Студопедия
Случайная страница | ТОМ-1 | ТОМ-2 | ТОМ-3
АвтомобилиАстрономияБиологияГеографияДом и садДругие языкиДругоеИнформатика
ИсторияКультураЛитератураЛогикаМатематикаМедицинаМеталлургияМеханика
ОбразованиеОхрана трудаПедагогикаПолитикаПравоПсихологияРелигияРиторика
СоциологияСпортСтроительствоТехнологияТуризмФизикаФилософияФинансы
ХимияЧерчениеЭкологияЭкономикаЭлектроника

POV Уолтер

Читайте также:
  1. Грей Уолтер. Живой мозг
  2. Дотти Уолтерc
  3. Конец POV Уолтера
  4. Пример 10.1. Уолтер Барлоу об исследовании на основании выслушива­ния мнения общественности
  5. Уолтер Грегор.
  6. Уолтер Грегор.

 

Мой слух разрезают тысячи аккордов громких голосов людей.

Толпа, что стадом тянется за моей спиной, орёт как в небытие, и это оглушает меня. Они идут за мной, по моему следу, а я ползу на коленях в надежде на своё спасение.

Действия замедляются, руки устают, и народ останавливается, а голоса постепенно стихают. Громко выдыхаю, но не слышу себя.
Меня будто бы нет.
Они не видят меня.

Вдали свет плавно переходит во тьму, а я, не веря в себя, ползу дальше, чтобы наконец выбраться.

Толпа всё стоит и смотрит мне вслед. Их рты раскрыты в немом крике. Они словно за решеткой, что перегораживает дорогу ко мне.
Они как звери.

Клетка сознания гложет меня. Быть может, люди ищут спасения, а я просто бросаю их?

Мне тоже нужно спасение.

Но меня не слышат.

И себя я тоже не слышу.

Ногу резко пронзает жгучая боль, которая плавно разливается по телу.
Я вздрагиваю и зажимаю зубы. Невероятно сильная боль. Её невозможно долго терпеть.

Но, найдя в себе силы, я вновь ползу по бетону. Локти стёсаны в кровь, а я даже не могу встать. Я не чувствую ног, и в связи с этим вряд ли смогу пойти.

Мой силуэт постепенно поглощает тьма. Спокойно выдыхаю.

- Нравится? – спрашивает кто-то, и этот голос отозвался болью в моей голове. До смерти знакомый голос. И всё-таки мне разрезали слух.

- Что мне должно нравиться? – спрашиваю я, ближе подходя к тьме. В ней мне удалось заметить серую тень с благородными белыми глазами и страшной улыбкой.

- То, что ты сдохнешь, - грубо отвечает, и сразу все вопросы исчезают, как моя надежда на спасение.


- Но почему? – ничего не остается.

Толпа вновь возобновила свои крики. Они уже вновь шли на меня.

Сознание замыкается, и я теряю слух. Оборачиваюсь на людей. За мной – вся толпа. . И в ней должен быть он. Сергей…

- Там его нет. Сдохни сейчас, или потом будет поздно. Тебе уже не за что бояться. Проси о помощи! - безликая тень вышла из темноты. И я узнал в том силуэте… своего отца.


Своего отца…

- Папа… - разум мутнеет, и ноги начинают болеть сильнее.
Из глаз моих покатились прозрачные слезы. Только я не понимаю, от обиды или от боли?...

- Ты не знаешь, что делаешь. Лучше уходи, - боль усилилась. Я не выдержал и закричал.

Безликая толпа остановилась прямо в метре от меня. Весь в слезах я поворачиваюсь к людям и ищу тот единственный силуэт, который… вряд ли поможет мне.

И я нашел. Сергей смотрит в одну точку, словно загипнотизированный в своих мыслях. Радуюсь где-то глубоко в душе, но тут же становится холодно. Надежда всё ещё теплится.

- Емец! – кричу. Мой голос спинет. Это трудно.

Не спеша поворачивается, и его лицо тут же озаряет улыбка, незнакомая мне. Он смотрит в пустоту, но в мою сторону.

Что-то шепчет и отворачивается. Я хочу услышать, но не могу. Будь проклят чёртов мир!

Больно. Не только физически, но и в душе. Практически ничего не чувствую.
Да кому я вру?
Только… стыд.
Я будто бы стал проклят своим любимым человеком. Почти то же самое, что быть проклятым Богом.



Знаете, а ведь он и был Богом… для меня. Только моим личным Богом, а не тем, что в небе высоко. А что вспомнит этот человек, услышав имя Уолтер? Наверняка пелену тьмы и бессознание. Или белый пепел моей души, что сыпется в песочных часах.

Я не могу знать.


Мне больно.

Еле-еле тяну руку своему отцу. Прошу о помощи.
А он лишь усмехается. Тянет руку навстречу моей. Становится теплее, но он тут же опускает её и смеётся. Недотягивает. Отпускает.

- С днем Рождения, сын. С последним днем Рождения.

Мне больно. Очень больно.
Спасибо, отец.

Но я уже ничего не чувствую.
Ни благодарности, ни обиды.
Красивая вуаль несчастья обвила меня и крепко сжала, словно цепь, и выдохнула из меня жизнь. Мою жизнь. Мою войну. Мой день Рождения.

Конец POV.


Дата добавления: 2015-07-18; просмотров: 53 | Нарушение авторских прав


Читайте в этой же книге: Часть 1. | Конец POV Сергей | Часть 6. | POV Сергей. | Часть 3. | Часть 3. | Часть 7 |
<== предыдущая страница | следующая страница ==>
Конец POV Уолтера| Часть 2.

mybiblioteka.su - 2015-2018 год. (0.03 сек.)