Стальной рукой

Грандиозен и не повторим

В своей силе и твердости стали,

Мой Седой и Угрюмый старик,

Если ярость его обуяет.

Он срывает спокойствия маску,

Он свинцовою рваной стеной,

Вырывает тучи из неба

И уносит куда-то с собой.

Мой Байкал слишком стар чтобы часто,

Предаваться общенью с людьми,

И, как правило, безучастен,

К поворотам их бренной судьбы.

Он красив своим холодом гордым,

Неприступным гранитом хребтов,

И, как правило, неподкупно,

На мольбы насуплена бровь.

Сколько разного видел света

Отражая в ходе времен,

Своенравно и безответно,

Не напомнит он ни о чем.

Он описан стихами поэтов,

Сколько песен услышал уже…

Но красивей байкальского ветра,

Песни нет на местной земле.

Столько мощи в голодные штормы,

И ночной набегающий шквал,

Как и сотни лет прежде, не сдержан,

В своем гневе холодный Байкал.

Пара слов о вечном

Горят огни пустынного причала.

Песками съеден старенький баркас.

Шипением волны, скупой и вялой,

Ноябрь убаюкал голый пляж.

Порывы ветра гонят листья к волнам

Туда, где вдоль воды, по краешку земли,

Мы, крепко взявшись за руки, в песке следы оставив,
Храня свое молчание по берегу прошли.

Шесть лет, как диафильм, стремительны и скорость

Сменяющихся кадров и множества помех

Мешала очень часто дать верную оценку

И ощутить сполна серьезности момент.

Что было, то прошло, но, что бы не случалось,

Твое дороже всех, из множества имен,

И время, что мы вместе, я все же называю,

Прекраснейшим из всех случившихся времен.

Неподалеку где-то трепетной гитарой

И юностью сводя с ума прекрасных дам,

Мальчишка заставляет подыгрывать ноябрь,

И тысячами сыпать звезды к их ногам.

Эпоха

Художника умолкшею рукой,
Эпохи неописанные лица,
Молчат. И высоко над головой,
Пустыми разлетаются страницы.

Где ты хотел писать и голос твой,
Зачем-то замолчал на полуслове,
И все теперь придумано молвой,
А истина схоронена в алькове.

Нет повести безудержных идей,
Не бьется мысль истошной в акварели,
Пустыни территории ничьей
Захвачены постылой канителью.

Никто не разрыдается о ней,
Никто не прикоснется к ней дрожащим,
Твоя эпоха-сумрачная тень,
Лицо ее написано скорбящим.

Художника умолкшею рукой,
Эпохи неописанные лица,
Молчат. И высоко над головой,
Пустыми разлетаются страницы.

Показать полностью..
Где ты хотел писать и голос твой,
Зачем-то замолчал на полуслове,
И все теперь придумано молвой,
А истина схоронена в алькове.

Нет повести безудержных идей,
Не бьется мысль истошной в акварели,
Пустыни территории ничьей
Захвачены постылой канителью.

Никто не разрыдается о ней,
Никто не прикоснется к ней дрожащим,
Твоя эпоха-сумрачная тень,
Лицо ее написано скорбящим.Художника умолкшею рукой,
Эпохи неописанные лица,
Молчат. И высоко над головой,
Пустыми разлетаются страницы.

Показать полностью..
Где ты хотел писать и голос твой,
Зачем-то замолчал на полуслове,
И все теперь придумано молвой,
А истина схоронена в алькове.

Нет повести безудержных идей,
Не бьется мысль истошной в акварели,
Пустыни территории ничьей
Захвачены постылой канителью.

Никто не разрыдается о ней,
Никто не прикоснется к ней дрожащим,
Твоя эпоха-сумрачная тень,
Лицо ее написано скорбящим.2013

Дата добавления: 2015-07-26