8 страница

Глава 20

Утром я проснулся с улыбкой на лице, вспоминая вчерашний вечер и в предвкушении сегодняшнего дня. Со встречей Фрэнка и Торо все мои проблемы наконец оставят меня окончательно.
Открыв глаза, я повернул голову и заметил, что место рядом со мной пустует. Наверное, Айеро уже проснулся.
Сладко потянувшись, я встал с кровати, достал из шкафа домашнюю одежду и, подобрав то, что вчера было сорвано с меня в порыве страсти, отправился на кухню. Там тоже было на удивление пусто... Кинув взгляд на календарь, я понял, что сегодня понедельник. Точно же! Фрэнк ушел в универ. Я повернул голову на плиту в поисках оставленного завтрака, но там его почему-то не оказалось. Тогда я полез в холодильник, но... Там не было ничего, хотя вчера мы ходили в магазин и вернулись нагруженные пакетами с едой. Что за черт? Я направился в гостиную, чтобы найти свой телефон, позвонить Айеро и узнать, что за дурацкие фокусы, но войдя в комнату, замер.
Пусто. Абсолютно пусто.
Фотографии исчезли со стен. Не было в углу гитар. На подоконнике не было книг, не стояли цветы. Только мебель осталась, ничего больше. Не понимая, просто отказываясь понимать, что здесь происходит, я влетел в спальню и распахнул шкаф – вещей Фрэнка тоже не было на месте. Я повернулся на стеллажи – они оказались так же пусты, как и все остальное.
У меня в глазах помутнело, я откинулся спиной на стену. Как такое может быть? Как все его вещи могут исчезнуть за одну ночь? Нет, нет, тут что-то не так... Это глупая шутка, он решил разыграть меня, проучить за то, что я продолжал сомневаться в нем спустя такое долгое время.
С этой мыслью я кинулся обратно в гостиную и схватил свой телефон, набирая настолько въевшийся в мой мозг номер, что я мог набрать его и с закрытыми глазами. Сейчас, сейчас я ему позвоню, он все объяснит.
"Набранный вами номер не существует."
Я не понимаю услышанного, будто мне сказали на иностранном языке. Я набираю еще раз.
"Набранный номер не существует."
"Номер не существует."
– Не существует... – Онемевшими губами прошептал я слова, отдававшиеся эхом в моей голове. Телефон выпал из рук. Сказать, что я чувствовал? Не уверен, что вы смогли бы меня понять, потому что никогда не испытывали подобного.
Что чувствует человек, когда горит заживо?
Что чувствует человек, когда падает с небоскреба?
А когда он попадает под поезд?
И что может чувствовать человек, когда он, пережив самый лучший момент в своей жизни, на следующий день просыпается в совершенно пустой квартире, а номер, по которому он звонил сотни раз, не существует?
Я отказывался верить в происходящее. Это, должно быть, какой-то страшный сон. Когда он закончится, открыв глаза, я увижу Фрэнка рядом с собой, я снова смогу сжать его руку.
В ожидании окончания этого кошмара, я сел на диван, обняв колени руками, и уставился в одну точку.
Время шло, тишина, стоявшая в квартире, давила на меня сильнее самого громкого звука, кошмар все не кончался.
Зазвонил телефон. Я встал и подошел к месту, где его уронил.
– Рэй? – Осевшим голосом спросил я. Во сне появляются новые персонажи, сколько же тогда будет длиться этот сон?
– Привет, Джер, как дела?
Обычный вопрос. Такие вопросы задают люди, когда звонят кому-то просто так. В реальной жизни... Но сны же иногда берут в себя привычки, взятые мозгом днем, когда он бодрствовал, верно? А потом подсознание выдает нам все усвоенное ночью, стараясь обмануть, сделать так, чтобы мы запутались, что сон, а что явь. Бывают же настолько реальные сны, что ты сам не ожидаешь проснуться.
– Нормально, – ответил я, как отвечают обычно люди.
– Что с твоим голосом?
– Ничего. Просто... Все отлично, – тут в моих глазах помутнело, заплясали черные пятна, подогнулись ноги, и последнее, что я почувствовал, как моя голова встретилась с полом. Сон кончился.

– Джер, Джер, очнись, боже мой, что случилось?!
Я слышал все приглушенно, будто в уши вставили вату, но все равно разобрал чей-то голос, зовущий меня, пытающийся вытащить из тьмы, в которой я утонул. С трудом открыв глаза, я поморгал немного, чтобы согнать мутную пелену, и увидел перед собой Торо.
– Джерард, – кудрявый провел под моим носом ваткой с тошнотворным запахом нашатыря, и я окончательно пришел в себя. Оглядевшись по сторонам, я понял, что валяюсь на полу посреди пустой гостиной. Все так же, как было с утра, это был не сон, но я отчаянно не хотел с этим мириться.
– Фрэнк, где он?! Скажи, что он здесь, пожалуйста! – Я схватился за руку Рэя, как утопающий за своего спасителя, и с надеждой посмотрел ему в глаза, но вместо утешения увидел в них тоску и боль. Кудрявый покачал головой.
– Я вообще не понимаю, как тут мог кто-то жить, Джер...
– Нет, нет, нет! – Я резко поднялся на ноги, отчего меня слегка пошатнуло. – Мы жили здесь, правда. И... И вот здесь стояла гитара, которую я ему подарил, – я кинулся к углу, на который указывал.
– Он играл мне каждый вечер, понимаешь? А еще он готовил мне завтраки, а еще научил готовить, и профессор Пауэлл, а еще вчерашняя ночь, а еще... Рэй, поверь мне, пожалуйста, – я с мольбой посмотрел на лучшего друга, но он глядел на меня с какой-то грустной улыбкой и только качал головой. Я понял, что кудрявый не верил мне ни капельки, и в панике оглядывался по сторонам, чтобы привести хоть какое-то доказательство тому, что все это было, что Айеро действительно существовал. Я пытался убедить в этом себя.
Но никак не получалось...
Почувствовав горький ком в горле, я осел на диван, закрывая лицо руками, пытаясь овладеть с собой и подавить приступ подступающей истерики. Торо опустился рядом, приобняв меня за плечи.
– Тише, Джер, все будет хорошо, успокойся. Я говорил, что добром это не кончится, но теперь все будет нормально. Я помогу тебе.

–... Раньше все люди, которых я спасал, были просто своеобразными пациентами. Я помогал им, а потом исчезал из их жизни, оставив их другим людям. Я иногда проверял, все ли с ними в порядке, но больше они меня не видели...

Эти слова, сказанные Фрэнком целую вечность назад, огнем надежды вспыхнули в моем мозгу.
– Помоги мне, Рэй, помоги, пожалуйста. Помоги мне найти его! Я знаю, он настоящий, он просто... Просто... – Мой голос дрожал, я представлял свой обезумевший взгляд, но я упорно продолжал бороться. Я кое-как пересказал Торо историю Айеро, и он слушал меня, но я уже видел, как скоро за мной приедет бригада врачей.
– Не сдавай меня им, не сдавай, – прервался я на середине рассказа, закрывая руками голову, – он настоящий, он спасет меня, а они убьют, понимаешь? Рэй, пожалуйста, помоги мне! – Из моей груди вырвался тяжелый всхлип, и слезы отчаяния, слезы безумия побежали по моим щекам. Да, я чувствовал, что опять схожу с ума. Я чувствовал, что не смогу пережить этот обман, не смогу справиться с потерей снова. Я верил этому человеку, а он исчез, он бросил меня, обещав никогда не оставить.
Но в голову напрашивался предательский вопрос: а был ли он на самом деле?
– Был, был, конечно же он был, – забормотал я вслух, не обращая внимания на вздох кудрявого рядом.
– Где твои таблетки, Джерард?
– Я не пью таблетки, Фрэнк говорил, что они не помогут мне, что это пустышка, у него мама лежала в психушке, они убили ее понимаешь? А он играл мне на гитаре по вечерам... Чай... Ты знаешь, какой тут вид на город с крыши? Торо, помоги мне... – Я не мог связать свою речь в одно целое, язык заплетался, а мысли перемешивались, поэтому я говорил быстро, пытаясь донести все самое нужное до лучшего друга, и никак не мог выбрать, что надо рассказать, чтобы он поверил.
– Хорошо, хорошо, Джи, я помогу, ты только успокойся. Посиди здесь, ладно? Никуда не уходи, ничего не делай, не звони никому. Я сейчас поеду и все узнаю, ты только подожди...
Я послушно кивнул, снова обняв свои колени и, покачиваясь из стороны в сторону, продолжал твердить, что он настоящий, только чтобы убедить себя в этом. Дверь за Торо захлопнулась.

Вернулся кудрявый только к вечеру, и все это время я просидел в одной позе.
– Джер... Как ты?
Я ничего не ответил, я ждал, пока за Рэем зайдет Фрэнк. Он должен был вернуться, должен был, обязательно.
– Ладно, – мой лучший друг вздохнул. – Я узнал кое-что об Айеро...
– Где он?! – Я не дал ему договорить, вскочив с места. Торо опустил глаза.
– Что с ним?!
– Поехали, сам все увидишь.
Мое сердце пропустило удар, и я практически бегом кинулся к машине кудрявого. Вдруг с Фрэнком что-то случилось? Вдруг он в больнице?!
Но приехали мы не в больницу. Рэй зачем-то привез меня на кладбище.
– Что мы тут делаем? – Я огляделся по сторонам и с непониманием посмотрел на друга.
– Идем, идем со мной...
Земля на кладбище была сырая от растаявшего снега, мои кеды утопали в грязи и неприятно хлюпали по мелким лужицам. Но меня это не останавливало, я упрямо шел за Торо, который как-то совсем поник и опустил голову. Он привел меня к могиле моего брата.
– Зачем мы здесь? – Я совсем запутался. Я ничего не понимал. Но Рэй не спешил мне объяснять, просто молчал, закрыв глаза. Тогда я отвернулся и решил подождать.
На самом деле, я не понимал, зачем нужно было устраивать похороны Майки, зачем нужно было рыть могилу, устанавливать надгробие. Ведь там, под землей все равно пустой гроб. Просто деревяшка, обитая тканью изнутри. Зачем? Чтобы оставить память? Каким образом? Написав на холодном камне его имя? Это глупо. Память должна быть где-то глубоко внутри нас. С воспоминаниями, счастливыми и грустными моментами. Память должна быть в фотографиях, на которые мы смотрим с улыбкой или слезами. В разговорах о прошлом. Память может принести нам боль, но мы со временем учимся жить с этой болью. Скажите мне, как научиться жить с камнем? С пустым гробом под землей? Зачем приносить цветы умершему, которого нет? Глупость. Человеческая глупость. Если же мои родители хотели похоронить память о Майки вместе с деревяшкой, это было еще и жестоко.
Я почувствовал отвращение к этому месту, и уже хотел попросить с Торо поскорее увести меня отсюда, как друг вдруг кивнул на соседнее надгробие.
– Фрэнк Энтони Томас Айеро младший, 31.10.1981-11.09.2001, – хрипло прошептал я.
– Фрэнк Энтони Томас Айеро младший... – Повторил я, не до конца осознавая смысл того, что прочитал.
– Фрэнк... Энтони... Томас...
– Он умер, Джерард, – прервал меня Рэй. – Так же, как и Майки.
– Но... Как?... Как же... – Мои ноги подкосились, и я упал на колени, невидящим взором уставившись на надгробие.
– Нет... Нет... Этого просто не может быть.. – Этого не может быть. Нет. Я отказывался в это верить. Я не мог, мой мозг просто не мог воспринять это за правду. Неужели я нафантазировал себе полгода жизни? Неужели все это было одной большой галлюцинацией? Шуткой моего отравленного мозга?! Неужели всего этого никогда не было и не существовало никакого Фрэнка Айеро?! Не было универа, не было панкейков, кофе, булочек с корицей, не было крыши, не было поцелуя под дождем, не было вчерашней ночи, не было... Ничего... Не было... А когда он исчезал... Я всего лишь приходил в себя? Но квартира... Я не мог принять это. Одни мысли об этом сводили с ума.
Свести с ума сумасшедшего... Забавно, правда?
Я засмеялся громким истеричным смехом, постепенно переходящим в крик отчаяния. Я кричал его имя, я звал его, звал своего Фрэнки, но он не приходил. Он оставил меня, бросил, бросил умирать.
Он был мертв.
Всегда был мертв.
Он не настоящий.
Никогда не был им.
Всего лишь галлюцинация.
Я лечил себя сам.
Сам себя загонял в угол. Снова. Я был неизлечим. Никакие таблетки не способны были вернуть мне рассудок. Моя жизнь – обман. Череда непрекращающихся видений. Придуманные люди, придуманные чувства. Я весь был придуман. Соткан мозгом, от которого скоро ничего не останется.
Я опять умирал, разлагался изнутри.
Нет. Не опять. Это не прекращалось ни на минуту.
Я медленно убивал себя ежедневно.
Я неизлечим. Я навсегда мертв. Мне нужно было поставить надгробие здесь, рядом с ними еще в тот день, когда все это началось.
Осознание всего этого иголками пронизывало все мое тело и ядом разливалось по нему, заставив меня согнуться по полам, зарывшись руками в волосы, и продолжать кричать от боли, раздиравшей меня изнутри.
Последнее, что я помню, как мне внезапно отрезало воздух, я стал задыхаться от слез, которые невозможно было остановить, а потом это все вдруг прекратилось, и меня накрыла темнота.

Эпилог

– Как вы себя чувствуете, Джерард?
– Отлично.
– Вы хорошо спали?
– Отлично.
– Как у вас с настроением?
– Отлично.

Этот разговор повторяется каждый день. Раз за разом. Одни и те же вопросы, одни и те же ответы. Дальше следует тяжёлый вздох, усталый мужчина поправляет очки и делает пометки в своей тетради.

– Вы видели Фрэнка? Он навещал вас? Быть может, играл на гитаре?
– Он умер.
– Но он же ухаживал за вами. Вы прожили полгода вместе, верно? Приходил ли он снова?
– Он умер.
– Как вы себя чувствуете, Джерард?
– Отлично.

Снова белые стены, снова тот самый кабинет, тот самый запах. Ненависть ко всему, что тебя окружает, пропитывает изнутри. Сначала отвращение, страх, но потом остается только ненависть. У тебя вообще нет больше ничего, кроме нее.
Ни надежды, ни веры. Больше нет здравых мыслей. Только бред, галлюцинации, кошмары.
Медсестры, таблетки, иголки.
Пустые, безумные взгляды.
Ты сам пустой и безумный.
От тебя остается только оболочка, набитая транквилизаторами.
Выхода отсюда нет.

– Джерард, вас что-нибудь беспокоит?

Часы тикают...

– Они умерли. Оба умерли.

Тик-так, тик-так....

– Вам снятся кошмары?

Голова кружится... Тик-так, тик-так.

– Его не существует...

Ком в горле... Тик-так, тик-так.

– Как вы себя чувствуете, Джерард?

Белый цвет... Успокоительное... Тик-так, тик-так.

– Джерард, с вами всё в порядке?
– Отлично.

Тьма, из которой невозможно выбраться.

Не забудьте оставить свой отзыв: http://ficbook.net/readfic/1129313

Дата добавления: 2015-11-30