильских островов. С короткой стрижкой, ростом под метр восемьдесят, спортивного телосложения и с непропорционально крупными руками, она, несмотря на свою красоту, выглядела тяжеловесной и массивной. Временами ее можно было принять за трансвестита.
— Привет, Саша, — сказал он, не выходя на свет.
Она вздрогнула. В зале стоял ледяной холод. Саша тут же выдавила из себя улыбку и вернулась к роли благожелательной богини, царящей над миллионом заблудших сердец.
Но едва Шаплен выступил из тени, как это выражение сменилось неприкрытой враждебностью. Он подошел к ней, не зная, пожать ей руку или чмокнуть в щеку. Саша отпрянула. Под темным пальто на ней было строгое черное платье, на ногах — фирменные черные туфли на каблуке. Ничто в этом наряде не говорило об антильском происхождении, но от всего ее существа веяло тропическими островами. Под светодиодными лампами ее кожа карамельного оттенка окрасилась в золотисто-коричневые тона, а изумрудные глаза приобрели цвет морской воды.
В свою очередь она смерила его взглядом, и его одежда явно привела ее в ужас. Фиолетовая рубашка, фланелевый плащ с тремя карманами, прямые брюки из шерстяной саржи и шикарные остроносые лаковые ботинки. Он надел то, что нашлось среди броских прикидов Ноно.
— И зачем только я пускаю в свой клуб дешевых бабников вроде тебя?
— Чем я заслужил подобное внимание?
— Помнится, я высказалась достаточно ясно.
Похоже, Саша однажды уже запретила ему приходить на ее вечеринки.
— С тех пор много воды утекло, — бросил он пробный камень.
— От слухов нелегко отделаться.
Она говорила с легким креольским акцентом. Ей удавалось от него избавиться, когда она обращалась к своей пастве, но сейчас, в этом поединке с глазу на глаз, он возник снова. Шаплен попытался спровоцировать ее, разыграв то ли бывшего, то ли потенциального любовника:
— Для тебя только твой клуб имеет значение, верно?
— А что еще? Мужики? Не смеши меня.
— Но ведь любовь — твое золотое дно.
— Не любовь, а надежда.
— Тут я с тобой согласен.
Саша шагнула к нему:
— Чего тебе надо, Ноно? После всего ты заявляешься сюда как ни в чем не бывало!
— Да что такого я натворил?
Саша безнадежно покачала головой:
— Ты пугаешь женщин. Бросаешь тень на других мужчин. А мне ты действуешь на нервы.
Он указал на бар в серебристых отсветах:
— Не против, если я выпью чего-нибудь, кроме твоего синего пойла?
— Будь как дома, — сдалась она, возвращаясь к своим картонкам.
Шаплен зашел за барную стойку. Там лежала сумка Саша. Он заметил ее еще на входе. Антрацитово-серая «Биркин» от «Гермес». Классический трофей парижанки, пробившейся наверх.
Он притворился, будто выбирает бутылку. Уже входили первые гости, отодвигая тяжелый занавес над входной дверью. Ловко подхватив два коктейля, Саша двинулась им навстречу.
Шаплен взял «Биркин» и заглянул внутрь. Там лежал бумажник. Удостоверение личности. Настоящее имя Саша — Вероника Артуа. Проживает на улице Понтуаз, 15, в Пятом округе. Запомнив адрес, он убрал все обратно в сумку. А теперь — ключи.
— Ты что делаешь?
Саша стояла по ту сторону стойки. Светло-зеленые глаза приобрели оттенок нефрита. Он водрузил бутылку на стойку.
— Коктейль собственного приготовления. Хочешь попробовать?
Не отвечая, она оглянулась на смущенных гостей, с бокалами в руках рассевшихся на двух разных диванах. Долг призывал ее, но она еще не разобралась с Шапленом.
— Что это ты затеял, Ноно? Чего вынюхиваешь?
— То же, что и раньше.
— Вот-вот. Как всегда, непонятно что.
Шаплен открыл бутылку и плеснул себе в бокал. Ключи он успел сунуть в карман, но «Биркин» на месте уже не было — она свалилась к его ногам. Саша ничего не заметила. В бледном свете она сверлила Шаплена взглядом. Ему хотелось бы разглядеть в нем ностальгию, скрытую грусть — что-то, говорящее о старых добрых временах, но он выражал лишь тревогу и ярость.
— Точно не хочешь глотнуть?
Она мотнула головой и посмотрела на дверь: подходили новые участники.
— Интересно, — рискнул он, — а Лейла сегодня придет?
Саша испепелила его взглядом. Ее открытое и страстное лицо уроженки Антильских островов застыло, словно окаменевшая лава с холодными острыми гранями.
— Да пошел ты!
Шаплен примирительно поднял руки. Саша с бокалами в руках уже встречала новых претендентов. Он поставил сумку на место и двинулся к выходу мимо сопровождавшей гостей Саша.
Отдернув штору, он увидел очередных соискателей. Хотел было пожелать им удачи, но вместо этого прошептал:
— Мужайтесь.
* * *
Минут десять ему пришлось прождать перед домом номер 15 по улице Понтуаз, пока какой-то жилец, выходя, не открыл дверь в подъезд. Продрогший Шаплен проскользнул в проем и тут же наткнулся на решетку с кодовым замком. В дом никак не попасть.
— Чтоб тебя, — бессильно прошептал он.
Снова ждать. Сквозь решетку он оглядел мощеный двор, обсаженный растениями, так и не сдавшимися зиме. Строгие фасады. Прямые карнизы без орнаментов. Балконы из кованой стали. Он словно перенесся в прошлое. Дома, должно быть, относились к XVII или XVIII веку. Раздражение не помешало ему ощутить волнующую красоту этого места. Вымощенный булыжниками двор, фасады зданий, листва — все тонуло в лунно-серой сверкающей дымке, оттенявшей картину серебристыми мазками.
Дверь в подъезд открылась. Посетитель. Мужчина с поднятым воротником подозрительно покосился на него и позвонил в домофон. Решетка отворилась. Шаплен устремился следом за незнакомцем, не обращая внимания на его неприязненный взгляд. Судя по почтовым ящикам, Вероника Артуа жила в корпусе В на четвертом этаже.
Тесная лестничная площадка, терракотовая плитка на полу, расхлябанная дверь. Шаплен словно пришел в гости к самому Вольтеру. На всякий случай он позвонил в дверь, подождал, затем бесшумно повернул ключ.
Оказавшись внутри, он взглянул на часы. С момента его ухода из «Веги» минуло сорок минут. Вечеринки у Саша проходили по раз и навсегда установленному порядку: семь заходов по семь минут — всего сорок девять, плюс разогрев и в конце — сбор листков, где каждый записывал номера телефонов приглянувшихся ему претендентов. Прибавляем время на обратную дорогу — итого добрых два часа.
Выходит, у него еще больше часа, чтобы все обшарить.
Перед ним — двух- или трехкомнатная, слегка подновленная квартирка. И здесь на полу терракотовая плитка. Шероховатые, выкрашенные в белый цвет стены. Открытые потолочные балки. Квартира напоминала саму Саша, какой он ее себе представлял. Одинокая женщина лет сорока, которая зарабатывает на жизнь благодаря возникшей в начале двухтысячных моде на датинги. Клуб позволяет ей кое-как сводить концы с концами.
Он был уверен, что у нее нет отдельного офиса. Ради экономии она организует вечеринки через Интернет прямо из дома. Через тесную прихожую он попал в гостиную, отделанную в марокканском стиле. Медные лампы. Стены в розовых и мандариновых тонах. Вид покрытой подушками кушетки у окна нагнал на него тоску. Приют одинокой женщины, которая устраивалась здесь, чтобы почитать, когда на душе у нее кошки скребли. Кстати, он бы не удивился, обнаружив в этой холостяцкой квартирке кошку или болонку, но никаких домашних любимцев видно не было.
Шаплен зашел в спальню. Отделанные перламутром ширмы в восточном стиле из деревянных планок. В центре — кровать цвета граната, казалось, жаждет дождя из розовых лепестков. Здесь его ждал сюрприз: к задней стене Саша прикрепила фотографии всех членов своего клуба, соорудив что-то вроде доски почета.
Приглядевшись, Нарцисс обнаружил, что она с помощью маркера соединила все лица линиями, стрелками или пунктиром. Саша отслеживала отношения, завязавшиеся на ее вечеринках, как адмирал следит по карте за своей флотилией. Рассматривая прилежно улыбающиеся лица, он думал, что все эти немые губы выкрикивают одно-единственное слово: одиночество. Более того, лица этих одиночек повторяли черты самой Саша. Ее крупный рот громче всех вопил: ОДИНОЧЕСТВО!
Он дал волю воображению. Саша жила чужими свиданиями, которые сама организовывала. Выслеживала, подстерегала, манипулировала каждым участником. Мастурбировала в своей постели, лицом к стене, усеянной созвездиями — лицами людей, между которыми предполагались сексуальные отношения. Пленница своих фантазмов, своего бессмысленного существования, она вдохнула жизнь в эту галактику, но никогда не наслаждалась ее теплом.
Наверняка Саша где-то хранила более подробные сведения о запутанных отношениях между членами ее клуба. У стены на компьютерном столике стоял макбук. Шаплен включил его. Пароля на нем не оказалось. Саша была здесь у себя дома, в своем королевстве. К чему ей остерегаться?
Шаплен щелкнул папку «Sasha.com». Выскочили иконки. Он открыл папку, посвященную участникам. Предлагалось два списка, составленные в алфавитном порядке: по псевдонимам и по фамилиям. Шаплен выбрал псевдонимы. Появилось еще два списка — мужчин и женщин. Он углубился в список женщин, прокручивая пронумерованные фотографии. К каждой из них прилагалось описание: происхождение, семейное положение, профессия, доходы, музыкальные предпочтения, ожидания и так далее. На своих вечеринках Саша старалась сводить людей со схожими вкусами.
Некоторые лица резко выделялись на общем фоне. Правильные черты, глубокий взгляд — эти девушки принадлежали к другому миру. Настоящие секс-бомбы. Шаплен задумался, а существовали ли они на самом деле? На сайтах знакомств многие приукрашивают свои фотографии, чтобы завлечь в свои сети побольше воздыхателей…
Если только это не девушки из эскорта, о которых упоминала Софи Барак. Таким профессионалкам нечего ловить в этом клубе. И уж точно Саша не стала бы им платить. Кто же тогда их нанимал? И для чего? Девушки постарались выглядеть естественно: никакой косметики, ничего вызывающего. Но красота — торжествующая, трепещущая — выдавала их с головой.
Шаплен записал их псевдонимы. Клоэ. Жюдит. Аква-84… Потом нашел Медину. Она собрала волосы сзади. Стерла с лица чувственную гримаску Медина изображала low profile,[59]но не могла скрыть свою обольстительность. Такая девушка на вечеринках Саша не осталась бы незамеченной.
И Лейлу он тоже отыскал. Молодая марокканка с волнистыми волосами, темными губами и черными глазами. Она тоже прикинулась скромницей. Ни косметики, ни украшений. Простая бежевая блузка. Но залегшие под глазами тени, словно вспышки мглы, придавали ее взгляду блеск кристаллов. Очевидно, эти сногсшибательные девушки пытались раствориться в толпе. Что же им было нужно?
Вдруг что-то его зацепило. Шаплен вернулась назад и еще раз медленно прокрутил фотографии. Он узнал еще одно лицо. Овальное, очень бледное, обрамленное темными волосами, такими гладкими, что они напоминали черный шелк. Светлые глаза сверкали как свечи, вызывая в памяти церковную службу и запах ладана. Ангельское лицо, нежное, как молитва, и разящее, как откровение.
Шаплен прочитал псевдоним этого ангела, и все поплыло у него перед глазами.
Feliz.
Это слово он слышал во сне — сне о тени и белой стене. Он не забыл значение этого слова по-испански: «счастливый, счастливая». Фелис. Шаплен знал ее лицо. Он снова слышал голос из сна, шепчущий, знойный, полный благодатной надежды. Теперь он знал, что это был ее голос.
Фелис.
Кликнув по фото, он раскрыл папку с ее личными данными. Когда на экране появилось ее настоящее имя, Шаплен, не веря, замотал головой — полное безумие, такое просто невозможно, — он едва сдержал стон. Все встало на свои места, и возврата не было.
Настоящее имя Фелис — Анна Мария Штрауб.
Теперь он ее узнал. В его воспоминаниях черты лица были стянуты, искажены веревкой, сломавшей ей позвонки. Но это точно была она. Мертвая. Повесившаяся. Призрак из его снов. Анна Мария Штрауб. Единственная женщина, которую, как ему казалось, он любил, не была пациенткой психушки. Она — одна из эскорт-девушек, с которой он познакомился на вечеринках Саша. Присосавшаяся к нему пиявка, которой платили за участие в этих встречах. Его воспоминания — страстные ночи в палате Анны Марии, безумие его любовницы, ее тело, болтающееся над ним на его же ремне, — сплошь обман и галлюцинации. До сегодняшнего дня у него мало что было. Но и эта малость только что испарилась как дым.
Шаплен закрыл глаза, пытаясь собраться с силами и взять себя в руки. Когда он почувствовал, что немного успокоился, то открыл глаза и дочитал описание. Она вступила в клуб в марте 2008 года. Жила в Десятом округе Парижа, на улице Ланкри. 27 лет. Она не снизошла до ответов на прочие вопросы анкеты. Ни слова о профессии, доходах, хобби или досуге… Саша не настаивала. С такой кандидаткой пререкания ни к чему.
Он отметил, что Анна Мария Штрауб не возобновила членство в следующем году. Шаплен выстроил хронологию. Что-то не складывалось. Она регулярно посещала клуб с марта 2008-го по февраль 2009-го. Но ведь в это время Ноно еще не существовал. По словам Юсефа, он явился миру только в марте 2009-го. Так когда именно Шаплен встретил Анну Марию Штрауб? В какой жизни?
А если так. Он познакомился с ней в 2008 году, когда был какой-то иной личностью, но тоже членом клуба Саша, просто под другим именем. Новым щелчком мыши он открыл историю встреч Фелис. Вечеринки, на которых она была, фамилии участников, чьи телефоны она захотела узнать. Если он прав, то он есть в этом списке.
До декабря 2008 года она приняла участие почти в сорока датингах. И при этом взяла всего-навсего двенадцать номеров. Еще один клик. Он прокрутил список псевдонимов. Ни один ему ни о чем не говорил. Он открыл каждую папку в поисках своей фотографии. Но ее там не оказалось.
Все же он рассмотрел избранников Фелис. 21 марта 2008-го она спросила телефон Родриго. Настоящее имя — Филипп Депре, 43 года, разведен, детей нет. 15 апреля она заинтересовалась Сандоканом, в реальной жизни — Сильвен Дюрье, 51 год, вдовец. 23 мая 2008-го она приметила Жанти-Мишеля, он же Кристиан Мьоссан, 39 лет, холост. 5 июня 2008-го — Алекс-244, настоящее имя Патрик Серена, 41 год, холост…
И далее все в таком же роде. Что привлекло Фелис в этих мужчинах? Она была профи. Неправдоподобно красивая женщина, зарабатывающая своей привлекательностью. Реалистка, для которой ее внешность стала безотказным оружием. Что ей было нужно от этих простофиль?
22.45. Вот-вот вернется Саша. Шаплен записал в блокнот, который хранил в кармане, координаты жертв Фелис, затем вставил купленную днем флэшку. Он скопировал папки и скрыл следы своего присутствия.
Переступая порог, Шаплен подумал, что он еще не до конца разобрался с анкетами. Ведь он так и не посмотрел свою собственную — Арно Шаплен, он же Ноно, за 2009 год. И он ничего не нашел о Медине. Познакомился ли он с ней через Саша? Неужели одна и та же история произошла у него дважды — с двумя разными девушками? Голос Медины: «Обстановка накаляется. Мне страшно». Медина мертва? А Фелис? Она на самом деле умерла повешенной?
* * *
Номер первый, Филипп Депре, он же Родриго, умер.
Второй, Сильвен Дюрье, он же Сандокан, ответил после четвертого гудка.
— Месье Дюрье?
— Это я.
— Я звоню вам по поводу Анны Марии Штрауб.
— Кого?
— Фелис.
Короткая пауза.
— Кто вы?
Захваченный врасплох, он нашелся:
— Офицер судебной полиции.
Набрав воздуха, его собеседник твердо произнес:
— Неприятности мне не нужны. Знать не желаю, чего она натворила. И слышать о ней не хочу.
— Вы знали, что она исчезла?
— Я не видел ее полтора года! Она бросила меня после трех свиданий, ничего не объяснив. Больше я никогда о ней не слышал.
— Когда вы в первый раз ее увидели?
— Если вы собираетесь меня допрашивать, вызовите меня в комиссариат.
Дюрье бросил трубку. Шаплен глотнул кофе. Он зашел в кафе на бульваре Сен-Жермен. Кожаные диванчики. Теплый свет люстр. Отдаленный гул голосов — в кафе почти никого не было.
Следующий номер.
После двух гудков ответил женский голос:
— Алло?
Такого Шаплен не ожидал. Он заглянул в свой блокнот и прочитал имя избранника номер три.
— Будьте добры, Кристиана Мьоссана.
— Это шутка?
Он совершил ошибку, но не понимал какую. Пытаясь выиграть время, он повторил вслух набранный им номер.
— Это действительно номер Кристиана, — ответила она уже не так агрессивно.
Шаплен старался говорить участливо:
— Я неудачно выразился. Я звоню по поводу месье Мьоссана, и…
— Кто вы?
Он снова представился офицером судебной полиции, не называя своего имени.
— Есть новости?
Теперь ее голос звучал иначе. Раздражение сменилось надеждой.
— Возможно, — сказал он наудачу.
— Какие?
Шаплен собрался с духом. Он продвигался вслепую, но в этом у него уже был кое-какой опыт.
— Извините, но не могли бы вы прежде сказать мне, кто вы?
— Натали Форестье, его сестра.
Он лихорадочно размышлял. Если сестра Мьоссана говорит по его мобильному, это значит, что он умер, болен или пропал. Вопрос «есть новости?», заданный полицейскому, исключал болезнь.
Он прочистил горло и заговорил с уже привычными интонациями следователя:
— Я хотел бы вернуться к некоторым фактам.
— Господи… — Теперь ее голос казался измученным. — Я уже столько раз все это рассказывала…
— Мадам, — он понизил голос, стараясь говорить веско, — мне поручили это дело с тем, чтобы разработать определенные направления. Я должен допросить каждого важного свидетеля.
Все это было шито белыми нитками: только что он набрал номер мертвого или пропавшего без вести человека, — но женщина ничего не заметила.
— Так у вас есть что-то новое или нет? — спросила она.
— Сперва ответьте на мои вопросы.
— Вы что… снова меня вызовете?
— Сожалею, но да. А сейчас, по телефону, я хотел бы попросить вас припомнить кое-какие детали.
— Слушаю вас, — сдаваясь, ответила она упавшим голосом.
Подумав, Шаплен решил начать с самого общего вопроса:
— Как вы узнали о том, что произошло с вашим братом?
— В первый или во второй раз?
Нельзя умереть дважды. Значит, Кристиан Мьоссан пропал. Два раза.
— Для начала поговорим о первом случае.
— Мне позвонили из полиции. С ними связалось начальство Кристиана. Вот уже две недели от него не было никаких известий. Мой брат им не звонил и не посылал медицинской справки. Это совсем на него не похоже.
— Когда точно вам позвонили?
— Десятого июля две тысячи восьмого. Я не очень хорошо помню.
Шаплен записал дату, сравнил со своими пометками. Впервые Мьоссан встретился с Анной Марией Штрауб 23 мая 2008 года. И меньше чем через два месяца он исчезает. Есть ли тут какая-то связь?
— А вы сами не заметили, что он исчез?
— Вы не читали мои показания?
— Нет. Предпочитаю не забивать голову домыслами перед допросом свидетелей.
— Что за странный метод!
— Уж какой есть. Как же вы не заметили, что ваш брат пропал?
— Вот уже двенадцать лет мы в ссоре.
— Из-за чего?
— Дурацкая история с наследством. Квартирка в Париже. В общем, из-за глупости…
— Его близкие тоже не заметили его исчезновение?
— У Кристиана не было близких. — Она продолжала срывающимся голосом: — Он был совсем один, понимаете? Постоянно торчал в Интернете, на сайтах знакомств. Я только потом узнала. Встречался с женщинами, с… профессионалками, с кем попало…
Шаплен записывал все, что она ему сообщала, на ходу пытаясь по кусочкам составить общую картину. Натали Форестье упомянула о двух исчезновениях.
— И когда его нашли?
— В сентябре. Хотя на самом деле полиция обнаружила его в конце августа, но мне позвонили только в середине сентября.
— Почему с вами связались так поздно?
Натали запнулась. Похоже, неведение собеседника приводило во все большее замешательство.
— Потому что Кристиан утверждал, что его зовут Давид Лонге. И совершенно забыл, кто он на самом деле.
Этого он не ожидал. У Кристина Мьоссана, избранника Фелис, была реакция бегства. Он тоже — пассажир без багажа.
— И где его обнаружили?
— Подобрали вместе с другими бомжами в конце августа на Пари-Пляж.[60]Он страдал амнезией. Сперва его направили в психушку префектуры полиции, ту, что вы называете «Три П».
— Так положено.
— Потом перевели в больницу Святой Анны.
— Не припомните, как звали психиатра, который его лечил?
— Смеетесь? Кристиан провел там около месяца. Я навещала его каждый день. Врача зовут Франсуа Кубела.
Он записал имя. Допросить в первую очередь.
— В каком отделении он работает?
— В КПРЭ, Клинике психических расстройств и энцефалита. Такой очаровательный, душевный человек. Похоже, он хорошо разбирается в подобных заболеваниях.
— Кубела объяснил вам, чем болел Кристиан?
— Он говорил о реакции бегства, уходе от реальности через амнезию — все в таком роде. Рассказал, что как раз занимается схожим случаем: пациентом из Лорьяна, которого перевел в Париж, в свое отделение.
Шаплен трижды подчеркнул имя Кубела. Специалист. С ним обязательно надо поговорить. Тот, конечно, сошлется на врачебную тайну, но…
— Кубела казался… растерянным, — продолжала Натали. — По его словам, это очень редкий синдром. Вообще-то до сих пор во Франции не было отмечено ни одного случая. Он еще шутил: «Это фирменное блюдо американцев».
— Как он лечил вашего брата?
— Точно не знаю, но уверена, он все перепробовал, чтобы вернуть ему память. И все без толку.
Шаплен сменил тему:
— А как опознали Кристиана? Каким образом вышли на вас?
— Так вы вообще ничего не знаете…
Мысленно он поблагодарил эту женщину за то, что она сразу не бросила трубку. Его неведение было вопиющим.
— Кристиана опознали по отпечаткам пальцев, — объяснила она. — В прошлом году его задержали за вождение в нетрезвом виде. Отпечатки сохранились в базе полиции. Не знаю уж почему, но сопоставление заняло больше двух недель.
— И что же дальше?
— Мне поручили заботу о Кристиане. Профессор Кубела слабо верил в его выздоровление.
— А потом?
— Кристиан поселился у нас. Мы с мужем и детьми живем в домике в Севре. Было непросто.
— Кристиан по-прежнему считал себя Давидом Лонге?
— Да, по-прежнему. Это было… ужасно.
— И вас он совсем не помнил?
Натали Форестье не ответила. Шаплену было знакомо это молчание. Она плакала.
— Он так и жил в вашей семье? — произнес Шаплен через несколько секунд.
— Где-то через месяц он снова сбежал. И вот…
Новая пауза. Рыдания.
— Тело обнаружили возле завода стройматериалов, на набережной Марсель-Бойе в Иври-сюр-Сен. Страшно изуродованное.
Шаплен записывал. Рука у него дрожала и вместе с тем оставалась твердой. Кажется, наконец он на верном пути.
— Простите, что задаю подобный вопрос, но какими именно были эти увечья?
— Вы ведь можете посмотреть отчет о вскрытии?
Он настаивал как можно мягче:
— Будьте любезны, ответьте.
— Точно уже не помню. Мне и знать-то не хотелось. По-моему, ему рассекли лицо сверху донизу.
Значит, Кристиан Мьоссан, он же Жанти-Мишель, он же Давид Лонге, был носителем имплантата. Как Патрик Бонфис. Как он сам. Анаис Шатле права. Препарат, вызывавший синдром «пассажира без багажа», поступал именно через такой имплантат. Особый прибор, который убийцы каждый раз обязаны были извлекать.
— Послушайте, — вдруг заговорила Натали, — я сыта по горло вашими вопросами. Хотите меня допросить, вызывайте в отделение. А главное, если будут новости, сообщите их мне!
Он что-то пробормотал в ответ, намекая на новые данные, позволяющие возобновить расследование. Вместе с тем ему не хотелось подавать этой женщине ложные надежды. В итоге вышло что-то совершенно невнятное.
— У нас есть ваш адрес, — заключил он официальным тоном. — Завтра же вы получите повестку. Подробности узнаете на месте.
Он расплатился и вышел в ночь на поиски такси. Направился к Сене, поднялся по набережной Турнель. Вокруг ни души. Только по мостовой несутся машины: водителям явно не терпится вернуться домой. Холодно. Темно. Над ледяной безысходной ночью тяжко нависает собор Парижской Богоматери. Шаплену тоже хотелось домой. Но ему необходима была эта очередная ночь поисков.
Кристиан Мьоссан, он же Давид Лонге.
Патрик Бонфис, он же Паскаль Мишелль.
Матиас Фрер, он же…
Трое подопытных.
Трое «пассажиров без багажа».
Трое подлежащих уничтожению.
Какую роль могли здесь играть Анна Мария Штрауб и Медина? Роль убийц? Охотниц на жертв-одиночек?
Эта гипотеза еще годилась для Кристиана Мьоссана, но никак не для Патрика Бонфиса, бедного рыбака из Страны Басков. Ну а для него самого? Бывал ли в клубе Саша тот, кем он был, прежде чем стать Арно Шапленом? Угодил ли он в ловушку, расставленную Фелис? Среди жертв этой амазонки он не нашел ни одной своей фотографии.
В двадцати метрах перед ним, на углу улицы Гран-Огюстен, остановилось такси, чтобы высадить пассажира. Он побежал и забрался внутрь, дрожа от холода.
— Куда едем?
Шаплен взглянул на часы. Уже за полночь. Самое время для охоты на девочек.
— В бар «Джонни», улица Клеман-Маро.
* * *
— У меня новости, красотка.
Заспанная Анаис, не веря своим ушам, слушала Солина по телефону. Ее вытащили из постели, привели сюда, на пост охраны. Всучили телефонную трубку. Чудеса да и только.
— Я и не знал, какие у тебя связи.
— Какие еще связи? Ты это о чем?
— О том, что завтра тебя отпустят. Судья подписал приказ.
Она промолчала. При одной только мысли, что она вырвется из этого бетонного мешка, возникло ощущение, что ей ломиком вскрывают грудную клетку.
— А почему, тебе сказали?
— Без комментариев. Так решили на самом верху. И точка. А еще говорят, что правосудие одно для всех.
Анаис сменила тон:
— Если ты что-то знаешь — скажи. Кто меня отсюда вытащил?
Солина рассмеялся. Его смех напоминал скрежет.
— Давай изображай святую невинность, тебе это так к лицу. Так или иначе, я хочу, чтобы ты была у меня под рукой. Мы продолжаем расследование. Назовем это кризисным штабом.
— Есть сдвиги?
— Черта с два. О Медине так ничего и не накопали. Ни о ее делишках, ни о ее контактах. Януш как в воду канул. Ни слуху ни духу — вообще ничего. Розыск сбился с ног.
Она смутно догадывалась, что Солина и его церберам просто слабо вести уголовное расследование. Ну а розыску такая добыча, как Януш, не по зубам.
— Пришлешь за мной машину?
— Ни к чему. Тебя будут ждать.
— Я никого не знаю в Париже.
Солина снова хохотнул. Теперь скрежет звучал как писк.
— Не волнуйся. Твой папаша приехал собственной персоной.
* * *
— В первый вечер ничего не было. У меня есть принципы.
— Но ведь ты с ним переспала.
— Ага. В итоге переспала. Ну, ты понимаешь, о чем я…
Три девицы расхохотались. Шаплен сидел за соседним столиком в глубине зала «Джонни». Бар в американском стиле: лакированные деревянные панели на стенах, кожаные кресла. Тусклый свет омывал мебель и ноги девушек, отбрасывая золотисто-коричневые блики в гамме Вермера. Шаплен сидел к ним спиной, боясь пропустить хоть слово из их болтовни. Троица по всем статьям подходила к тому типу, который был ему нужен. Не то чтобы профессионалки — просто не прочь подзаработать при случае, — болтавшие о тряпках и мужиках.
— Ты больше не носишь очки?
— He-а. Теперь у меня линзы. Очки — это слишком секси.
Каждая их реплика поражала его. Ему не хватало опыта Ноно. И в то же время в этой их манере смешивать в большом шейкере секс, деньги и простодушные надежды было что-то трогательное.
— Пойду попудрю носик.
Шаплен бросил взгляд через плечо и увидел со спины тонкую фигурку, затянутую в темный атласный корсаж, переходящий в широкую юбку из черного тюля. Даже со своего места он слышал, как посапывает это создание. Пудра, о которой шла речь, ничего общего с косметикой не имела.
Дата добавления: 2015-12-01; просмотров: 31 | Нарушение авторских прав