Читайте также: |
|
Игра
Игра не игра, но потребность в обмане,
Как дым сигаретный сгустилась над нами.
Ты маслил колоду, как шулер, затейлив,
И прятал победу за крестик нательный!
Вот вечер склонялся и сыпал дождями,
И жизнь уходила своими путями.
Душа сиротливо, как сор – по карманам…
А ты всё клянёшься: по ранам, по ранам…
Скупые движенья скупого несчастья:
Потребность в обмане ненастней ненастья.
От скуки побег – объегорить Егорку.
Лишь запах дождя, будто в осень, прогорклый.
Мастерская
Как запах дождя, будто в осень прогорклый,
Слова наполняли и мучили горло.
А в городе горлиц всех кто-то похитил.
Какой птицелов? И какой небожитель?
И пальцы впивались в свои отраженья,
Как будто искали опоры скольженью
За клетку грудную, за окон решетки,
Где все силуэты не близки, не четки.
Оконная драма в театре воскресном.
Затянуты шторы и сдвинуты тесно.
Как зритель последний всё жду продолженья,
И ты повторяешь за мною движенья.
Ты ищешь опоры глазам и созвучьям,
Но голос мой крыльями снова измучен.
Ослепли глаза без небесного света,
Пусти меня, милый, как слово, на ветер.
Пусти меня, милый, гони меня к югу,
Ведь я заслужила такую заслугу.
Не жги мои крылья, не жди оправданий,
Я птица, я слово небесных скитаний.
А утром найдут за чертой городскою
И будут жалеть, и судить нас тоскою,
Как будто бывает на свете иначе,
Когда кто-то слишком смеется и плачет.
Барьер
Нас в разных столетьях с тобой повенчали,
На ветках разлук: не в конце, не в начале,
А в той середине, что веком зовётся,
И вечностью длится, и холодом вьётся…
Тебя уносила пролётка навеки.
Меня самолёт, закрывающий веки.
Мы оба исчезли в одном расстоянье
Вот здесь под Москвой, я не помню названья…
Но выли сирены и холод кромешный…
Ты падал на снег, но не помнишь, конечно.
И что там осталось от этого тела?
С такой высоты – да на снег белый. Белый
Твой ангел явился как будто в начале,
И в той тишине только люди кричали,
Что вот – катастрофа и смерть, и паденье…
Но было в тот день на земле воскресенье.
Любимый, не надо искать оправданий
Ни золоту счастья, ни свету свиданий,
Как коротко лето, как жизнь быстротечна…
Вот здесь, под Москвой… так легко и беспечно.
Начало
Вот здесь, под Москвой, так легко и беспечно
Согреты мы были нездешнею речью,
Дубовым туманом, сосновой полынью
И соком прозрачным березовых вымя.
Когда мы проснулись, сбежавшее солнце
Едва задевало реки колокольца,
А наши глаза ничего не меняли,
И, за руки взявшись, мы жизнь обнимали.
Однажды бывает, что двое не помнят
Ни племя, ни имя, ни улиц, ни комнат,
Откуда пришли и в какое столетье,
И свернуты смыслы веков в междометья.
Мы были до птиц, что всегда улетают.
Мы были до снега, который не тает.
Мы были, когда уже не было мира,
И не было нас. Но мы были у мира,
У мира вначале, и с нас начиналось
Всё то, что в тебя и в меня превращалось,
В слова воплощалось, в века возвращалось,
Любовью звалось и землею вращалось.
Реквием
Как ты там, за этим горизонтом?
Запрокинув голову, ловлю...
Облачком мелькни, минутным солнцем
Моему откликнись февралю...
Я тебя, родная, не забуду.
Как просты великие слова.
Ты мой храм, тобой молиться буду,
Дай мне только знак, что где-то ты жива...
Где-то там, за гранью голубою...
За дождём, за солнцем, за звездой...
Ты ушла, а я живу тобою,
Где дома пускают на постой...
Здесь дома, я тоже их покину
И, раскинув руки, поплыву...
Там, где ты, за этот звёздный иней...
За слова... за солнце... в синеву...
Я тебя там непременно встречу,
Я тебе покушать принесу...
Как ты, мама? Мама, добрый вечер...
Меж землёй и небом на весу...
И за что мне, Господи, дано...
И за что мне, Господи, дано,
На мое сожженное крыло,
На мою пропащую судьбу
Увидать упавшую звезду.
Я глазами выпью вас до дна,
Я запомню всю вас до небес,
Я коленями прижмусь к земле,
Только б след ваш в небе не исчез.
И за что мне, Господи, дано
На мое сожженное крыло,
На мои ослепшие глаза
Чистоты невиданной слеза.
Я шутила, а вот...
Я шутила, а вот Бог пошутил...
Сталь литая меж лопаток вошла.
Я просила только каплю чернил,
А в ответ дождем береза цвела.
А в ответ – твои глаза между строк,
И полночный дым моих сигарет.
Черт ли продал или Бог не помог.
Боль такая, боль такая в ответ.
Как же можно с этой болью писать...
И кому, скажи, о чем говорить?
Я хотела снова птицею стать,
А случилось вот волчицею выть.
Выть, клыками разрывая листы,
Истекая черной кровью на них.
Если слышишь меня, Боже, прости.
Отрекаюсь, мне не нужен мой стих.
Дата добавления: 2015-08-13; просмотров: 30 | Нарушение авторских прав
<== предыдущая страница | | | следующая страница ==> |
Путь к искренности | | | Молитва |